Puck-Liebe im Hotelzimmer

**Bitte beachten:** Dies ist eher eine süße, niedliche Kurzgeschichte. Sie ist nicht so explizit wie meine üblichen Inhalte.

BITTE BEACHTEN: Pucked into My Room ist ein Buch aus einer Reihe. Die Bücher sind nicht miteinander verbunden und können in beliebiger Reihenfolge gelesen werden. Sie haben alle ein Eishockey-Thema.

Die Bücher sind:

Pucking Forbidden

Pucking the Boss’s Daughter

Slapshot Awakening

Pucked Into My Room

Elsie POV

Ich gebe mein Bestes. Jeder um mich herum kann sehen, dass ich es versuche, aber es ändert einfach nichts. Jeder drängelt sich an mir vorbei, und jeder Spieler schaut direkt durch mich hindurch, als wäre ich gar nicht da.

Egal, bei wie vielen Spielen ich bin, es ändert sich nie etwas. Ich stehe immer hier, versuche ihre Aufmerksamkeit zu bekommen und scheitere jedes Mal. Die Spieler gehen direkt zu den anderen Reportern, und ich? Es ist, als wäre ich unsichtbar.

Ich hatte drei Monate Zeit, um mit den Spielern zu sprechen und eine Story zu finden. Diese drei Monate sind fast vorbei, und ich habe nicht einmal eine einfache Begrüßung aufgenommen.

Die Leute denken, Reporterin zu sein sei einfach und unkompliziert. Aber sie irren sich, besonders wenn andere einen ignorieren, als wäre man nichts wert. Wenn ich nicht gerade meine Seele an den Teufel verkaufen will, sind meine Möglichkeiten, wahrgenommen zu werden, wohl offiziell am Ende.

Die Spieler kommen rein, und wieder einmal stehe ich hier mit leeren Händen. Die Reporter um mich herum sind damit beschäftigt, über all die Antworten zu diskutieren, die sie bekommen haben – Antworten, die ich nicht habe. Klar, ich könnte ihre Informationen nutzen, aber das würde sich nicht richtig anfühlen.

Ich habe meine eigenen Fragen, auf die ich Antworten will. Frustriert stopfe ich meine Sachen zurück in die Tasche und gehe. Es ist noch Zeit, bevor das Spiel endet. Vielleicht habe ich später mehr Glück.

Ich gehe in ein Café, bestelle ein Getränk und setze mich, um nachzudenken. Ich gehe die Spielerprofile erneut durch und versuche herauszufinden, wer zugänglich genug sein könnte, um mit mir zu reden. Das Problem ist nur: Keiner von ihnen scheint wirklich offen für ein Gespräch zu sein.

Alle anderen schaffen es, ihre Aufmerksamkeit zu gewinnen und Antworten zu bekommen, während ich ständig ignoriert werde. Ich verliere die Zeit aus den Augen, während ich in die Profile vertieft bin. Als ich schließlich auf die Uhr schaue, merke ich, dass ich bereits zu spät dran bin.

In Panik packe ich alles zusammen und eile zur Arena. Es ist jetzt voller, und ich dränge mich durch die Menschenmassen und die anderen Reporter, um nach vorne zu kommen. Ich richte mich auf, halte das Mikrofon bereit und mache mich wieder bereit.

Diesmal werde ich meine Antworten bekommen. Die Schreie der begeisterten Fans verraten mir, dass die Spieler kommen. Ich straffe mich, entschlossen, und fixiere sie mit den Augen, während sie näher kommen.

„James!“, rufe ich und halte ihm das Mikrofon hin, aber er würdigt mich nicht einmal eines Blickes. Stattdessen wird er schon von einem anderen Reporter zur Seite gezogen. Perfekt. Ich schaue zu einem anderen Spieler und winke, in der Hoffnung, dass er herkommt, aber er tut es nicht. Wieder dasselbe Spiel.

„Willst du einen Rat?“, fragt ein Typ, der neben mir steht, und schaut auf mich herab. Ich zucke mit den Schultern; ein Ratschlag kann die Sache auch nicht schlimmer machen.

„Was wäre denn dein Rat?“, frage ich.

„Sieh präsenter aus. Du bist keine bekannte Reporterin, also wird dich niemand beachten. Und dann bist du auch noch komplett eingepackt wie ein Eskimo. Die Spieler gehen natürlich zu den Reporterinnen, die – seien wir ehrlich – ein bisschen mehr Haut zeigen.“

Ich habe nicht vor, meinen Körper zu benutzen, nur um ein Interview zu bekommen. Das ist eine verrückte Idee, einfach lächerlich. Trotzdem habe ich jetzt zwei Optionen: meine Seele an den Teufel verkaufen oder mich wie die anderen Reporterinnen hier kleiden.

Ich schaue an mir herunter und muss zugeben, dass der Typ nicht ganz unrecht hat. Ich trage einen langen Mantel, der bis oben zugeknöpft ist und meine Figur komplett versteckt, und meine Haare habe ich zu einem unordentlichen Dutt hochgesteckt.

Nein. Ich schüttle den Kopf. „Ich muss mich nicht aufbrezeln“, murre ich.

„Wie du meinst“, sagt er. „Aber wenn du auffallen willst, musst du aus der Masse herausstechen. Momentan siehst du aus wie ein Schulmädchen, das ein Autogramm von seinem Lieblingsspieler will, nicht wie eine echte Reporterin.“

Seine Worte treffen mich härter, als mir lieb ist, aber ich schüttle es ab und drehe mich weg, fest entschlossen, ihm das Gegenteil zu beweisen. Ich versuche erneut, die Aufmerksamkeit anderer Spieler zu erregen, aber es hat keinen Sinn.

Irgendwann läuft einer der Spieler direkt auf mich zu, und ich bin mir sicher, dass ich es endlich geschafft habe. Aber dann bleibt er stehen und begrüßt den Typen, der mir gerade den Ratschlag gegeben hat. Sie sind eindeutig per Du, lachen und scherzen miteinander.

„Alex“, sage ich und versuche, seine Aufmerksamkeit zu bekommen, aber er ist zu sehr in das Gespräch über irgendeinen Vorfall auf dem Eis vertieft. Ich sage seinen Namen noch einmal, diesmal lauter. Seine Augen huschen kurz zu mir, aber dann ist er sofort wieder in seinem Gespräch.

„Ist das ein Witz? Du hast mich gehört“, sage ich scharf. Alex beendet sein Gespräch trotzdem und geht einfach weg. Arschloch, verdammter Wichser, Arschloch.

Der Typ neben mir kichert.

„Habe ich es dir nicht gesagt? So bekommst du keine Aufmerksamkeit“, sagt er und deutet abfällig auf mich. „Wie auch immer, ich muss los. Ich habe noch einen richtigen Artikel zu schreiben.“

Ich würde ihn zu gerne ein Bein stellen und zusehen, wie er voll auf sein arrogantes Gesicht fällt. Das wäre lustig, einfach ideal. Aber ich halte mich zurück, denn diese Art von Aufmerksamkeit brauche ich jetzt ganz sicher nicht.

Ich bleibe hier und rufe weiterhin nach den Spielern. Ich bleibe sogar, nachdem die größeren Spieler weg sind, und versuche, die kleineren zu erreichen – die, die noch keine großen Namen sind –, aber selbst die ignorieren mich.

Es ist, als wüssten sie, dass ich nicht bekannt bin und dass ein Gespräch mit mir ihnen nichts bringt. Es ist frustrierend, und zu allem Überfluss spüre ich, wie etwas Kaltes auf meine Hand tropft. Ich blicke nach oben und sehe, wie es anfängt zu regnen.

Großartig, einfach großartig. Ich kann nicht nach Hause gehen und sagen, dass ich gar nichts erreicht habe, also tue ich das auch nicht. Stattdessen bleibe ich hier, trotz des strömenden Regens. Die anderen Reporter gehen, aber ich bleibe. Vielleicht ist es eine verrückte Idee. Klar, es regnet, aber wenn keine anderen Reporter da sind, habe ich bei den letzten Spielern sicher eine bessere Chance, gesehen zu werden, oder?

Über zwanzig Minuten später bin ich völlig durchnässt, und niemand schaut mich an. Diesmal eilen sie direkt zu ihren Fahrzeugen. Ich bin am Ende mit meinem Latein. Was kann ich noch tun?