Amor por justicia

Capítulo 1:

Las Lágrimas del Ángel

Hamilton, Montana, Estados Unidos de América

Cementerio familiar Stewart

12 de marzo de 2035

Jane Clark

El cementerio familiar Stewart, en este mes de marzo montañoso, vestía el luto del deshielo. La nieve, antes blanca y uniforme, se había retirado en jirones sucios, revelando una tierra fangosa y fría, salpicada de placas de hierba amarillenta y aplastada por el peso del invierno. El aire, de una tristeza penetrante, estaba cargado de la humedad acre de la tierra que se deshiela y del silencio pesado de los lugares olvidados.

Las lápidas, alineadas con una austera regularidad, parecían temblar bajo el cielo bajo y gris. El mármol y el granito, antaño lustrosos, estaban deslucidos por las inclemencias del tiempo y cubiertos de una fina película de musgo verdoso, como lágrimas secadas por el tiempo. Los nombres grabados, testimonios silenciosos de vidas extintas, se fundían en la piedra, amenazando con desaparecer bajo la implacable erosión.

El pequeño ángel de mármol, velando la sepultura del niño perdido, tenía el rostro chorreando gotas de agua fría, como si llorara la pérdida prematura. Sus alas desplegadas parecían impotentes ante la dureza de este final de invierno, incapaces de calentar la minúscula parcela de tierra.

Ninguna flor fresca rompía la monotonía de los tonos oscuros. Sólo unas pocas coronas marchitas, vestigios de visitas pasadas, yacían tristemente al pie de las piedras, sus cintas descoloridas batiendo suavemente bajo la brisa helada. Recordaban la fragilidad de la memoria, la lenta erosión del recuerdo ante la indiferencia del tiempo.

El viento, gimiendo entre los árboles desnudos que cercaban el cementerio, traía murmullos melancólicos. Se dirían los suspiros de las almas enterradas, lamentándose por la larga espera de la primavera, por la soledad de su reposo eterno bajo este cielo implacable.

Las sombras se alargaban, espectrales, a medida que el día declinaba, envolviendo el cementerio en una atmósfera aún más lúgubre. El silencio sólo era interrumpido por el graznido lejano de un cuervo, un presagio de la persistencia del invierno, de la larga noche que se anunciaba.

En este desolado mes de marzo, el cementerio familiar Stewart no era un lugar de paz, sino un recordatorio conmovedor de la fragilidad de la vida, del dolor persistente de la pérdida. La tierra helada parecía retener los secretos y las lágrimas, esperando desesperadamente el calor del sol para liberarlos, para permitir que la vida renaciera, incluso sobre las tumbas de los que ya no estaban. Era un lugar de espera dolorosa, donde el recuerdo pesaba más que la promesa de una nueva primavera.

El viento, portador de los olores acres del pino y de la tierra húmeda, se infiltraba insidiosamente bajo el cuello de mi abrigo de lana. De rodillas, el cuerpo sacudido por sollozos silenciosos, no lo sentía. Mis ojos, habitualmente de un azul vivo, brillante e inteligente, estaban anegados en un océano de tristeza, fijos en la pequeña lápida de un blanco inmaculado. Un ángel rollizo, con las alas desplegadas en un gesto de protección eterna, parecía velar la minúscula parcela de tierra. A su lado, la lápida de su abuela paterna, Anna, muerta demasiado joven a causa de un fulminante cáncer hacía ya varios años, velando al pequeño ángel.

Mis dedos temblorosos acariciaron la superficie lisa y fría del mármol. Una sola inscripción, James Junior Stewart, Partido demasiado pronto y una fecha, grabada con una precisión quirúrgica que contrastaba cruelmente con el caos de mis recuerdos: 12 de marzo de 2025.

Un ángel con las alas desplegadas parecía velar el minúsculo montículo de tierra, grabado con las palabras que le laceraban el corazón a cada lectura.

Un sollozo ronco se escapó de mi garganta, rompiendo la quietud del cementerio familiar Stewart. Las lágrimas, cálidas y amargas, cavaban nuevos surcos en mis mejillas ya enrojecidas por el frío. Lo recuerdo todo con una claridad dolorosa: la dulzura de los primeros movimientos de James Junior en mi vientre, la excitación palpable al elegir un nombre, mis sueños que habíamos tejido. Todo ello, aniquilado en una fracción de segundo.

Diez años. Diez largos años habían transcurrido desde aquel día fatídico en que una bala, destinada al hombre que amaba más que a nada, había segado la vida de nuestro hijo nonato. Diez años que el silencio ensordecedor de la ausencia resonaba en cada rincón de mi existencia. El día en que mi mundo se había hecho añicos. El día en que la vida que llevaba en mí, nuestra pequeña vida, nuestra promesa de futuro, me había sido arrebatada con una brutalidad inaudita.

Un hipo doloroso se escapó de mi garganta. Ocho meses. Ocho meses de sueños acariciados, de pequeños peleles imaginados, de nanas susurradas en el secreto de la noche. Ocho meses de un amor creciente, una sola noche compartida con Jimmy. Jimmy… Mi corazón se oprimió aún más al evocar su nombre. Él estaba allí, no lejos, la silueta masiva y reconfortante plantada a unos metros, ofreciéndome un espacio de duelo sagrado. Sentía su presencia como un ancla en la tormenta que devastaba mi alma.

La imagen de aquella tarde de pesadilla se superpuso a la tranquila escena ante mí. El sótano oscuro y húmedo, y el miedo, las voces amenazantes que resonaban a mi alrededor. Había sido secuestrada, retenida por una familia mafiosa rival de la de mi madre, los Genovese. Querían alcanzar a mi familia, utilizarme como moneda de cambio en una guerra de territorio sangrienta.

Lo recordaba… Las imágenes, de una claridad aterradora, desfilaban sin cesar en mi mente, como una película de terror que estaba condenada a ver en bucle. Mi apartamento neoyorquino, mi refugio de paz sofisticado, transformado en una jaula por hombres de rostros duros y miradas vacías. El miedo pánico que me había atenazado cuando me habían atado, amordazado, arrojado a la parte trasera de un coche anodino. El largo trayecto angustioso, los baches, los murmullos indistintos. Y luego, el sótano. Oscuro, húmedo, el olor acre del moho con el olor característico metálico de la sangre y el polvo estancado en el aire frío. Los días que se habían alargado en una eternidad de terror, marcados por comidas frugales y silencios amenazantes.

Él había intentado salvarme, sin embargo, el plan se había convertido en una pesadilla. Una bala había sido disparada hacia el hombre que amaba y el padre de mi bebé. Fui yo quien hizo de escudo a la bala disparada. Sólo que esa bala había impactado donde más dolía. Y lo habían conseguido, más allá de sus esperanzas más oscuras.

Me estremecí. Recuerdo la noche terrible, unos días después de mi secuestro. La irrupción de Jimmy. Mi Jimmy. Mi policía de Hamilton, mi alma gemela se había fusionado en medio de una cálida noche de agosto durante la boda de mi mejor amiga Beth con Cole, el hermano de Jimmy. Él había llegado, con Ethan y Cole, sus hermanos, como un huracán de justicia y de furia. Habían irrumpido en aquel lugar abyecto, sus armas escupiendo fuego, sus rostros contraídos por la angustia de encontrarme. La irrupción repentina de Jimmy y de sus hermanos Ethan y Cole, el tiroteo, los gritos, el caos. Y entonces, recuerdo la detonación, el choque brutal en mi vientre, el dolor fulgurante que me había derribado, el calor de la sangre que empapaba mi ropa. Recuerdo la mirada de pánico de Jimmy, sus palabras gritadas, sus brazos apretándome contra él, la carrera desesperada hacia el hospital. Y finalmente, el silencio frío y definitivo de la sala de operaciones. Recuerdo el grito desgarrador que se había escapado de mis labios cuando lo había comprendido.

"¿Jane?" Una voz dulce y familiar me sacó de mis oscuros recuerdos. Callie, la mujer de Ethan, se arrodilló a mi lado, posando una mano reconfortante en mi espalda. Sus ojos verdes expresaban una profunda empatía.

No puedo responder, limitándome a sacudir la cabeza, mis lágrimas redoblando su intensidad. Callie me abrazó un poco más fuerte.

"Lo sé, Jane. Sé que nunca es fácil."

"Diez años, Callie… Diez años y sigue siendo tan… vivo", murmuro, mi voz quebrada por los sollozos. "Tengo la impresión de que fue ayer."

"La pérdida de un hijo… es un dolor que nunca se desvanece realmente", respondió Callie suavemente. "Sólo se aprende a vivir con él."

Un silencio pesado se instaló entre nosotras, sólo perturbado por el soplo del viento y mis sollozos ahogados. Callie esperó pacientemente, sabiendo que no había palabras justas para apaciguar tal sufrimiento. Finalmente, respiré hondo, intentando recuperar el control de mis emociones. Me sequé los ojos con el dorso de la mano.

"Gracias, Callie. Por estar aquí."

"Somos familia, Jane. Siempre", respondió Callie con una sonrisa tierna.

Después del drama, me había replegado sobre mí misma, sumergida por el duelo y la culpabilidad. Había regresado a Nueva York, arrojándome en cuerpo y alma a mi trabajo en Spadek Law, un gran bufete reconocido por su tenacidad y su éxito. El ritmo frenético de la vida neoyorquina me había ofrecido una forma de anestesia, un medio para escapar del dolor punzante que me carcomía.

Jimmy se había quedado en Hamilton, su uniforme de policía como una armadura contra el dolor. Nos distanciamos, la distancia geográfica exacerbando la brecha emocional cavada por nuestra tragedia. Nuestras llamadas se espaciaron, nuestras visitas se hicieron raras. La llama de nuestro amor, tan intensa antaño, vacilaba bajo el peso del duelo.

Sin embargo, un lazo invisible continuaba uniéndonos. Un hilo tenue tejido de recuerdos compartidos, de promesas susurradas y de un amor que, a pesar del dolor, se negaba a extinguirse por completo.