1 - Kylie
Im Nachhinein war ein Streichholz in einem Dixie-Klo anzuzünden vielleicht nicht meine glänzendste Idee.
Aber Nachsicht ist etwas für Leute, die über Dinge nachdenken. Ich bin eher der Typ für Vibes und mangelnde Impulskontrolle.
Und dieser Vibe hier? Absolutes, flammendes, katastrophales Chaos.
Es fängt so an: Ich bin auf dem Jahrmarkt und versuche, einen Chili-Dog zu überleben, der in meinem Magen gerade einen bewaffneten Aufstand probt. Im Bierzelt gab es kein Pepto mehr. Der Typ am Stand für frittiertes Gebäck wollte mir nicht in die Augen schauen, wegen des Zwischenfalls im letzten Jahr mit Puderzucker und einem mechanischen Bullen. Und die einzige verfügbare Toilette ist eine schiefe blaue Box des bakteriellen Todes, die so riecht, als hätte jemand direkt auf das Konzept von Würde gepisst.
Also ja. Ich gehe rein. Ich erledige mein Geschäft. Und als ich ein halb benutztes Heftchen Streichhölzer in meiner Tasche finde – ein Überbleibsel von einem Date, das ich lieber aus der Geschichte löschen würde – habe ich einen einfachen, wohlmeinenden Gedanken: Vielleicht hilft das gegen den Geruch.
Was ich nicht bedacht hatte, war die halb leere Flasche Handdesinfektionsmittel, die neben dem Toilettenpapier auslief … oder die Tatsache, dass Gel auf Alkoholbasis im Grunde Raketentreibstoff ist.
Ein Schnippen. Eine winzige Flamme.
Bumm.
Die blauen Wände atmen Feuer. Die Toilette macht ein gurgelndes Geräusch, das meine Seele bis heute verfolgt. Das ganze Ding explodiert, als hätte jemand einen nach Scheiße stinkenden Feuerwerkskörper in den Albträumen eines Clowns gezündet.
Ich hechte gerade noch rechtzeitig raus, die Hose kaum zugeknöpft, und rolle über den Kies wie ein Statist aus einem Actionfilm, der in den ersten fünf Minuten stirbt, während das Dixie-Klo in einer Pilzwolke aus brennendem Plastik und Scham aufgeht.
Kinder schreien. Mütter klammern sich an ihre Perlenketten. Ein Mann im Hot-Dog-Kostüm fällt in Ohnmacht. Jemand schreit: „Es passiert schon wieder!“, was ich für unnötig dramatisch halte. Und mitten in diesem Chaos steht Killian Moody – eine Hand an der Hüfte, die andere greift nach seinen Handschellen.
Weil er das natürlich tut.
„Das ist doch nicht dein Ernst“, sagt er. Seine Stimme ist flach und leise, als würde er mit einer scharfen Bombe reden. Was, ehrlich gesagt, fair ist.
Seine verspiegelte Sonnenbrille glänzt in der Sonne. Sein Kiefer sieht aus, als wäre er aus Trotz und Proteinpulver gemeißelt. Seine Arme sind vor einer Brust verschränkt, die definitiv kein Bankdrücken auslässt, und sein Ausdruck schreit: Warum, Gott, warum ich?
Ich drücke mich hoch, wische Schmutz und Kies von meinen Jeans und setze mein bestes unschuldiges Lächeln auf. „Officer Moody. Was für ein Zufall, Sie hier zu treffen. Ein schöner Tag, nicht wahr?“
Sein Blick wandert über mich – versengte Haare, rauchige Kleidung, ein Schuhband zu einem Klumpen verschmolzen – und ich schwöre, ich sehe eine Ader an seiner Schläfe zucken.
„Das Ding qualmt immer noch“, sagt er und deutet mit dem Kinn auf das Dixie-Klo. „Dein Shirt übrigens auch.“
„Oh.“ Ich klopfe es ab. „Ein bisschen angetoastet. Das verleiht Charakter.“
„Das verleiht Brandstiftungsanzeigen“, murmelt er.
„Das klingt übertrieben.“
„Das ist übertrieben.“ Er macht einen Schritt auf mich zu und überragt mich auf diese Art, bei der ich ihn bekämpfen und vielleicht ein bisschen abschlecken möchte. „Du hast ein Streichholz in einem Chemieklo angezündet, Everhart.“
Ich halte einen Finger hoch. „Um fair zu sein, es war für das Gemeinwohl. Die Leute haben gelitten.“
„Die Leute leiden immer noch“, sagt er und wirft einen Blick auf den Hot-Dog-Typen, dem gerade mit einer Corn-Dog-Verpackung Luft zugefächelt wird.
Das Dixie-Klo stößt ein letztes Keuchen aus, bevor das Dach in sich zusammenbricht.
Killian blinzelt. Langsam.
„Hast du irgendeine Ahnung, wie das aussieht?“, fragt er.
„Auf einer Skala von eins bis ‚Lokalnachrichten-Schlagzeile‘ denke ich an … virales TikTok“, sage ich fröhlich. „Und wenn wir es richtig inszenieren, könnte ich Merchandise verkaufen.“
Sein Kiefer spannt sich an. „Merchandise.“
„Ja. T-Shirts mit der Aufschrift ‚Ich habe das Dixie-Klo-Inferno von Willow Creek überlebt‘. Du könntest sogar ein paar signieren. Das poliert dein Image bei den Einheimischen auf.“
Er starrt mich einen langen, schmerzhaften Moment lang an.
Dann sagt er: „Dreh dich um und nimm die Hände hinter den Rücken.“
Also tue ich es. Und wenn das Geräusch der Handschellen nicht so laut geklickt hätte, hätte ich so getan, als wäre es Vorspiel.
„Bist du sicher, dass du mir nicht einfach einen Strafzettel geben willst?“, frage ich süßlich, während ich zulasse, dass er meine Handgelenke mit unnötiger Festigkeit hinter mir sichert. „Vielleicht eine strenge Verwarnung? Einen Klaps auf den—“
„Beende diesen Satz“, knurrt er, „und ich lege Widerstand gegen die Staatsgewalt obendrauf.“
Ich grinse und lehne mich gerade so weit gegen seine Brust, dass es ihn nervt. „Kinky.“
Er seufzt wie ein Mann, der gerade seine gesamte Karriere überdenkt. „Everhart, ich schwöre bei Gott—“
„Entspann dich, Moody. Es war nur eine kleine, versehentliche Brandstiftung. Wer hat nicht schon mal versehentlich ein mobiles Klo während der Hochphase der Chili-Dogs abgefackelt?“
Seine Augen treffen meine, dunkel und gefährlich. „Jeder. Buchstäblich jeder außer dir.“
Die Menge teilt sich wie das Rote Meer, als er mich über den Kiesplatz führt. Eine seiner großen Hände liegt besitzergreifend auf der Kette zwischen meinen Handschellen. Es ist nicht sexy. Es ist ein grobes Anpacken. Trotzdem kann ich mir die kleine Show nicht verkneifen.
Ich hebe meine gebundenen Hände unbeholfen hinter mir an, die Ellbogen in Winkeln, die wahrscheinlich verstört aussehen, und winke wie eine verrückte Miss America. „Hallo Freunde! Vergesst nicht, dem Schausteller ein Trinkgeld zu geben!“
Ein Typ klatscht. Ein Kind schreit: „Das war so cool!“ Ein Teenager bietet mir ein High-Five an, aber mit gebundenen Händen komme ich nicht ran, also nicke ich nur feierlich und sage: „Lebe schnell, kleiner Kumpel.“
Killian knurrt unter seinem Atem: „Weitergehen.“
„Weißt du“, zwitschere ich, als wir den Streifenwagen erreichen, „du verhaftest mich öfter, als du Mädchen nach einem Date fragst. Hast du mal daran gedacht, dass du vielleicht auf mich stehst?“
Seine Antwort kommt sofort, trocken wie die Wüstenhitze. „Ich würde lieber einen Taser abknutschen.“
„Oooh. Sag das noch mal langsamer.“
Er öffnet die Autotür, hält inne und dreht sich gerade weit genug um, um mir direkt in die Augen zu sehen. „Ich. Würde. Lieber. Einen. Taser. Abknutschen“, sagt er mit langsamer, bedrohlicher Betonung. „Und wenn du mich noch einmal dazu bringst, mich zu wiederholen, schwöre ich bei Gott, dass ich einen Weg finde, dich wegen öffentlicher Dummheit anzuzeigen.“
Ich strahle. „Siehst du? Du sorgst dich doch.“
Ohne ein weiteres Wort duckt er sich und lässt mich mit der Sanftheit eines Türstehers auf den Rücksitz gleiten, der ein betrunkenes Mädchen rauswirft, weil sie versucht hat, auf das DJ-Pult zu klettern. Die Tür fällt hinter mir ins Schloss wie ein Richterhammer.
Im Inneren des Streifenwagens riecht es nach Leder, Waffenöl und Killians sturer Männlichkeit. Alles ist schmerzhaft ordentlich, wie das Innere eines Mannes, der seine Socken bügelt. Er steigt vorne ein, ohne zurückzublicken, justiert seinen Rückspiegel, als könnte ich jeden Moment einen Trick versuchen, und umklammert das Lenkrad so fest, dass ich sicher bin, es wird gleich eine einstweilige Verfügung gegen ihn einreichen.
Stille.
Er sagt kein Wort.
Ich summe die Titelmelodie von Cops vor mich hin. Laut.
Als das ihn nicht bricht, bewege ich mich hin und her und frage: „Machen wir das ganze Miranda-Rechte-Ding oder überspringen wir es direkt zu dem Teil, wo ich mit einer Büroklammer und einem Charm-Armband aus dem Gewahrsam ausbreche?“
„Du bist nicht witzig.“
„Du bestreitest nicht, dass es möglich ist.“
Er atmet langsam aus, als würde er bis zehn zählen, ist aber schon auf dem besten Weg zum Wut-Blackout.
„Weißt du“, sage ich und beobachte ihn aus dem Augenwinkel, „in meiner Welt ist das im Grunde Vorspiel.“
Er tritt an einer roten Ampel so hart auf die Bremse, dass ich fast mit dem Gesicht gegen das Gitter vor mir knalle. „Du glaubst, das ist ein Witz?“
Ich sehe ihm direkt in die Augen. „Alles ist ein Witz, Killian. Manche von uns laufen nur nicht mit einem Schlagstock im Arsch durch die Gegend.“
Seine Nasenflügel beben. „Du hast Glück, dass der Richter ein Herz für Verrückte hat.“
Ich schnaube. „Verrückt? Bitte. Ich bin eher eine kreative Problemlöserin mit Grenzproblemen.“
Er beißt nicht an, aber seine Knöchel werden weiß am Lenkrad. Das verbuche ich als Sieg.
Der Rest der Fahrt verläuft still, abgesehen vom Quietschen des Leders unter seinem angespannten Griff und meinem gelegentlichen Summen – abwechselnd Jailhouse Rock und die Mission: Impossible-Melodie, nur um zu sehen, welche davon die Ader auf seiner Stirn zuerst hervortreten lässt.
Als wir auf die Wache fahren, riecht der Streifenwagen nach Anspannung, Sarkasmus und leichtem Brandgeruch von dem brennenden Klo-Zwischenfall.
Er parkt mit einem Ruck und reißt die Hintertür auf. „Raus.“
„Gott, kauf mir wenigstens vorher ein Abendessen“, murmle ich, während er mich rauszieht wie ein mürrischer persönlicher Butler mit Wutproblemen.
Seine Hand liegt fest auf meinem Arm, als er mich durch die Vordertüren des Reviers marschieren lässt. Er versucht so zu tun, als würde die Lobby voller Schaulustiger nicht schon wieder das wandelnde Skandal-Mädel der Stadt in Handschellen sehen.
Wir betreten das Gebäude und tatsächlich – Janice, die Front-Desk-Königin des Sarkasmus und Bingo-Geredes, blickt von ihrer Tasse auf und grinst.
„Na, na, wenn das nicht Miss Everhart ist.“ Sie kneift wissend die Augen zusammen. „Lass mich raten – schon wieder beim Nacktflitzen durch den Brunnen vor dem Gerichtsgebäude erwischt?“
Ich grinse breit, die Handschellen glänzen immer noch unter den Leuchtstoffröhren. „Nö. Aber fast. Ich mag es, wenn es würzig bleibt.“
Janice gackert. Killian stöhnt.
„Könntest du sie nicht auch noch ermutigen?“, murmelt er und steuert mich mit noch weniger Geduld als zuvor nach hinten.
Janice ruft uns hinterher: „Beim nächsten Mal lad mich wenigstens ein! Ich hab Kaution und Tequila am Start!“
Ich werfe ihr über die Schulter einen Kuss zu. „Geht klar, Jan!“
Killian sagt kein Wort, aber ich kann spüren, wie das Urteil von ihm ausstrahlt wie ein menschlicher Ofen. Er zerrt mich jetzt fast den Flur entlang, als würden Stille und Geschwindigkeit mich brechen. Als würden sie mich zum Schweigen bringen.
Er irrt sich.
Als wir die Bearbeitung erreichen, ist sein Kiefer eine tickende Zeitbombe und sein Griff könnte Stahl zerquetschen. Er hält nicht an. Lächelt nicht. Er bewegt sich einfach wie ein Roboter in Cop-Form, der mit Wut, Koffein und Kreatin betrieben wird.
Im Aufnahmeraum nimmt er mir schließlich die Handschellen ab – etwas grober als nötig, aber nicht genug, um mich zu beschweren – und gibt mir ein Formular.
„Was ist das?“, frage ich und drehe mich auf dem Stuhl, als wäre ich fünf und würde auf einen Lutscher warten.
„Dein neuer Zeitplan.“
Ich kneife die Augen zusammen. „Sozialstunden?“
„Ja. Dreißig Tage davon“, sagt Moody und klingt jetzt schon, als würde er die folgenden Worte bereuen. „Richter Ramirez hat für kleine Vergehen während deiner Bewährungszeit eine frühe Umleitung genehmigt. Das bedeutet, anstatt dich wieder einzubuchen und die Zeit aller zu verschwenden, teilen wir dich zur Arbeit unter gerichtlicher Aufsicht ein.“
Ich blinzle. „Warte. Das ist jetzt eine Sache?“
Killian zuckt mit den Schultern. „Ist es, wenn man fünf Festnahmen in drei Wochen ansammelt und das Gefängnis bereits überbelegt ist.“
„Ich bin keine Gefahr für die Gesellschaft“, murmle ich. „Ich bin ein missverstandenes Sozialexperiment.“
Er ignoriert mich. „Du solltest mir eigentlich danken. Du warst so nah am orangen Knast-Overall, und stattdessen darfst du Böden schrubben und Beweismitteltüten alphabetisch sortieren.“
Ich kneife die Augen zusammen. „Wer genau hat also beschlossen, dass du mein Babysitter sein darfst?“
„Oh, das war ich“, sagt er süffisant. „Der Sachbearbeiter zeigte mir deine Aufnahme-Papiere und fragte, ob ich dich der Reinigung, der Verwaltung oder dem Außendienst zuteilen möchte. Ich sagte ihr, ich kümmere mich selbst darum.“
Ich starre ihn an. „Du hast dich freiwillig dafür gemeldet?“
„Irgendwer musste es ja tun“, sagt er mit tiefer Stimme, die von boshafter Zufriedenheit durchzogen ist. „Und sonst wollte niemand für deinen unvermeidlichen Zusammenbruch, dein nächstes Vergehen oder deinen Amoklauf verantwortlich sein.“
Ich verschränke die Arme und lehne mich im Stuhl zurück, als würde mir der Raum gehören. „Weißt du, ich dachte immer, du hasst Papierkram.“
„Tu ich auch“, sagt er. „Aber dich leiden zu sehen? Das ist es wert.“
Sein Lächeln ist grausam. Wunderschön. Tödlich.
„Du bist dem Revier zugewiesen. Unter mir.“
„Oh, absolut nicht.“
„Zu spät. Besiegelt und verflucht.“ Er beugt sich herunter, seine Stimme ist gefährlich süffisant. „Du tauchst hier morgen um acht Uhr morgens auf, bereit zu arbeiten. Und wenn du auch nur aus der Reihe atmest, schleife ich dich persönlich zurück vor Gericht und fordere Gefängnisstrafe.“
Ich starre ihn wütend an. „Das ist persönlich für dich, oder?“
„Es wurde persönlich an dem Tag, als du Glitzer in meine Lüftungsschlitze gekippt hast.“
Ich grinse – alle Zähne sichtbar. „Oh komm schon – es war biologisch abbaubarer Glitzer. Ich habe dein Auto wochenlang nach Vanille-Funkeln riechen lassen. Gern geschehen für das Upgrade, Sergeant Spaßbremse.“
Er beugt sich näher. Ich spüre seinen Atem an meiner Wange, warm und gefährlich ruhig.
„Du hältst dich für witzig, Everhart. Aber ich stehe nicht auf süß. Ich stehe nicht auf Chaos. Und verdammt noch mal, ich gebe keine zweiten Chancen.“
„Nun, gute Nachrichten, Officer Moody.“ Ich lächle süßlich. „Ich stehe nicht auf Autorität. Ich stehe nicht auf Morgenstunden. Und ich stehe definitiv nicht auf Bullen.“
Er zieht sich zurück, sein Grinsen krümmt sich wie eine Warnung. „Wir werden ein Problem bekommen.“
„Wahrscheinlich.“
Er beobachtet mich, als würde er berechnen, auf wie viele Arten ich sein Leben zur Hölle machen werde. Was lustig ist, denn ich habe schon eine Liste in meinem Kopf – und Glitzer ist erst der Vorspeisen-Snack.
Als ich zur Tür schlendere, die Hüften rein aus Trotz ein bisschen zu sehr schwingend, schneidet seine Stimme durch den Raum wie eine Klinge.
„Acht Uhr, Everhart. Komm nicht zu spät.“
Ich halte im Türrahmen inne und drehe mich um, während ich ihm das hellste, unaufrichtigste Schönheitsköniginnen-Lächeln schenke, das ich aufbringen kann.
„Würde mir nicht im Traum einfallen, Moody.“
Ich reibe theatralisch meine gerade befreiten Handgelenke, als wäre ich aus einem Kriegsgefangenenlager entkommen, werfe ihm mit meinen noch verschmierten Fingern einen Kuss zu und tänzle hinaus, als stünde der Boden in Flammen und ich wäre zu heiß, um zu verbrennen.
Ich höre ihn etwas murmeln, das verdächtig nach „unglaublich“ klingt.
Und vielleicht bin ich das auch.
Aber eines ist verdammt sicher.
Ich werde absolut ausschlafen.
Nur um ihn abzufucken.
Mögen die Spiele beginnen.
Spoiler-Alarm: Ich spiele nicht fair.
