Daddy's girls, Buch 2

Anmerkung der Autorin: Du kannst dieses Buch eigenständig lesen, aber um die volle Daddy’s Girls-Erfahrung zu genießen und zu verstehen, wer Lizy und Vince sind, empfehle ich dringend, mit Buch 1 zu beginnen.

Diese Geschichte spielt nach Vincenzo Garcias Verlobungsparty (Daddy's Girls, Buch 1), bei der er seinen Vater verrät und Don der East Coast wird.

Daddy’s Girls, Buch 2

Im Schatten der Unterwelt kontrolliert Daddy alles durch Manipulation, Geheimnisse und ein Netz aus Macht. Bei seinem Imperium geht es nicht um rohe Gewalt; es geht um die Frauen, die er ausbildet, die Daddy’s Girls – jede von ihnen so gefährlich wie eine Waffe. Flucht ist keine Option, und sobald du in seinem Griff bist, spielst du sein Spiel oder verlierst alles. Erika Guntur hat ihr Leben damit verbracht, dieses Spiel zu spielen – doch jetzt steht sie kurz davor, alles zu riskieren.

Mit 26 ist Erika Guntur Daddys Tech-Genie: scharfzüngig, clever und immer einen Schritt voraus. Ihr jugendliches Aussehen verbirgt ihr wahres Alter, doch nichts verbirgt die Macht ihres Verstandes. Sie hat die Welt von hinter einem Bildschirm aus manipuliert, doch sie musste ihren Körper noch nie als Waffe einsetzen. Das Imperium der Smertov-Zwillinge zu infiltrieren, wird das ändern. Ohne sexuelle Erfahrung steht Erika nun der Versuchung gegenüber – und zwei Männern, die davon leben, die Kontrolle zu haben.

Dominik und Dimitri Smertov beherrschen das Northland mit stiller Präzision. Die Zwillinge sind für ihre geheimnisvolle, kalkulierte Macht bekannt und mischen sich selten in Mafia-Dramen ein, es sei denn, es nützt ihnen. Doch jetzt haben sie Erika ins Visier genommen. Als Meister der Kontrolle, sowohl innerhalb als auch außerhalb des Schlafzimmers, sind die Smertov-Brüder eine Macht, die Erika nicht so leicht ausmanövrieren kann. Sie ist da, um zu infiltrieren, aber wer hat eigentlich die Kontrolle?

Kontrolle ist alles – und am Ende muss immer jemand nachgeben.

Kapitel 1

Erika

Summ… summ… summ…

Ich stöhnte und blinzelte gegen die blendende Helligkeit meines Handybildschirms wie ein Vampir im direkten Sonnenlicht. Im Ernst, wer bei klarem Verstand hält es für eine gute Idee, mich zu dieser gottlosen Zeit anzurufen? Jeder mit nur einem Funken Verstand weiß, dass ich eine zertifizierte Nachteule bin, eine Kreatur der Dunkelheit, die erst schläft, wenn die Sonne ihren Dienst antritt.

Und mich zum Mittagessen zu wecken? Das ist eine Todsünde.

Das Summen hielt an wie eine Fliege, die einfach nicht sterben wollte. Ich öffnete ein Auge und schielte auf den Wecker auf meinem Nachttisch. 13 Uhr? Wollt ihr mich eigentlich verarschen? Niemand – und ich meine NIEMAND – wagt es, mich vor 15 Uhr zu stören, es sei denn, die Welt geht unter oder Daddy ruft an. Und seien wir ehrlich, Daddy wäre es egal, wenn die Apokalypse käme. Er besitzt meinen Arsch, und das ist ein 24/7-Job.

Noch ein Summen. Diesmal wischte ich blind über das Display und zog das Telefon an mein Ohr, während ich immer noch halb unter meiner Decke vergraben war.

„Endlich!“, dröhnte Kates Stimme aus dem Lautsprecher, schrill und vor Verzweiflung triefend. „Du hast mich quasi tausendmal anrufen lassen, bevor du rangegangen bist! Was zur Hölle, Erika?“

Ah, Kate. Daddys treue Handlangerin und meine inoffizielle Betreuerin. Sie hatte Koffein statt Blut in den Adern und ein Händchen dafür, mein Leben zu mikromanagen.

Vermutlich gilt das hier als Notfall. Trotzdem weiß Kate, dass sie meinen Schönheitsschlaf nicht stören sollte. Sie ist technisch gesehen meine Mentorin – Betonung auf technisch –, aber mal ehrlich, ich bin ihr seit Jahren meilenweit voraus. Der einzige Grund, warum sie versucht, mich auf Linie zu halten, ist wahrscheinlich irgendeine Loyalitätsklausel, die tief in ihrem Vertrag mit Daddy vergraben ist.

Normalerweise lässt sie mich wegen meiner Schlaflosigkeit in Ruhe und murmelt etwas von „kreativen Genies, die Nachteulen sind“. Aber anscheinend ist dieser Deal heute Morgen in Rauch aufgegangen. Ich meine, warum den Schlafplan von jemandem respektieren, wenn man ihn stattdessen mit Anrufen um 13 Uhr terrorisieren kann?

Typisch Kate.

„Guten Morgen auch dir, Sonnenschein“, krächzte ich, meine Stimme rau vom Schlafmangel.

„Morgen? Es ist praktisch Mittag, Vampir. Ich schwöre, eines Tages bringt dich dein Schlafrhythmus noch um.“

Ich rollte mich auf den Rücken und verarbeitete ihre Worte kaum. „Was willst du, Kate? Kann das nicht warten, bis ich wieder unter den Lebenden weile?“

Hier folgte Kates Standpauke über meine „ungesunden“ Nächte und meine „vampirischen“ Schlafgewohnheiten. Ehrlich gesagt habe ich nach den ersten zehn Sekunden weggeschaltet. Ich meine, komm schon – ich hatte kaum drei Stunden geschlafen. Wenn das kein solider Grund ist, eine Standpauke zu ignorieren, dann weiß ich auch nicht.

Sie redete weiter, ihre Worte verschwammen im Hintergrund wie Fahrstuhlmusik, die man verzweifelt auszublenden versucht. Irgendwas darüber, dass mein circadianer Rhythmus zerstört sei und Menschen keine nachtaktiven Wesen seien. Ja, ja. Alles schon mal gehört.

„Du solltest deine Pillen nehmen, Erika“, schnappte Kate, ihr Tonfall scharf vor Misstrauen. „Warte mal, hörst du mir überhaupt zu?“

„Mmhm“, murmelte ich und gab etwas von mir, das vage nach Zustimmung klang. Technisch gesehen war es keine Lüge; ich wusste, dass sie redete, auch wenn ich nicht die geringste Absicht hatte, etwas dagegen zu tun. Diese Schlafmittel? Nein danke. Die machten mich zu einem Zombie mit Gehirnnebel. Ich habe schon genug Taubheit in meinem Leben, danke sehr.

Kates Stimme nahm diesen gefährlichen Mutter-Tonfall an, der vor Autorität strotzte. „Erika Guntur…“

Oh, Mist. Die Sache mit dem vollen Namen. Nie ein gutes Zeichen. Kann ich sie ignorieren? Sicher. Sollte ich? Wahrscheinlich nicht. Verdammt.

„Okay, ist ja gut“, stöhnte ich und gab schließlich auf, während ich mich zwang, einen halb wachen Zustand zu erreichen. „Ich bin wach, zufrieden?“

„Das ist Ansichtssache“, schoss sie zurück, sichtlich unbeeindruckt. „Aber wenigstens redest du, was mehr Fortschritt ist, als ich erwartet hatte.“

„Freut mich, die Erwartungen zu übertreffen“, murmelte ich, wuchtete mich in eine aufrechte Position und starrte wütend auf das Morgenlicht, das durch meine Jalousien schnitt, als wäre es persönlich für mein Elend verantwortlich.

„Nö, keine Erwartungen, besonders wenn es um deine Schlafgewohnheiten geht“, schoss sie zurück. „Daddy will dich in dreißig Minuten sprechen.“

Das ließ mich schneller aufschrecken als ein Koffein-Kick. „Was?“

„Du hast mich gehört. Dreißig Minuten.“

„Das ist ein Scherz.“

„Klinge ich, als würde ich scherzen?“, fragte sie trocken.

Mein Stöhnen war so lang und dramatisch, dass es einer Shakespeare-Tragödie Konkurrenz machte. „Was will er jetzt schon wieder? Weltherrschaft? Menschenopfer? Oh, warte – lass mich raten, es ist wieder ein Power-Play.“

„Wahrscheinlich alles zusammen“, sagte Kate trocken. „Und jetzt beweg dich. Du hast fünfzehn Minuten, um deinen Arsch aus dem Bett und in den Konferenzraum zu kriegen, sonst komme ich und schleife dich selbst dorthin.“

Dann legte sie auf. Einfach so. Ohne ein höfliches Auf Wiedersehen.

„Schön mit dir geplaudert zu haben“, murmelte ich in den leeren Raum.

Sich aus dem Bett zu quälen fühlte sich an wie die Besteigung des Mount Everest. Ugh, Daddy. Ich hasse ihn. Aber ehrlich gesagt beruht das auf Gegenseitigkeit; seine Favoritin ist Lizy, nicht ich. Klar, Lizy ist meine beste Freundin, aber Daddy? Kein Fan.

Meine Muskeln protestierten bei jeder Bewegung, dank der drei Stunden Schlaf, die ich nach der nächtlichen Netzrecherche erwischt hatte. Nicht, dass ich mich beschweren würde. Daddys Geschäfte in dem chaotischen, gesetzlosen Spielplatz namens „Central“ zu regeln, war meine Spezialität.

Ich bin diejenige, die hinter den Kulissen die Fäden zieht und sicherstellt, dass Daddys Operationen glatt laufen. Stell dir eine Cyber-Ninja mit der Intelligenz eines Organisationsgenies vor. Ich bin täglich online, durchsuche das Netz, als wäre es mein persönlicher Spielplatz, und überwache jeden kleinen Hinweis, jedes Flüstern und jede digitale Spur, die Daddys Imperium beeinflussen könnte.

Kate ist meine Partnerin in Sachen Verbrechen – oder besser gesagt meine Managerin mit echtem Mafia-Mutter-Vibe. Sie leitet die Außeneinsätze wie eine Königin mit eiserner Faust, immer zehn Schritte voraus, und balanciert Gefahr und Diplomatie aus, als wäre es ein ganz normaler Dienstag. Ach ja, und sie mentorisiert gerade dieses andere Mädchen, das Daddy darauf vorbereitet, mich eines Tages zu ersetzen, falls ich – Gott bewahre – jemals nicht verfügbar bin. Zum Beispiel, wenn ich jemals in einen echten Urlaub fahren würde. Nicht, dass das jemals passieren wird, aber hey, Daddy muss ja Notfallpläne haben, oder?

Seien wir mal ehrlich: Ich wurde schon ein- oder zweimal für Aufträge weggeschickt, aber eine echte Pause? Wie Kokoswasser an einem sonnigen Strand schlürfen und Slack-Benachrichtigungen ignorieren? Ja, nee. Das ist praktisch ein Mythos in Daddys Welt. Burnout? Nie gehört. Man stempelt sich nicht einfach aus diesem Leben aus und erwartet, dass alles reibungslos weiterläuft.

Daddy weiß es aber besser. Ich bin nicht der Typ für den Außendienst. Nein, nein. Mein Genie blüht hinter Bildschirmen auf, wo ich mit ein paar Tastenanschlägen Imperien aufbauen und sie genauso schnell wieder einreißen kann. Waffen, Messer, Verfolgungsjagden? Überlass diesen Unsinn Lizy und Chloe. Ich? Ich ziehe Codezeilen dem Chaos jeden Tag der Woche vor.

Versteh mich nicht falsch – ich bin kein zartes Blümchen. Jedes „Daddy’s Girl“ wird für den Kampf ausgebildet, auch ich. Und auch wenn ich nicht versuche, der nächste Actionheld wie Lizy oder Chloe zu sein – ich kann mich behaupten, irgendwie.

Zum Beispiel, wenn du jemanden mit einem perfekt berechneten Armhebel oder einem schnellen Tritt gegen das Knie ausschalten musst? Klar, mach ich. Aber wenn du von mir erwartest, dass ich jemandem durch dunkle Gassen bei Schießereien folge? Ja, nee. Das ist eine „Such dir jemand anderen“-Situation.

Ich würde viel lieber ein Sicherheitssystem von der anderen Seite der Welt aus deaktivieren oder eine digitale Spur verwischen, während ich meine dritte Tasse Kaffee trinke. Denn seien wir ehrlich: rohe Gewalt ist überbewertet, wenn man den ganzen Raum mit einem einzigen Tastenanschlag ausmanövrieren kann.

Nun, es ist nicht so, als wäre ich nie draußen. Ich bin auch kein Vampir, der für immer an seinen Bildschirmen klebt. Aber das einzige Mal, dass ich Daddys Trainingszentrum aus persönlichen Gründen verlasse, ist mit Lizy oder Chloe – manchmal mit beiden. Wir sind seit Ewigkeiten eng verbunden, zurück aus der Zeit, als das Leben nur aus Etagenbetten und mysteriösem Kantinenfraß im Waisenhaus bestand. Dort hat Daddy uns gefunden und zu dem geformt, was er brauchte.

Cole war auch Teil dieser kleinen Notgemeinschaft. Lizys sogenannter Bruder, obwohl kein Tropfen Blut zwischen ihnen fließt. Daddy ist seltsam territorial, was uns drei angeht, und Cole ist der einzige Typ, der sich in unserer Umlaufbahn bewegen darf. Er hat dieses ganze grimmige Beschützer-Ding drauf, was sicher irgendwie heiß sein kann, meistens aber nur nervig ist.

Trotzdem, mit Lizy und Chloe an meiner Seite – und Cole, der wie ein überbezahlter Leibwächter im Hintergrund lauert – habe ich die gelegentlichen Ausflüge überlebt. Nicht, dass ich es mochte. Gib mir einen Bildschirm, schnelles WLAN und keine Leute – jederzeit.

Die kalte Dusche, zu der ich mich gezwungen habe, war niederschmetternd, aber notwendig. Das eiskalte Wasser riss mich in ein halb waches Bewusstsein, obwohl ich immer noch meine Lebensentscheidungen hinterfragte, als ich triefend und elend herausstolperte.

Ich braute den stärksten Kaffee, den die Menschheit kennt, und kippte ihn runter, als wäre es lebenserhaltend. Mein Einzimmer-Apartment im Trainingszentrum war minimal, aber funktional – ein verherrlichter Käfig mit unmenschlich schnellem WLAN, wenn du mich fragst.

Das Telefon summte wieder. Kate. Schon wieder.

Ich stöhnte und schnappte es mir von der Theke. „Ich bin wach“, antwortete ich und verdrehte die Augen so fest, dass ich fast ein Schleudertrauma bekam. „Jesus, Kate, komm mal runter.“

„Ich wollte nur sichergehen“, sagte sie und klang so selbstgefällig, dass ich mein Handy am liebsten geworfen hätte. „Du hast jetzt noch zehn Minuten. Zack zack.“

„Ja, ja. Danke, Mama“, murmelte ich, während ich auf einem Bein hüpfte und mir den zweiten Stiefel anzog. Schwarze Springerstiefel? Check. Dunkle Jeans? Check. Eng anliegende Lederjacke, die sagt, dass ich härter zubeiße, als ich belle? Zweimal check.

Intimidation Chic, Baby. Perfekt für Daddys kleines Laufmädchen.

Mit dem Telefon, das unbequem zwischen Wange und Schulter eingeklemmt war, zippte ich die Jacke hoch und warf einen Blick in den Spiegel. Ich sah aus, als wäre mir alles völlig egal – und genau das war der Vibe, den ich brauchte.

Als ich mich zur Tür wandte, schweiften meine Gedanken ab.

Das „Central“ war wild. Keine Lords. Keine Dons. Keine starre Hierarchie wie im Osten oder Westen. Nur pures, ungefiltertes Chaos. Und weißt du, was im Chaos gedeiht? Daddy.

Er war nicht dein typischer Mob-Boss, der mit Drogen, Waffen oder Casinos handelt. Nee, das war Standard-Schurken-Starterpack. Daddy war ein Marionettenspieler – er flüsterte Geheimnisse, schmiedete Allianzen aus dem Nichts und erpresste jeden, der glaubte, ein Stückchen Macht zu haben. Er spielte nicht nur ein Spiel; er war das Spiel.

Und ich?

Ich war sein Joker. Das schärfste Werkzeug in seinem Arsenal, diejenige, die er schickte, wenn etwas gehackt, kaputt gemacht oder ohne eine digitale Spur niedergebrannt werden musste.

Kates Stimme holte mich zurück in die Realität. „Erika, hörst du überhaupt zu?“

„Ich bin auf dem Weg“, schnauzte ich, sobald ich bereit war, schlüpfte aus meinem Apartment und trottete in Richtung Konferenzraum.

Als ich den makellosen Flur des Apartment-Komplexes zum Trainingszentrum entlangstolzierte, machte mein Herz etwas, das sich wie eine Drumline auf einem Imagine Dragons-Konzert anfühlte. Nur dass das hier keine Nervosität vor einem Date oder ein TikTok-würdiges Lebens-Update war. Nee, das war einfach meine völlig normale Reaktion darauf, von Daddy persönlich zitiert zu werden.

Und ja, falls du fragst – nein, „Daddy“ ist kein niedlicher Spitzname für eine Sugar-Daddy-Situation. So nennt ihn jeder, wahrscheinlich weil „Megalomaniakaler Krimineller Obermotz Extraordinaire“ ein bisschen zu lang ist.

Dieses Leben? Es ist alles, was ich kenne. Vor der Tür eines Waisenhauses abgeladen, kurz nachdem ich mein großes Debüt in der Welt gegeben hatte, war ich im Grunde ein vergessenes Amazon-Paket, das niemand beanspruchen wollte. Süß, oder? Die Dinge nahmen eine scharfe Wendung, als ich sechs war. Irgendein Regierungs-Nerd – der definitiv von Daddy angeheuert worden war – hielt mir einen IQ-Test vor die Nase, und Überraschung, Überraschung – ich habe das Ding gerockt, als hinge mein Leben davon ab. Weil es das tat.

Stellt sich heraus, als Genie abgestempelt zu werden, bringt dir keinen goldenen Stern und kein Schulterklopfen ein. Nein. Es bringt dir die direkte Lieferung an einen Verbrecherboss. Das Waisenhaus war übrigens nicht nur eine traurige Wohltätigkeitsorganisation. Oh nein. Daddy hat es finanziert. Hat das ganze Ding aufgebaut, um seine nächste Generation von „Girls“ zu scouten. Weißt du, wie die Mafia-Version von Talent-Recruiting. Vergiss Praktika – er hat hier direkt vom Kindergarten aus rekrutiert.

Und ich? Ich war sein Kronjuwel. Oh, Daddy. Das hier sollte besser gut werden.