König ihrer Hölle

Kael POV

Die Frau auf meinem Schoß könnte genauso gut an einem Geist herumreiben, so egal ist mir das. Sie gibt sich Mühe, stöhnt und bewegt sich, als würde sie sonst was vollbringen, aber ich bin nicht bei der Sache.

Ich habe mein Handy in der Hand, die Finger fliegen über das Display. Ich belle Befehle durch, weil zwei meiner Leute es geschafft haben, eine ganze Ladung zu verlegen. Eine komplette Ladung. Wie zum Teufel verliert man so was?

Ich habe immer noch zwei Männer im Raum stationiert, nur für den Fall, dass jemand kreativ genug ist, die Sicherheit am Tor zu überwinden und es tatsächlich bis rein schafft. Unwahrscheinlich, aber ich bin nicht so weit gekommen, indem ich unvorsichtig war.

Sie jammert lauter und wird schneller. Ich hatte eigentlich geplant, sie heute Nacht zu benutzen. Ich habe sogar etwas eingeworfen, um sicherzugehen, dass ich die ganze Nacht durchhalte. Verdammt, vor einer Stunde war ich noch in Stimmung. Ich dachte, ich könnte sie nehmen und all die Wut auf andere Weise rauslassen, bis zum Kampf morgen. Aber nicht jetzt.

Ja, ich habe einen harten Schwanz. Aber das ist reine Chemie, kein Interesse. Mein Kopf ist woanders. Ich überlege genau, wie ich an den Idioten, die mir gerade die Nacht versauen, ein Exempel statuiere.

Ich schicke eine weitere Nachricht ab, diesmal eine Warnung:

Biegt das innerhalb einer Stunde gerade, oder ich jage jedem von euch eine Kugel in den Kopf und suche mir jemanden mit funktionierendem Hirn.

Sollen sie ruhig schwitzen.

Sie denkt, ich spiele ein Spiel. Sie glaubt, wenn sie lauter stöhnt oder sich genau richtig bewegt, würde mich das plötzlich interessieren.ird es nicht. Ihre Hüften kreisen jetzt gezielter und versuchen, etwas aus mir herauszuholen, das nicht da ist. Alles, was ich wollte, war, mir den Stress aus dem Leib zu ficken.

Der Scheiß hat nicht funktioniert.

Sie beugt sich vor, ihre Lippen streifen meinen Kiefer. Ihr Atem ist warm auf meiner Haut, während sie mir etwas zuflüstert, das wohl versaut klingen soll. Ich kriege die Worte nicht mit. Ich bin zu beschäftigt damit, den Sicherheits-Feed von den Docks zu beobachten. Meine Finger fliegen über das Handy, während ich meinem Logistik-Typen eine Nachricht schicke. Die Ladung ist nicht nur verspätet, sie ist wie vom Erdboden verschluckt. Und die Ausreden hören nicht auf. Statt das Problem zu lösen, liefern sie nur Rechtfertigungen.

Ihr Tempo wird schneller, ein feuchter Rhythmus, der ihr zu jeder anderen Zeit eine Übernachtung eingebracht hätte. Jetzt ist es nur Hintergrundrauschen. Ich blicke wieder auf den Bildschirm. Irgendwas stimmt nicht. Das Timing. Die Route. Die Art, wie beide Fahrer genau am selben Checkpoint von der Bildfläche verschwunden sind.

Plötzlich weicht sie zurück und denkt wohl, sie sei schlau. Sie glaubt, wenn sie die Taktik ändert, bekommt sie meine Aufmerksamkeit. Ihre Lippen umschließen mich, noch bevor ich überhaupt nach unten sehe. Sie nimmt mich tief in den Mund, eifrig und konzentriert, als würde sie eine Belohnung erwarten. Ich lege eine Hand auf ihren Kopf, nicht um sie zu führen, sondern nur um sie dort festzuhalten. Es geht nur um Kontrolle und Gewohnheit. Sie lutscht heftiger und versucht, es persönlich zu machen.

Ist es aber nicht.

Ein weiterer Alarm vibriert. Ich checke ihn. Einer meiner Insider im Hafen hat gerade bestätigt, was ich bereits vermutet habe. Jemand hat die Ladung umgeleitet. Das war kein Kommunikationsfehler oder Inkompetenz. Das war Absicht.

Sie stöhnt, während sie mich im Mund hat, und sieht zu mir auf. Sie wartet auf irgendein Zeichen, dass ich sie bemerkt habe und ihren Einsatz schätze. Ich gebe ihr keins. Mein Daumen schwebt über dem Bildschirm, während ich meinen nächsten Schritt plane. Vergeltung braucht Überlegung. Präzision. Ich werde dafür jemanden öffentlich ausweiden müssen. Damit es alle kapieren.

Sie lässt von mir ab und keucht, wischt sich den Speichel von den Lippen. Ihr Brustkorb hebt und senkt sich, als hätte sie gerade einen verdammten Berg bestiegen. Sie lässt sich wieder auf meinen Schoß sinken und fängt erneut an zu reiben. Sie versucht, das Feuer wieder zu entfachen, von dem sie glaubt, es entzündet zu haben.

Ich halte sie nicht auf. Aber ich sehe sie auch nicht an.

Sie ist einfach da. Nass. Warm. Sie rackert sich für Aufmerksamkeit ab, die ich heute Nacht nicht vergebe.

Soll sie doch. Ich habe Wichtigeres zu tun als ihr Bedürfnis zu stillen, sich begehrt zu fühlen. Sie macht weiter, bis sie stöhnt und kommt. Dann kuschelt sie sich an mich, als hätte sie sich das Recht verdient, dort zu bleiben. Sie liegt über meinem Schoß, ihre Lippen streifen meinen Hals, als würde sie ihr Revier markieren. Mein Handy vibriert erneut. Diesmal ist es der Hafenmanager, der endlich antwortet, nachdem er mir die ganze Nacht ausgewichen ist.

Ich öffne die Nachricht. Vage Entschuldigungen. Hinhalte-Taktik.

„Warten noch auf das Manifest. Könnte ein Schreibfehler sein.“

Schreibfehler am Arsch.

Meine Finger tippen schnell eine kurze Antwort:

Versuch’s noch mal. Du hast fünfzehn Minuten, um es zu finden, oder ich fange an, dir die Finger abzuschneiden.

Sie lehnt sich näher an mich und flüstert mir etwas ins Ohr. Ihre Stimme trieft vor Honig und Sünde. Irgendwas darüber, wie gut sie heute Nacht zu mir sein wird. Wie sie mir beim Entspannen hilft. Ich höre die genauen Worte nicht, aber ich verstehe den Tonfall, die Absicht. Es ist eigentlich erbärmlich.

Ich lasse ein leises, humorloses Lachen hören, die Augen fest auf den Bildschirm gerichtet. „Glaubst du, das bedeutet mir was?“

Sie hält einen Moment inne, wahrscheinlich verwirrt oder sogar verletzt. Es interessiert mich nicht genug, um hinzusehen. Sie ist ein Körper, mehr nicht. Temporäre Hitze. Entbehrliches Geräusch. Der einzige Grund, warum sie überhaupt noch hier ist, ist, dass ich mir nicht die Mühe gemacht habe, sie rauszuwerfen.

Frauen halten in meiner Welt nicht lange durch. Das tun sie nie. Sie wollen gebraucht werden und in Erinnerung bleiben. Sie wollen beansprucht werden, aber dafür ist hier kein Platz. Der einzige Nutzen, den sie haben, liegt zwischen ihren Beinen, und im Moment ist selbst das wertlos. Ich bin nicht in der Stimmung, so zu tun, als ob mich Sanftheit oder Vergnügen interessieren würden.

Mein Handy vibriert wieder. Endlich etwas Brauchbares. Einer meiner Vollstrecker ist ins Hinterzimmer im Hafen eingedrungen und hat manipulierte Unterlagen gefunden. Gestern Morgen wurde eine Geisterroute ins System eingeschleust. Das ist kein Zufall und kein Fehler. Jemand spielt hier ein langes Spiel.

Das schränkt den Kreis der Verdächtigen ein.

Sie bewegt sich wieder auf meinem Schoß und versucht, meine Aufmerksamkeit zurückzugewinnen. Sie murmelt etwas davon, dass sie mich glücklich machen will. Ich blicke schließlich kurz zu ihr herab, gerade lange genug für ein Grinsen, das nur aus Zähnen und ohne jede Wärme besteht.

„Du bist im Moment nicht mal zu was nütze“, sage ich leise, als würde ich ein Geheimnis teilen. „Du kannst stöhnen, betteln und all deine kleinen Tricks vorführen, aber du bist nicht die Art von Problem, die ich heute Nacht lösen will.“

Ihr Mund öffnet sich leicht und schließt sich dann wieder. Sie weiß nicht, was sie sagen soll. Gut. Vielleicht lernt sie es ja.

Ich wende mich ab, bevor sie auf die Idee kommt, dass es mir wichtig ist. Mein Fokus liegt wieder auf dem Bildschirm. Einer meiner Jungs hat mir gerade einen Namen geschickt. Ein kleiner Hafenarbeiter, der die Geisterroute abgezeichnet hat.

Perfekt.

Jetzt weiß ich, wo ich anfangen muss.

Aus irgendeinem Grund bleibt sie jedoch. Sogar nach meinen Worten, den flachen, klaren, endgültigen Worten, bleibt sie. Immer noch nackt auf meinem Schoß, als würde der Hautkontakt irgendetwas ändern. Ihre Arme schlingen sich wieder um mich, jetzt verzweifelt. Sie klammert sich fest wie ein verwundetes Tier, das nach Gnade sucht, die es hier nicht gibt.

Warum müssen Frauen so verdammt bedürftig sein? Sind meine Worte nicht bei ihr angekommen? Jeder andere mit Verstand wäre von mir runtergeklettert, hätte sich angezogen und wäre verschwunden.

Verdammt, eine Frau mit Mumm hätte mir vielleicht sogar eine gescheuert... Das hätte womöglich eine Reaktion bei mir ausgelöst. Sicher, vielleicht hätte ich sie umgebracht, aber es wäre wenigstens eine Reaktion gewesen, oder?

Ich seufze nicht mal. Ich verschwende keinen Atem dafür.

„Axel“, rufe ich mit scharfer, aber ruhiger Stimme.

Einer meiner Männer an der Wand löst sich aus seiner Position. Er bewegt sich schon, bevor ich den Namen ausgesprochen habe. Loyal und effizient. Er braucht keine Anweisungen zweimal. Genau das brauche ich jetzt, nicht diese Frau, an deren Namen ich mich nicht mal mehr erinnern kann.

„Bring sie raus.“

Die Frau erstarrt. Sie sieht mich an, als würde sie denken, ich bloffe. Als würde sie darauf warten, dass ich weich werde. Sie versteht wirklich nicht, wie wenig Platz für sie in dieser Welt ist, oder in mir. Sie sind alle gleich.

Ich bin ein Kämpfer, also nehmen sie an, dass ich sie die ganze Nacht ficke und die Kontrolle übernehme. Normalerweise würde ich das auch tun. Aber es ist nicht für sie, und da machen sie den Fehler. Ich tue es für mich. Ich tue es, weil ich es genieße, Frauen dort zu sehen, wo sie hingehören: unter mir.

Axel spricht nicht. Er sagt nicht mal, dass er es tun wird. Stattdessen durchquert er den Raum und packt sie am Arm. Er hebt sie von mir runter, als würde sie nichts wiegen. Sie schnappt nach Luft, die Beine zappeln, während sie hochgezerrt wird. Sie ist völlig nackt und versucht immer noch, sich zu mir umzudrehen, als wäre da noch etwas Ungeklärtes zwischen uns.

Ist es nicht. Hätte sie auf mich gehört, wäre sie jetzt angezogen. So landet sie nackt auf der Straße, da Axel ihre Klamotten nicht mitgenommen hat und ich ihr sicher nicht damit hinterherlaufen werde.

Sie ruft meinen Namen, leise, fast flehend. Als gäbe es ein Herz in meiner Brust, das sich nach ihr ausstreckt. Darüber kann ich nur lachen. Wenn es keine Reaktion auslöst, wenn sie meinen Namen beim Orgasmus schreit, dann wird mich ihr schwaches, erbärmliches Geheule erst recht nicht rühren.

Ich sehe sie nicht an.

Ich sitze einfach da und lasse Axel sie zur Tür schleifen. Er hat eine Hand an ihrem Arm, die andere an seinem Handy. Ohne Zweifel gibt er den Jungs am Tor Bescheid, dass sie aufmachen sollen, damit er den Müll rausbringen kann. Sie jammert jetzt, fragt, was sie falsch gemacht hat, warum ich das tue, was passiert ist. Als wäre sie jemals Teil der Gleichung gewesen. Warum begreifen sie nicht, dass das hier nur Sex ist? Nicht für sie, sondern für mich. Es ist mir egal, ob sie dabei Vergnügen empfinden. Das ist nicht mein Ziel, war es nie.

Mein Ziel ist es, ihren Körper zwischen den Kämpfen zu benutzen.

Die Tür schlägt ins Schloss, und endlich ist es still im Raum. Ich schließe meine Hose und schiebe sie sofort aus meinen Gedanken.

Endlich bin ich allein, ohne irgendeine Frau, die auf meinem Schoß heult, als bräuchte sie mich. Ich lehne mich zurück und genieße die Ruhe. Dann rufe ich den Namen auf, den ich gerade bekommen habe: Rodriguez. Er ist ein Hafenarbeiter. Momentan hat er nur eine mittlere Sicherheitsfreigabe. Er ist ein Niemand mit gerade genug Zugriff, um mich zu bescheißen. Das ist der größte Fehler, den man machen kann. Er wird es bereuen. Langsam und schmerzhaft wird er sich wünschen, er hätte das nie getan.

Warum sind es immer die kleinen Fische? Das werde ich nie verstehen.

Ich tippe auf den Bildschirm und rufe seine Personalakte auf. Lebt allein. Keine Familie in der Nähe. Hat vor drei Tagen eine Bareinzahlung erhalten, die nicht zu seinem Gehalt passt. Schlampig.

Ich mache mir eine gedankliche Notiz: Erst die Daumen abschneiden. Schmerz lehrt besser als Panik.

Ich öffne einen neuen Chat, diesmal mit Levi, meinem leisesten und fiesesten Problemlöser.

Finde ihn. Bring ihn lebend. Ich will die Wahrheit, ganz langsam.

Mein Puls beschleunigt sich nicht. Mein Gesichtsausdruck verändert sich nicht. Es bereitet mir kein Vergnügen. Keine Wut. Es ist reine Routine.

Jemand dachte, er könne mich bestehlen und einfach davonkommen.

Er wird lernen, wie falsch er lag. Ein gebrochener Knochen nach dem anderen.

Kael