Blackmailing The Untouched

Anfang September bereiten sich Erstsemester und Studenten normalerweise auf ein neues Studienjahr vor. Doch für mich hat der September eine ganz andere Bedeutung, denn heute vor genau zehn Jahren ist meine Mutter bei einem Autounfall ums Leben gekommen.

Letztes Jahr bin ich eine Woche länger in den Sommerferien geblieben, um sicherzugehen, dass es Dad gut geht, bevor ich zum Semesterstart zurückflog. Ich nahm morgens den Flieger von NYC nach Denver, weil ich meinen Jeep während meines Studiums zu Hause gelassen hatte.

Aber dieses Jahr ist alles anders.

Ich habe nicht vor, nach den Sommerferien an die NYU zurückzukehren. Die Anmeldefrist für die Kurse läuft bald ab, und mir wurde mitgeteilt, dass ich keine weitere Verlängerung mehr bekomme, so wie im letzten Jahr.

Doch da war noch mehr. Der Grund für meine Entscheidung, die Uni zu verlassen, war, dass ich in einer endlosen Flut aus Unterlagen, Prüfungen und Büchern ertrunken bin, die ich einfach nicht verstanden habe. Ich war in drei Kursen hoffnungslos im Rückstand und hatte das Gefühl, rund um die Uhr lernen zu müssen, nur um irgendwie über Wasser zu bleiben. Ich wurde depressiv, weil ich nie genug Schlaf bekam... niemals. Ich hatte kein Sozialleben – was zwar nicht anders war als zu Hause, aber es fühlte sich trotzdem einsam und traurig an.

Außerdem habe ich mein Zuhause schrecklich vermisst. Ich fühlte mich nicht als Teil der High Society von New York City. Ich passte weder zu den Mädchen in ihren schicken Mänteln und perfekt gebügelten Kleidern, noch interessierte mich das Meer an Typen mit ihren mühelos gestylten Haaren und ihren sauberen, modelhaften Gesichtern. Mir war klargeworden, dass NYC einfach nicht der richtige Ort für mich war.

Nein. Da ist nichts mehr für mich.

Goldbraune und rote Blätter bedecken die Straße, auf der ich fahre. Es ist eine Nebenstraße, die Leute nutzen, um dem Stop-and-Go-Verkehr zu entgehen, für den die Überführung zur Stadt bekannt ist. Da ich meinen Führerschein aber erst vor Kurzem gemacht habe, kenne ich mich hier kaum aus.

Ich drehe meine Playlist voll auf, trommle mit den Handflächen auf das Lenkrad und singe lauthals bei „Sleeptalk“ von Dayseeker mit, als ich plötzlich ein beunruhigendes Geräusch aus dem vorderen Teil meines Wagens höre. Binnen Sekunden rollt der Jeep unter einer Laterne langsam aus, deren Glühbirne auf unheimliche Weise kurz aufflackert und dann erlischt.

Das Geräusch verstummt, nachdem noch ein seltsames Klicken unter der Motorhaube zu hören ist.

Großartig! Genau das habe ich jetzt gebraucht.

Die Blätter knirschen unter meinen Füßen, während ich zum Vorderteil des Jeeps gehe. Genervt schnaubend hebe ich die Motorhaube an und achte darauf, den beißenden Abgasen auszuweichen, die mir ins Gesicht schlagen wollen. Der rauchige Qualm greift sofort meinen Geruchssinn an; die beißenden Dämpfe lassen meine Nasenschleimhäute brennen. Ein Hustenreiz steigt in mir auf, also trete ich einen Schritt zurück und lasse die kühle, frische Luft meine Atemwege klären.

Als das Brennen nachlässt, betrachte ich das Innenleben unter der Haube. Nachdem sich die Dämpfe in der Nachtluft aufgelöst haben, versuche ich, den Motor zu untersuchen, um das Problem zu finden. Ohne Erfolg. Ich schaue mir die anderen Teile an; ich sehe das Getriebe, ein paar Spulen und das, was meiner Meinung nach der Ölmessstab sein könnte? Ich habe verdammt noch mal keine Ahnung, was ich da vor mir habe, geschweige denn, wie ich das reparieren soll. Aber ich weiß definitiv, dass Motoren nicht so rauchen sollten.

Ich will mir meine Niederlage nicht eingestehen, also drücke ich die Motorhaube wieder zu, bis sie einrastet, und trete einen Schritt zurück, um mich umzusehen. Ein starker Windstoß fegt die heruntergefallenen Blätter über die Straße.

An der Shello Ave. liegen nur eine Handvoll Häuser, aber auf den Einfahrten stehen keine Autos und in den Häusern brennt kein Licht. Doch dann entdecke ich oben am Ende der kurvigen Straße ein hohes Haus im Tudor-Stil. Die hellen Lichter wirken einladend und stechen wie ein Leuchtfeuer aus der Dunkelheit hervor.

Ich nehme mein Handy vom Beifahrersitz meines Jeeps, um Hilfe zu rufen. Ich wähle die Nummer meines guten Freundes Toby Marshall, der bei der Polizei mit meinem Vater zusammenarbeitet. Es klingelt mehrmals, bis Tobys sanfte, freundliche Stimme mich bittet, nach dem Piepton eine Nachricht zu hinterlassen. Also spreche ich auf seine Mailbox, dass ich nicht weiß, wo ich bin, mein verdammter Jeep den Geist aufgegeben hat und ich ziemlich durch den Wind bin. Bevor ich panisch auf die ENDE-Taste drücke, nenne ich schnell den Straßennamen, damit er mich leichter finden kann.

Als es wieder still wird, greife ich nach meinem Kapuzenpulli auf dem Rücksitz, ziehe ihn über mein braunes T-Shirt und zippe ihn bis knapp unter die Brust zu. Dann fische ich meine Schlüssel aus der Tasche und versuche noch einmal – vergeblich –, Toby zu erreichen. Diesmal geht der Anruf nicht durch und das Display wird langsam schwarz.

Akku leer.

Verzweifelt drücke ich den Power-Knopf an der Seite, in der Hoffnung, dass das Handy wieder angeht, doch der Bildschirm bleibt dunkel. Mir bleibt wohl nichts anderes übrig, als den Weg das Haus am Hügel hochzugehen. Ich hoffe, dort gibt es ein Telefon, mit dem ich jemanden auf der Wache anrufen kann, damit dieser schreckliche Abend endlich ein Ende hat.

Ich greife nach dem Funkschlüssel in meiner Hand, drücke auf das Symbol mit dem Vorhängeschloss und warte, bis die Scheinwerfer des Jeeps zweimal blinken und die Hupe zweimal kurz ertönt. Das Signal, dass der Wagen abgeschlossen ist. Dann beginne ich den etwas längeren Aufstieg die kurvige Straße hinauf zum Haus mit den beleuchteten Fenstern, während ich immer wieder hektisch auf den Power-Knopf meines Handys drücke.

„Verdammt noch mal!“, sage ich laut vor mich hin, während ich die dunkle Straße weiter entlanglaufe.

Die Stimme meines Vaters klingt in meinem Kopf: „Achte immer darauf, einen Ersatzakku für dein Handy im Auto zu haben. Man weiß nie, wann man eine volle Ladung braucht.“

Verdammt.

Ich brauche zwanzig Minuten für das letzte Stück des langen Weges. Ich atme erleichtert auf, als ich auf die glatte, schwarze Einfahrt trete und einen dunkelblauen Chevy-Pick-up vor der Garage bemerke.

Das Haus ist ein einstöckiger Bau im Tudor-Stil mit dunkelblauen Fensterläden und einem leicht geneigten Dach. Ein kleiner Teil der Fassade ist verklinkert, was eigentlich nicht zum Rest passen sollte, aber aus irgendeinem Grund sieht es doch gut aus.

Ich gehe über den Steinweg zur Veranda. Sofort erfasst mich ein heller Bewegungsmelder wie ein Laserstrahl. Ich erstarre mitten in der Bewegung, wie ein Dieb, der auf frischer Tat ertappt wurde.

Mir gefriert das Blut in den Adern, aber nach einem Moment hebe ich die Hände vors Gesicht, um das blendende Licht abzuschirmen. Ich höre, wie sich die Tür öffnet, doch wegen des hellen Lichts kann ich die Person in der Tür nicht erkennen.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragt eine tiefe, maskuline Stimme. Der Tonfall ist kurz angebunden, aber das raue Timbre lässt mir einen Schauer über den Rücken laufen.

Ich glaube nicht, dass ich bei dem hämmernden Herzklopfen in meiner Brust überhaupt sprechen kann, aber es gelingt mir, etwas hervorzustottern: „Es tut mir leid. Mein Jeep ist unten an der Straße liegen geblieben, ich weiß nicht, wo ich bin, mein Handy ist natürlich leer und ich habe kein Ladekabel dabei.“ Die Worte sprudeln nur so aus mir heraus, bevor ich mich vor diesem peinlichen Kauderwelsch retten kann. Ich merke, wie ich in das helle Licht hinein stammle, und versuche angestrengt, daran vorbeizusehen, um das Gesicht des Mannes zu erkennen, aber alles, was ich sehe, ist ein verschwommener Schatten.

Nach einer Sekunde verschwindet die Gestalt im Haus, das Licht erlischt, und ich blinzle ein paar Mal, damit sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnen können. Als eine große, dunkle Gestalt wieder erscheint, konzentriere ich mich darauf, bis die Unschärfe nachlässt und der Mann langsam im fahlen Licht erkennbar wird.

Und wow!

Das Erste, was mir auffällt, sind seine blauen Augen – so hell und hypnotisierend, mit einem eisigen Blick, der mich überraschenderweise bis auf die Knochen erwärmt. Dann bemerke ich das dichte blonde Haar und das perfekt geformte Gesicht mit den markanten Zügen. Ich vergesse fast, wie man spricht.

Woah.

Er ist der heißeste Typ, den ich je gesehen habe.