Kapitel 1: Die Begegnung
Torinne Imadi schaute auf seine Uhr. Er war fünfundzwanzig Minuten zu spät. Es war zwar nicht seine Schuld, aber trotzdem nervig. Sein letzter Kunde wollte Änderungen an einem Design, das eigentlich schon perfekt war. Jetzt stand er im Aufzug und fuhr in das oberste Stockwerk des Inata Tribune Gebäudes in der Innenstadt von Tow City.
Der Fahrstuhl pingte. 32. Stock. Die Führungsetage.
„Wieder so ein verwöhntes Reiches-Eltern-Kind“, murmelte er und rückte seine Mappe zurecht. Mit 32 Jahren hatte Torinne genug von denen gesehen. Junge Kerle, die Daddys Firma übernommen hatten und dachten, sie wüssten alles über Stil.
Die Türen öffneten sich. Marmorböden, Glaswände, alles sehr teuer.
„Mr. Imadi?“ Eine Frau in einem schwarzen Kostüm kam auf ihn zu. „Dr. Mason erwartet Sie jetzt.“
„Dr. Mason?“ Torinne runzelte die Stirn. „Ich dachte, ich treffe mich mit Dr. Robith.“
„Das ist Dr. Robith Mason, Sir.“
Torinne folgte ihr einen langen Flur entlang. An den Wänden hingen alte Titelseiten der Zeitung. Große Schlagzeilen über Kriege, Wahlen und Katastrophen. Die Inata Tribune gab es schon seit fünfzig Jahren.
Sie blieben vor einer Doppeltür stehen. Die Frau klopfte an und öffnete sie.
„Mr. Imadi ist hier, Dr. Mason.“
„Schicken Sie ihn rein.“
Die Stimme klang tief und selbstbewusst. Torinne betrat das Büro und blieb stehen. Der Raum war riesig. Deckenhohe Fenster zeigten ganz Tow City, das unter ihnen lag. In der Mitte stand ein gewaltiger Schreibtisch. Dahinter saß jedoch nicht das, was er erwartet hatte.
Der Mann, der aufstand, war jung, vielleicht 27 oder 28. Er war groß, hatte dunkles Haar und markante Gesichtszüge. Sein Anzug kostete wahrscheinlich mehr, als die meisten Leute im Monat verdienten. Aber es waren seine Augen, die Torinnes Aufmerksamkeit erregten. Dunkelbraun, fast schwarz und sehr intensiv.
„Mr. Imadi.“ Der Mann ging um den Schreibtisch herum und streckte die Hand aus. „Ich bin Dr. Robith Mason.“
Torinne schüttelte seine Hand. Ein fester Griff, der vor Selbstvertrauen nur so strotzte. Der Händedruck dauerte eine Sekunde länger, als er eigentlich sollte.
„Dr. Mason. Vielen Dank, dass Sie Zeit für mich haben.“ Torinne versuchte, seine Überraschung zu verbergen. Dieser Typ war der CEO? Er sah aus, als müsste er eigentlich noch zur Uni gehen.
„Bitte, setzen Sie sich.“ Robith deutete auf den Stuhl gegenüber seinem Schreibtisch. „Ich habe Gutes über Ihre Arbeit gehört.“
Torinne setzte sich und öffnete seine Mappe. „Ich habe ein paar Ideen für Ihre Jubiläumsgala. Das 50-Jährige der Tribune, richtig?“
„Richtig.“ Robith setzte sich wieder und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. „Aber bevor wir anfangen, muss ich fragen: Sind Sie bei potenziellen Kunden immer so pünktlich?“
Die Frage traf ihn wie eine kalte Dusche. „Wie bitte?“
„Sie sind 25 Minuten zu spät.“
Torinne spürte, wie Wut in ihm aufstieg. „Der Verkehr in Tow City ist unberechenbar. Aber wenn Ihnen meine Verspätung wichtiger ist als meine Arbeit…“
„Mir geht es um Professionalität.“ Robiths Stimme war ruhig, aber bestimmt. „Bei dieser Gala werden fünfhundert Gäste sein. Wichtige Leute. Politiker, Wirtschaftsbosse, Promis. Ich brauche jemanden, der versteht, dass Details zählen. Dazu gehört auch, pünktlich zu erscheinen.“
„Und ich brauche einen Kunden, der versteht, dass gute Arbeit Zeit braucht.“ Torinne knallte seine Mappe etwas fester auf den Tisch, als er beabsichtigt hatte. „Aber wenn wir schon von Details sprechen: Was genau wollen Sie eigentlich? Außer jemanden, der älter ist als Sie, über Professionalität zu belehren.“
Robith zog eine Augenbraue hoch. „Älter?“
„Ich bin 32. Und Sie? Vielleicht 25?“
„27.“
„Dann eben 5 Jahre älter.“
In Robiths Blick veränderte sich etwas. Es wirkte, als würde er Torinne plötzlich mit anderen Augen sehen.
„Die meisten Leute erwähnen das Alter nicht“, sagte Robith. „Sie haben zu viel Schiss.“
„Ich bin nicht wie die meisten Leute.“
„Nein“, erwiderte Robith leiser. „Das sehe ich.“
Sie sahen sich einen Moment lang an. Die Luft im Raum fühlte sich plötzlich anders an, viel geladener und voller Spannung.
Torinne räusperte sich. „Also, wegen der Gala…“
„Richtig.“ Robith setzte sich aufrechter hin. „Die Gala. Sie findet am 15. Oktober statt. Black Tie. Wir wollen etwas Elegantes, das im Gedächtnis bleibt. Die Tribune hat einen Ruf zu verlieren.“
„Wie sieht Ihr Budget aus?“
„Geld spielt keine Rolle.“
Natürlich nicht. Torinne öffnete seine Mappe und holte ein paar Skizzen heraus.
„Ich dachte mir, wir könnten mit dem Thema Zeitung spielen“, sagte er und breitete die Zeichnungen auf dem Schreibtisch aus. „Schwarz-weißes Farbschema, aber mit goldenen Akzenten. Ein echter Klassiker.“
Robith beugte sich vor, um die Skizzen zu betrachten. Er roch nach teurem Parfüm. Ein Aftershave, das wahrscheinlich mehr kostete als Torinnes Miete.
„Das ist auf Nummer sicher gegangen“, sagte Robith, nachdem er die Zeichnungen durchgesehen hatte.
„Sicher?“
„Vorhersehbar. Schwarz, weiß, goldene Akzente. Jedes Firmenevent sieht genau so aus.“
Torinne spürte, wie sich sein Kiefer anspannte. „Das sind nur erste Entwürfe. Ein Ausgangspunkt.“
„Tatsächlich?“ Robith sah von den Skizzen auf. „Für mich sehen die ziemlich fertig aus.“
„Es sind professionelle Konzepte. Sie basieren auf dem, was mir Ihre Assistentin über Ihre Wünsche gesagt hat.“
„Meine Assistentin spricht nicht für mich.“
„Dann sollten Sie vielleicht besser mit Ihren Angestellten kommunizieren.“
Die Worte klangen schärfer, als Torinne gewollt hatte. Robith kniff die Augen zusammen.
„Vorsicht, Mr. Imadi.“
„Oder was?“
„Oder Sie planen demnächst Kindergeburtstage statt Galas.“
Torinne stand auf. „Wissen Sie was? Vielleicht sollte ich gehen. Ich suche mir lieber einen Kunden, der wirklich mit mir arbeiten will, statt nur an allem herumzumäkeln.“
„Setzen Sie sich wieder.“
„Ich lasse mir von Ihnen nichts befehlen.“
Robith stand ebenfalls auf. Sie standen sich über den Schreibtisch hinweg gegenüber. Robith war größer, aber nicht viel.
„Sie sind hierhergekommen, um diesen Job zu bekommen“, sagte Robith. „Das Mindeste, was Sie tun können, ist die Präsentation zu beenden.“
„Die Präsentation, bei der Sie mir sagen, dass alles falsch ist?“
„Die Präsentation, bei der ich Sie zu besserer Arbeit ansporne.“
„Das hier ist gute Arbeit.“
„Es ist ausreichend.“
Torinne ballte die Hände zu Fäusten. „Ausreichend?“
„Es ist das, was jeder andere Designer in dieser Stadt auch tun würde. Schwarz, Weiß, Gold. Die sichere Wahl.“ Robith ging um den Schreibtisch herum und blieb direkt vor Torinne stehen. „Ich dachte, Sie wären anders.“
„Inwiefern anders?“
„Mutig, kreativ. Jemand, der auch mal Risiken eingeht.“
„Sie wollen Risiken? Schön.“ Torinne schnappte sich seine Skizzen und schlug eine leere Seite auf. Er fing an, schnell und wütend zu zeichnen. „Sie wollen die Geschichte der Tribune? Dann machen wir es dramatisch.“
Er skizzierte, während er sprach. Sein Bleistift flog förmlich über das Papier.
„Rot und Schwarz. Blut und Tinte. Die Farben des Journalismus. Riesige Bildschirme zeigen historische Titelseiten, aber bewegt und animiert. Als ob die Nachrichten lebendig werden.“ Er zeichnete weiter. „Lichteffekte, die sich über den Abend verändern und die Geschichte von 50 Jahren erzählen. Roh, gewaltig, direkt ins Gesicht.“
Robith schaute ihm über die Schulter. Er war so nah, dass Torinne seinen Atem im Nacken spüren konnte.
„Weiter“, sagte Robith leise.
„Die Tische sind wie ein Zeitungslayout angeordnet. In Ressorts unterteilt. Politik, Sport, Unterhaltung. Die Gäste wandern durch die Geschichte des Blattes.“ Torinnes Wut verwandelte sich in Begeisterung, während die Idee Form annahm. „Essensstationen, die wie alte Zeitungsstände aussehen. Kellner, die wie Reporter aus verschiedenen Jahrzehnten gekleidet sind.“
„Interessant.“
„Der Höhepunkt ist der Druck einer Live-Titelseite. Die Zeitung von morgen, mit Berichten über die Gala selbst. Die Gäste nehmen ein Stück Geschichte mit nach Hause.“
Torinne beendete die Skizze und trat einen Schritt zurück. Robith stand immer noch dicht hinter ihm.
„Das“, sagte Robith, „ist nicht mehr nur ausreichend.“
Torinne drehte sich um. Sie standen sich jetzt sehr nahe. Nah genug, um die goldenen Sprenkel in Robiths dunklen Augen zu sehen.
„Ist es das, was Sie wollten?“, fragte Torinne.
„Es ist exakt das, was ich wollte.“
Die Luft zwischen ihnen war voller Spannung. Es war nicht mehr nur Wut. Da war noch etwas anderes.
„Gut“, sagte Torinne. Seine Stimme klang rauer, als er beabsichtigt hatte.
„Gut“, stimmte Robith zu.
Keiner von beiden rührte sich. Sie standen einfach da und sahen sich an. Die Skizze auf dem Schreibtisch hinter ihnen war völlig vergessen.
„Mr. Mason?“ Die Gegensprechanlage knackte. „Ihr Termin um vier Uhr ist da.“
Der Bann war gebrochen. Robith trat zurück und fuhr sich mit der Hand durchs Haar.
„Sagen Sie ihnen, es dauert noch fünf Minuten“, antwortete er der Sprechanlage.
Torinne begann, seine Skizzen einzusammeln. „Ich sollte dann wohl gehen.“
„Warten Sie.“ Robith ging zu seinem Schreibtisch zurück und holte eine Visitenkarte heraus. Er schrieb etwas auf die Rückseite. „Meine private Nummer. Rufen Sie mich heute Abend an. Wir müssen die Details besprechen.“
Torinne nahm die Karte entgegen. Dabei berührten sich ihre Finger kurz.
„Um wie viel Uhr?“
„Nach acht. Ich werde lange arbeiten.“
„Natürlich werden Sie das.“
Robith lächelte fast. „Gefällt es Ihnen nicht, wenn man lange arbeitet?“
„Ich halte nichts davon, ständig nur zu schuften.“
„Wovon halten Sie denn dann etwas?“
Die Frage hing im Raum. Torinne sah in Robiths Gesicht und versuchte, seinen Ausdruck zu deuten.
„Ich halte viel von guter Arbeit“, sagte er schließlich. „Und ich mag Leute, die wissen, was sie wollen.“
„Ich weiß, was ich will.“
„Ach ja?“
„Ja.“
Wieder sahen sie sich an. Die Spannung war zurück, stärker als zuvor.
„Ich sollte jetzt wirklich gehen“, sagte Torinne.
„Ja, das sollten Sie.“
Aber keiner von beiden bewegte sich in Richtung Tür.
„Ihr Termin um 4 Uhr…“
„Kann warten.“
Torinne spürte, wie sein Herz schneller schlug. Das war gefährliches Terrain. Robith war ein Kunde, zumindest ein potenzieller. Sich mit Kunden einzulassen, war eigentlich immer eine schlechte Idee. Aber die Art, wie Robith ihn ansah…
„Ich rufe Sie heute Abend an“, sagte Torinne.
„Ich werde warten.“
Torinne ging zur Tür und spürte Robiths Blicke im Rücken. An der Schwelle drehte er sich noch einmal um.
„Dr. Mason?“
„Ja?“
„Das, was Sie über den Ansporn zu besserer Arbeit gesagt haben…“
„Was ist damit?“
„Versuchen Sie es beim nächsten Mal erst einmal mit Freundlichkeit.“
Diesmal umspielte ein echtes Lächeln Robiths Lippen. „Wo bliebe denn da der Spaß?“
Torinne verließ das Büro mit klopfendem Herzen. Die Fahrt im Aufzug kam ihm ewig vor. Als er in der Lobby ankam, dachte er bereits an das Telefonat später. Er ahnte, dass dieser Auftrag kompliziert werden würde.
Draußen fühlte sich die späte Nachmittagssonne warm auf seinem Gesicht an. Um ihn herum herrschte das übliche Treiben von Tow City. Die Leute machten sich auf den Heimweg, und der Verkehr füllte die Straßen. Aber er konnte nur an dunkle Augen, einen teuren Anzug und den Satz denken: „Ich weiß, was ich will.“
Torinne blickte auf die Visitenkarte in seiner Hand. Schlichte schwarze Schrift. Professionell. Aber auf der Rückseite stand in einer überraschend ordentlichen Handschrift eine Telefonnummer.
Er steckte die Karte in seine Brieftasche und machte sich auf den Weg zu seinem Studio. Er hatte vor heute Abend noch einiges zu tun.
Zuerst musste er sich jedoch darüber klar werden, worauf er sich da eigentlich einließ. Denn Dr. Robith Mason war definitiv ganz anders als erwartet.
Dass sein Körper so heftig darauf reagiert hatte, dem jüngeren Mann so nahe zu sein, stand in keinem Businessplan.
Das würde entweder der beste Job seiner Karriere werden oder der größte Fehler seines Lebens. Vielleicht sogar beides gleichzeitig.
Während er durch die belebten Straßen von Tow City lief, merkte Torinne, dass er lächelte. Wann hatte ihn ein Kunde das letzte Mal so herausgefordert? Wann hatte ihn jemand das letzte Mal dazu angetrieben, über sich hinauszuwachsen?
Die meisten Kunden wollten es sicher und vorhersehbar. Einfach das, was alle anderen auch machten. Aber Robith Mason wollte Mut, Risiko und das Besondere.
Torinne konnte „besonders“. Die Frage war nur: Wie weit würden sie dabei gehen?
