Irische Wege zum Glück

POV: Maeve

Ich war seit etwa einer Stunde in ein Gespräch vertieft und wollte nichts sehnlicher, als schleunigst das Weite zu suchen … und zwar verdammt schnell.

Er redete nun schon seit – Moment, lass mich nachdenken – 45 Minuten und 20 Sekunden ohne Punkt und Komma über sich selbst. Aber wer zählt schon mit?

Ich. Ich zähle mit.

Und ich wünschte, er würde endlich den Mund halten.

Nach den ersten fünf Minuten dachte ich noch: „Na ja, er ist erfolgreich und attraktiv, vielleicht könnte das was werden.“

Nach weiteren fünfzehn Minuten, in denen er pausenlos über sich selbst redete, ohne auch nur ein einziges Mal Luft zu holen, wusste ich, dass es nichts wird.

Er war nur ein weiterer egoistischer Finanz-Typ aus Boston. Typisch.

Dabei hatte ich große Hoffnungen in ihn gesetzt. Groß, 1,90 m, volles braunes Haar, ein Lächeln, das Herzen brechen konnte, ein sechsstelliges Einkommen und in dritter Generation Ire. Nicht übel, besonders für Bostoner Verhältnisse.

Dennoch verspürte ich absolut keine Anziehung zu ihm. Wahrscheinlich lag es daran, dass er nicht aufhörte, von sich zu erzählen, oder ständig sein eigenes Spiegelbild im Fenster bewunderte. Egos waren einfach nicht mein Ding. Und wie sich herausstellte, Robert Casey auch nicht.

Ich hätte mich einfach aus dem Staub machen können, aber wie die Lady, die ich bin, entschied ich mich, den Rest des Dates zu bleiben und darauf zu bestehen, meinen Teil der Rechnung zu bezahlen. Ich wollte nicht, dass er sich irgendwelche Hoffnungen macht, und das war ein deutliches Zeichen für „kein Interesse“.

Ich wurde auch nicht jünger. Ich war verdammt noch mal 30 Jahre alt. Und auch wenn das keineswegs alt ist, tickte meine biologische Uhr trotzdem weiter, und meine Suche nach „Mr. Perfect“ kam keinen Schritt voran.

Während ich in meinem Uber nach Hause saß, dachte ich an meine letzte gescheiterte Beziehung – die, zu meiner Verteidigung, eigentlich gar nicht hätte scheitern sollen. Das war die, von der ich dachte, dass sie funktionieren würde.

Michael.

Michael sollte anders sein.

Er hatte einen guten Job, war Ire in zweiter Generation, hatte einen Audi, den er komplett abbezahlt hatte, und er brachte mich zum Lachen – wirklich zum Lachen. Und seine Familie? Die war großartig, und sie mochten mich. Das einzige Problem war, dass Michael – auch wenn er es mir damals nicht gesagt hat – nicht an einer festen Bindung interessiert war. Nicht an der Art von Bindung, die ich wollte. Er sagte mir, er wolle im Moment nicht heiraten. Obwohl er 32 und ich 30 war, meinte er, er hätte noch ein paar Jahre Zeit, bis er Kinder wollte. Also war ich nach einem Jahr, in dem er meine Zeit verschwendet, mich an der Nase herumgeführt und dazu gebracht hatte, mich unsterblich in ihn zu verlieben, wieder einmal enttäuscht.

Ich trat meine High Heels von den Füßen, ließ mich aufs Sofa plumpsen und stieß einen tiefen Seufzer aus.

Und dann klingelte mein Telefon.

Ich musste nicht auf das Display schauen, um zu wissen, wer anrief.

Oma Noreen.

Oma Noreen hatte immer einen siebten Sinn für schlechte Nachrichten.

„Hallo Gran“, antwortete ich wenig begeistert.

Ihr irischer Akzent war unverkennbar. „Maeve, mein Schatz, wie war dein Date heute Abend?“

Sie wusste es einfach immer. Als hätte sie eine Kristallkugel oder so etwas. Oder vielleicht waren es nur die irischen Großmutter-Instinkte.

„Ach, weißt du …“

„Oh, Schätzchen.“ Ich hörte, wie sie am anderen Ende seufzte.

„Du hast es wahrscheinlich schon geahnt“, lachte ich.

Eine kurze Pause folgte. Dann sagte sie: „Ich wünschte, ich hätte es nicht geahnt, Liebes. Mochtest du ihn denn nicht mal ein kleines bisschen?“

„Nein, Gran“, ich stieß wieder einen Seufzer aus und legte den Kopf auf die Armlehne des Sofas, „er hat die ganze Zeit nur von sich selbst geredet und hatte nicht den Funken einer eigenen Persönlichkeit.“

„Na ja, vielleicht hättest du ihn mit der Zeit lieben gelernt“, bot sie an.

Aber wir wussten beide, dass das nicht stimmte. Würde ich nicht.

In die Liebe wächst man nicht einfach so rein. Schon gar nicht als Frau. Und erst recht nicht ich.

Sie seufzte und antwortete: „Dann such dir besser jemand anderen und versuch es noch einmal woanders.“

„Ich habe das Gefühl, ich habe schon die halbe männliche Bevölkerung von Boston gedatet“, lachte ich.

„Eben, Schätzchen.“

„Eben? Das ist nicht die Antwort, die man von seiner Oma hören will!“

„Nun“, sie machte eine Pause, um die Spannung zu steigern. „Ich glaube, ich habe ein Angebot für dich, Maeve.“

„Ich habe dir doch gesagt, Gran, ich gehe nicht noch mal mit Daniel aus. Der rülpst alle fünf Sekunden und findet es völlig normal, beim ersten Date fünf Bier zu trinken“, maulte ich.

„Nicht Daniel, Maeve“, antwortete sie. „Und auch niemand aus Boston.“

„Wer dann? Ich kann jetzt nicht anfangen, Männer aus anderen Bundesstaaten zu treffen. Ich bin doch nicht verzweifelt. Oder vielleicht doch? Wer weiß. Nein, nein, bin ich nicht“, redete ich mir ein.

Ihre Stimme klang hoffnungsvoll. „Es ist eine etwas weitere Reise, aber ich glaube, das ist die Lösung für dein Dilemma.“

Gott, seit wann benutzen wir das Wort Dilemma für mein nicht existierendes Liebesleben?

„Ich gehe nicht nach Irland, Gran, das habe ich dir doch schon gesagt!“

„Maeve Ann O’Connel, wann hast du eigentlich aufgehört, das Abenteuer zu lieben? Als kleines Mädchen hast du es geliebt. Jetzt bist du genauso verklemmt geworden wie alle anderen amerikanischen Frauen!“, schimpfte sie.

Ich stieß einen tiefen Seufzer aus und fuhr mir mit den Händen über das Gesicht.

Ich wusste, dass sie Irland vorschlagen würde. Das war immer ihr Standardtipp.

Ich konnte sie förmlich hören: Ach Maeve, in Irland findest du einen wunderbaren Mann. Er wird feste Hände haben, immer ein Lächeln auf den Lippen, und er wird mit dir jedes Wochenende tanzen gehen.

Ja, sicher. Und ich sitze dann irgendwo im Nirgendwo fest, er säuft wahrscheinlich wie ein Loch und erzählt Witze, die ich nicht verstehe.

Ich bin Irin in zweiter Generation, meine Eltern waren die erste, und meine Großeltern leben immer noch dort. Aber das heißt nicht, dass ich dort hingehöre oder dazu bestimmt bin, einen Iren zu heiraten und in einem malerischen kleinen Häuschen bei Killarney zu leben – oder noch schlimmer: irgendwo im tiefsten Nirgendwo auf der Dingle-Halbinsel.

„Gran, wir haben darüber gesprochen.“

„Und wir sollten noch mal darüber sprechen, Mädel!“, schimpfte sie.

„Du glaubst doch nicht ernsthaft, dass ich mit beschissenem WLAN glücklich werde, als Autorin? Ganz zu schweigen davon, dass ich am Ende der Welt wohne. Und ich wette, der Enkel irgendeiner Freundin, mit dem du mich verkuppeln willst, besitzt einen Bauernhof oder irgendeine Touristenfalle, die ich dann am Hals habe? Gran, wir haben nicht mehr das 19. Jahrhundert. Frauen, besonders amerikanische Frauen, wollen vom Leben mehr, als nur Hausfrau in einem Cottage im Nirgendwo zu sein“, erklärte ich ihr.

Ich konnte ihre Frustration durch das Telefon hören. Sie wollte mir helfen, aber ich stellte mich quer. Sie dachte immer, ich sei kompliziert, und zu ihrer Verteidigung muss ich sagen: Manchmal war ich das auch – na ja, meistens.

Ich war schließlich Schriftstellerin. Und auch wenn Autoren in ihren eigenen Fantasie- und Romantikwelten lebten, waren sie im Grunde ihres Herzens Realisten – genau deshalb hatten wir uns ja dorthin geflüchtet.

„Jetzt reicht es mit dem Diskutieren. Ich habe dein Flugticket bereits gebucht und dich angemeldet“, sagte sie bestimmt.

„Flugticket?“, rief ich fast. „Angemeldet? Für was angemeldet?“

Stille.

„Mich angemeldet, damit ich gegen Vieh eingetauscht werde?“, lachte ich ungläubig.

„Nein, Maeve, wir sind hier nicht im Mittelalter. Ich habe dich für das Lisdoonvarna Matchmaking Festival in der Grafschaft Clare angemeldet. Das ist eine wunderbare Veranstaltung. Da habe ich deinen Großvater kennengelernt, weißt du doch noch.“ Ich hörte den Stolz in ihrer Stimme.

Sie glaubte fest daran, dass das meine Rettung wäre – dass ich dort meinen Ehemann finden und bis ans Ende meiner Tage glücklich sein würde, genau wie sie.

Oh Gott.

„Oh Gott.“

„Nimm den Namen des Herrn nicht in den Mund!“, fuhr sie mich an.

Typisch für eine irische Katholikin.

Ich schüttelte den Kopf. „Ich glaube nicht, dass ich dort einen Ehemann finde, jedenfalls nicht einen, den ich will, Gran.“

Ihre Stimme wurde weicher. „Man weiß nie, was das Schicksal und der Herr mit einem vorhaben, Maeve. Als Autorin solltest du an die Magie der Liebe glauben. Sie kann überall passieren und zu jeder Zeit, besonders dann, wenn man am wenigsten damit rechnet.“

„Gran…“

„Die nette Dame von Aer Lingus sagte, das Flugticket müsste in deinem E-Mail-Postfach sein. Der Flug geht am Donnerstag um 15:00 Uhr, Liebes.“

„In zwei Tagen? Gran … das geht nicht, ich muss in den nächsten zwei Monaten einen Roman schreiben und habe nicht einmal ein Exposé!“ Ich fing an zu hyperventilieren. Tatsächlich zu hyperventilieren.

Haben 30-Jährige eigentlich ein hohes Schlaganfallrisiko?

„Na siehst du, dann ist das die perfekte Idee für deinen nächsten Roman. Ich hab dich lieb, Maeve. Guten Flug, ruf an, wenn du landest.“ Dann war die Leitung tot.

Sie war eine Einmischerin, aber dieses Mal hatte sie sich selbst übertroffen. Sie hatte mir tatsächlich ein Flugticket für ein Heiratsvermittlungsfestival in Irland gekauft.

Aber je länger ich darüber nachdachte, desto mehr wurde mir klar: Vielleicht hatte sie recht. Das könnte mein nächster Bestseller werden und endlich die Chance, auf der New-York-Times-Bestsellerliste zu landen. Eine irische Heiratsvermittlungs-Romanze.

Das könnte es sein – mein Ticket zum Ruhm. Vielleicht nicht zur Liebe, aber zum Ruhm.

Und da es mit der Liebe sowieso nicht klappt, könnte ich wenigstens berühmt werden.