Sein Wille geschehe 🔞 (Sein Wille geschehe #1) MxM Romance

Es hatte den ganzen Tag nicht aufgehört zu regnen. Kein richtiger Guss, nur dieser beständige, kalte Nieselregen, der unter die Kleidung kroch und dort blieb. Er überzog das rissige Pflaster im East Quarter von Briarwick und füllte die Vertiefungen mit flachen Pfützen, in denen sich die Straßenlaternen spiegelten. Die Lampen summten und flackerten im Nebel; ihr Licht wirkte stumpf und gebrochen.

Grayson Hale hätte schon vor Stunden nach Hause gehen sollen. Er saß zusammengesunken am Tresen, eine Hand locker um ein Glas Whiskey geschlossen, das schon zweimal zu oft aufgefüllt worden war. Seine Jacke hing auf dem Hocker neben ihm; das Futter an den Ärmelbündchen begann bereits auszufransen. Doch es war das Einzige, was er noch besaß, das ihn nicht wie ein Wrack aussehen ließ. Ihm war es egal. Zumindest heute Nacht.

Der Tag war ein schleichender Absturz gewesen. Gekündigt. Ohne Vorwarnung, ohne Abfindung, nicht einmal ein höfliches, falsches Lächeln von dem Chef, mit dem er drei Jahre zusammengearbeitet hatte. „Sparmaßnahmen“, nannten sie es. Aber Grayson wusste, was es wirklich war: ein Gefallen für den Neffen des Bosses, der einen Job brauchte. Jetzt saß er hier, im The Rusted Anchor, und ertränkte den bitteren Nachgeschmack in seiner Kehle.

„Du siehst aus, als könntest du ein bisschen Gesellschaft gebrauchen.“

Ihre Stimme drang durch das leise Summen der Bar. Grayson musste nicht hinsehen, um zu wissen, dass sie Ärger bedeutete. Er warf einen Blick zu ihr herüber – dunkles Haar, das das Licht in Wellen einfing, und roter Lippenstift, der gerade so weit verschmiert war, dass er glaubte, sie trage ihn schon seit Stunden.

Sie lehnte sich an den Tresen, die Fingernägel klackten leise gegen das Holz. „Mein Name ist Lila.“

Er nickte einmal, unverbindlich, und wandte sich wieder seinem Drink zu.

„Immer so freundlich?“, neckte sie und legte den Kopf schief.

Graysons Lippen zuckten, der schwache Anflug eines Lächelns. „Nur bei Leuten, an denen ich interessiert bin.“

Ihre Augen verengten sich, erst verspielt, dann abwägend. „Nicht dein Typ?“

„Nein“, sagte er schlicht. Er machte sich nicht die Mühe, es netter auszudrücken.

Aber Lila war hartnäckig. Sie ließ sich auf den Hocker neben ihm gleiten. „Vielleicht weißt du ja gar nicht, was dein Typ ist.“

Grayson nahm einen weiteren langsamen Schluck, ließ das Brennen in seiner Brust wirken und sah sie sich schließlich richtig an. Sie war hübsch, keine Frage. Aber da war eine Schärfe an ihr – nicht die Art, die einen neugierig machte, sondern die, die einen vorsichtig werden ließ.

„Schätzchen“, sagte er mit tiefer Stimme, „wenn ich die Nacht mit einer Frau verbringen wollte, würde ich nicht hier sitzen und mir wünschen, dass mich alle in Ruhe lassen.“

Das Funkeln in ihren Augen änderte sich sofort – aus Verletzung wurde etwas Kälteres. Sie richtete sich auf, ihr Lächeln war wie weggewischt. „Du bist ein Arschloch.“

„Ja“, murmelte er in sein Glas. „Das habe ich schon öfter gehört.“

Lila glitt vom Hocker und stolzierte davon; ihre Absätze klackerten auf den Dielen. Der Barkeeper warf ihm einen Blick zu, aber Grayson ignorierte ihn.

Zehn Minuten später beschloss er zu gehen. Der Whiskey hatte getan, was er konnte, und er hatte keine Lust mehr, mit den Geistern in seinem Kopf zu tanzen. Er zog seine Jacke an, schob einen zerknitterten Geldschein unter sein leeres Glas und trat hinaus in die Nacht.

Die Straße draußen war fast menschenleer. Er zündete sich beim Gehen eine Zigarette an und ließ den ersten Zug tief in seine Lungen strömen. Die Nacht war für diesen Teil von Briarwick ungewöhnlich still. Zu still. Er bog links ab, in Richtung der rissigen Gasse, die eine Abkürzung zu seiner Straße war.

„Da drin hast du einen Fehler gemacht, hübscher Junge.“

Die Stimme kam von rechts. Sie war tief, rau und klang kälter als bloßer Ärger.

Grayson wurde langsamer, seine Schritte waren bedächtig, und er drehte sich gerade weit genug um, um ihn zu sehen.

Der Mann trat aus dem Eingang der Gasse, als würde ihm der Schatten gehören. Seine breiten Schultern füllten den schmalen Raum zwischen den Backsteinmauern aus. Der Regen glänzte auf seiner schwarzen Lederjacke und tropfte von den tätowierten Linien, die sich von seinem Kiefer bis zur Stirn zogen. Sein Blick fixierte Grayson und wich nicht von der Stelle – fast wie ein Raubtier, das vor dem Sprung die Distanz einschätzt.

„Du hast mit meiner Schwester gesprochen“, sagte der Mann, die Stimme immer noch tief, aber mit einer stählernen Note.

„Sie hat das Gespräch angefangen“, antwortete Grayson. Sein Tonfall war ruhig, aber ohne jede Entschuldigung.

„Sie hat auch gesagt, dass du ein Arschloch bist.“

Er zuckte langsam mit den Schultern, ein kaum merklicher Anflug von Lächeln umspielte seinen Mund. „Sie hat nicht unrecht.“

Das Grinsen des Mannes erstarb. Belustigung wich etwas Härterem, Gemeinerem. Seine Augen verengten sich zu Schlitzen. „Du glaubst wohl, du kannst so mit ihr reden und einfach davonspazieren?“

Grayson blies Rauch aus, ohne ihn anzusehen, und schnippte die Asche in die Gosse. „Das ist der Plan.“

Er kam kaum zwei Schritte weit, bevor sich eine Faust in seinen Jackenrücken krallte und ihn zurückzog. Heftig. Der Kragen schnürte ihm die Kehle zu und raubte ihm den nächsten Atemzug.

„Falscher Plan“, sagte der Mann mit der ruhigen Stimme, die nur gefährliche Männer draufhaben.

Graysons Puls raste, aber er blieb locker stehen. Er hatte oft genug in Gassen gekämpft, um zu wissen, wer nur große Töne spuckte und wer wirklich Blut sehen wollte. Dieser Typ? Er suchte keinen Streit. Er wollte ihn verletzen.

„Lass los“, warnte Grayson.

Doch der Mann ließ nicht los. Stattdessen stieß er ihn weg – ein gewaltsamer Ruck, der Grayson auf der regennassen Straße ins Stolpern brachte. Seine Stiefel quietschten auf dem feuchten Asphalt, gerade noch konnte er das Gleichgewicht halten, bevor der Mann wieder auf ihn zupresste.

Der erste Schlag traf Grayson wie ein Hammer in die Schulter, Schmerz explodierte in seinem Arm und schoss in seine Rippen. Der zweite Schlag kam schnell in Richtung seines Kiefers. Er duckte sich, spürte den Luftzug an seiner Wange und roch den schweren Geruch von Leder und Zigarettenrauch.

„Du machst einen Fehler“, warnte Grayson, seine Stimme flach und gefährlich.

Die Lippen des Mannes zogen sich zurück. „Der einzige Fehler hier ist der Glaube, dass du hier mit all deinen Zähnen wieder weggehst.“

Er stürzte sich erneut auf ihn, griff nach Graysons Hemd und drückte seine Knöchel gegen sein Schlüsselbein. Die Hitze des Adrenalins traf Grayson wie eine brennende Lunte; ein scharfer, elektrischer Ruck, der seinen Kopf von allem befreite, außer von dem Mann vor ihm. Seine Hände bewegten sich, bevor er einen klaren Gedanken fassen konnte. Grayson schubste – kein bloßes Stoßen, sondern ein voller Körpereinsatz; beide Handflächen knallten mit aller Kraft gegen die Brust des Mannes. Der Aufprall schleuderte den Mann zurück. Seine Stiefel rutschten auf dem Boden. Seine Ferse blieb an der Kante des Bordsteins hängen. Für einen Sekundenbruchteil schwankte er. Dann holte ihn die Schwerkraft ein. Sein Schädel schlug auf dem Beton auf, mit einem Geräusch, das den Regen durchschnitt – ein nasses, hohles Knacken, das in Graysons Zähnen nachzuhallen schien.

Der Körper des Mannes erschlaffte sofort, ein Arm war in einem unnatürlichen Winkel weggestreckt. Regen strich über sein Gesicht und zog Rinnsale durch das Blut, das bereits in die Gosse floss. Grayson stand wie angewurzelt da, sein Herz hämmerte gegen seine Rippen. Er ging langsam in die Hocke, seine Hand schwebte knapp über der Kehle des Mannes, ohne sie zu berühren – das musste er nicht. Die Stille war genug.

„Scheiße …“ Das Wort war kaum ein Flüstern.

Er richtete sich auf, sein Atem ging immer noch stoßweise, und das Bild brannte sich in seine Netzhaut. Grayson scannte hastig die Straße ab. Niemand da. Keine Schritte, die nah genug waren, um wichtig zu sein. Er zog seine Jacke enger und ging weg, ohne sich noch einmal umzusehen.

Das Geräusch dieses Knackens verfolgte ihn den ganzen Weg nach Hause.

Das The Rusted Anchor war jetzt still, leergefegt von Lärm und Menschen. Das einzige Geräusch kam von der Neonschrift, die im Fenster summte und die leeren Hocker in ein stumpfes rotes Licht tauchte. Jack Marlowe saß allein hinter dem Tresen mit einer Flasche Whiskey und dem körnigen Licht des Überwachungsmonitors.

Das Filmmaterial lief in der Endlosschleife. Der Stoß. Das Stolpern. Der nasse Aufprall auf dem Bordstein. Jack beobachtete, wie es sich in ruckeligen Schwarz-Weiß-Bildern abspielte, und sein Magen zog sich zusammen, als der Mann zu Boden ging – und nicht wieder aufstand. Er rieb sich mit der Hand über das Gesicht. Acht Jahre als Manager hatten ihn gelehrt, wie diese Dinge liefen. Manche Sauereien konnte man nicht einfach wegwischen und vergessen.

Das Telefon stand am Ende des Tresens, schwer in seiner Gabel, das Kabel geringelt wie eine Schlinge. Jack starrte einen langen Moment darauf, sein Daumen zuckte nervös gegen das Holz. Anzurufen bedeutete, sich einzumischen. Es bedeutete, dass morgen jemand seinen Namen kennen würde – und nicht auf die Art, die ihm gefiel. Aber das Anchor gehörte ihm nicht. Es gehörte ihm. Und Kanes Leute mochten keine Überraschungen.

Jack nahm den Hörer ab. Die Nummer stand nirgendwo geschrieben, aber seine Finger wählten sie, als hätten sie sie schon immer gekannt.

Zweimal klingeln.

Dreimal.

Dann antwortete eine Stimme – tief, ruhig, mit einer Art Gewicht, das Jack einen Schauer über den Rücken jagte.

„Sprich.“

Jack schluckte. „Hier ist Marlowe. Wir haben ein Problem.“

„Wo?“

„The Rusted Anchor.“

Eine Pause.

Dann: „Wie schlimm?“

Jacks Blick huschte zu dem eingefrorenen Bild auf dem Monitor. Er seufzte. „Die Art, die nicht mehr aufsteht.“

„Wer?“

„Kennt ihn nicht“, zögerte Jack. „Habe ihn noch nie vor heute Abend gesehen.“

Stille breitete sich am anderen Ende aus, lange genug, damit Jack im Hintergrund leise Musik hören konnte. Schließlich sprach die Stimme wieder. „Bleib drin. Schließ die Türen ab. Das wird bereits geregelt.“

Jack presste die Lippen zusammen. „Er … muss nicht hierherkommen, oder?“

Ein leises Schnauben am anderen Ende. „Nein. Wenn er auftaucht, bedeutet das, die Situation ist schlimmer, als du sagst. Und glaub mir, Marlowe … das willst du nicht.“

Jack drückte das Telefon fester. „Und die Leiche?“

„Sie ist weg, bevor du morgen aufschließt. Ich muss dich nicht daran erinnern, was passiert, wenn du dein Maul zu weit aufreißt.“

Die Leitung war tot.

Jack legte den Hörer zurück; die Stille im Raum war plötzlich lauter als zuvor. Er goss sich einen Doppelten ein, pur, und schaltete den Monitor aus.

Am Morgen würde nichts mehr auf den Mann auf der Straße hindeuten. Kein Blut. Keine Fragen. Was bedeutete, dass jemand Mächtiges bereits beschlossen hatte, dass die Angelegenheit erledigt war.