TAINTED VOWS

YARA EMBRYS SICHTWEISE

Das Mädchen im Spiegel ist mir fremd.

Sie trägt Seide und Spitze, eine Braut in jeder Hinsicht. Doch sie sieht überhaupt nicht aus wie die Frau von gestern. Ihre Schultern sind starr, ihr Kinn erhoben, als wollte sie Würde vortäuschen – aber ich durchschaue es. Ich sehe die Risse unter ihrer Haut, die sich durch das zerbrechliche Fundament dessen ziehen, was sie einmal war. Der Schleier liegt wie eine Dornenkrone auf meinem Kopf. Er fühlt sich viel zu schwer an und drückt auf mich wie eine grausame Erinnerung an das Leben, das mir nicht mehr gehört.

Ein einziger Tag. Mehr hat es nicht gebraucht, damit sich alles ändert.

Gestern war ich noch Yara Embry. Eine Frau am Rande einer Zukunft, von der ich mich selbst überzeugt hatte, dass sie erträglich – vielleicht sogar ganz in Ordnung – sein würde. Ich hatte mir eingeredet, dass Liebe nicht sofort da sein muss. Dass Sicherheit, Gesellschaft und ein gemeinsames Ziel ausreichen könnten. Dass ich eines Tages vielleicht sogar meinen Verlobten ansehen und dabei etwas Echtes fühlen würde. Es war kein Märchen, aber es war Stabilität. Ein stiller Sieg über das Chaos, aus dem ich mich mühsam herausgekämpft hatte.

Aber dann … ist er gegangen.

Kein Zettel. Keine Erklärung. Er hatte nicht einmal den Anstand, es mir selbst zu sagen. Er ist einfach verschwunden wie Rauch. Zurück blieben ein leerer Altar und ein Raum voller verurteilender Blicke, die wie saurer Regen auf meiner Haut brannten. Und noch bevor sich die Scham gelegt hatte, noch bevor ich tief durchatmen oder meine Stimme finden konnte, wurde ein anderer Name genannt. Ein anderer Mann trat vor.

Kian Carrington.

Meine Finger krallen sich in den Rand des Schminktisches, meine Knöchel werden weiß. Der Name hallt wie ein Fluch in meinem Kopf wider. Er war schon immer da – unausweichlich. Ein Schatten am Rande meiner Welt. Ein Junge, der zum Mann wurde, einst mein Feind aus Kindertagen. Immer kühl, immer unnahbar. Er hat mich nie angesehen, nicht ein einziges Mal, nicht wirklich. Und jetzt … ist er mein Ehemann.

Ehemann.

Das Wort klingt fast lächerlich.

Ich schaue auf den Ring, der sich wie eine Fessel um meinen Finger legt. Ich weiß nicht, was schlimmer ist: die Tatsache, dass er mich wegen meines Familiennamens geheiratet hat, oder dass ich einfach dabeistand und es zugelassen habe. Erstarrt vor Schande. Betäubt vom Schmerz des Verrats. Ich habe ihn diesen Ring anstecken lassen und mein Schicksal mit einem Kuss besiegelt, der absolut nichts bedeutete.

Ich bekomme keine Luft mehr. Ich zwinge mich, aufzublicken und in mein eigenes Spiegelbild zu sehen.

Wie bin ich hier gelandet?

Wie konnte das Mädchen, das mit Händen und Füßen um ihr Überleben gekämpft hat und der Welt zugeschrien hat, dass sie sich nicht von ihr definieren lässt, zu dem hier werden? Eine Frau, gefangen in einer Ehe, die sie sich nicht ausgesucht hat, gebunden an einen Mann, der sie nicht versteht und es auch nie versucht hat.

Ich sollte ihn hassen.

Und das tue ich doch auch, oder?

Für seine Arroganz. Für die Gleichgültigkeit in seinen Augen. Für die Art, wie er mich heute Abend angesehen hat – nicht mit Liebe, nicht einmal mit Mitleid, sondern mit etwas anderem. Etwas, das ich nicht lesen konnte. Etwas, das sich unter meine Haut gegraben und mir den Boden unter den Füßen weggezogen hat.

Ich habe Jahre damit verbracht, Kian Carrington zu verachten. Für sein Schweigen. Für seine Distanz. Dafür, dass er meine Existenz ignoriert hat, als wäre ich unsichtbar. Und doch … tief unter der Bitterkeit liegt noch etwas anderes. Ein Gefühl, für das ich keinen Namen habe. Ein Geist von etwas Gefährlichem, dem ich mich zu stellen weigere.

Ich atme zittrig aus und lasse den Blick nicht vom Spiegel ab, als würde ich mein eigenes Spiegelbild herausfordern, meinen stummen Schrei zu beantworten.

Aber sie ist weg.

Das Mädchen, das ich war.

Das Mädchen, das ich kannte.

Ersetzt durch eine Frau, die einen Namen trägt, der sich nicht nach ihr anfühlt.

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KIAN CARRINGTONS SICHTWEISE

Der Flur ist zu leise.

Ich stehe vor ihrer Tür, den Rücken gerade, die Hand auf der dunklen Mahagonioberfläche. Ich hatte angeklopft – einmal. Bestimmt. Zielgerichtet. Ein Geräusch, das eine Antwort hervorrufen sollte. Aber Stille begrüßte mich. Eine dichte, erstickende Stille.

Ich bleibe einen Moment dort und lasse meine Fingerspitzen über das polierte Holz streichen. Ich lausche auf das leiseste Geräusch – knisternder Stoff, Schritte, sogar ein Atemzug. Nichts.

Sie wird nicht kommen.

Ein Atemzug entweicht mir – scharf, genervt. Nicht wegen ihr, sondern wegen der Erkenntnis, dass sie lieber in der Stille sitzt, als ein Zimmer mit mir zu teilen.

Yara Carrington.

Nein. Yara Embry.

Sie hängt immer noch so sehr an dem Namen, den sie eigentlich schon längst abgelegt hat.

Sie war schon immer stur. Aber das hier ist kein Trotz. Es ist etwas anderes. Etwas Kälteres. Eine stille Rebellion, eine unsichtbare Wand zwischen uns, die sie unter keinen Umständen von mir einreißen lassen will. Und das Schlimmste daran? Es verunsichert mich.

Ich werfe einen Blick auf meine Uhr. Eine Stunde nach dem Abendessen.

Der Tisch war makellos gedeckt – bis hin zur exakten Biegung der gefalteten Servietten. Ein perfekt zubereitetes Essen. Kristallgläser glänzten unter dem Kronleuchter. Aber der Stuhl mir gegenüber blieb leer. Ihre Abwesenheit hallte wie Donner durch den Raum.

Ich hatte mir eingeredet, dass es mir egal wäre.

Dass sie damit nur ein Zeichen setzen wollte. Dass ihre Abwesenheit keine Rolle spielte.

Doch das tat sie.

Mir fiel auf, dass das Licht nicht mehr dasselbe war. Das Klirren von Besteck auf Porzellan klang hohl. Die Stille war nicht friedlich – sie war laut. Hohnlachend.

Mit angespanntem Kiefer drehe ich mich abrupt um und gehe los. Meine Schritte sind langsam und bewusst. Die Absätze klackern leise auf dem Marmorboden, während ich mich dem Gästezimmer nähere – dem Zimmer, das sie sich ausgesucht hat. Nicht unser gemeinsames.

Meine Hand umschließt die Türklinke. Ich zögere nur einen Atemzug lang, bevor ich sie herunterdrücke. Die Tür knarrt leise, als sie sich öffnet.

Und ich erstarre.

Sie liegt nicht im Bett.

Sie ist auf den Boden zusammengesunken, direkt daneben.

Ihre Gestalt ist klein und zusammengekauert, die Knie an die Brust gezogen, eine dünne Decke wie eine Rüstung um sie gewickelt. Ihre Wange ruht auf ihrem Arm. Im schwachen, goldenen Schein der Lampe sehe ich es – ihr tränenüberströmt Gesicht. Ihre Wimpern sind feucht. Ihre Lippen leicht geöffnet, als wäre sie mitten im Seufzer eingeschlafen. Mein Brustkorb zieht sich zusammen.

Sie hat sich in den Schlaf geweint.

Einen Moment lang kann ich mich nicht bewegen. Ich starre nur. Die Luft fühlt sich jetzt schwerer an, durchsetzt von etwas, das ich nicht benennen kann.

Sie sieht überhaupt nicht mehr aus wie die feurige Rebellin aus der Schule – das Mädchen, das mich mit ihren Worten herausgefordert hat und durch die Flure stolzierte, als würde ihr die Welt gehören, selbst wenn die Welt sie brechen wollte. Dieses Mädchen war wild. Strahlend. Lebendig.

Aber das hier?

Dieses Mädchen auf dem Boden ist wie eine Kerzenflamme im Dunkeln.

Und ich hasse es.

Ich gehe langsam in die Hocke, vorsichtig, um sie nicht zu wecken. Meine Hand schwebt über ihrer Wange. Zuerst berühre ich sie nicht. Ich atme nur ihren Duft ein – Lavendel und Kummer. Dann streifen meine Finger ihre Haut. Sie bewegt sich leicht, ein leises Wimmern entweicht ihren Lippen.

Ich frage mich, ob sie von ihm träumt.

Von dem Mann, der einfach gegangen ist.

Eifersucht kocht in mir hoch, dunkel und unerwünscht.

Ich sollte sie wecken. Ihr sagen, dass sie im Bett schlafen soll. Sie daran erinnern, dass dies jetzt auch ihr Zuhause ist. Aber mein Körper handelt, bevor mein Verstand eingreifen kann.

Mit langsamen, vorsichtigen Bewegungen schiebe ich meine Arme unter sie und hebe sie mit geübter Leichtigkeit hoch. Sie ist leichter, als ich erwartet hätte – viel zu leicht. Als hätte die Trauer sie ausgehöhlt.

Sie regt sich in meinen Armen, ihr Kopf fällt sanft gegen meine Schulter, aber sie wacht nicht auf. Ich trage sie zum Bett und lege sie mit einer Sorgfalt ab, von der ich nicht wusste, dass ich sie besitze. Ich ziehe die Decke über sie und stecke sie sanft unter ihren Armen fest.

Und dann halte ich inne.

Nur für eine Sekunde.

Ich sehe ihr beim Atmen zu. Ich beobachte, wie der Schmerz von ihren Gesichtszügen abfällt, wenn auch nur für einen Moment.

Die Frage steigt in mir auf, bevor ich sie stoppen kann:

Werde ich dieses Mädchen jemals wiedersehen?

Die mit dem Feuer im Herzen und dem Trotz im Lächeln?

Ich weiß es nicht.

Aber ich will es.

„Und wenn du denkst, dass Schweigen der sicherste Ort ist, um dich zu verstecken, dann warte, bis es anfängt, zurückzuschreien.“ – snow