Vergiss mich, wenn du kannst

EMILY

Ich war gerade dabei, meinen Kleiderschrank auszumisten, als ich ihn fand – den dunkelblauen Rock. Er lag ganz unten unter einem Haufen Pullis, die ich seit Jahren nicht mehr getragen hatte.

Ich erstarrte, die Finger noch am Stoff.

Es war nicht irgendein Rock.

Es war dieser Rock.

Den hatte ich in der Highschool immer an. Damals dachte ich noch, es würde reichen, sich in der Menge unsichtbar zu machen.

Schon komisch, wie manche Dinge an einem hängen bleiben.

Ein Schnitt.

Ein Gefühl.

Ein Moment, von dem man gar nicht wusste, dass man ihn sein ganzes Leben lang mit sich herumtragen würde.

Und zack, war ich wieder dort.

In dieser Bibliothek.

Zusammen mit ihm.

Ich wusste, dass es albern war. Aber seit Peter und ich uns vor zwei Wochen zum ersten Mal in der Bibliothek getroffen hatten, griff ich ständig nach Röcken.

Früher habe ich das nie gemacht. Nicht, weil ich sie nicht mochte, sondern weil sie sich nicht nach mir anfühlten. Mit meiner schmalen Figur und den langen Beinen fühlte ich mich in Röcken immer zu nackt und auffällig. Es war, als würde ich in eine Rolle schlüpfen, die gar nicht zu mir passte. Ich mochte lieber Jeans und weite Pullis. Kleidung, die meine Figur versteckte und in der ich unbemerkt blieb. Einfach untergetaucht.

Aber Peter hatte diese ruhige, entwaffnende Art. Er brachte mich dazu, ein bisschen mutiger sein zu wollen.

Ein bisschen sichtbarer.

Für ihn.

Er hat nie ein Wort darüber verloren. Aber ich wusste, dass es ihm auffiel. Sein Blick blieb oft an mir hängen, nicht auf eine billige Art, sondern... aufmerksam. Als würde er mich genau studieren und all die kleinen Dinge abspeichern, die sonst niemand sah.

Wir saßen nebeneinander, den Rücken gegen die kühle Wand gedrückt. Wir hatten uns in eine ruhige Ecke zwischen den hinteren Regalen verkrümelt. Die Bibliothek war unser Versteck geworden – der einzige Ort, an dem wir ein bisschen Privatsphäre hatten. Bei ihm zu Hause war es laut und chaotisch, wegen seiner beiden kleinen Schwestern. Bei mir war es genau das Gegenteil – still und viel zu vorsichtig. Es herrschte diese dauernde Wachsamkeit meiner Mutter, die die Stimmung im Raum sofort spürte, ohne ein Wort zu sagen.

Hier, zwischen dem Geruch nach Papier und dem leisen Umblättern der Seiten, fanden wir etwas anderes. Eine Ruhe. Einen Ort zum Durchatmen. Und eine Spannung, die wie ein elektrisches Feld zwischen uns in der Luft lag.

Unsere Schultern berührten sich bei jeder Bewegung. Manchmal stießen unsere Knie aneinander. Manchmal blieben seine Finger eine Sekunde zu lang an meinem Handgelenk, als wollte keiner von uns loslassen. Aber wir gingen nie einen Schritt zu weit.

Bis jetzt.

Peter saß neben mir, sein Skizzenbuch auf den Knien. Er war völlig vertieft in die Welt, die er gerade aufs Papier brachte. Ich drehte den Kopf und beobachtete ihn aus dem Augenwinkel.

„Wir sollen eigentlich das Kapitel über Daisy und Gatsby analysieren“, erinnerte ich ihn mit neckender Stimme.

„Die gehen mir auf den Sack“, brummte er, ohne aufzusehen. „Gatsby spielt sich als Märtyrer auf und Daisy ist einfach nur—„

Er hielt inne. Ein frecher Glanz trat in seine Augen, als er mich ansah.

„...zu hübsch, um eine eigene Meinung zu haben.“

Er zog eine Augenbraue hoch und forderte mich heraus. Er wollte, dass ich ihm widerspreche.

Ich kniff die Augen zusammen und tat so, als wäre ich ganz gelassen, obwohl mein Herz raste. „Das ist wohl die faulste Ausrede, die ich heute gehört habe.“

Er lächelte – dieses langsame, selbstbewusste Lächeln, bei dem alle Mädchen auf dem Flur stehen blieben. Er wusste genau, wie er wirkte. Das machte die Sache nur noch schlimmer.

„Du bist auch hübsch“, sagte er ganz beiläufig. „Aber du scheinst keine Angst zu haben, den Mund aufzumachen.“

Bevor ich es verhindern konnte, schoss mir die Röte ins Gesicht. Mir wurde schlagartig heiß.

Ohne zu antworten, schnappte ich mir das Skizzenbuch aus seinen Händen. Ich war froh, etwas zu tun zu haben.

„Mal sehen, was so viel interessanter ist als Fitzgerald.“

Ich dachte, er würde versuchen, es mir wegzunehmen – einen Witz machen oder so tun, als wäre es ihm egal. Aber stattdessen rückte er näher zu mir heran. Viel näher. In diesem Moment verstand ich: Er wollte, dass ich es sehe. Nicht nur die Zeichnungen, sondern seine Welt. Die Welt, die er ganz heimlich nur für sich erschuf.

„Schau mal“, flüsterte er leise, als würden wir ein Heiligtum teilen. „Das sind Türen. Für ein Gebäude, das ich eines Tages entwerfen werde.“

Das Buch zitterte leicht in meinen Händen. Lag es an seinem Atem oder an meinem? Ich wusste es nicht. Ich wusste nur, dass ich hier mehr als nur Papier und Bleistift hielt. Es fühlte sich an wie ein Geheimnis.

Die Türen, die er gezeichnet hatte, waren schlicht und edel – klare Linien und eine ruhige Symmetrie. Aber sie hatten eine ganz eigene Schönheit, die nicht laut schreien musste. Sie waren in eine steinerne Fassade eingelassen und drängten sich nicht auf. Sie luden einen ein. Sie wirkten bewusst gewählt, aber nicht protzig. Durchdacht, aber nicht zaghaft.

Sie sahen aus wie etwas, das es schon immer gegeben hatte, das aber erst noch zum Leben erweckt werden musste.

Zeitlos.

Ich starrte sie länger an, als ich wollte. Der Bogen der Wölbung. Die feinen Details. Alles wirkte so harmonisch, als gehörten diese Türen genau an diesen Ort.

Ich hätte nie gedacht, dass Peter so etwas erschaffen konnte. Nicht im Traum.

Für die meisten war er der Goldjunge – der coole Sportler mit dem lockeren Charme. Er sah so gut aus, dass Mädchen im Flur ihre Stifte fallen ließen. Die Lehrer sahen in ihm nur den braven Schüler, den man für seine Disziplin schätzte, aber nicht für seinen Verstand. Niemand erwartete von ihm, dass er brillant war. Man erwartete nur, dass er weiter Siege einfuhr.

Aber das hier... das war keine Show. Das war kein Auftritt.

Das war etwas völlig anderes.

Das war Präzision. Fantasie. Ein Traum, der so privat war, dass es sich anfühlte, als würde er sich völlig nackt machen, indem er ihn mir zeigte. Er zeichnete nicht nur eine Tür. Er öffnete eine.

Meine Fingerspitzen schwebten über der Ecke der Seite. Ich berührte sie ganz vorsichtig, um diesen Moment nicht kaputt zu machen.

„Da fehlt noch was“, sagte ich so leise, dass man mich kaum hören konnte. Ich wollte die Stille nicht stören, sondern nur einen Gedanken beisteuern.

Peter drehte den Kopf und sah mich an. Sein Blick war eine Mischung aus Neugier und Vorsicht. Er wusste nicht, ob ich ihn nur aufzog oder ob ich wirklich etwas sah, das ihm entgangen war.

„Was fehlt denn?“

Ich zögerte kurz. Nicht, weil ich es nicht wusste, sondern weil ich nicht sicher war, wie ich es erklären sollte.

„Licht“, sagte ich nach einer Pause. „Etwas, das dem Ganzen Leben einhaucht. Vielleicht...“ – ich zeichnete eine unsichtbare Kurve in die Luft über dem Papier – „ein buntes Glasfenster?“

Er lachte kurz auf, ein leises, skeptisches Geräusch. „Buntes Glas?“

„Nicht so altmodisch“, schob ich schnell hinterher, bevor er die Idee abtun konnte. „Nichts Kitschiges oder Kirchliches. Nur... etwas Ruhiges. Eine Glasfläche, vielleicht. Klare Linien, wie der Rest. In Abschnitte unterteilt.“

Er lehnte sich ein Stück zurück und dachte nach. Er sah sich die Stelle an, an der ich mir das Glas vorgestellt hatte.

„Und welche Farbe, Frau Architektin?“, fragte er mit einem Schmunzeln. Aber ich spürte, dass er mir wirklich zuhörte.

Ich musste lächeln. Der Spitzname gefiel mir, und vor allem die Art, wie er ihn aussprach.

„Weißt du, diese Bibliothek hier...“ Ich zeigte auf die hohen Fenster, die halb hinter den Bücherregalen versteckt waren, „die hat auch buntes Glas. Das ist dir wahrscheinlich noch nie aufgefallen, weil du immer in dein Skizzenbuch vertieft bist.“

Er schüttelte verlegen den Kopf. „Nicht wirklich.“

Ich lachte leise. „Sie sind ganz weit oben, aber sie sind da. Bernstein. Saphirblau. Und so ein tiefes Indigo. Wenn die Sonne genau richtig darauf scheint...“ Ich hielt inne und stellte es mir vor. „Dann leuchtet der ganze Raum. Es wird warm und still. Als wäre man in einem Traum gefangen.“

Ich sah wieder auf seine Skizze und fuhr mit dem Finger über die Stelle, an der das Fenster sein könnte.

„Ich finde, die Türen sollten sich genau so anfühlen“, sagte ich ganz leise. „Als würde sich etwas öffnen. Als würde gleich etwas passieren.“

Er antwortete nicht sofort. Er sah mich einfach nur an. In diesem Moment fühlte es sich an, als würde die Zeit stillstehen. Es war, als würde er meine Worte ganz tief in sich aufsaugen – an einem Ort, zu dem er sonst kaum jemanden ließ.

Dann strich er wortlos mit seinen Fingern über die Stelle, die ich gerade berührt hatte. Es war eine kleine Geste, aber sie bedeutete mir alles.

Er musste nichts sagen.

Ich wusste, dass er mich verstanden hatte.

Die Stille zwischen uns wurde intensiver, aber sie fühlte sich nicht leer an. Sie war voller Möglichkeiten und Erwartungen. Etwas Neues entstand zwischen uns. Es fühlte sich präsent an, ohne schwer oder unangenehm zu sein.

Es war diese Art von Ruhe, die es nur gibt, wenn etwas ganz Neues beginnt.

Dann rückte er langsam wieder ein Stück weg. Der magische Moment war vorbei und wir waren wieder in Sicherheit. Aber wir wussten beide: Etwas hatte sich verändert.

Und es gab kein Zurück mehr.

Peter schüttelte leicht den Kopf, als wollte er einen Gedanken oder ein Gefühl abschütteln. Sein gewohntes, schiefes Lächeln kehrte zurück, aber diesmal erreichte es seine Augen nicht ganz.

„Genug Kunst für heute“, sagte er leiser als sonst und griff nach dem Notizbuch, das noch auf meinem Schoß lag.

Ohne nachzudenken, zog ich es weg. Es war eine kleine Provokation, fast spielerisch – oder vielleicht auch etwas anderes, das ich noch nicht benennen wollte.

Er zögerte nicht. Er beugte sich vor.

Er war schneller als ich.

Und stärker.

Sein Arm streifte sanft meinen Bauch. Der Druck war leicht, aber unglaublich intim. Ich nahm seinen Geruch wahr – warm, männlich und ein bisschen herb. Dieser Duft blieb zwischen uns hängen und setzte sich in mir fest, wie eine Erinnerung, die ich schon lange in mir trug.

Sein braunes Haar fiel ihm unordentlich in die Stirn. Das ließ sein sonst so selbstbewusstes Gesicht viel weicher wirken. Seine Hände – kräftig, aber überraschend vorsichtig – umschlossen das Notizbuch. Aber er sah es gar nicht an.

Er sah mich auch nicht im Gesicht an.

Sein Blick lag auf meinen Beinen.

Er starrte auf den Saum meines Rocks, der ein Stück hochgerutscht war, als ich mich bewegt hatte. Er sah nicht weg. Er entschuldigte sich nicht. Er blickte mich einfach an – intensiv, konzentriert und völlig unverwandt.

„Warum trägst du plötzlich Röcke?“, fragte er mit tiefer, fast heiserer Stimme. Als würde ein zu lautes Wort alles zerstören, was gerade zwischen uns passierte.

„Weil es heute heiß ist“, flüsterte ich. Ich versuchte, cool zu klingen, aber es gelang mir überhaupt nicht.

Er lächelte daraufhin – ein langsames, wissendes Lächeln. Er merkte genau, dass ich ihn näher an mich heranließ.

„Das stimmt“, stimmte er leise zu.

Ohne den Blickkontakt abzubrechen, griff er nach dem Saum meines Rocks. Seine Finger berührten den Stoff ganz leicht. Er spielte damit auf eine fast ehrfürchtige Art, als würde er ihn mit seinen Händen erkunden.

Dann berührte er meine Haut.

Die Wärme seiner Berührung auf meinem Oberschenkel ließ mir den Atem stocken. Ein elektrisierender Schlag fuhr durch meinen Körper, so heftig, dass ich ihn nicht ignorieren konnte. Ich erstarrte völlig. Ich traute mich nicht, mich zu bewegen, aus Angst, dass der Moment sonst vorbei wäre.

Und dann – fast wie von selbst – bewegte ich mich doch.

Ich öffnete meine Beine.

Nicht viel.

Nur ein kleines Stück.

Aber es reichte.

Er hatte es gesehen.