Kapitel 1 — Der Yank im Staub
Afghanistan, 2013
Róisín Kavanagh war dreiundzwanzig Jahre alt. Sie lief mit drei Stunden Schlaf, zwei Tassen Kaffee und purer Gehässigkeit. Ihrer Meinung nach war das der ideale Betriebszustand.
„Du starrst schon wieder den Horizont an“, bemerkte Mac.
Roe sah nicht von ihrem Gewehr auf, das sie gerade reinigte. „Ich wäge meine Optionen ab.“
„Ach ja? Welche Optionen denn?“
Sie hob schließlich den Kopf. „Ob ich den Mord vor oder nach dem Frühstück begehen soll.“
Mac prustete in seinen Becher. Um sie herum erwachte Camp Bastion in Dieseldunst, Staub, Funkgeplapper und dem harten Klappern von Ausrüstung. Der afghanische Morgen war schon jetzt heiß genug, um das Metall zum Brennen zu bringen. Über den Fahrzeugpark war über Nacht ein Konvoi eingetroffen. Amerikaner. Das erklärte den Lärm.
Das Erste, was Roe auffiel, war die Lautstärke. Das Zweite war ein spezieller Soldat, der sich an ein Fahrzeug lehnte. Groß. Breite Schultern. Dunkelblondes Haar. Blaue Augen. Sonnengebräunte Haut. Ein Grinsen, das sie sofort nervte.
„Wer ist das?“, fragte sie.
Mac folgte ihrem Blick. „Oh. Das ist ungünstig.“
„Warum?“
„Weil er dich ansieht.“
Der Amerikaner sah sie tatsächlich an. Als sich ihre Blicke trafen, lächelte er. Roe starrte zurück, bis sein Lächeln schwächer wurde.
„Herrgott, Kavanagh“, sagte Mac. „Du hast ihn angesehen, als hättest du eine tote Ratte in deinem Frühstück gefunden.“
„Vielleicht habe ich das ja auch.“
Der Amerikaner stieß sich vom Fahrzeug ab und kam auf sie zu. Er hatte die entspannte Selbstsicherheit eines Mannes, der sich in seiner Haut viel zu wohl fühlte. Männer, die sich so wohl fühlten, entpuppten sich meist als Idioten oder Offiziere. Manchmal als beides.
„Morgen“, sagte er. Definitiv Amerikaner. Möglicherweise aus Texas. Er klang wie Sonnenschein und schlechte Entscheidungen. „Caleb Walker.“
Er bot ihr die Hand an. Roe sah darauf, dann zu ihm und nahm einen weiteren Schluck Kaffee. Seine Hand blieb unbeholfen in der Luft hängen. Mac hätte sich fast verschluckt.
Caleb ließ sie langsam sinken. „Freundliche Bande.“
„Wir sind Briten.“
„Das erklärt einiges.“
„Tut es das?“
„Nein.“
„Dann hör auf zu reden.“
Sein Grinsen wurde breiter, was zutiefst besorgniserregend war. „Captain Harris sagte, ich werde eurem Team zugeteilt.“
Natürlich wurde er das. Weil Gott sie hasste.
Das Briefing dauerte eine Stunde. Roe saß neben Mac im hinteren Bereich, während Caleb bei der amerikanischen Abordnung saß. Zweimal erwischte sie ihn dabei, wie er sie ansah. Zweimal starrte sie ihn so böse an, bis er wegsah. Beim dritten Mal lächelte er. Roe hasste dieses Lächeln, hauptsächlich deshalb, weil sie anfing zu ahnen, dass sie es eben nicht tat.
Die Patrouille des Tages brach zwei Stunden später auf. Unglücklicherweise stellte Roe fest, dass sie sich ein Fahrzeug mit Caleb teilte. Der Innenraum war bereits so heiß, dass man darin Essen kochen konnte. Mac saß ihr gegenüber. Caleb landete direkt neben Roe, viel zu nah. Sie konnte die Hitze spüren, die von ihm ausging.
„Bequem?“, fragte er.
„Nein.“
„Gut.“
Das entlockte ihr ein überraschtes Lachen. Winzig. Kurz. Sofort wieder weg. Caleb wirkte lächerlich zufrieden mit sich selbst. Mac sah alles; der selbstgefällige Ausdruck auf seinem Gesicht versprach zukünftige Peinlichkeiten.
Der Konvoi rollte in die rauen Berge, endlosen Sand und Siedlungen, die sich hartnäckig am Leben hielten. Caleb redete zu viel. Lächelte zu viel. Und trotz all ihrer Bemühungen ertappte Roe sich dabei, wie sie nach ihm schaute, sobald er aus ihrem Sichtfeld verschwand. Nicht weil sie interessiert war. Nicht weil sie ihn mochte. Sondern weil sie für jeden auf der Patrouille verantwortlich war.
Das war alles.
Leider war Róisín Kavanagh noch nie besonders gut darin gewesen, sich selbst zu belügen. Irgendwo tief in sich wusste sie bereits, dass der gutaussehende Amerikaner zu einem Problem werden würde. Das wirklich Nervige daran war, dass sie den Verdacht hatte, sie würde es zulassen.
