The First Sin
KIRA
„Ich halte an“, sagte ich, als ich den Friedhof hinter der Baumreihe entdeckte.
Hannah blickte von ihrem Handy auf und folgte meinem Blick zu der verwitterten Steinkirche. „Im Ernst? Ein Friedhof? Jetzt? Was hast du eigentlich mit diesen Orten?“ Sie starrte aus dem Fenster, während ich meine Profi-Kamera vom Rücksitz schnappte.
„Für meinen Substack. Und ich will Duskhaven vor heute Abend erkunden. Ein Gefühl für den Ort bekommen.“ Ich hatte meinen Sicherheitsgurt bereits gelöst. „Du musst nicht mitkommen.“
„Gut, denn das werde ich auch nicht.“ Sie fuchtelte mit ihrem Handy. „Liam ruft sowieso an. Friedhöfe machen mir Angst.“
Ich ließ Hannah im Auto zurück und ging auf die Kirche zu. Ich holte mein Handy heraus, um die gotischen Turmspitzen vor dem grauen Himmel festzuhalten. Das Gebäude wirkte verlassen. Schwere Ketten waren um die massiven Holztüren gewickelt, und Rost lief wie alte Tränen den Stein hinunter. Ich machte ein paar Aufnahmen von dem dramatischen Eingang, bevor ich hinter das Gebäude ging.
Der Friedhof rief förmlich nach mir. Er war verwildert und zugewachsen, die Grabsteine neigten sich wie abgebrochene Zähne. Dark Academia traf auf Kleinstadt-Gothic. Ich bewegte mich methodisch durch die Gräber und fotografierte die aufwendigsten Monumente – die Art von Grabstätten, die sich nur das alte Geld leisten konnte.
Ich hockte mich neben einen Grabstein und passte den Winkel an, um die eingemeißelten Rosen einzufangen. Ich machte mehrere Aufnahmen; der Profi in mir erkannte guten Content, wenn er ihn sah. Das war die Art von atmosphärischer, leicht morbider Ästhetik, die in den sozialen Medien gut ankam. Meine Follower liebten diese dunkle Romantik.
Doch als ich gerade eine besonders kunstvolle Engelsstatue ins Bild rückte – die Flügel weit ausgebreitet, das Gesicht in scheinbarem Qualausdruck gen Himmel gewandt –, hörte ich etwas, das mich erstarren ließ.
Eine Stimme. Tief, beiläufig, als würde jemand mit einem alten Freund sprechen.
In diesem Moment hörte ich die Stimme. Ich folgte dem Klang durch die überwucherten Pfade, bis ich ihn sah: einen Mann, der neben einem Grab kniete, mir den Rücken zugewandt.
Er legte etwas auf den Grabstein. Frische weiße Rosen, die so gar nicht zu dem verwitterten Marmor passen wollten. In der anderen Hand ließ er eine Silbermünze kreisen, die im Nachmittagslicht wie flüssiges Quecksilber aufblitzte.
Der Mann erhob sich langsam. Seine Bewegungen waren fließend und raubtierhaft, doch er drehte sich nicht um. „Du kannst näher kommen“, sagte er, seine Stimme trug mühelos durch die Stille. „Ich nehme an, du bist wegen des Halloween-Events hier.“
„Ja“, antwortete ich, meine Stimme leiser, als ich wollte. Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen, als mir klar wurde, dass ich hätte gehen sollen. Ich hätte mich leise zurückziehen und so tun sollen, als hätte ich das nie gesehen.
Aber meine Füße bewegten sich nicht. Etwas an der Art, wie er da so vollkommen regungslos zwischen den Gräbern stand, ließ meinen Mund trocken werden. Die Stimme meiner Mutter hallte in meinem Kopf wider: Such nicht an Orten herum, die nicht für dich bestimmt sind, Kira.
Sie hätte einen Anfall bekommen, wenn sie wüsste, dass ich nicht nur auf einem Friedhof war, sondern ihn fotografierte und heiligen Boden in Social-Media-Content verwandelte.
Respektlos würde sie es nennen. Die Dunkelheit in dein Leben einladen.
Doch diese vertraute mütterliche Missbilligung ließ mich nur näher herantreten. Es war derselbe rebellische Drang, der mich dazu gebracht hatte, mir dreimal die Ohren zu stechen, das kleine Tattoo an meinem Knöchel und am unteren Rücken stechen zu lassen und die Kirche zu schwänzen, wann immer ich konnte.
Anstatt mich zurückzuziehen, ging ich auf den Fremden zu, angezogen von meiner Neugier auf ihn und den krassen Kontrast der frischen weißen Rosen zu den verwitterten Grabsteinen.
Mein Handy steckte in meiner Gesäßtasche und meine Kamera hielt ich noch in den Händen, aber ich wagte es nicht, jetzt ein Bild zu machen. Ich wollte es zwar, aber dieser Moment fühlte sich zu privat an, zu aufgeladen mit einer Bedeutung, die ich nicht verstand.
Als er sich schließlich umdrehte, hielt mich sein bernsteinfarbener Blick fest – wie Whiskey im Gegenlicht eines Feuers, wie Honig zwischen den Zähnen eines Raubtiers.
Roman McKay.
Ich erkannte ihn von den Fotos im Internet, aber die hatten die rohe Anziehungskraft, die er in Person ausstrahlte, nicht eingefangen. Das dunkle Haar nach hinten gestrichen, die Kieferpartie mit Stoppeln übersät und diese durchdringenden bernsteinfarbenen Augen, die mich völlig zu entblößen schienen.
Die Fotos hatten auch nicht eingefangen, wie er den Raum beherrschte. Er war maskuline Schönheit in teure Kleidung gehüllt, ja, aber es war eine Schönheit, die meine Oberschenkel gegeneinander pressen ließ. Er wirkte wie der Typ Mann, der mich im Bett unter sich fixieren und mein Gesicht beobachten würde, während ich unter ihm kam.
Kira, was ist bloß mit dir los? Meine Gedanken brannten in mir, Scham loderte so heiß auf wie immer.
Die Stimme meiner Mutter hallte von Sünde wider, selbst als mein Körper vor Verlangen pochte.
Aber diese Augen – Gott, diese Augen – hielten meinen Blick, bis meine Knie nachgaben. Es war, als würde er jeden Gedanken katalogisieren, den ich je gehabt hatte, jedes Geheimnis, das ich versucht hatte zu vergraben.
„Die meisten Leute meiden Friedhöfe“, sagte Roman und ließ seine Münze in die Manteltasche gleiten. „Besonders solche wie diesen.“
„Was macht diesen hier so besonders?“ Die Worte kamen sicherer heraus, als ich mich fühlte.
Natürlich kannte ich die Antwort bereits. Jeder, der über Duskhaven recherchierte, kannte die Geschichte. In den 1920er Jahren hatte ein McKay – Romans Vorfahre – seine Verlobte und dann sich selbst im Anwesen von Duskhaven getötet.
Der Skandal hatte alles zerstört. Das Gatsby-ähnliche Imperium aus Hotels und Anwesen war über Nacht zusammengebrochen. Duskhaven, einst ein florierendes Ziel für die Reichen, war zu dem vergessenen Nest verkümmert, das es heute war.
Aber ich wollte ihn es sagen hören. Ich wollte sehen, ob er das Blut an seinem Familiennamen anerkennen würde. Den Grund, warum sich diese Stadt anfühlte, als würde sie langsam sterben, und warum die Leute immer noch mit einer Mischung aus Angst und Faszination über die McKays tuschelten.
Romans Lächeln war langsam, gefährlich, fast so, als wüsste er genau, was ich dachte. „In den nächsten drei Nächten“, sein Blick wanderte absichtlich an meinem Körper hinunter, bevor er wieder zu meinem Gesicht zurückkehrte und er einen Schritt näher trat, „wird der Schleier dünner, kleine Sünderin, und alte Schulden werden fällig.“ Er war jetzt so nah, dass ich sein Aftershave riechen konnte – etwas Dunkles und Teures, das mir das Wasser im Mund zusammenlaufen ließ. „Bist du bereit für diese Art von Abrechnung?“
„I-ich weiß nicht, was du meinst.“ Aber meine Stimme klang atemlos und verriet mich.
„Du hast ein Faible für gefährliche Orte, nicht wahr?“ Romans Stimme wurde tiefer, intimer, sein Blick glitt zu der Kamera, die ich noch immer umklammert hielt. „Fotos von den Toten machen, heiligen Boden in ... was? Social-Media-Content verwandeln? Die Bilder verkaufen, ein schnelles Geld machen.“ Sein Lächeln wurde raubtierhaft.
„Nein“, log ich und hasste es, dass er mich so leicht durchschaut hatte. Oder vielleicht machte das jeder, und ich war gar nicht so einzigartig.
Dennoch stieg mir die Hitze in die Wangen, denn Roman hatte nicht ganz unrecht. Duskhaven war für den Mord bekannt, und jeder, der in diese Stadt kam, jagte aus seinen eigenen Gründen Geistern oder der dunklen Vergangenheit hinterher. Meine Gründe bestanden nur darin, ein Fotoportfolio mit gotischer Ästhetik aufzubauen, das auch die Rechnungen bezahlte.
„Ich kann es in deinen Augen sehen“, fuhr Roman fort. „Der Hunger nach etwas ... Verbotenem.“
„Das kannst du alles sehen, wenn du mich nur ansiehst?“
Roman streckte die Hand aus, seine Finger streiften kaum mein Handgelenk, an dem ich die Kamera hielt, sein Blick senkte sich auf meine Hand. „Denn sie hat den Pfad des Lebens verlassen, ihre Schritte führen hinab zum Tod“, zitierte er leise den Bibelvers, was mich unvorbereitet traf. Roman kannte ihn auch. Die Art, wie sein Daumen verweilte, verriet mir, dass er es an meinem Puls spüren konnte. Sein Daumen fuhr über das kleine Skript-Tattoo entlang meiner Fingerknöchel. „M.A.T. T sieben eins, also Matthäus 7,1. ‚Richtet nicht, damit ihr nicht gerichtet werdet.‘ Wie ... interessant.“
Die Schriftstelle rollte über seine Zunge wie eine Liebkosung und zog sich tief in meinem Bauch zusammen. Hitze breitete sich zwischen meinen Oberschenkeln aus, und doch schnitten die Worte tiefer, als er wusste. Es war nicht nur ein Bibelvers; es war eine Erinnerung daran, wie solche Verse wie Ketten benutzt worden waren.
Die Stimme meiner Mutter. Das Schweigen meiner Kirche. Jedes Mal, wenn ich sprechen, benennen wollte, was geschehen war, war der Glaube der Maulkorb gewesen.
Ich biss mir auf die Lippe, meine Oberschenkel spannten sich unwillkürlich an, als sein Daumen über mein Tattoo fuhr. Er hatte eins und eins zusammengezählt; meine Tinte bedeutete, dass ich die Bibel kannte, was seine Wahl des Verses zu einer bewussten Entscheidung machte.
Also, was bedeutete Romans Vers? Eine Verhöhnung meiner Rebellion? Oder eine Erinnerung daran, dass, egal wie ich die Schrift für meine Zwecke verbog, er sie schärfer und dunkler verbiegen und mich damit schneiden konnte?
„Bist du religiös?“, fragte ich ihn.
Romans Lachen war tief. „Religiös? Nein.“ Seine Finger strichen immer noch über den Rand meines Tattoos. „Aber ich verstehe die Macht des Glaubens. Wie nützlich er ist, um ... Verhalten zu formen. Menschen ein schlechtes Gewissen zu machen, weil sie wollen, was sie wollen.“
„Besonders nützlich, um sich dahinter zu verstecken“, sagte ich leise und überraschte mich selbst mit der Bitterkeit in meiner Stimme. „Es ist erstaunlich, wie viele Sünden mit den richtigen Gebeten abgewaschen werden können. Beichten bei einem Priester, oder wie viele Raubtiere Zuflucht in Heiligtümern finden.“
Romans Augen verengten sich, er studierte mein Gesicht mit neuem Interesse. „Sprichst du aus Erfahrung?“
Die Worte stießen in mich vor, schärfer, als sie es hätten sein sollen. Meine Kehle schnürte sich zu, die Wahrheit drückte hart gegen meine Zähne. Für einen Herzschlag wollte ich es sagen; alles aussprechen, was ich unter Jahren des Schweigens und dem Urteil meiner Mutter begraben hatte. Aber der Maulkorb war zu vertraut, zu eng, und er war ein Fremder.
Ich zog meine Hand zurück, plötzlich bewusst, wie viel ich preisgegeben hatte. „Nur … eine Beobachtung.“
„Hmm.“ Romans Lächeln wurde schärfer, auf eine Art anerkennend, die meine Haut prickeln ließ. „Und haben diese Lippen von dir auch einen Namen, Miss ...?“
„Kira.“
Roman wandte sich zum Gehen, hielt dann aber inne. „Kira, versuch nicht, in Duskhaven alleine herumzuwandern. Diese Stadt hat eine Art, Dinge zu behalten, die ihr nicht gehören.“
Die Worte klangen weniger wie eine Warnung und mehr wie ein Versprechen, dass Umherwandern genau das war, was er wollte, dass ich tat. Mein Körper bebte bei der Gewissheit, dass er, wenn er mich erwischte, mehr tun würde, als mich nur zu behalten.
Ich überlegte, Roman hinterherzurufen, aber er war bereits im Gehen begriffen und verschwand zwischen den Grabsteinen, als wäre er nie hier gewesen. Nur die frischen Rosen auf einem Grab bewiesen, dass ich mir das nicht eingebildet hatte.
Als ich endlich wieder am Auto ankam, telefonierte Hannah immer noch, völlig ahnungslos. Ich rutschte auf den Beifahrersitz, mein Puls raste und diese unerklärliche Hitze pulsierte immer noch unter meiner Haut. Meine Unterwäsche war feucht und klebte, mein Körper schmachtete nach einer Berührung, die sich wie Verdammnis anfühlte.
Die Stimme meiner Mutter mochte von Sünde zischen, aber mein Körper schrie nach mehr von dem, was auch immer Roman McKay anzubieten hatte.
„Bereit?“, fragte Hannah und blickte von ihrem Handy auf.
Ich nickte, obwohl Unsicherheit an mir nagte.
Roman McKay war nicht einfach nur ein gutaussehender Einheimischer, er besaß diese ganze Stadt und hatte wahrscheinlich freie Auswahl bei jedem, der Duskhavens Geistergeschichten hinterherjagte. Vielleicht war ich für ihn nur eine weitere Touristin, leichte Beute. Ich war nichts Besonderes. Nur ein Mädchen mit einer Kamera und einer langen Liste von Warnsignalen.
Aber so sehr ich es auch rationalisieren wollte, die Wahrheit kroch kälter und näher. Das hier fühlte sich nicht zufällig an. Es fühlte sich an, als wäre ich in etwas hineingeraten, das auf mich wartete, lange bevor ich jemals von Duskhaven gehört hatte.
Die Art, wie Roman mich ansah, war kein beiläufiger Flirt. Es war nicht einmal Hunger.
Es war Wiedererkennen.
Und das erschreckte mich am meisten.
🩸 Dies ist ein früher Entwurf. Wenn du also etwas entdeckst oder spürst, würde ich mich sehr darüber freuen. Es muss nicht lang sein, ein paar Worte reichen. Dein Feedback und deine Kommentare helfen dabei, die finale Version zu gestalten.
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