Winter Ruin – Forbidden Hearts Trilogy – Teil II

Nate

Das Wasser ist brühend heiß. Dampf kräuselt sich durch das Glas und beschlägt den Spiegel, bis mein Spiegelbild verschwindet. Genau so brauche ich es. Ich will mich nicht sehen. Ich will mir nicht in die Augen schauen, während ich das hier tue.

Aber ich kann nicht aufhören.

Meine Stirn drückt gegen die Fliesen. Die Hitze hämmert auf meinen Rücken und läuft in unerbittlichen Strömen an meiner Brust herab. Meine Hand umschließt bereits meinen Schwanz; meine Faust ist fest, ich bewege sie langsam und hart, fast wie eine Bestrafung.

Wie eine Buße.

Doch es reicht nicht.

Das tut es nie.

Denn alles, was ich hinter meinen geschlossenen Lidern sehe – unter dem Wasser, während jeder saubere Gedanke ertrinkt – ist sie.

Talia.

Nackt unter mir. Sie stöhnt meinen Namen auf diese ruinierte, atemlose Weise, die sich tief in mein verdammtes Fleisch gebrannt hat.

Ich stöhne auf und beiße mir fest auf die Lippe, während ich schneller bewege. Kein Feingefühl. Keine Geduld. Nur rohes Verlangen – hässlich, brutal, widerwärtig.

Sie ist überall.

Auf den Knien vor mir.

Auf dem Rücken unter mir.

Über die Küchentheke gebeugt, keuchend, während ich in sie eindringe. Ihre Finger krallen sich in das Holz, während sie mich anfleht, nicht aufzuhören.

„Fuck“, würge ich hervor, meine Stimme ist tief und ruiniert und hallt von den Fliesenwänden wider.

Ich hasse mich.

Ich hasse es, wie mein Körper mich jedes verdammte Mal verrät, wenn ich an sie denke.

Ich sollte sie nicht mehr wollen. Ich sollte sie nicht mehr brauchen. Nicht nach allem.

Nicht nach Lydia.

Meine Hand bewegt sich schneller. Härter. Meine Hüften stoßen vor, auf der Jagd nach diesem Kick, nach dem ich mich eigentlich nicht sehnen dürfte.

Ich darf sie nicht wollen.

Ich darf mich nicht daran erinnern, wie sie auf meiner Zunge schmeckte.

Aber ich tue es.

Ich erinnere mich an alles.

An das leise Geräusch, das sie machte, als ich das erste Mal meine Finger in sie schob.

An den Blick in ihren Augen, als sie kam – als würde sie nur für mich zerbrechen.

Daran, wie ihre Fingernägel sich in meine Schultern gruben, mich zeichneten, mich besaßen.

Ihre Stimme – brüchig und rau –, während sie Nate flüsterte …

Ich stöhne wieder, diesmal lauter, und meine Stirn knallt mit einem dumpfen, brutalen Wummern gegen die Fliesen.

Ich kann nicht aufhören.

Mein Schwanz pocht in meiner Hand, glitschig vor Seife und Schweiß, die Adern treten hervor, während ich in meine Faust fahre, als wäre es sie.

Gott, ich kann sie spüren.

Eng. Feucht. Wie sie sich um mich zusammenzieht.

Ihre Beine, die zittern, während ich es ihr besorge.

Ihre keuchenden Atemzüge, die zu dreckigen, verzweifelten Bitten werden.

„Härter – bitte, härter –“

Ich bewege mich schneller, meine Hüften zucken, mein Magen zieht sich zusammen, als der Orgasmus aufsteigt – scharf, heiß, unaufhaltsam.

Ich sollte ihren Namen nicht sagen.

Das sollte ich nicht.

Aber er rutscht mir trotzdem heraus – guttural, wild, aus dem tiefsten Inneren meiner Brust gerissen.

„Talia – fuck, Talia –“

Ich komme mit einem gewaltsamen Stöhnen, ejakuliere hart in meine Faust, Spuren davon spritzen an meinem Bauch hoch und vermischen sich mit dem Wasser, das meine Schande wegwäscht.

Aber der Schmutz bleibt.

Er bleibt immer.

Meine Brust hebt und senkt sich. Meine Beine zittern. Meine Hand rutscht an die Fliesen und krallt sich daran fest, als wäre das der einzige Grund, warum ich noch aufrecht stehe.

Und selbst jetzt – leer, ausgelaugt, angewidert – sehe ich sie.

Jedes Mal, wenn ich die Augen schließe.

Jede Sekunde eines jeden verdammten Tages.

Sie ist alles, woran ich denke.

Alles, was ich will.

Und ich hasse sie dafür.

Aber nicht so sehr, wie ich mich selbst hasse.

Weil ich gefangen bin.

Angekettert an ein Leben, aus dem ich nicht ausbrechen kann.

Eine Ehe, die ich nicht verlassen kann.

Nicht nach dem, was Lydia getan hat.

Nicht nach dem, was sie weiß.

Ich hätte schlauer sein sollen.

Ich hätte stärker sein sollen.

Aber in der Sekunde, in der ich Talia kostete, verlor ich jede Kontrolle, die ich je geglaubt hatte zu haben.

Und jetzt?

Jetzt bin ich ein Gefangener.

Meiner Ehe.

Meiner Schuld.

Meiner Besessenheit von einem Mädchen, das ich nie wieder verdammte haben darf.

Und das Schlimmste daran?

Ich sehne mich schon wieder nach ihr.

Selbst während das Wasser noch läuft.

Selbst während die Schuld mich erstickt.

Ich werde schon wieder hart, mein Schwanz zuckt in meiner Handfläche.

Denn das lässt sich nicht reparieren.

Keine Rettung.

Nicht mehr.

Es gibt nur sie.

Und ich bin bereits viel zu tief drin.

Ich trockne mich hastig und grob ab und mache mir nicht die Mühe, mich zu rasieren. Meine Haut brennt noch immer, aber nicht mehr vom Wasser.

Ich ziehe eine Jeans und ein Shirt an, mein Kiefer ist angespannt, mein Atem flach, und ich graue mich vor dem Moment, in dem ich dieses Zimmer verlassen muss. Aber ich kann mich nicht den ganzen verdammten Tag hier verstecken.

Ich drücke die Tür auf und gehe hinaus, direkt die Treppe hinunter, und ignoriere die schwere Last, die die Luft verdichtet, sobald ich den Treppenabsatz erreiche.

Sie wartet.

Natürlich wartet sie, verdammt noch mal.

Ich schaue nicht zum Esszimmer. Ich beachte sie nicht. Ich gehe weiter, schnurstracks in die Küche, wo ich mich mit schwarzem Kaffee betäuben und so tun kann, als würde ich in meinem eigenen verdammten Haus nicht ersticken.

Doch ihre Stimme durchschnitt die Luft, so süß wie Gift.

„Diane hat angerufen.“

Ich bleibe mitten im Schritt stehen.

Meine Hand verkrampft sich auf der Stuhllehne, an der ich gerade vorbeigehen wollte, meine Knöchel treten weiß hervor, während das Holz unter dem Druck ächzt.

Sie weiß ganz genau, was sie tut.

Ich drehe mich nicht um.

Aber das muss ich auch nicht.

Ihre Stimme schlängelt sich durch den Raum – seidig, langsam, triefend vor Amüsement.

„Sie hat sich gefragt, warum du ihre Anrufe nicht erwiderst.“ Ein leises, trockenes Lachen. „Oder die von Kev.“

Mein Magen zieht sich zusammen, scharf und schmerzhaft.

Ich starre weiter auf die Kaffeemaschine, als könnte ich verschwinden, wenn ich mich nur genug konzentriere.

Aber sie macht einfach weiter.

„Mach dir keine Sorgen“, gurrt Lydia, ihre Stimme trieft vor gespielter Sanftheit. „Ich habe ihr nicht die Wahrheit gesagt.“

Ich drehe mich immer noch nicht um.

Ich kann nicht.

Aber ich höre, wie sie sich auf dem Stuhl bewegt, das Kratzen auf dem Boden, als sie ein Bein über das andere schlägt, selbstgefällig und zufrieden.

„Ich habe ihr nicht gesagt, dass du sie ignorierst“, sagt sie, und ihre Stimme wird tiefer, kälter, tödlicher. „Weil du zu beschäftigt damit bist, dir einen auf die Erinnerung daran runterzuholen, wie du ihre perfekte kleine Tochter gefickt hast.“

Mein Magen sackt ab.

Ich kralle mich an der Theke fest, so hart, dass meine Finger schmerzen, mein Kiefer ist so fest zusammengebissen, dass meine Zähne pochen.

Sie lacht wieder, leise und grausam.

„So ein braves Mädchen, nicht wahr?“, verspottet Lydia mich. „Papas Engel. Mamas Liebling. Sie hätten nie geahnt, was sie dich mit ihr machen ließ. Wie sie darum gebettelt hat. Wie sie verdammt noch mal danach geschrien hat.“

Meine Brust brennt.

Ich hasse sie.

Ich hasse jedes Wort, das über ihre Lippen kommt.

Aber das Schlimmste – der Teil, der mir so übel mitspielt – ist, dass mein Schwanz bei der Erinnerung immer noch zuckt.

„Wie dem auch sei …“ Lydias Stuhl kratzt wieder über den Boden, diesmal langsamer, ganz bewusst. Sie steht auf, ihre Schritte sind leicht, aber bestimmt, während sie auf mich zukommt.

Ich bewege mich immer noch nicht.

Kann ich nicht.

Ich höre ihre Absätze auf dem Boden klicken.

Ich höre, wie sie direkt hinter mir stehen bleibt.

Ich spüre ihren Atem im Nacken, als sie sich vorbeugt, ihre Stimme ist leise, spöttisch und siegessicher.

„Sie hat uns übrigens auch eingeladen“, schnurrt sie.

Stille.

Mein Puls hämmert.

„Zu Talias Abschiedsparty für die Uni. Diesen Samstag“, schließt Lydia, und ihre Worte wirken wie Scherben. „Kev hat darauf bestanden. Nur die Familie.“

Mir wird eiskalt.

Verdammt kalt.

Lydias Hand streift meine Schulter, ihre Nägel fahren über den Stoff meines Shirts – spöttisch, neckend, und fordern mich heraus, darauf zu reagieren.

„Ich habe ihnen gesagt, dass wir sehr gerne kommen“, flüstert sie.

Mein Magen sackt bis in meine verdammten Knie ab.

Und als ich mich endlich umdrehe, viel zu spät und viel zu langsam, ist Lydia bereits auf dem Weg nach draußen.

Siegreich.

Lächelnd.

Weil sie weiß, dass ich hingehen werde.

Und sie weiß genau, was das mit mir anstellen wird.

Ich stehe nur da – betäubt, rasend vor Wut, darin ertrinkend – und sehe ihr dabei zu, wie sie den Flur entlang verschwindet, während ihr Lachen in meinen Ohren widerhallt.

Denn in zwei Tagen werde ich zurück in ihrem Haus sein.

Zurück unter ihrem Dach.

Bei ihr.

Und es gibt absolut keine verdammte Chance, dass ich das überlebe.

Ich stehe immer noch da – wie eingefroren, innerlich zerstört –, als ihre Stimme durch den offenen Torbogen zurückschwebt, leise und beschwingt, als würde sie über das Abendessen sprechen, statt mich bei lebendigem Leib auszuweiden.

„Oh“, fügt Lydia hinzu und hält gerade lange genug inne, um das Messer noch tiefer hineinzubohren. „Vergiss nicht …“

Mein Magen dreht sich um, aber ich kann nicht aufhören zuzuhören.

„Wir haben heute Nachmittag unseren Termin.“

Meine Brust schnürt sich zu.

Ihre Absätze klicken einmal, zweimal – langsame, bewusste Schritte, damit ich auch wirklich jedes Wort höre, während sie in Richtung Treppe schlendert.

„Du würdest ihn sicher nicht verpassen wollen“, fährt sie fort, ihre Stimme trieft vor giftigem Amüsement. „Schließlich …“

Wieder eine Pause.

Ich kneife die Augen fest zusammen und bete, dass sie es nicht ausspricht.

Aber natürlich tut sie es.

„... wir haben eine gemeinsame Zukunft zu planen, Liebling.“

Ihr Lachen folgt ihr die Treppe hinauf – scharf, grausam, triumphierend.

Und ich stehe einfach da und ertrinke in den Trümmern.

Denn ich weiß längst, was dieser Termin bedeutet.

Es geht nicht um Hoffnung.

Es geht nicht um Liebe.

Es geht nicht darum, das zu reparieren, was zwischen uns seit Jahren kaputt ist.

Es geht um Kontrolle.

Um Bestrafung.

Darum, mich für immer an sie zu ketten.

Denn Lydia lässt mich nicht gehen.

Nicht nach dem, was sie gesehen hat.

Nicht nach dem, was sie weiß.

Und ich stecke bereits zu tief in ihrer Falle, um mich noch herauszukämpfen.

Ich starre auf den Boden, die Fäuste geballt, die Brust wie leergefegt, das Herz hämmert.

Denn heute Nachmittag soll ich in dieser verdammten Kinderwunschklinik sitzen, mit der Frau, die ich hasse.

Während ich nur an die Tochter des Mannes denken kann, der mir am meisten vertraut.

Und zum ersten Mal in meinem Leben bin ich mir nicht sicher, ob ich den Tag überstehe, ohne alles zu zerstören.

Stunden später werfe ich erst einen Blick auf die Uhr.

Nach zwei.

Ihr Termin war um halb zwei.

Das Telefon auf meinem Schreibtisch hört nicht auf zu vibrieren – ihr Name blinkt immer wieder auf dem Display und rattert gegen das Holz, als würde er mich verspotten.

Ich gehe nicht ran.

Ich sehe verdammt noch mal nicht einmal hin.

Soll es klingeln.

Soll sie dort alleine in irgendeinem sterilen Wartezimmer sitzen, in veralteten Zeitschriften blättern und vor Wut kochen, während sie ihre nächste Strafe plant.

Das ist mir scheißegal.

Ich gehe da nicht hin.

Ich wusste es in dem Moment, als sie es heute Morgen sagte. Ihre Stimme war voller Gift. Dieses zuckersüße Lächeln, als sie mich daran erinnerte. Dieser spöttische Blick, als hätte sie geglaubt, ich würde ihr Spiel noch mitspielen.

Scheiß drauf.

Ich würde diese ganze verdammte Ehe niederbrennen, bevor ich mich von ihr in eine Kinderwunschklinik schleppen lasse.

Ich bin stattdessen auf der Baustelle.

Die Jungs sind vor über einer Stunde zur Mittagspause verschwunden. Ich bin allein in dem Rohbau von dem, was einmal ein Millionen-Dollar-Haus am See werden soll. Über mir die offenen Balken, die Luft ist dick vom Sägemehl, der Duft von Kiefer beißt in meiner Lunge.

Ich sollte arbeiten.

Ich sollte die Baupläne auf dem provisorischen Tisch noch einmal prüfen, die Maße für die Kücheninsel nehmen und sicherstellen, dass die Leitungen zu den neuen Plänen passen.

Aber ich kann mich nicht konzentrieren.

Meine Augen verschwimmen beim Blick auf die Seiten.

Mein Stift tippt geistesabwesend gegen die Holzkante, kurz, schnell und ungeduldig.

Weil ich mit den Gedanken nicht hier bin.

Ich bin dort.

Zurück am Haus am See.

Zurück in den ersten Tagen, nachdem wir weg waren.

Gott, diese Tage waren die Hölle.

Ich kann mich kaum an die Rückfahrt erinnern. Die Meilen flossen ineinander, die Autobahn zog sich endlos unter den Reifen dahin, während Lydia neben mir saß und zum Radio summte, als hätte sie nicht gerade eine Bombe unter meinem Leben gezündet.

Sie erwähnte das Video nicht.

Kein Wort über Talia.

Sie hat einfach nur verdammt gelächelt.

Sie lächelte und spielte die perfekte Ehefrau. Ihre Hand ruhte auf meinem Oberschenkel, ihre Fingernägel zeichneten träge Kreise auf meiner Jeans, als wären wir einfach nur ein Paar, das aus dem Urlaub nach Hause fährt.

Ich konnte nicht sprechen.

Ich konnte verdammt noch mal nicht atmen.

Die Last lag auf meiner Brust, schwer und erstickend. Jeder Kilometer zog mich weiter in die Schlinge, die sie mir um den Hals gelegt hatte.

Und als wir zu Hause waren – als ich den Motor abstellte und so fest am Lenkrad klammerte, als wäre es das Einzige, was mich vorm Zusammenbruch bewahrte – lehnte sie sich rüber, küsste meine Wange und flüsterte so leise, dass es mir heute noch kalt den Rücken runterläuft.

„Willkommen zurück, Liebling.“

Als wäre nichts passiert.

Als hätte sie nicht längst entschieden, wie das hier enden würde.

Die ersten Tage war ich wie betäubt.

Ich bewegte mich wie ein Geist durch das Haus, ging zur Arbeit und tat so, als würden mich Baupläne und Baugenehmigungen interessieren, während ich in jeder Sekunde, mit jedem Atemzug nur ihre Stimme im Kopf hatte.

Ich frage mich, was Diane dazu sagen würde.

Oder Kev.

Wie die wohl reagieren, wenn sie erfahren, dass ihre kleine Tochter dich hat so ficken lassen?

Ich spüre noch immer die Übelkeit, die mich damals überrollte. Wie sich mein Magen zusammenzog und die Galle in meiner Kehle brannte.

Sie ließ mich damit allein.

Ließ mich darin ertrinken.

Sie lächelte. Sie lachte. Sie schenkte mir einen Drink ein und tat so, als wäre alles in Ordnung, als hätte sie nicht mein ganzes Leben in der Hand.

Ich hätte wissen müssen, dass sie da nicht aufhören würde.

Lydia droht nicht mit Dingen, die sie nicht auch wahrmacht. Sie ist geduldig – strategisch. Sie wartet, bis man sich eingeredet hat, dass es vielleicht vorbei ist. Dass sie mit ihren Spielchen fertig ist.

Dann erinnert sie dich genau daran, mit wem du es zu tun hast.

Drei Nächte nach unserer Rückkehr schlug sie zu.

Ich kam spät nach Hause, später als sonst, nachdem ich ziellos durch die Stadt gefahren war, bis ich kaum noch klar sehen konnte. Ich erinnere mich, wie ich zur Tür reinkam, erschöpft, ausgehungert, verzweifelt auf der Suche nach Vergessen – auch wenn es nur für eine verdammte Stunde gewesen wäre.

Sie wartete schon.

Sie saß auf dem Sofa, die Beine übereinandergeschlagen, ein Weinglas in der Hand, das Flackern des Kamins warf Schatten auf ihr Gesicht.

Wie in einem verdammten Horrorfilm.

„Anstrengender Tag?“, fragte sie mit zuckersüßer Stimme.

Ich ignorierte sie. Ging direkt in die Küche. Ich konnte sie nicht einmal ansehen.

Aber sie ließ mich nicht weit kommen.

„Nate.“

Ich erstarrte, die Hand am Kühlschrankgriff, die Brust schnürte sich zu.

Ihre Absätze klickten auf dem Hartholzboden, langsam und gezielt kam sie auf mich zu, sie ließ sich Zeit, genoss jeden Schritt.

„Ich habe nachgedacht“, sagte sie und kreiste um mich wie ein Raubtier. „Über uns. Über die Zukunft.“

Ich antwortete nicht.

Ich konnte es nicht.

Sie stellte ihren Wein auf die Theke, nah genug, dass der Duft mich traf – süß, trocken, beißend.

Und dann zog sie ihr Telefon aus der Tasche.

Mir rutschte das Herz in die Hose.

Sie entsperrte es, wischte beiläufig mit einem selbstgefälligen Lächeln durch ihre Galerie, als würde sie Urlaubsfotos anschauen.

Dann hielt sie es mir hin.

Das Video.

Ich musste es nicht sehen, um zu wissen, was es war. Mein Bauchgefühl hatte es mir längst verraten.

Aber ich sah trotzdem hin.

Weil ich so schwach bin.

Und da war es.

Ich.

Sie.

Talia.

Nackt, sich windend, schweißgebadet und voller Sünde, ihre Stimme rau und gebrochen, während sie mich anflehte, nicht aufzuhören.

Ich weiß noch, wie sich der Raum drehte. Wie meine Knie fast nachgaben.

Lydias Stimme war weich, als sie endlich sprach.

„Das ist es, wofür du alles weggeworfen hast?“, fragte sie und legte den Kopf schief, als wäre sie neugierig. „Sie klingt so verzweifelt, nicht wahr?“

Ich konnte mich nicht bewegen.

Konnte nicht atmen.

„Und das Beste daran?“, sie beugte sich vor, so nah, dass ihr Parfüm mich fast erstickte. „Jetzt hasst sie dich, und du steckst mit mir fest.“

Ihr Lächeln wurde breiter.

Ich zuckte zusammen.

Sie lachte.

Nicht laut – nicht dieses scharfe, dramatische Gekicher, das sie für Dinnerpartys und öffentliche Auftritte aufhebt. Nein, dieses war leise, tief, nur für mich bestimmt.

Ein privater Sieg.

„Sie wird dich nie wieder so ansehen wie vorher“, murmelte sie, ihre Lippen streiften meine Ohrmuschel. „Du hast es zerstört, Nate. Jede kleine Fantasie, die sie sich um dich herum aufgebaut hat – jeden noch so erbärmlichen kleinen Traum, den sie hatte – der ist jetzt weg.“

Ich zitterte.

Meine Hände ballten sich an meinen Seiten zu Fäusten, die Knöchel traten weiß hervor, mein Atem war flach und unregelmäßig.

Lydias Stimme wurde tiefer, selbstgefällig und giftig.

„Und weißt du, was das Lustigste ist?“, flüsterte sie. „Ich musste nicht einen Finger rühren.“

Sie wich zurück, ihre Augen blitzten vor Bosheit.

„Das hast du ganz alleine gemacht.“

Dann ging sie einfach weg.

Ruhig. Anmutig. Als hätte sie mir nicht gerade die Wirbelsäule herausgerissen und sie blutend auf dem Küchenboden liegen lassen.

Ich weiß nicht, wie lange ich da noch stand, nachdem sie weg war.

Lange genug, damit das Eis in meinen Adern in Wut umschlug.

Lange genug, um zu begreifen, dass ich nicht nur sie hasste – sondern mich selbst.

Denn sie hatte recht.

Ich habe es beendet.

Ich habe sie zerstört.

Ich habe Talia in die Augen gesehen und sie mit Absicht gebrochen.

Ich war derjenige, der gegangen ist und sie in diesem Zimmer zurückgelassen hat, um meinen eigenen verdammten Arsch zu retten.

Das war nicht Lydias Werk.

Das war ich.

Ganz allein ich.

Ich habe sie von mir gestoßen.

Ich habe sie zerbrochen.

Und ich habe mich noch nie mehr gehasst.