Chapter One
Fünf Monate.
So lange war es her, seit ich die Sache mit Daniel „Danny“ Morales beendet hatte.
Fünf Monate, seit ich ihm direkt in die Augen sah und ihm sagte, dass ich nicht länger so tun würde, als wäre alles okay. Ich hatte es satt, jemand zu sein, den er schlecht behandelte und den er immer nur halbherzig liebte.
Fünf Monate des Schweigens, das ich dauerhaft machen wollte. Von Erinnerungen, die sich immer noch durch die Ritzen schlichen, wenn es um mich herum zu ruhig wurde.
Irgendwie waren es auch fünf Monate, in denen er einfach weitermachte, als wäre ich nie wirklich da gewesen. Als wäre mein Liebeskummer eine offene Einladung gewesen, mit jeder Frau herumzuziehen, die er finden konnte – alles voller Glitzer und ohne, dass er sich jemals um ihre Zuneigung bemühen musste.
Sie kamen in Wellen.
Sonnengeküsst. Kichernd. Perfekt manikürt.
Frauen, die so wirkten, als bräuchten sie keine Anstrengung. Alles Glanz und Gekicher und Haut, die im gedimmten Licht schimmerte. Frauen, die nicht zusammenzuckten, wenn er launisch wurde. Die nicht mehr verlangten.
Frauen, denen nie gesagt wurde, dass sie zu viel waren.
Zu laut.
Zu intensiv.
Zu ehrlich.
Zu echt.
Zu … ich.
Natürlich hege ich keinen Groll gegen diese Frauen. Sie haben einfach ihr Ding gemacht.
Danny war das Problem.
Er war derjenige, der mich in zwei Hälften zerbrach und mich dann dramatisch nannte, weil ich ausblutete. Er ließ Liebe wie ein Vorsprechen wirken. Als wäre ich nur ein Platzhalter, bis jemand Hübscheres, Einfacheres oder Weniger Umständliches daherkam.
Ich habe seine Nummer gelöscht … dreimal.
Ich habe ihn zweimal blockiert.
Heute Nachmittag habe ich ihn wieder blockiert, als er mir von einer neuen Nummer schrieb: „Ich vermisse dich. Vielleicht können wir neu anfangen. Aber lass es uns rein körperlich halten, okay?“
Als ich es las, habe ich nicht geweint.
Ich starrte einfach nur ungläubig auf den Bildschirm.
Nach einem Moment der Stille lachte ich – trocken, scharf, fast manisch. Ich unterdrückte den Drang, mein Handy gegen die Wand zu schleudern. Stattdessen vergrub ich es unter einem Haufen Spitzen-BHs und ausgeleierten Hoodies. Als könnte der Stoff die Erinnerung an das, was ich gerade gelesen hatte, ersticken.
Auf der anderen Seite des Zimmers hielt meine beste Freundin und Mitbewohnerin, Brielle Moore, mitten im Zusammenlegen inne. Ihre grünen Augen verengten sich, während sie jede meiner Regungen beobachtete. „Alles klar bei dir?“, fragte sie, wohl wissend, dass dem nicht so war.
„Völlig“, sagte ich, während ich nach meiner Kosmetiktasche griff und meinen Eyeliner ergriff, als wäre er meine Lebensader. „Ich denke nur darüber nach, all die Teile von mir zu spenden, die ich nicht mehr haben will. Du weißt schon. Würde, Geduld, die Fähigkeit, sich einen Dreck darum zu scheren.“
Sie grinste. „Das klingt sexy, bestärkend und möglicherweise leicht geistesgestört. Ich unterstütze das.“
„Das ist das Ziel“, murmelte ich, während ich zum Ganzkörperspiegel an der Wand neben dem Bad ging. Ich zog meinen Lidstrich mit einer Präzision, die nur aus der Zerstörung des letzten Rests meines Verstandes stammen konnte.
Mein Spiegelbild machte mich nervös, aber ich versuchte, sie wieder zu mögen. Ein kleiner Körperbau, scharfe Konturen, breite Hüften, ein kleiner Busen und der Nasenring, der wie ein Satzzeichen an seinem Platz saß. Dunkelbraunes Haar mit roten Strähnen wie eine Warnung, Sommersprossen auf blassgoldener Haut wie Kriegsbemalung. Meine haselnussbraunen Augen waren hinter dem frisch aufgetragenen Lidstrich, der scharf genug war, um zu verletzen, nicht zu deuten.
Ich wandte mich ab, bevor ich auf den Kleiderschrank zuging und Netzstrümpfe sowie mein liebstes schwarzes Netzoberteil hervorzog.
Dasjenige, wegen dem mein Ex mich „zu provokant“ nannte. Jetzt hoffte ich, dass das Tragen wie ein riesiger Mittelfinger wirken würde.
Brielles Blick folgte mir, als ich alles anzog und die roten Shorts zuknöpfte, die eng über meinen Hüften saßen und einen Kontrast zu den pechschwarzen Netzstrümpfen bildeten.
„Du weißt schon, dass du so nicht alleine ausgehen wirst“, sagte sie.
„Ich brauche keinen Anstandswauwau.“
„Nein, aber du brauchst einen Zeugen, wenn du zwangsläufig das Herz irgendeines armen Bastards in Konfetti verwandelst.“ Sie warf ihren Hoodie beiseite, bevor sie ihren Lipgloss griff – den tieforangen Ton, den sie immer wie ein Markenzeichen trug. „Wir gehen beide aus. Du wirst heute Abend keinen ‚Mir geht’s gut‘-Zusammenbruch alleine durchstehen. Du brauchst Musik, Lärm und vielleicht jemanden, der heiß und nur für eine Nacht da ist.“
Ich öffnete den Mund, um zu widersprechen, aber ihr Gesichtsausdruck sagte: „Versuch es erst gar nicht.“
Also ließ ich es.
Wir machten uns synchron fertig, wie wir es schon Dutzende Male zuvor getan hatten.
Es dauerte nicht lange, bis sie mit ihrer großen, statuenhaften Figur in einem violetten Korsett-Top und dunklen Skinny-Jeans dastand, die so eng saßen, als hätten sie Angst loszulassen.
Ich zog meine schwarzen Stiefel an und malte mir den Mund dunkelrot.
Heute Abend suchte ich nicht nach einem Abschluss.
Ich suchte nach Zerstörung.
Vielleicht würde ich, wenn ich Glück hatte, endlich aufhören, das eine mit dem anderen zu verwechseln.
Als wir die Party betraten, schlug uns die Luft wie statische Elektrizität entgegen – dicht, laut und erfüllt von all dem, was ich zu vergessen versuchte.
Hitze. Musik. Körper, die zu nah beieinander waren. Schweiß. Bier. Schlechte Entscheidungen bei Parfüm. Schlimmere Entscheidungen bei Männern.
Ich lehnte mich gegen die klebrige Küchentheke und klammerte mich an einen roten Plastikbecher, als wäre er ein Schutzschild. Ich trank nicht, ich wollte nur dazugehören.
Dann sah ich ihn.
Danny.
Er lümmelte auf dem Sofa, als wäre er aus goldenem Licht und Ego gemeißelt. Sein kurzes dunkles Haar war so gestylt, als hätte er sich keine Mühe gegeben. Er hatte dieses dämliche Grinsen im Gesicht, das der Blondine galt, die sich an ihn schmiegte wie ein Accessoire. Ihre Fingernägel fuhren über seine Brust, als würde sie einen Vertrag unterzeichnen.
Er sah mich.
Seine dunklen Augen blieben offen und auf mich gerichtet, während er die Blondine zu einem Kuss heranzog.
Langsam, tief, beabsichtigt.
Es war, als wollte er mich damit bestrafen.
Mir stockte der Atem. Mein Brustkorb zog sich zusammen, als hätte sich etwas Scharfes darum gelegt.
Brielle folgte meinem Blick. „Er ist widerlich.“
Ich zwang mich, wegzusehen. „Er hatte schon immer einen bestimmten Typ“, murmelte ich. „Nur eben nicht mich…“
„Welchen Typ? Irgendetwas Verfügbares mit einem Puls?“
Ich stieß ein kurzes Lachen aus. „Du bist schrecklich.“
„Und du drehst gerade durch. Hör auf damit.“
Ich seufzte theatralisch und murmelte: „Ich habe das Gefühl, ich schaue einen Horrorfilm, in dem das Monster mein Ex ist und das eigentlich finale Mädchen in den ersten zehn Minuten gekillt wird.“
„Du sagst das, als würdest du dir diesen Scheiß nicht mit Popcorn und einem Groll im Bauch ansehen“, sagte Brielle lachend.
„Stimmt.“
Sie stieß ihre Schulter gegen meine. „Komm schon, Han. Lass uns jemanden finden, der Bindungsangst hat und gerade genug Red Flags mitbringt, um dich für eine Nacht abzulenken. Bonuspunkte, wenn er eine gute Kieferpartie und eine tragische Hintergrundgeschichte hat.“
„Ich brauche niemanden“, sagte ich. „Ich brauche nur –“
Die Worte blieben mir im Hals stecken, als etwas meine Aufmerksamkeit erregte.
Er saß auf einem Sofa in der hintersten Ecke, als würde er zu den Schatten gehören.
Breite Schultern entspannt unter einer Jeansjacke, dunkle Locken, die sein Gesicht umrahmten, und eine Zigarette hinter einem Ohr eingeklemmt. Seine gebräunte Haut leuchtete im flackernden gelben Licht. Tattoos schlängelten sich seine Arme hinunter und über seine Knöchel wie in Tinte gemeißelte Geheimnisse.
Seine hellbraunen Augen lagen bereits auf mir.
Nicht scannend. Nicht urteilend. Einfach nur… beobachtend.
„Der da“, sagte Brielle leise und bestimmt, „der sieht aus, als wollte er dein Leben ruinieren und dich danach ‚Danke‘ sagen lassen.“
„Ich kenne ihn nicht einmal“, flüsterte ich.
„Umso besser.“ Sie grinste, tätschelte meinen Hintern und drehte sich dann um, um jemandem auf der anderen Seite des Raums schöne Augen zu machen.
Ich versuchte, nicht zu viel nachzudenken, als ich den Raum durchquerte, die Hüften mit gerade genug Selbstvertrauen schwingend, um es vorzutäuschen.
Mein Herz schlug zu laut. Meine Gedanken verwirrten sich. Ich wollte einfach alles vergessen.
„Ist der Platz hier frei?“, fragte ich und versuchte, flirty zu klingen, aber ein wenig von meinem üblichen Gift sickerte durch.
Er neigte den Kopf, langsam und geschmeidig. Seine Lippen kräuselten sich, träge und tödlich. „Nicht, wenn du ihn nimmst.“
Ich sank neben ihn, näher als nötig.
Sein Geruch erreichte mich. Ein Duft nach Menthol, etwas anderem Erdigen und der Art von Ärger, von der ich mir einst geschworen hatte, sie nie wieder anzurühren.
„Ich bin Hanna.“
„Ellis“, antwortete er mit einer rauen Stimme, die tief in mir etwas anspannte. „Kein Nachname. Du würdest mich nur googeln.“
Ich grinste. „Du siehst nicht aus wie jemand, den man googeln kann.“
„Und du siehst nicht aus wie jemand, den man so schnell vergisst.“
Seine Worte trafen mich wie ein Streichholz in meinem Blutkreislauf.
„Bist du immer so direkt?“, fragte ich, während ich mich näher zu ihm lehnte.
Er antwortete mit einer weiteren Frage: „Machst du immer so einen heißen Eindruck, wenn du kaputt bist?“
Ich konnte ein Lachen nicht zurückhalten – halb schockiert, halb beeindruckt. „Du weißt nicht einmal, dass ich kaputt bin.“
Er lehnte sich vor und strich mir mit dem Fingerknöchel über den Kiefer. „Jetzt schon“, krächzte er, kaum mehr als ein Flüstern. „Bist du immer so selbstbewusst?“, fragte er dann, während seine Augen kurz zu meinen Netzstrümpfen wanderten und dort verweilten.
„Nein. Aber heute Abend habe ich Rücksichtslosigkeit und null Scham auf meiner Seite.“
„Gefährliche Kombination, was?“
„Du siehst gefährlicher aus“, schoss ich zurück.
Er leugnete es nicht.
„Nur, wenn du es zulässt“, murmelte er, seine Stimme triefte vor Bedeutung.
Mir stockte der Atem. Meine Oberschenkel spannten sich an. Mein Mund wurde trocken.
Ich versuchte, schnell zu denken. Ich stieß mit meinem Becher mit Wodka-losem Soda gegen seine Flasche, was auch immer er trinken mochte. „Auf schlechte Ideen.“
Er hob eine Augenbraue. „Jagst du einer nach?“
Ich lächelte, während ich meine Augen einen Moment über ihn schweifen ließ. „Vielleicht lasse ich mich von einer finden.“
Sein Grinsen war langsam und bösartig. „Dann lass mich dich richtig finden.“
In diesem Moment dachte ich daran, wie einfach es wäre, sich für die Nacht in seinem eigenen Ruin zu verlieren.
Zum ersten Mal habe ich mich tatsächlich darauf gefreut.
