Hard to Forget

Ella Jacksons Sichtweise:

Es ist lange her, seit ich das letzte Mal in Florence war. Abgesehen von den gelegentlichen Besuchen bei meinen Eltern zu Weihnachten, Ostern oder Thanksgiving. Ich habe hart daran gearbeitet, unter keinen Umständen nach Florence zurückzukehren, außer für einen Urlaub. Es lief gut… bis jetzt.

Und mit Florence meine ich nicht Florence in Italien. Ich meine Florence, Alabama.

Florence ist eine nette Stadt, idyllisch, mit guten, gottesfürchtigen Leuten. Es hat diesen Südstaaten-Charme, von dem alle immer reden. Aber für mich gab es kein Leben mehr in Florence, nicht seit ich alles, was ich dort hatte, vertrieben habe. Aber das ist lange her, und es bringt nichts, über das Früher oder das „Was wäre wenn“ nachzudenken. Es macht mich nur verrückt, wie es das immer tat, wenn ich darüber nachgrübelte – was in letzter Zeit wöchentlich vorkam, wenn ich ehrlich bin.

Ich war jetzt an der Grenze zu North Carolina. Als ich die Grenze zu South Carolina überquerte, fing ich an, mich von diesem beschissenen Leben, das ich mir in North Carolina ausgesucht hatte, zu verabschieden. Und zwar endgültig. Ich würde nicht dorthin zurückkehren, nicht noch einmal, nicht nach allem, was ich durchgemacht hatte. Ich war früher dumm gewesen, mehr als dumm. Aber man lernt aus Fehlern, und jetzt würde ich niemals zurückblicken. Camp Lejeune, North Carolina, lag jetzt in meinem Rückspiegel, genau wie Florence, Alabama, es einmal war. Wie ironisch. Das Leben, das ich so sehr zu vergessen versucht hatte, hatte am Ende doch seinen Weg zurück zu mir gefunden.

Der Geruch von guter alter Landluft traf meine Nase, sobald ich die Grenze zu Georgia überquerte. Ich bin so nah dran, ich konnte es förmlich schmecken! Buchstäblich. Der Duft von Dünger, Mais und Entenjagd lag frisch in der warmen Luft. Ich konzentrierte mich weiter auf die Straße und zählte die Meilen, bis ich die Grenze zu Alabama sehen würde. Ich fuhr jetzt seit fünf Stunden und hatte noch mindestens sechs weitere vor mir.

Die Sonne sickerte in den Himmel und bemalte ihn mit leuchtenden Orange-, Pink- und Gelbtönen. Ich war so spät wie möglich losgefahren, um Mitternacht. Ich tat das absichtlich, um mit so wenig Aufmerksamkeit wie möglich wegzukommen, und es funktionierte. Zumindest für den Moment. Inzwischen war es fast sechs Uhr morgens, und die Sonne eroberte den Nachthimmel vollständig. Ich musste einen Ort finden, um mich niederzulassen und für die Nacht zu schlafen. Ich würde keine weiteren fünf Stunden ohne etwas Ruhe schaffen, und ich war sicher, dass niemand wusste, wo ich war. Ich hatte mein Handy im Haus gelassen, zusammen mit jedem einzelnen elektronischen Gerät, das ich besaß, und allem anderen, das nachverfolgbar war. Ich konnte es nicht riskieren, gefunden zu werden, nicht nach der Hölle, die ich durchlebt hatte. Ich konnte nicht in dieses Haus zurück. Nicht noch einmal.

Ich fixierte das Schild des Red Roof Inn in der Ferne. Es lag direkt an der Interstate. Als der alte, klapprige Truck quietschend zum Stehen kam, stieß ich einen verzweifelten Atemzug aus. Ich hatte diesen Truck erst vor ein paar Tagen für etwas mehr als tausend Dollar gekauft. Ich hatte ihn auf der öffentlichen Straße direkt vor dem Militärstützpunkt geparkt. Er fuhr kaum, aber er würde seinen Zweck erfüllen. Er würde mich von A nach B bringen – oder zumindest unterwegs den Geist aufgeben, während er es versuchte.

Das fühlte sich gut an. Frei zu sein, frei zu werden, frei zu bleiben. Das war es, was ich brauchte. Das war das, wofür ich vor einem Jahr zu dumm gewesen war.

Die Frau an der Rezeption war älter, Anfang 70, mit einem warmen Lächeln im Gesicht. Sie nannte mich sogar „Schätzchen“. Sie erinnerte mich an meine Mutter. Das Zimmer war nicht viel, aber ein guter Ort zum Ausruhen, bis ich wieder zu Hause wäre. Ich stellte meinen Wecker auf sechs Stunden, in der Annahme, dass das genug Zeit wäre, um mich ausgeruht wieder auf den Weg zu machen.

Ich hatte meine erste gute Nacht seit einem ganzen Jahr. Ich machte mir keine Sorgen, ob ich heute Nacht geschlagen, aufgespürt oder betrogen werden würde. Das war mir jetzt egal. Und das würde es auch nie wieder sein. Sechs Stunden Ruhe machten ein Jahr Schönheitsschlaf wieder wett.

Ich schnappte mir eine Tasse abgestandenen Kaffee, bevor ich mich wieder auf den Weg machte. Es musste die beste Tasse Kaffee sein, die ich seit Jahren getrunken hatte. Ich schätze, die Qualität spielte keine Rolle; es zählte nur, dass ich weg war von diesem gottverdammten Leben. Ich lehnte meinen Kopf gegen die Rückenlehne und schloss für einen Moment die Augen, während ich die heiße Sommerluft mein Gesicht streifen ließ. Es fühlte sich gut an, sogar großartig. Ich legte den Gang ein, und als der Truck ruckelnd ansprang, fuhr ich wieder los. Ich dankte dem Herrn den ganzen Weg dafür, dass er mich meiner alten Realität näherbrachte. Einer Realität, die nicht von ständiger Angst geplagt war.

Als ich mich der Grenze zu Alabama näherte, fing das Radio an zu spinnen. Ich drehte am abgenutzten Wahlrad zu einem anderen Sender, irgendeinem, der keine Werbung spielte. Schließlich blieb ich bei einem Sender hängen, der gerade ein neues Lied spielte. Ich wartete, bis ich die Melodie erkannte. Bis ich begriff, wer es war.

Er war es.

So klar wie ein Tag. Ich konnte es sofort an dem leichten Heiserkeit, der Tiefe seines Tons und dem Dialekt in seiner Stimme hören.

Ich nippte noch einen Schluck von dem abgestandenen Kaffee und hoffte, er würde mich entspannen und wieder in Vergessenheit bringen, aber das tat er nicht. Ich brachte es nicht über mich, den Sender zu wechseln. Ich musste den Rest des Liedes hören. Ich musste hören, wie der Ansager am Ende seinen Namen sagte. Also tat ich es. Ich hörte trotzdem zu, obwohl es mich quälte. Obwohl es mich mit Erinnerungen an die Vergangenheit ertränkte. Dann endete das Lied und der Radiomoderator sagte fröhlich: „Und das war Wesley Tate mit Hard to Forget!“

Das war genau das, was er für mich geworden war: Hard to Forget. Und wenn ich bedenke, dass ich an einem Punkt sein „Hard to Forget“ war. Jetzt dachte er sicher an jeden, nur nicht an mich. Es war Jahre her, seit ich ihn gesehen oder auch nur mit ihm gesprochen hatte. Ich bin mir sicher, er dachte nicht mehr an mich. Nicht so, wie ich an ihn dachte. Schließlich hatte ich niemanden außer mir selbst dafür verantwortlich zu machen.

Ich sollte aufhören, mich in meinem Selbstmitleid zu suhlen. Es hatte keinen Zweck, und es würden schon genug Erinnerungen wachgerufen werden, wenn ich erst einmal wieder in Florence ankam. Ich hatte früher genug Zeit gehabt, über die Vergangenheit in Florence nachzudenken. Ich sollte lieber gar nicht erst darüber nachdenken, bevor ich überhaupt da war.

Und da war sie. Das Schild zur Grenze von Alabama war jetzt in Sichtweite. Es war, als würden sich die Wolken teilen und die Sonne auf das Schild scheinen. Es war mein Himmel auf Erden. Nur noch 45 Minuten, dann wäre ich zu Hause. Ich bin sicher, Mama und Daddy wären überrascht, mich zu sehen, überglücklich, aber dennoch überrascht.

Ich fuhr in die Stadtmitte und sah die idyllischen, farbenfrohen Läden um mich herum. Ich hatte vergessen, wie malerisch die Stadt war. Sie sah fast genauso aus wie damals, als ich sie verlassen hatte – ein paar neue Läden, mehr Menschen, aber immer noch das gleiche Zuhause, an das ich mich erinnerte. Die Innenstadt lag bald hinter mir, und vor mir tauchte in der Ferne die Old Railroad Bridge auf, eine der Hauptattraktionen von Florence. Sie hatten sie inzwischen in einen Fußgängerweg verwandelt, aber es war immer noch ein wunderschöner Anblick. Ich blickte auf den Pickwick Lake und den Tennessee River, als ich an der Brücke vorbeifuhr, und warf einen letzten Blick auf die üppige Natur, die mich umgab.

Das Geräusch von Kies, der unter meinen Reifen knirschte, drang an meine Ohren. Die Straße war etwa zwei Meilen lang, und das Haus meiner Eltern lag am Ende. Ihr Haus war ein Bauernhaus, das perfekt in ihren idyllischen Lebensstil in Alabama passte. Die Silhouette des mittelgroßen Hauses erschien in der Ferne, und ich holte wieder tief Luft vor Aufregung. Innerhalb einer Minute erreichte mein alter Truck das Ende ihrer Einfahrt und kam zum Stehen. Das Wohnzimmer war in ein gedimmtes, gelbes Licht getaucht, das das Haus erhellte, während die Sonne unterging. Ich atmete noch einmal tief ein, diesmal aber vor Erleichterung. Ich war da, ich war sicher, ich war zu Hause.

Ich fuhr den Truck in die Einfahrt und beobachtete, wie mein Daddy im Wohnzimmer stand und aus den großen Fenstern starrte. Mein Truck parkte in der Ecke der Einfahrt, nahe am Hühnerstall. Ich hörte, wie die Fliegengittertür zufiel und Schritte hinter mir ertönten. Ich hievte mich hastig aus dem Truck und drehte mich um, um meinem Vater in die Augen zu sehen. Sein Blick wandelte sich in Sekundenschnelle von starr zu glücklich, als sich ein breites Lächeln über sein müdes Gesicht ausbreitete.

„Bist du das, Ellie?“

Ohne ein Wort zu sagen, fiel ich ihm in die warmen Arme und schmiegte mich an ihn.

Er begann sanft mit seinen Fingerspitzen durch mein Haar zu streichen. „Was ist denn los, El?“

„Nichts, nicht mehr, Daddy!“ Während ich lächelte, stiegen mir ungewollt Tränen in die Augen.

„Was machst du denn hier?“, fragte er, und Sorge spiegelte sich in seinem Blick wider.

Ich traf seinen Blick, atmete noch einmal tief durch und wischte mir die Tränen aus den Augen. „Ich hatte gehofft, ich könnte eine Weile bei euch bleiben. Nur bis ich etwas Neues gefunden habe.“

„Etwas Neues? Was meinst du, El? Ist etwas mit Jason passiert?“, fragte er.

Ich ignorierte seine Frage. „Hilfst du mir, meine Taschen reinzuholen? Ich erkläre dir und Mama später alles.“ Ich hatte bereits nach meiner Handtasche gegriffen, zusammen mit meinem Prepaid-Handy. Dann ging ich zur Ladefläche des Trucks, um einen Koffer zu holen. Daddy stand jetzt hinter mir, begann mich beiseitezuschieben und nahm mir den Koffer ab.

„Na klar, Schätzchen.“ Er begann, meine Koffer hineinzutragen.

Währenddessen stand ich einfach nur da und atmete die frische Luft von Alabama ein. Ich hätte nie gedacht, dass ich froh sein würde, wieder hier zu sein, aber das war ich. Mehr denn je.