Das Portal zur Ewigkeit

Die Prophezeiung brannte sich in ihren Blick ein. Jedes Symbol war plötzlich klar wie am helllichten Tag.

Ihre Lippen bewegten sich ohne ihre Erlaubnis.

„Wenn Sterne vom Himmel fallen und Schatten sich über die anbrechende Morgendämmerung hinaus dehnen – dann kommen die Wanderer.“

Ihre eigene Stimme ließ sie erschrecken. In ihren Ohren klang sie zu ruhig, zu bestimmt, als hätte ein Teil von ihr jahrhundertelang darauf gewartet, diese Worte laut auszusprechen.

Amriels Herz schlug in einem hektischen, schmerzhaften Rhythmus gegen ihre Rippen. Sie versuchte zu schlucken. Ihr Hals war eng und trocken geworden. Ihr Blick flog immer wieder über den alten Text, bis die Buchstaben verschwammen, und doch konnte sie nicht wegsehen. Sie konnte nichts anderes tun, als wie erstarrt vor dem einzelnen Pergament zu stehen, das auf dem grauen Steinsockel ruhte.

Sie war tausendmal daran vorbeigegangen.

Dasselbe Pergament, immer dort, das Morgenlicht durch die hohen, schmalen Fenster einfangend, sah es aus wie nichts weiter als ein Relikt aus einer vergessenen Zeit. Sie hatte beim Betreten sogar bemerkt, wie friedlich diese Vorhalle war. Diese goldene Stille. Die Ruhe.

Das war gewesen, bevor sie es wirklich angesehen hatte. Bevor die Symbole aufgehört hatten, bedeutungslos zu sein, und ohne Vorwarnung oder Grund so klar geworden waren wie ihr eigener Name.

Worte, die seit über tausend Jahren niemand mehr hatte lesen können.

„Wenn das, was verloren war, zu dem zurückkehrt, was gewartet hat – dann wird das Waldkind erwachen.“

Die nächste Zeile entwich ihren Lippen fast gegen ihren Willen. Wie ein Fluss, der seinen Lauf findet. Sie drückte eine Hand auf die Kante des Sockels, um sich zu stützen, obwohl sie sich nicht daran erinnern konnte, danach gegriffen zu haben.

Feine Staubkörner schwebten in den Morgenlichtstrahlen um sie herum, langsam und gleichgültig, bis sie zu nah an das Pergament gerieten und hängen blieben, gefangen im unsichtbaren Gitter der Schutzzauber, die es umgaben. Ohne diese Zauber wäre das Pergament schon vor Ewigkeiten zu Staub zerfallen.

Selbst jetzt konnte sie die Macht spüren, die von ihm ausging, uralt und dicht – jene Art von Macht, die noch lange in heiligen Räumen verweilt, nachdem die Hände, die sie geformt haben, zu Staub geworden sind. Und doch hatte es nichts verloren. Nicht in einem Jahrtausend. Welche Hexe oder welcher Hexer diesen Zauber auch gewirkt hatte, sie hatten es mit jeder Unze ihrer Kraft getan, als hätten sie schon damals gewusst, dass eines Tages jemand das hier Geschriebene brauchen würde, um unbeschadet zu überleben.

„Wenn der Gesang vergessener Seelen von der Stille verschlungen wird – wird Unsterblichkeit zum Gefängnis.“ Sie konnte nicht mehr sagen, ob sie freiwillig las oder dazu gezwungen wurde. „Wenn die Letzte der Sieben den Atem holt – wird sich die Tür zur Ewigkeit öffnen.“

Die Stille, die darauf folgte, fühlte sich gewaltig an.

Das ist unmöglich.

Der Gedanke tauchte langsam auf, wie etwas, das aus tiefem Wasser geborgen wurde.

Absolut unmöglich.

Oder nicht?

Ihre Hand fand ohne nachzudenken den Eisenring an ihrem Hals. Eine alte Gewohnheit; sie griff danach, so wie ein Kind im Dunkeln nach etwas Vertrautem tastet. Das Metall war warm unter ihren Fingern. Sie drückte trotzdem fest zu und zwang sich zu atmen.

Ihre Augen wanderten zu der Messingtafel, die vor dem Exponat angebracht war. Sie hatte sie über die Jahre so oft gelesen, dass sie sie im Schlaf hätte aufsagen können.

DIE ROLLE VON LYGENESS Datiert auf das späte Dritte Zeitalter. Herkunft unbekannt. Eigentum des Turms der Erleuchtung Nicht berühren – Dies ist ein geschütztes Artefakt

Spätes Drittes Zeitalter. Vor über fünfzehnhundert Jahren, als Haus Drathex den Jahrhunderte-Krieg gewann und das Pergament bei den Ausgrabungen für das Fundament genau dieses Turms entdeckte. Ein Jahrtausend lang hatten die klügsten Köpfe des Königreichs versucht, es zu entziffern.

Nicht eine verdammte Person hatte es geschafft. Bis jetzt.

Daeude verdammt. Sie konnte den Fluch gerade so unterdrücken. Das brauche ich jetzt nicht. Wirklich nicht.

Aber gab es jemals einen richtigen Zeitpunkt für eine uralte Prophezeiung, sich plötzlich zu offenbaren?

Drei Nächte ohne Schlaf, das ist alles. Es ist Erschöpfung, nichts weiter.

Drei schlaflose Nächte, in denen sie das fiebernde Kind ihrer Nachbarin gepflegt hatte, hatten ihr Schatten unter die Augen gezaubert, dunkel wie blaue Flecken. Das würde eine Halluzination erklären, oder?

Nur dass etwas tief in ihrer Brust widerhallte, vibrierend wie die tiefen Töne einer Tempelglocke. Ein Schauer jagte durch ihren Körper. Kalter Schweiß bildete sich auf ihrer Stirn. Der Eisenring drückte in ihre Handfläche, als sie ihn fester umklammerte.

Waldkind. Wanderer. Eine Tür zur Ewigkeit.

„Daeude bewahre mich“, flüsterte sie. „In was bin ich da nur hineingeraten?“

Sie musste es jemandem sagen, aber wem? Ihr Geist raste durch die Möglichkeiten: der Oberste Archivar? Der Leiter des Turms der Erleuchtung oder die Zirkelführerin? Die ranghöchste und mächtigste Hexe des Königreichs. Würden sie ihr überhaupt glauben?

Oder halten sie mich einfach für verrückt?

Als sie einen Schritt zurücktrat, blieb ihr Absatz an der unebenen Bodenplatte hängen. Sie spürte, wie sie zu fallen begann, bevor sie mit etwas Festem zusammenstieß. Warm. Lebendig.

Starke Hände griffen ihre Schultern, fest, aber vorsichtig, und stützten sie. Die Berührung schickte einen Ruck durch ihr System, als wollte er sie daran erinnern, dass die Welt mehr enthielt als uralte Prophezeiungen und düstere Warnungen.

„Vorsicht, Amriel“, sagte eine vertraute Stimme, warm vor Belustigung und süß wie Honig. „Du verlierst dich immer noch in deinen Tagträumen und läufst in Leute hinein, wie ich sehe. Manche Dinge ändern sich nie.“

Hitze stieg ihr ins Gesicht, als sie sich umdrehte und in Nikola Helstons dunkelbraune Augen blickte, die sich beim Lächeln in den Augenwinkeln kräuselten, genau wie jetzt.

Wunderbar. Einfach wunderbar. Der Tag entwickelte sich gerade wunderbar.

Von allen Archivaren im Turm der Erleuchtung musste es ausgerechnet er sein. Nikola Helston, dessen Hände einen Moment zu lange auf ihren Schultern verweilten, dessen Duft nach Tinte und Salbei unangenehme Erinnerungen an geflüsterte Versprechen wachrief, die keiner von beiden gehalten hatte. Ein Jahr war vergangen, aber es hatte die scharfen Kanten dieser Erinnerungen nicht ganz abgestumpft, noch den bohrenden Schmerz gelindert, den sie mit sich brachten.

„Alles in Ordnung, Riel?“, fragte er. Seine dunklen Brauen zogen sich zusammen, als er zu ihr hinunterblickte. „Du siehst aus, als hättest du einen Geist gesehen.“

Da war sie, diese vorsichtige, einstudierte Freundlichkeit, an die sie sich so gewöhnt hatte. Derselbe Tonfall, den er bis zu dem Tag benutzt hatte, an dem er ihr sagte, sie sollten getrennte Wege gehen. Aber sie konnte ihr verdammtes, verräterisches Herz nicht davon abhalten, einen kleinen Sprung zu machen, als er die vertraulichere Version ihres Namens benutzte.

„Nikola“, sie zwang ihre Stimme ruhig zu bleiben, „was siehst du, wenn du diese Schriftrolle ansiehst?“

Seine Brauen hoben sich überrascht, bevor er sich vorbeugte, um den Text zu untersuchen; der Archivar in ihm war sofort geweckt. Durch die Bewegung kam er ihr so nahe, dass sie die Wärme spüren konnte, die von ihm ausging – eine deutliche Erinnerung an Winter, die sie zusammengekauert über alten Texten verbracht hatten, sein Umhang um sie beide gewickelt. Sie beobachtete, wie er die Seite überflog, auf der sie Worte der Prophezeiung und des Untergangs gelesen hatte.

„Ich sehe dieselben unentzifferbaren Symbole, auf die Archivare seit Jahrtausenden starren“, antwortete er mit einem halben Achselzucken. „Warum? Sag bloß, die wilde Amriel Vardon entwickelt jetzt ein Interesse für linguistische Mysterien?“

„Ich war schon immer fasziniert von alten Sprachen“, schoss Amriel zurück und zuckte sofort bei ihren eigenen Worten zusammen.

Das halbe Grinsen, das sich auf Nikolas Gesicht ausbreitete, bestätigte ihren verbalen Fehltritt. Hitze stieg ihr in die Wangen, als sie von Verlegenheit überflutet wurde.

„Du kannst gar nichts lesen?“, drängte sie, verzweifelt darauf bedacht, die Peinlichkeit zu überwinden. „Rein gar nichts?“

Nikolas Gesichtsausdruck änderte sich von beiläufigem Interesse zurück zu dieser besonders irritierenden Form von Besorgnis, die man jemandem entgegenbringt, den man für krank oder geistig labil hält. Er trat näher und senkte die Stimme. „Amriel, niemand kann diesen Text lesen. Es ist das größte Rätsel in der Geschichte von Vraycia.“ Er studierte ihr Gesicht mit wachsender Sorge; seine dunklen Gelehrtenaugen analysierten sie jetzt so gründlich wie jeden alten Text. „Was ist los...“

„Nichts. Ich war nur neugierig“, unterbrach sie ihn. Ihre Stimme klang fester, als sie erwartet hatte, und sie schöpfte aus Reserven der Gelassenheit, von denen sie gar nicht wusste, dass sie sie besaß. „Das ist alles. Schlafmangel führt zu seltsamen Gedanken.“ Sie erzwang ein Lächeln, das sich spröde wie dünnes Eis anfühlte.

Bevor Nikola weiter nachhaken konnte, kam Rettung in Form von Niamh Liandris und Maranda Hess – ein Wirbelwind und ein Flüstern, die gleichzeitig eintraten.

„Riel! Da bist du ja!“

Amriel war noch nie so erleichtert gewesen, die lebhafte Stimme ihrer besten Freundin von den Steinwänden widerhallen zu hören – obwohl Maranda, kurz Mara, bei dem Geräusch sichtlich das Gesicht verzog, zweifellos in Gedanken katalogisierend, welche Regeln des Turms bezüglich angemessener Lautstärke und Anstand gerade verletzt wurden.

Der Torbogen umrahmte Niamhs große, kurvige Gestalt; Sonnenlicht ergoss sich hinter ihr, als hätte sie den Auftritt selbst inszeniert. Die silberne Schmetterlingsbrosche, die ihr dunkelrotes Haar zusammenhielt, glänzte im Morgenlicht. Ihr blassgrüner Wollmantel spannte sich leicht über ihren Bauch, der mit ihrer zweiten Schwangerschaft geschwollen war.

Hinter Niamh folgte Mara, deren Präsenz weit kontrollierter war. Die blonde Archiv-Akolythin trug sich mit einer Reife, die ihre einundzwanzig Jahre Lügen strafte. Ihre eng anliegenden, schlammbraunen Roben passten zu Nikolas, aber sie trug eine gegürtete Kette, die sie als Jahrgangsbeste auszeichnete.

Niamhs scharfe, blassgrüne Augen huschten zwischen Amriel und Nikola hin und her, ein wissendes Grinsen krümmte ihre vollen Lippen. „Guten Morgen, Nikola“, Niamhs Stimme enthielt kaum verhehlte Belustigung. „Störe ich bei etwas?“ Ihr nördlicher Akzent wurde mit ihrer Schelmerei noch dicker.

„Nichts, was nicht von einer Unterbrechung profitieren würde“, warf Mara ein und rückte ihre Kette zurecht, damit sie für Nikola besser zu sehen war. „Deine Körpersprache deutet auf Unbehagen und Abwehrhaltung hin, Amriel. Seine deutet auf bleibende Anhänglichkeit. Die Spannungsmuster sind aus beobachtungstechnischer Sicht ziemlich offensichtlich –“ Ihre Worte verstummten, als sie bemerkte, wie Amriel das Gesicht verzog.

Pragmatisch wie immer, Mara. Danke dafür.

Nikola richtete sich auf, trat zurück und räusperte sich. „Guten Morgen, Damen. Ich war gerade auf dem Weg, Sarai zu treffen, um mich auf die königlichen Festlichkeiten vorzubereiten.“ Ein Röten stieg seinen Hals hinauf, als er dieses vertraute Lächeln zeigte. „Vielleicht sehen wir uns bei der Feier.“

Verdammt soll er sein. Sie atmete langsam aus. Und verdammt soll ich sein.

„Fasziniert von alten Sprachen, hmm?“ Niamhs Grinsen wurde breiter, während sie die Arme über ihrem geschwollenen Bauch verschränkte.

„Wie lange habt ihr zwei euch da versteckt?“, fragte Amriel mit einem Seufzer und ignorierte Niamhs katzenhaftes Grinsen.

„Lange genug, um dieses Juwel zu hören.“ Niamhs Zähne blitzten weiß auf.

„Um fair zu sein“, bot Mara an, „verlieren die meisten Menschen den Zugriff auf ihren vollen Wortschatz, wenn sie mit ehemaligen romantischen Partnern konfrontiert werden. Es ist eine gut dokumentierte Stressreaktion.“

„Ich muss das nicht dokumentiert haben, Mara, ich habe es erlebt.“ Amriel ließ die Hand sinken. Ihr Gesicht fühlte sich immer noch zu warm an, und die Worte der Prophezeiung brannten immer noch hinter ihren Augen, was ihr auch nicht weiterhalf. „Mir geht es gut.“

Niamh sah sie so an. So wie sie sie angesehen hatte, seit sie Mädchen waren, still und forschend, frei von jeder Fassade.

„Riel.“

„Ich sagte, mir geht es gut.“

„Du machst wieder die Sache mit deinem Ring.“

Amriel blickte nach unten. Ihre Hand klammerte sich immer noch an den Eisenring, der an ihrem Hals hing. Sie ließ ihn los.

„Es ist derselbe Ausdruck, den du hattest, als du uns das erste Mal sagtest, dass du die Macht sehen kannst“, sagte Mara mit der Ruhe von jemandem, der einen sachlichen Bericht erstattet. „Und als dein Vater starb.“

Die Worte landeten klar und ehrlich, so wie Maras Worte es immer taten. Amriel spürte, wie das Zittern durch ihre Brust ging, aber sie zuckte nicht zusammen.

Niamh schloss kurz die Augen. „Mara, Liebes.“

„Es ist relevant“, sagte Mara unbeeindruckt.

„Sie hat nicht Unrecht“, seufzte Amriel. Sie versuchte in diesem Moment die Worte zu finden, wirklich. Aber ihr Hals schnürte sich zu, als hätte die alte Schrift, die sie gelesen hatte, etwas in ihr versiegelt. Wie soll ich etwas erklären, das ich selbst noch nicht verstehe?

„Ich will es euch sagen“, sagte sie schließlich. „Ich nur... noch nicht.“ Sie sah in Niamhs Augen und hoffte, sie würde verstehen: Ich schließe euch nicht aus. Gebt mir Zeit.

Niamh hakte sich bei Amriel unter und zog sie vorwärts, hinein in den warmen Duft von Goldfaden und Zimt. „Du kannst es uns sagen, wenn du bereit bist“, sagte sie einfach. Kein Drängen. Keine Show. Einfach nur das.

Amriel ließ sich zur Tür lenken. „Da ist etwas. Ich finde nur noch nicht die richtigen Worte dafür.“

„Lass dir Zeit“, sagte Niamh. Und dann, weil sie von Natur aus unfähig war, einen Moment lange ernst bleiben zu lassen: „In der Zwischenzeit verschreibe ich dir schwer gepanzerte Männer, die von Pferden fallen.“

„Das Tjost-Turnier“, sagte Mara, „ist eine zeremonielle Veranstaltung anlässlich der formellen Verlobung von Prinzessin Mhegan mit dem Calavorn-Prinzen. Technisch gesehen ist es nicht zu unserem Vergnügen.“

„Und doch“, sagte Niamh heiter, „werde ich enorm davon profitieren.“

Amriel lachte, kurz und echt, was sie selbst überraschte. „Ihr seid beide unmöglich.“

„Unmöglich charmant“, korrigierte Niamh.

Amriel trat als Erste durch die Schwelle, und einen Moment lang sah sie fast nicht zurück.

Fast.

Ihre Augen fanden die Rolle von Lygeness, wie sie offen auf ihrem Podest lag, gebadet im Morgenlicht. Diese Worte hatten sich bereits in ihrem Gedächtnis eingenistet, geduldig, beständig, als hätten sie einfach nur darauf gewartet, dass sie ankam.

Sie wandte sich ab. Ging weiter.

Das fühlte sich irgendwie wichtig an. Sie wusste nur noch nicht warum.