Kapitel 1
POV: Lyra
Das Erste, was ich spüre, ist Schmerz.
Kein stechender Schmerz – nein, ein Stechen wäre gnädiger. Dieser hier ist stumpf und tief, als würde in meinem Inneren etwas Uraltes zerbrechen. Wie Knochen, die vergessen haben, wie man einen Namen trägt. Als hätte ich niemals wieder aufwachen sollen.
Dann kommt die Kälte. Es ist nicht der Frost von Wind oder Winter, sondern die Kälte von Stein auf Haut. Über mir liegt Erde. Ein Sarg aus Magie.
Meine Lungen krampfen sich zusammen. Ich japse nach Luft – und Sauerstoff, der seit über einem Jahrhundert keinen Atemzug mehr gespürt hat, krallt sich meinen Rachen hinunter. Es brennt. Alles brennt.
Mein Körper bäumt sich auf.
Aber ich höre sie nicht.
Meine Wölfin …
Sie ist … still.
Keine Präsenz, keine Wärme unter meiner Haut. Keine Pfoten, die in meinem Brustkorb auf und ab laufen. Da bin nur ich. Und ich weiß nicht, ob ich lebe oder ob das das Jenseits ist, das mir in Schlachtenliedern und Blutriten versprochen wurde.
Ich ramme meine Fäuste gegen den Deckel über mir.
Stein birst.
Licht durchdringt die Dunkelheit und blendet mich. Der Sarkophag gibt mit einem Geräusch nach, als würde die Erde in zwei Teile gespalten. Die Decke ist mir fremd – hoch, mit verstärkten Metallbalken und flackernden Schalttafeln. Das ist nicht der Tempel, in dem ich versteckt wurde. Nicht die heiligen Krypten der Alpha-Linie. Nein.
Das hier ist nicht meine Welt.
Ich hieve mich hoch. Meine Glieder zittern und sind schwächer, als sie sein sollten. Alles tut weh. Meine Sicht verschwimmt, aber ich sehe Schnitzereien an der Wand – das Wappen meiner Familie, doch es wirkt verzerrt. Es wurde übermalt. In Besitz genommen.
Der Deckel zerbricht mit einem Ächzen aus Stein und Magie und lässt Licht in die Krypta fallen. Ich zwinge mich in eine aufrechte Haltung. Mein Körper bebt, meine Lungen brennen. Der Raum ist riesig – Gewölbedecken, in die Monde geschnitzt wurden, und uralte Symbole, die unter dem Staub schwach leuchten. Ein Tempel der Mondgöttin.
Und in seinem Herzen steht mein Grab.
Ein Sarkophag aus silbergeädertem Obsidian und heiligen Steinen – gefertigt für den Adel. Für mich.
Schritte hallen wider – nicht nur einer, sondern mehrere. Stiefel aus Stahl. Gedämpfte Stimmen. Männer.
Sie stürmen herein, die Waffen gezogen, und erstarren, als sie mich sehen. Drei Wachen in dunklen, modernen Uniformen. Ihr Geruch ist scharf vor Verwirrung und Adrenalin. Es sind keine Wölfe, die ich kenne.
„Wer bist du?“, fordert einer von ihnen und hebt ein seltsames Gerät, das in seiner Handfläche leuchtet.
Ich erhebe mich langsam. Jede Bewegung ist voller brennendem Schmerz und sturem Stolz. Meine Stimme bricht hervor wie Donner am stillen Himmel.
„Ich bin Prinzessin Lyra Valen, Tochter von Alpha-König Lohan und Königin Alara der Ersten Linie. Erbin des Alpha-Königreichs.“
Ich hebe mein Kinn und fordere jeden von ihnen heraus, das anzuzweifeln.
„Und ich verlange, mit dem Respekt behandelt zu werden, der meinem Stand gebührt.“
Sie tauschen Blicke aus. Sie flüstern Dinge, von denen sie glauben, dass ich sie nicht höre.
„Götter“, haucht einer. „Sie ist es … aus den Geschichten. Sie ist aufgewacht.“
Dann lauter: „Du bist keine Prinzessin. Du bist ein Mythos. Ein Geist.“
Mein Blut kocht. „Ein Geist blutet nicht“, knurre ich mit einer Stimme, die rau ist von einer Macht, mit der ich kaum noch umgehen kann.
„Ich will meinen Thron.“
Das Einzige, woran ich denken kann, ist mein Volk und der Eid, der in meine Seele gebrannt ist – die Pflicht zu führen.
Die Wache versteift sich. „Der Thron gehört dir nicht mehr. Er gehört dem Alpha.“
„Ich sagte …“ Ich trete vor, zittrig, aber voller Feuer. „Bringt mich zu eurem Alpha. Sofort.“
Der Größte zögert, dann nickt er einmal kurz. „Schön. Aber erwarte nicht, dass er sich verneigt.“
Ich antworte nicht. Es ist mir egal, ob er sich verneigt.
Ich muss nur sein Gesicht sehen.
Wer auch immer er ist …
Er lebt in meinem Königreich.
Er lebt mein Leben.
Jeder Schritt ist eine Qual.
Die Wachen stützen mich fast vollständig, während sie mich durch die Korridore führen. Ihr Griff unter meinen Armen ist fest. Meine Muskeln schreien vor Schmerz, mein Atem geht flach. Ich beiße mir auf die Innenseite der Wange, nur um bei Bewusstsein zu bleiben.
Aber ich werde auf eigenen Beinen in meinen Thronsaal gehen.
Als sich die Türen öffnen, spüre ich ihn, noch bevor ich ihn sehe.
Macht. Präsenz. Alpha.
Und dann –
Ein Mann.
Er sitzt auf meinem Thron.
Er erhebt sich langsam, als er mich sieht.
Sein Gesichtsausdruck wandelt sich, und für einen Herzschlag – nur einen einzigen – liegt etwas Rohes in seinen Augen. Schock.
„Unmöglich“, murmelt er, kaum hörbar. „Das kann nicht sein …“
Sein Unglaube schneidet wie eine Klinge durch die Luft. Er hat das nicht erwartet. Nicht mich. Nicht jetzt.
Gut.
Aber ich lasse ihm keine Zeit, sich zu fassen.
„Ihr werdet stehen“, sage ich. Jedes Wort zittert, ist aber von Härte durchzogen. „Ihr sitzt auf dem Thron der Könige. Dem Thron meines Vaters. Dem Thron meiner Blutlinie.“
Er steht tatsächlich auf und überragt mich nun – er ist größer, als ich es mir vorgestellt hatte. Seine Schultern sind breit, die Arme hängen angespannt an seinen Seiten. Sein Gesicht ist markant, voller harter Kanten und mit dunklen Bartstoppeln. Sein Kiefer ist fest angespannt, als würde er die ganze Welt zurückhalten. Und diese Augen – kalt, scharf und so blau wie der Winter.
„Und du musst der Geist sein“, sagt er. „Lyra Valen. Die schlafende Prinzessin.“
„Ich bin kein Geist“, fauche ich. „Ich bin die Erbin dieses Königreichs. Ihr werdet meinen Thron räumen.“
Er atmet langsam aus und macht einen Schritt auf mich zu. Seine Stimme ist auf eine wahnsinnig machende Weise ruhig.
„Nein.“
„Nein?“ Meine Finger ballen sich zu Fäusten. „Ihr habt nicht das Recht, Nein zu sagen.“
„Ich regiere dieses Land schon länger, als du bei Bewusstsein bist“, sagt er. „Mein Großvater hat es aus Ruinen wieder aufgebaut. Ich habe verhindert, dass es erneut zusammenbricht. Deine Herrschaft endete, bevor sie überhaupt begann.“
Er sieht mich an, als wäre ich eine Geschichte, die zum Leben erwacht ist – wunderschön, unmöglich und im Weg.
„Du hast keine Armee. Keinen Rat. Keine Macht“, sagt er.
Ich schüttle die Wachen ab.
Ihre Hände schweben unsicher in der Luft, aber ich hebe eine zitternde Handfläche. „Lasst mich allein.“
„Prinzessin –“
„Ich sagte: Geht.“
Sie treten zurück. Ich torkle auf zittrigen Beinen vorwärts, mein Körper schreit vor Protest. Er rührt sich nicht. Er beobachtet mich einfach, während ich näher komme.
Und je näher ich komme, desto mehr spüre ich ihn.
Sein Geruch trifft mich wie eine Welle – Zeder, Frost und etwas Wildes. Er legt sich um meine Rippen und dringt in meine Lungen ein. Er riecht nach Heimat und nach Gefahr und nach allem dazwischen. Aus der Nähe ist er noch unverschämter schön – groß, stark und unerschütterlich gefasst.
Seine Energie geht in Wellen von ihm aus. Alpha. Rein und unbestreitbar.
Aber ich werde mich davon nicht schwächen lassen.
„Ich fordere Euch heraus“, flüstere ich. „Um den Thron. Meinen Thron.“
Seine Augenbrauen schnellen nach oben. Und dann … lacht er leise. Ein tiefes, warmes Geräusch, das ich bis in meine Wirbelsäule spüre.
„Du kannst kaum stehen“, sagt er. „Und du glaubst, du kannst mich herausfordern?“
„Ich glaube es nicht“, hauche ich. „Ich weiß es.“
Aber dann –
Meine Knie geben nach.
Meine Sicht verschwimmt.
Die Welt kippt zur Seite.
Und noch bevor ich auf dem Boden aufschlage, fangen mich seine Arme auf.
Stark. Warm. Unnachgiebig.
Sein Geruch berauscht mich jetzt, scharf und nah und überall.
Ich versuche zu sprechen. Zu kämpfen. Zu wüten.
Aber die Dunkelheit verschlingt mich ganz.
Die Welt kehrt in Bruchstücken zurück.
Ein tiefes, konstantes Summen.
Ein leises Piepen.
Das kalte Gefühl von fremdem Stoff auf meiner Haut.
Ein Duft, den ich nicht kenne – sauber, scharf, steril … aber durchsetzt mit etwas Warmem, Erdigem.
Ich blinzle, und das Licht sticht wie eine Klinge in meinen Schädel. Ich stöhne auf.
„Sie wacht auf“, sagt eine Frauenstimme – sanft, ruhig und sicher.
Ich versuche mich aufzusetzen und bereue es sofort.
Jeder Muskel schreit.
Jedes Glied ist schwer, als würde ich mich durch Treibsand ziehen.
Wo –
Was –
Ich drehe den Kopf und erstarre.
Das ist nicht mein Zimmer.
Die Wände sind weiß. Viel zu weiß. Überall sind Glas und Metall, leuchtende Runen – oder sind es Fenster? – auf seltsamen Kästen und ein Bett, das leise zischt, als ich mich bewege. Keine Wandteppiche. Keine Steinböden. Keine Feuerschalen, in denen heilige Flammen brennen. Nur glatte, scharfe Kanten und blinkende Lichter.
Maschinen. Was ist das für ein Ort?
Meine Stimme ist heiser, aber ich bringe die Worte heraus.
„Ist das … Magie?“
Ein Lachen. Weiblich. Nicht unfreundlich. „Nein, keine Magie. Technologie.“
Ich blinzle die Frau an, die am Fußende des Bettes steht. Sie sieht beeindruckend aus – rotes Haar, das zu einem hohen Knoten gebunden ist, blasse Haut, helle grüne Augen. Sie trägt einen eleganten schwarzen Kittel mit leuchtenden Symbolen, die auf den Ärmel gestickt sind.
Neben ihr steht er.
Der Alpha.
Er überragt alles, die Arme verschränkt, die Augen fest auf mich gerichtet, als würde ich mich auflösen, wenn er wegsieht.
Seine Präsenz füllt den Raum aus, voller Alpha-Druck und unergründlicher Stille.
Die Frau tritt näher.
„Ich bin Dr. Strauss. Sie haben viel durchgemacht, Prinzessin“, sagt sie sanft. „Wie fühlen Sie sich?“
„Als wäre ich von einem Schlachtross zertrampelt worden“, krächze ich.
Sie lächelt milde und betrachtet eine der seltsamen Maschinen neben mir. „Das kommt wohl hin.“
Sie drückt auf etwas – eine Art leuchtendes Glas – und ein leises Piepen wird langsamer.
„Ich spüre Ihre Magie“, murmelt sie fast zu sich selbst. „Aber nicht Ihre Wölfin. Haben Sie sie gespürt, seit Sie wach sind?“
Das lässt mich innehalten.
Ich suche in meinem Inneren. An der Stelle, an der ich sie früher immer gespürt habe … das Pochen von Pfoten unter meiner Haut, das leise Summen von Instinkt und Feuer.
Aber da ist … nichts.
„Ich … nein.“ Ich schlucke. „Sie ist nicht da. Sie ist … still.“
Strauss nickt, als hätte sie es erwartet. „Das ist normal. Sie sind gerade aus einem magisch herbeigeführten Koma erwacht, das anderthalb Jahrhunderte gedauert hat. Ihre Wölfin braucht Zeit, um wieder zum Vorschein zu kommen. Sie müssen sich erst anpassen, und sie auch.“
Anderthalb Jahrhunderte.
Ich kann es immer noch nicht begreifen.
„Wie kann ich noch am Leben sein?“, flüstere ich.
„Sie sind eine Wandlerin“, sagt sie. „Ihre DNA hat den Verfall verlangsamt. Ihre Wölfin – Ihre Magie – hat Sie beschützt. Aber Ihr Körper ist schwach. Ihre Muskeln sind durch die lange Ruhe verkümmert. Sie werden Physiotherapie brauchen. Krafttraining. Zeit.“
Ich nicke langsam. „Also bin ich … nicht am Ende?“
„Nein.“ Sie lächelt. „Sie heilen nur.“
Rowan tritt nun näher, sein Schatten fällt auf den Rand des Bettes.
„Danke, Dr. Strauss“, sagt er. Seine Stimme ist sanfter als zuvor. Weniger wie eine Klinge.
Sie nickt. „Natürlich, Alpha Rowan.“
Der Titel raubt mir fast den Atem.
Er trägt jetzt die Krone.
Er befehligt dieses Königreich.
Dr. Strauss wendet sich zum Gehen, aber ich runzle die Stirn. Etwas regt sich in meinem Hinterkopf.
„Warten Sie“, sage ich. „Ihr Name. Strauss. Der kommt mir … bekannt vor.“
Ihre Lippen verziehen sich zu einem wissenden Lächeln. „Ich bin eine Nachfahrin von Gordon Strauss.“
Ich halte die Luft an.
„Gordon war ein Heiler“, murmle ich. „Er diente meiner Mutter … und mir. Er hat mir einmal das Leben gerettet.“
Sie lächelt. „Er war mein Urgroßvater. Ich bin in seine Fußstapfen getreten. Heute bin ich Ärztin und auch Heilerin. Ich verbinde beide Welten – Magie und Medizin.“
Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Es ist zu viel. Zu seltsam. Zu … neu.
Aber ich nicke. „Dann bin ich in guten Händen.“
Strauss deutet eine Verbeugung an. „Ich komme morgen wieder. Ruhen Sie sich aus, Prinzessin.“
Und dann ist sie weg.
Sie lässt mich mit ihm allein.
Dem Alpha, der in meinem Königreich lebt.
Der meinen Thron innehat.
Der mich aufgefangen hat, als ich fiel.
Und dessen Geruch noch immer in meinem Blut verweilt wie ein Zauber, den ich nicht abschütteln kann.
