Kapitel eins
Stasia
„Komm zurück, du verdammte kleine Schlampe!“, brüllt der Typ, der mich durch die dunkle Straße jagt.
Meine Absätze habe ich längst ausgezogen. Ich halte sie in der einen Hand, meine Tasche in der anderen, während ich durch die Gassen renne. Ich sehe sicher furchtbar aus, meine Haare wehen wild im Wind. Meine Füße sind bestimmt schon pechschwarz, aber in High Heels zu rennen, war einfach keine Option.
Ich höre den Kerl schnaufen und keuchen, während er versucht, mich einzuholen. Als ich das letzte Mal zurückgeblickt habe, war er vor Wut rot wie Tomatenketchup. Vielleicht war es auch die Anstrengung. So oder so findet er die Sache gerade nicht so lustig wie ich.
Na gut, ich hätte die Brieftasche seines Bosses nicht stehlen sollen. Aber zu meiner Verteidigung: Er hätte mir nicht an den Arsch fassen sollen. Ich finde, das ist eine gerechte Strafe für sein Benehmen. Er und sein langsamer, pummeliger Bodyguard teilen diese Meinung offensichtlich nicht.
Ich muss mich nicht einmal besonders anstrengen, um zu entkommen. Genau deshalb ist es eine miserable Idee, mich umzudrehen und ihm den Mittelfinger zu zeigen. Dabei nehme ich nämlich die Augen von der Straße.
Mitten in meinem hämischen Grinsen höre ich plötzlich quietschende Reifen. Im nächsten Moment werde ich nicht nur von den Füßen gerissen, sondern von einem verdammten Auto gerammt. Ich fliege durch die Luft und lande direkt auf der Windschutzscheibe und der Motorhaube.
Das Metall gibt unter mir mit einem Ächzen nach. Die Scheibe zersplittert an der nackten Haut meines Rückens. Hätte es mir nicht die ganze Luft aus den Lungen gepresst, würde ich wohl vor Schmerz schreien. Er strahlt sofort durch meinen ganzen Körper aus. Stattdessen liege ich völlig benommen da und starre in die Sterne, während schwarze Punkte meine Sicht trüben.
Für einen Moment vergesse ich den Kerl, der mich verfolgt hat. Doch er holt mich schnell in die Realität zurück. Er packt mich, hievt mich vom Auto und schmettert meinen Körper auf den kalten Boden. Er ignoriert völlig, wie ich aufschreie, als ein alles verzehrender Schmerz durch mich hindurchrast.
Ich bin mir ziemlich sicher, dass etwas gebrochen ist. Am Hinterkopf spüre ich eine warme Flüssigkeit herunterlaufen. Da ist also bestimmt auch eine Wunde. Aber meine Verletzungen werden zur Nebensache, als der Typ seine Faust hebt. Er zögert keine Sekunde und lässt sie niedersausen, mitten in mein Gesicht.
Der Schmerz schießt durch meine linke Gesichtshälfte. Sofort füllt sich mein Mund mit dem metallischen Geschmack von Blut. Als er die Faust erneut hebt, schließe ich die Augen. Ich will den nächsten Schlag lieber nicht kommen sehen.
„Was zum Teufel glaubst du, was du da tust?“, grollt eine tiefe Stimme mit markantem irischem Akzent über uns. Als ich mich traue, die Augen zu öffnen, sehe ich eine Gestalt, die uns überragt. Er hält das Handgelenk des Schlägers fest im Griff.
Die Augen des Kerls weiten sich vor nackter Angst. Man muss kein Genie sein, um zu merken, dass er diesen Mann kennt. Er schluckt schwer, bevor er antwortet.
„Blake, äh... ich meine, Mr. O’Leary“, stottert er. Mir rutscht bei diesem Namen das Herz in die Hose.
Diesen Namen kenne ich nur zu gut.
Kann dieser verdammte Tag eigentlich noch schlimmer werden?
Es gibt drei einflussreiche Familien in Birmingham.
Die O’Learys sind eine davon, besser bekannt als die irische Mafia. Da sind die alten Herren wie Faolan und sein Bruder. Jedem gehört ein Drittel der Stadt. Faolans vier Söhne leiten fast das gesamte Geschäft.
Blake ist Sohn Nummer zwei.
Dann gibt es noch die italienische Rossi-Familie und meine eigene Sippe.
Die Petrovs.
Man nennt sie auch die „Bratva“. Ich habe seit fünf Jahren nicht mehr mit ihnen gesprochen.
Mit achtzehn wurde ich verstoßen. Ich wurde praktisch auf die Straße gesetzt und musste allein zurechtkommen. Und das für etwas, das nicht einmal meine Schuld war. Mein Vater drohte mir: Sollte ich jemals zurückkehren oder Hilfe von jemandem aus dem Umfeld der Familie annehmen, würde er mich höchstpersönlich umbringen.
Ich habe keine Zweifel, dass er genau das tun würde. Daran gibt es nichts zu rütteln.
Als ich ging, tat ich also das Einzige, was mir übrig blieb. Ich überlebte.
Ich nutzte das Wissen aus meiner Kindheit, und das hat mich am Leben erhalten. Es war nicht leicht. Ich habe viele Dinge getan, auf die ich nicht stolz bin. Aber letztendlich lebe ich und führe ein halbwegs ordentliches Dasein. Das ist ja schon mal was.
Dafür kann ich dankbar sein.
Aber jetzt, wo Blake so über mir thront, habe ich das Gefühl, dass mein mühsam aufgebautes Leben nichts mehr wert ist. Er darf bloß nicht herausfinden, wer ich bin.
Ich bin ihm oder seinen Brüdern noch nie begegnet, aber ich weiß von ihnen. Ich weiß genau, wozu sie fähig sind. Demitri Petrovs einzige Tochter in ihrer Gewalt zu haben, wäre ein riesiger Trumpf für sie.
Obwohl ich immer noch nicht richtig sehen kann, erkenne ich grob seine Züge.
Er ist groß, verdammt groß. Seine breiten Schultern lassen keinen Zweifel daran, dass er extrem muskulös ist.
Alles an ihm wirkt unglaublich einschüchternd. Ich weiß im Moment nicht, ob das gut oder schlecht für mich ist.
Blake würdigt mich keines Blickes. Ohne zu zögern, biegt er das Handgelenk des Typen so heftig um, dass ich buchstäblich den Knochen brechen höre. Der Kerl stößt ein Jaulen aus. Blake zerrt ihn zur Seite, sodass er von mir runterfällt.
„S- Sie... verdammt, sie hat Leos Brieftasche gestohlen“, flennt der Typ. Ihm laufen tatsächlich Tränen über die Wangen, während er neben mir liegt und Blake über ihm hockt.
„Ich musste mich um sie kümmern“, ruft er dann aus.
Blakes wunderschöne grüne Augen treffen kurz meine, bevor sie den Typen wieder fixieren.
„Und deshalb dachtest du, du schlägst sie grün und blau?“, fragt er. Seine dichten Brauen ziehen sich zusammen. Ich merke schnell, dass das eine rhetorische Frage ist. Aber dieser Hohlkopf kapiert das offensichtlich nicht.
„Sie hat es verdammt noch mal verdient“, presst er hervor. Das war wohl nicht die Antwort, die Blake hören wollte. Seine freie Hand ballt sich zur Faust und trifft das Gesicht des Typen mit einem gewaltigen Schlag.
„Wir haben Leo gewarnt. Wenn noch einmal eine Frau in dieser Stadt wegen ihm blaue Flecken hat, nehme ich ihn mir persönlich vor.“ Mir fällt sofort auf, dass er „wir“ gesagt hat. Da rutscht mir das Herz schon wieder in die Hose.
Wir – das bedeutet er und seine Brüder.
Scheiße.
Blake beugt sich zu dem Kerl hinunter, bis sie auf Augenhöhe sind. Der Typ wimmert, weil Blake sein Handgelenk immer noch fest im Griff hat.
„Vielleicht versteht er die Botschaft, wenn ich dich ihm als Paket schicke“, sagt er mit zusammengebissenen Zähnen. Das sadistische Lächeln auf seinem Gesicht ist eines der gruseligsten Dinge, die ich je gesehen habe.
Schließlich lässt er den Kerl mit einem brutalen Stoß los. Er dreht sich um und spricht jemanden an, den ich vorher gar nicht bemerkt habe.
„Kümmere dich um ihn“, befiehlt er.
Der andere sagt nichts, sondern nickt nur. Dann wird der pummelige kleine Bodyguard schreiend zu einem wartenden Auto gezerrt.
Ich bin so benommen und habe solche Schmerzen, dass ich zusammenfahre, als Blake sich neben mich kniet. Er streicht mir ganz vorsichtig mit den Fingerspitzen über meine geschwollene Wange.
„Ist alles okay bei dir?“, fragt er. Seine Stimme klingt ehrlich besorgt.
Ich will nicken, doch mein Magen krampft sich zusammen. Bevor ich mich versehen kann, drehe ich den Kopf zu ihm und übergebe mich im hohen Bogen über seine Hose und seine Schuhe.
Ja, dieser Tag wird wirklich immer besser.
Mir wird schnell klar: Ich muss hier weg. Ich muss so schnell wie möglich von Blake verschwinden, bevor er merkt, wer ich bin.
Mit einem plötzlichen Adrenalinschub schaffe ich es, mich herumzurollen. Doch als ich mich vom Boden hochdrücken will, verschwimmt alles vor meinen Augen. Das Nächste, was ich sehe, ist der Asphalt, als mein Gesicht mit voller Wucht auf dem Boden aufschlägt.
