Siblings with benefits

Als ich in der Lobby des Flughafens TF Green saß und an meinem Kaffee nippte, versuchte ich, mich nicht in die Depression zu stürzen, die mich seit ein paar Wochen fest im Griff hatte. Ich war zurück in Rhode Island, wo ich 33 meiner 39 Lebensjahre verbracht hatte. Mein jüngerer Bruder Mark, den ich seit sechs Monaten nicht mehr gesehen hatte, war auf dem Weg, um mich abzuholen. Das Problem war nur, dass es schwerfällt, gut gelaunt zu sein, wenn man so am Ende ist wie ich. Daran war nicht nur mein zweistündiger Nonstop-Flug von Chicago schuld, der durch eine Stunde Verspätung in O'Hare und drei Stunden Aufenthalt in Philly verlängert wurde. Es lag vor allem an der neuesten Episode von Schlaflosigkeit, unter der ich seit zwei Wochen litt.

Normalerweise werden diese Phasen, die mich schon seit meinem zehnten Lebensjahr quälen, durch Stress ausgelöst. In diesem Fall hätte ich es kommen sehen müssen. In den letzten zwei Monaten hatte ich 12 bis 15 Stunden am Tag gemalt, um mich auf eine Ausstellung vorzubereiten, auf der ich die Hauptkünstlerin war. Zwischenzeitlich war auch noch eine weitere Beziehung in die Brüche gegangen. Das war in den letzten zehn Jahren ein roter Faden in meinem Leben. Nachdem ich in meinen Zwanzigern und frühen Dreißigern nie etwas Ernstes hatte – was natürlich auch die Jahre waren, in denen ich gegen meine Drogen- und Alkoholsucht kämpfte –, hatte ich seitdem versucht, diese schwer fassbare, besondere Person zu finden, jedoch mit katastrophalen Ergebnissen.

Die letzte war Laura, eine dreißigjährige Fotografin, die ich vor fast einem Jahr auf einer meiner Ausstellungen kennengelernt hatte. Versteh mich nicht falsch, ich bin im eigentlichen Sinne keine Lesbe und auch nicht regelmäßig bi, aber über die Jahre gab es immer wieder Frauen, die mein Interesse geweckt haben. Wir hatten die letzten sechs Monate zusammengelebt, aber schließlich hatte sich Laura, wie die anderen vor ihr, darüber beschwert, dass ich kalt und distanziert sei. Da ich diesen Satz schon so oft gehört habe, kann ich es wohl nicht abstreiten. Aber wenn man bedenkt, was ich alles durchgemacht habe, gebe ich mein Bestes.

Um auf andere Gedanken zu kommen, stand ich auf, warf meinen Kaffeebecher weg und lief ein wenig herum. Ich hatte Mark erst geschrieben, dass er mich abholen soll, als ich gelandet war, also hatte ich noch ein paar Minuten Zeit und konnte einfach nicht stillsitzen. Das Ding mit der Schlaflosigkeit ist: Je müder man wird, desto aufgedrehter ist man. Während ich durch die Lobby schlenderte, genoss ich die Blicke der wenigen Leute, die an einem Freitagabend um zehn Uhr noch unterwegs waren.

Normalerweise ist mein Aussehen nicht weiter auffällig. Ich bin groß, schlank und eine sehr attraktive Brünette. Mein auffälligstes Merkmal sind meine kristallblauen Augen, von denen die meisten Leute glauben, sie seien Kontaktlinsen. Heute hatte ich jedoch eine private Show im The Black Flame, einem berüchtigten Goth-Club, in dem jeden Freitagabend im Geheimen Black Masses abgehalten werden – nun ja, geheim für alle außer für diejenigen, die hingehen. Die Show dauerte länger, und da ich nichts von der Verspätung wusste, raste ich zum Flughafen, ohne Zeit zum Umziehen zu haben. Man kann also sagen, dass ich ein ziemlicher Anblick war, besonders für das langweilige kleine Rhody.

Ich hatte mein langes, eigentlich lockiges, tiefschwarzes Haar (von dem ich zugebe, dass ich es seit ein paar Jahren färbe) glatt gestriegelt, sodass es mir bis weit über die Taille reichte. Zusammen mit meinem schweren, schwarzen Augen-Make-up bildete das einen scharfen Kontrast zu meinem hellen – nein, seien wir ehrlich – gespenstisch weißen Teint. Mein rechter Arm war von der Schulter bis zum Ellbogen mit einem riesigen grün-schwarzen Tattoo der griechischen Gorgone Medusa bedeckt, wobei sich die Windungen ihres Schlangenkörpers auch um die Innenseite meines Arms legten. Ich trug ein ärmelloses, enges schwarzes Oberteil, das vorne mit einer Reihe von Metallhaken zusammengehalten wurde. Mein Rock war zwar knöchellang, aber der Schlitz an der Seite reichte fast bis zur Hüfte. Das Outfit wurde durch kniehohe schwarze Stiefel mit acht Zentimeter hohen Absätzen komplettiert. Ich sah definitiv nicht aus wie die typische Frau kurz vor vierzig, die ihren Bruder besucht.

Nicht, dass ich in irgendeiner Weise typisch wäre, und das galt auch für meinen Bruder Mark, denn wir beide hatten nicht gerade einen leichten Weg hinter uns. Als ich meinen kleinen Rundgang beendete, setzte ich mich wieder hin. Wie es unvermeidlich ist, wenn man in der Heimat ist, schweiften meine Gedanken in die Vergangenheit ab. Wann immer ich das zulasse, muss ich an ein Zitat aus Miltons „Paradise Lost“ denken: „Lang ist der Weg und hart, der aus der Hölle zum Lichte führt.“

Mark und ich wurden in sehr jungem Alter getrennt, als unsere Mutter uns weggeben musste. Durch eine Fügung des Schicksals wurden wir Jahre später in einer Pflegefamilie wiedervereint. Ich war zu diesem Zeitpunkt fast achtzehn und war von Doug und Denise Hanson adoptiert worden, die ich seitdem glücklich Mama und Papa nenne. Als Mama und Papa von einem Sozialarbeiter erfuhren, dass sie meinen jüngeren Bruder gefunden hatten, ließen sie ihn sofort bei uns unterbringen, obwohl er fast sechzehn war und als schwieriges Kind galt.

In der Zeit, in der wir getrennt waren, war keiner von uns unbeschadet davongekommen. Ich war fast zwei Jahre lang sexuell missbraucht worden, bevor ich im Alter von zwölf bei Mama und Papa unterkam. Später wurde mir gesagt, dass ich deshalb keine Kinder haben könnte, und noch heute, dreißig Jahre später, werde ich von brutalen Albträumen geplagt, die meine Schlaflosigkeit nicht gerade besser machen. Mark war eine Zeit lang herumgereicht worden und landete schließlich in einem Heim, wo er so schwer verprügelt wurde, dass sein Schädel einen Riss bekam. Das brachte ihn ins Krankenhaus, was letztlich dazu führte, dass wir ihn fanden. Es versteht sich von selbst, dass es Mark nicht gut ging. Es dauerte fast ein Jahr, bis er überhaupt wieder regelmäßig sprach. Er litt ebenfalls unter schweren Nachtängsten und kann bis heute nicht in absoluter Dunkelheit schlafen.

Was den heutigen Tag angeht, so haben Mark und ich es beide ziemlich weit gebracht. Nachdem ich mit 34 endlich von Drogen und Alkohol weggekommen war, habe ich mir als Malerin in der Goth-Untergrundszene einen Namen gemacht. Bei meiner letzten Ausstellung habe ich drei Bilder für jeweils 10.000 Dollar verkauft, und heute habe ich eine Anzahlung von 5.000 Dollar von einem reichen Angeber bekommen, der mir weitere 20.000 Dollar für das, was er ein „Megan Decosta Original“ nannte, zahlen wollte. Falls du dich fragst: Meine Eltern sind extrem religiös, und meine Bilder würden Bosch in den Schatten stellen, also benutze ich den Namen meiner leiblichen Mutter als Künstlernamen.

Auch Mark hat es ziemlich weit gebracht, obwohl er seine frühen Zwanziger damit verbracht hat, zu saufen wie ein Loch und zu ficken – sowie sich zu prügeln – wie ein Tier. Mark hat sein Studium an der Suffolk University mit summa cum laude abgeschlossen und ist derzeit Senior Partner in einer der besten Anwaltskanzleien Neuenglands. Dort hat er sich zu einem der besten Staatsanwälte im privaten Sektor entwickelt und bis heute noch keine einzige Verurteilung verloren. Zudem hat Mark eine gewisse lokale Bekanntheit erlangt. Von der Presse als „The Bad Boy“-Anwalt bezeichnet, sowohl wegen seiner wilden Vergangenheit als auch wegen seines legendären Nachtlebens, hat Mark einfach alles: Aussehen, Geld, Kontakte und natürlich Frauen, die er sich aussuchen kann. Mein Bruder hat ein Mantra: „Jede Frau will ihn, jeder Mann will er sein.“ Manchmal, wenn ich in seiner Nähe bin, ist es schwer, das Gegenteil zu behaupten.

Natürlich ist das das, was die Welt sieht. Oberflächlich betrachtet sind wir so gut wie perfekt, aber darunter sind wir beide mehr als nur ein bisschen kaputt. Sowohl Mark als auch ich leben wie viele misshandelte Kinder mit einer ständigen Angst vor Ablehnung und einem Gefühl der Leere, das niemals gefüllt werden kann, auch wenn wir es versucht haben. Ich habe Jahre damit verbracht, es in Drogen und Alkohol zu ertränken. Jetzt, wo die Sucht unter Kontrolle ist, arbeite ich mich zu Tode und verbringe kurze Zeitspannen damit, so zu tun, als wäre ich glücklich mit jemandem, der mich unmöglich verstehen kann. Bei meinem Bruder ist es der pure Exzess. Mark trainiert zwei Stunden am Tag, hat drei verschiedene schwarze Gürtel, arbeitet mehr als 60 Stunden pro Woche und führt ein Sexleben, das aus einer Reihe von Zwanzigjährigen besteht, die er als seine Haustiere bezeichnet. Glaub mir, ich bin hier nicht die Einzige mit Problemen. Vor ein paar Jahren hat Mark es am besten auf den Punkt gebracht, als er sagte, er sei wie ein Osterei, das jemand lange aufgehoben habe. Klar, von außen war es hübsch, aber wenn es erst einmal Risse bekam, wollte man nicht in der Nähe sein, um zu sehen, was darin war.

Wo wir gerade vom Teufel sprechen – oder wie er manchmal sagt: „Nur einer seiner Diener.“ Ich sah, wie Mark um die Ecke kam und die Lobby betrat. Während ich ihn beobachtete, konnte ich nicht anders, als zu lächeln und die Show zu genießen. Extrem attraktive Menschen haben etwas Chaotisches an sich. Die Augen werden groß, die Kinnladen klappen runter und Männer ernten böse Blicke von ihren Frauen, wenn sie beim Starren erwischt werden. Mein Bruder war einer dieser Menschen. Während er durch die Lobby schlenderte, drehte sich jede Frau, egal welchen Alters, nach ihm um. Und das Beste daran war: In seinen verwaschenen Jeans und dem Tanktop wusste keine von ihnen, dass er neben seinem Aussehen auch noch ein Anwalt mit einem sechsstelligen Einkommen war. Mark sah mich, und als er auf mich zukam, stand ich auf, um ihn zu begrüßen.

„Na, hallo, mein wunderschöner kleiner Bruder“, sagte ich und streckte die Arme aus, um ihn zu umarmen. Ich wollte ihn eigentlich nur kurz drücken, fand mich dann aber dabei wieder, wie ich ihn fest an mich drückte und nicht losließ. Ich realisierte, wie sehr ich ihn vermisst hatte und wie dringend ich ihn gerade jetzt brauchte.

„Hey, große Schwester“, sagte Mark leise an meinem Ohr. Als er sprach, fühlte ich, wie eine Welle der Erleichterung durch mich hindurchströmte. Ich wusste, dass jetzt alles gut werden würde. Seit wir wieder vereint waren, war Mark die einzige Konstante, egal wie schlimm die Dinge liefen oder wie viele Leute ich von mir stieß. Er war mein Ein und Alles: mein Bruder, mein bester Freund und der einzige Mensch, der mich nie aufgegeben hatte. Ich ließ ihn schließlich los und trat einen Schritt zurück, um ihn anzusehen.

„Verdammt, ich freue mich, dich zu sehen“, sagte ich und lächelte. Trotz meiner düsteren Persönlichkeit und meines Aussehens wurde mir schon oft gesagt, dass ich ein ansteckendes Lächeln habe. Gesegnet mit den vollen Lippen, für die sich die meisten Frauen unters Messer legen, ist mein Lächeln zwar ein wenig schief, aber es ist aufrichtig und erreicht immer meine Augen. Es war die Art von Lächeln, die Leute dazu brachte, zurückzulächeln. Genau das tat Mark auch und schenkte mir dieses mörderische Lächeln, das schon mehr Beine zum Öffnen gebracht hatte als jeder Gynäkologe.

„Ganz meinerseits, Meg. Es ist eine Weile her.“

Als er den Namen benutzte, den nur er benutzen durfte, betrachtete ich Mark und dachte mir, dass er wirklich wunderschön war. Mark und ich hatten das gleiche dicke schwarze Haar und die hohen Wangenknochen, aber während ich hellhäutig mit blauen Augen war, war er ein wenig dunkler. Seine Augen waren von einem wunderschönen Goldbraun mit goldenen Sprenkeln. Seine Gesichtszüge waren insgesamt eher fein, und er wurde mehr als einmal als „Pretty Boy“ bezeichnet. Die Schönheit hörte bei seinem Gesicht definitiv nicht auf. Mark war ein Stück größer als ich und bestand aus fünfundachtzig Kilo purem Muskel. Seine Schultern waren breit und seine Taille schmal. Er war kein Muskelprotz, aber es gab verdammt nochmal nichts an ihm, das nicht exakt an der richtigen Stelle saß – einschließlich eines Sixpacks, bei dem jede Zwanzigjährige vor Neid erblassen würde.

Mark, der wie ich ein ärmelloses Shirt trug, zog ein wenig Aufmerksamkeit auf sich. Seine Arme waren von der Schulter bis zum Ellbogen mit riesigen Tattoos bedeckt. Rechts war Pan zu sehen, der keltische Teufel mit Hörnern, Hufen und stechend roten Augen. Links prangte ein unglaublich detailliertes Bild des bleichen Reiters aus der Offenbarung. Mit seinem Körperbau, den Tattoos und seinem Dreitagebart legte Mark einen "Bad Boy"-Look an den Tag, den er verdammt gut rüberbrachte. Als ich ihn ansah, verblasste sein Lächeln ein wenig.

„Du siehst müde aus, Schwesterherz.“

„Das bin ich, kleiner Bruder. Das bin ich.“

„Nur der Flug oder ...“ Er ließ den Satz offen.

„Ich habe gerade eine schlimme Phase, Mark. Eine wirklich schlimme Phase.“ Er nickte, bückte sich und griff nach meinem Koffer.

„Na, dann bin ich froh, dass du hergekommen bist. Du weißt doch, wofür ich da bin.“ Ich lächelte ihn an und küsste seine stopplige Wange.

„Das stimmt, Mark. Du weißt immer genau, was ich brauche.“

Wir gingen zurück durch die Lobby und ernteten nun von beiden Geschlechtern Blicke. Ich genoss die Show, genau wie Mark; keiner von uns würde je leugnen, narzisstisch zu sein. Ich wartete draußen mit meinem Koffer, während Mark das Auto holte. Es war eine schwüle Augustnacht, eine dieser Nächte, in denen man die Luft förmlich schmecken konnte, und ich hoffte verdammt noch mal, dass Marks alte Kiste eine Klimaanlage hatte. Während ich dort stand, beobachtete ich eine junge Mutter, die mit ihrem Baby spielte, und spürte diesen vertrauten Stich im Herzen. Das lag direkt an meiner Stimmung, denn ich war mir nicht sicher, ob ich jemals Kinder gewollt hätte, aber es wäre schön gewesen, die Wahl zu haben.

Dieser Gedankengang wurde glücklicherweise durch das tiefe Grollen von Marks perfekt restauriertem, grauem 1972er Firebird unterbrochen. Mark sprang heraus, warf meinen Koffer in den Kofferraum und hielt mir, wie immer, die Tür auf. Als wir den Flughafen verließen, fuhr Mark auf die 95 Richtung Norden und beschleunigte sofort auf eine irre Geschwindigkeit. Ich lehnte mich zurück und beobachtete aus dem Fenster, wie die Häuser und Gebäude an mir vorbeizogen.

„Hast du Hunger, Meg?“, fragte Mark.

„Nee, ich habe im Flieger gegessen.“

„Willst du noch irgendwo...“

„Nur zu dir“, sagte ich. „Mir ist gerade nicht nach irgendwas zumute, okay?“

„Okay“, antwortete er, während wir uns durch den Verkehr schlängelten. „Wissen die Eltern, dass du da bist?“

„Nein, ich überrasche sie morgen.“ Die Wahrheit war, dass ich Mama nicht aufwühlen wollte; sie konnte immer an meiner Stimme ablesen, wie es mir ging. Ich dachte mir, ein paar Stunden Schlaf bei Mark und ich wäre besser in der Verfassung für meine Eltern.

„Laura?“, fragte er und warf einen Blick zu mir herüber. Ich schüttelte den Kopf.

„Nee, die gleiche alte Leier.“ Er nickte und richtete seinen Blick wieder auf die Straße.

Wir fuhren schweigend weiter. Bis heute redete Mark nicht sonderlich viel, es sei denn, er war betrunken oder versuchte jemanden aufzureißen. Er war also mehr als froh, mich meinen Gedanken zu überlassen, die in diesem Moment nicht gerade die glücklichsten waren. Als ich aus dem Fenster sah, wurde mir klar, warum ich Rhode Island überhaupt verlassen hatte. Überall, wo ich hinsah, gab es Erinnerungen an diese dunklen Tage der Sucht. Da drüben war das Haus, in dem ich drei Monate gelebt hatte, indem ich Sex gegen ein Zimmer und ab und zu einen Schuss getauscht hatte. Oh, und da war die Eigentumswohnung, in der mein damaliger Verlobter Tommy den Krankenwagen rufen musste, weil er mich ohnmächtig gefunden hatte, die Nadel noch im Arm. Oh, trautes Heim, dachte ich bitter.

Zum Glück war es nur eine fünfzehnminütige Fahrt bis zu meinem Bruder. Mark wohnte in den „Promenade“, einer alten Mühlenanlage, die vor einigen Jahren in Luxus-Eigentumswohnungen umgebaut worden war. Mark fuhr in die Garage und parkte neben dem schwarzen 2008er Lexus, den er als sein Arbeitsauto bezeichnete und den ich nutzen durfte, solange ich blieb. Wir nahmen den Aufzug in die oberste Etage und gingen den Flur entlang zu Marks Eckwohnung. Ich musste schmunzeln über ein älteres Ehepaar, an dem wir vorbeikamen. Nachdem sie uns einen bösen Blick zugeworfen hatten, hörte ich die Frau sagen:

„Da ist schon wieder so eine.“ Und die Antwort ihres Mannes:

„Immerhin ist die über einundzwanzig.“

Marks Wohnung war absolut wunderschön, mit fast vier Meter hohen Decken und einem zweieinhalb Meter hohen Fenster mit Blick auf den Providence River. Die Wohnung war toll eingerichtet, fühlte sich aber sehr steril an. Mark hatte keine Ahnung von Möbeln oder Stil, also hatte er einen Freund alles aussuchen lassen. Der ganze Ort schrie nach „erfolgreichem Städter“, was so gar nicht zu meinem Bruder passte, aber andererseits war die Wohnung genau wie dieses hübsche Osterei, von dem Mark gesprochen hatte.

„Willst du was trinken?“, rief Mark aus der Küche.

„Nein, alles gut“, sagte ich, während ich auf die Tür des Hauptschlafzimmers zuging. Mark hatte zwei keltische Runen in das Eichenholz geschnitzt: das eine das Symbol für Lust, das andere für Schmerz. Ich öffnete die Tür und dachte beim Betreten, dass dies tatsächlich das Innere dieses Eis war.

Je nach Glauben war Marks Schlafzimmer entweder atemberaubend oder furchteinflößend. Der Raum war ein Kunstwerk, ein gotisches Paradies und ein Zeugnis für ein Leben voller okkulter Einflüsse und sadomasochistischen Sexes. Das Zimmer wurde von einem massiven Himmelbett aus reinem Ebenholz dominiert. Jede Säule vom Boden bis zur Decke war mit antiken Symbolen verziert, und in jeder dieser vier Säulen befand sich eine versteckte Tür, die sich per Hauptschalter öffnen ließ und Ketten mit Handschellen enthüllte. Gekrönt wurde das Ganze von einem tiefroten Baldachin aus reiner Seide, der gerade vollständig zurückgezogen war. Das Bett stammte ursprünglich aus Frankreich und hatte einst einem Hexer in New Orleans gehört, der auf dem Scheiterhaufen verbrannt worden war. Mark hatte vor zehn Jahren 25.000 Dollar dafür bezahlt.

An jeder Seite des Bettes stand ein passender Nachttisch aus Ebenholz, auf denen riesige Kandelaber mit je fünf schwarzen Kerzen standen, die gerade alle brannten. Dieses Set stammte aus einem Schloss in Irland und war Mark von einer bekannten Hexe geschenkt worden. Bei näherem Hinsehen waren die Flammen jedoch kleine elektrische Glühbirnen; aus Angst vor einem Brand hatte Mark sie verkabeln lassen. Der Effekt wirkte noch realistischer, weil sie so eingestellt waren, dass sie flackerten. An der Wand über jedem Nachttisch hingen Gemälde von niemand Geringerem als Megan Decosta selbst – allerdings nicht von der erfolgreichen von heute, sondern von der kämpfenden Künstlerin vor zwanzig Jahren, die damals überzeugt war, dass sie nur malen konnte, wenn sie zugedröhnt war.

Der Raum hatte noch eines dieser fantastischen zweieinhalb Meter hohen Fenster, aber dieses war mit einem schwarzen Wandteppich verhängt, der mehrere Ebenen von Dantes Vision der Hölle darstellte. An der linken und rechten Wand hingen einander direkt gegenüber gerahmte Porträts von Anton LaVey und Aleister Crowley. Der beste Effekt des Schlafzimmers waren jedoch die Spiegel. Das gesamte eineinhalb Meter hohe Kopfteil war mit einem Spiegel bedeckt, der direkt den ebenso großen Spiegel über der Kommode hinter mir reflektierte. Als ich direkt ans Fußende des Bettes trat, sah ich mein Spiegelbild und konnte in dem gegenüberliegenden Spiegel meinen Rücken sehen. Ich blickte nach oben und lächelte in den riesigen Spiegel, der an der Decke montiert war und die Größe des gesamten Bettes hatte. Das Ensemble bot einen unglaublichen Panoramablick auf alles, was sich im Bett abspielte, aus so ziemlich jedem Winkel.

Ich hörte, wie die Tür schloss, und als ich in den Spiegel am Kopfteil sah, kam Mark hinter mir zum Vorschein. Er hatte sein Hemd ausgezogen, und im Spiegel hinter ihm sah ich die Reflexion des riesigen Tattoos, das seinen muskulösen Rücken bedeckte: ein Baphomet, der halb Mensch, halb Ziege mit gekreuzten Beinen in einem Kreis sitzt – das universelle Symbol des Satanismus. Wie gesagt, ich bin nicht die Einzige in der Familie, die einen an der Waffel hat. Darüber stand in gotischen Lettern der lateinische Ausdruck: „Lex Talionis“ – das Gesetz der Vergeltung.

„Schon bereit fürs Bett, Schwesterchen?“, fragte er, während seine Arme langsam meine Taille umschlossen und mich an sich zogen. Ich griff zu meiner linken Hüfte und löste den Haken, woraufhin der Rock zu Boden fiel und meinen roten String freigab.

„Ich glaube, du weißt genau, wofür ich bereit bin, kleiner Bruder“, sagte ich leise, während ich ihn durch den Spiegel in die Augen sah. Mark neigte den Kopf und küsste mich sanft auf meine nackte rechte Schulter, bevor er sich an meinem Hals zu schaffen machte. Ich seufzte und drückte mich nach hinten, rieb meinen Arsch gegen seinen Schritt; selbst durch seine Jeans spürte ich, wie hart er war.

„Das fühlt sich so verdammt gut an“, flüsterte ich. „Aber das ist nicht das, was ich brauche, Mark. Nimm es dir einfach.“ Nach fast einem Jahr ohne Schwanz brauchte ich es, und zwar dringend. Während ich sprach, führte ich meinen rechten Arm nach hinten und ließ meine Nägel durch sein dichtes, schwarzes Haar gleiten.

„Ja? Hast du es eilig, Schwesterchen?“, fragte er, sah im Spiegel zu mir hoch und grinste. „Ich dachte, deshalb magst du Frauen so sehr – weil die sich Zeit lassen.“ Dann strich er mein Haar beiseite und küsste meinen Nacken.

„Ich sagte, nimm mich!“, knurrte ich, griff in seine Haare und zog kräftig, damit er seinen Kopf hob und mein Spiegelbild ansah. „Oder spielst du schon so lange mit kleinen Mädchen, dass du vergessen hast, wie man eine Frau nimmt?“ Ich erwiderte sein Grinsen. Im Spiegel sah ich, wie sich Marks Augen verdunkelten, und ich bereitete mich auf das Ficken vor, das ich so verzweifelt brauchte. Marks Hände kamen nach vorne, griffen den Saum meines Shirts und rissen es mit einer kraftvollen Bewegung auf. Ich trug keinen BH und meine Brüste sprangen hervor. Ich bin obenherum nicht gerade groß, aber sie waren immer noch perfekt rund und fest, jede Brustwarze mit einem silbernen Stab gepierct.

„Eine Frau“, höhnte Mark. „Eher eine Hure, die vergessen hat, wo ihr Platz ist.“ Damit griff er mit seinen Fingern fest nach den Piercings und drehte hart. Ich schrie auf, als eine exquisite Mischung aus Lust und Schmerz durch meinen Körper fuhr; ich schwöre, ich konnte spüren, wie meine Muschi anfing zu tropfen. Mark griff in meine Haare und riss meinen Kopf zurück, damit ich ihn ansah.

„Lass mich dich daran erinnern.“ Mark trat einen Schritt zurück und zerrte erneut an meinen Haaren, was mich aus dem Gleichgewicht brachte. Geschickt stellte er sein Bein hinter meins und brachte mich so zu Fall. Er benutzte meine Haare als Griff und zerrte mich herum, während ich hinfiel. Mein Rücken schlug gegen die Kante der Matratze und ich rutschte in eine sitzende Position auf den Boden, während meine Kopfhaut in einer weiteren wonnevollen Schmerzwelle brannte.