Isabella
Copyright © 2025 by T.K Wright
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Kein Teil dieses Buches darf ohne schriftliche Genehmigung des Autors in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln reproduziert oder übertragen werden, außer in Form von kurzen Zitaten in Rezensionen.
Dies ist ein fiktives Werk. Namen, Charaktere, Unternehmen, Orte, Ereignisse und Vorfälle sind entweder Produkte der Fantasie des Autors oder werden fiktiv verwendet.
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Isabella Ramirez
Das Letzte, woran sie sich erinnerte, war das Feuer.
Leuchtend rote und orangefarbene Flammen tanzten wild in der Nacht und verschlangen die Wände ihrer Kindheit. Rauch lag dick in der Luft, brannte in ihren Lungen, ihr kleiner Körper zitterte vor Verwirrung und Angst.
„Nein! Bitte, ich will nach Hause! Wo ist Lio? Mama? Papa?"
„Halt die Klappe, du dummes kleines Mädchen."
Die Stimme des Mannes klang wie Kies und Säure. „Mama und Papa wollen dich nicht. Deshalb bist du hier. Sie hatten genug von dir. Jetzt benimm dich … oder du wirst bestraft."
Sie weinte, ihr achtjähriges Herz zerbrach bei seinen grausamen Worten. Er musste lügen.
Ihre Eltern würden sie nicht verlassen. Das konnten sie nicht.
Und Lio – ihr großer Bruder – er musste nach ihr suchen. Sie klammerte sich an diese Hoffnung wie an einen Rettungsanker im Sturm.
....
Dreizehn Jahre später …
Der Club war eine Welt für sich.
Samtene Schatten und goldene Akzente hüllten den Raum in Sünde und Verführung. Kristallkronleuchter funkelten über der Hauptbühne und warfen gebrochene Regenbögen auf Gesichter voller Lust und Sehnsucht. Die Musik pulsierte wie ein Herzschlag durch die Wände, und man konnte die Verzweiflung in der Luft fast riechen.
Niemand kam mit edlen Absichten in The Devil's Playground – und keine von uns arbeitete hier aus freien Stücken. Wir alle versuchten nur, nicht zu verhungern.
„Als Nächstes haben wir unsere einzigartige feurige Latina … Caramel CANDY!"
Das war mein Stichwort.
Ein Flattern der Nervosität traf mich, wie immer. Ein Jahr dabei, und es fühlte sich immer noch unwirklich an.
„Reiß dich zusammen, Isabella. Reiß dich zusammen."
Titten raus, Arsch raus. Gehen.
Ich richtete meine glitzernde Maske, die meine Geheimnisse sicher hielt, und trat ins Licht. Mein Körper bewegte sich aus Instinkt, aus Muskelgedächtnis, aus Rhythmus. Das Gebrüll der Menge verblasste, als die ersten Töne meines Songs die Luft erfüllten – und ich wurde sie.
Er sang ein Lied, als er es tat.
Er war kalt, und er war gnadenlos …
Ich ließ die Musik über mich hinwegspülen. Meine Hüften rollten. Meine Beine streckten sich lang und langsam. Jede Drehung meines Körpers erzählte eine Geschichte, die ich nicht aussprechen konnte.
In the night, she hears them calling
In the night, she's dancing to relieve the pain
But she'll never walk away
Und dann sah ich sie – diese braunen Augen.
Sie durchbohrten die Menge wie eine Flamme im Nebel. Warm und doch unergründlich. Reich wie gereifter Whiskey, aber mit einem Schmerz, der etwas in meiner Brust zusammenzog. Mein heimlicher Verehrer. Er verpasste nie eine Show. Und wenn er mir beim Tanzen zusah, fühlte es sich an, als würde die Welt verschwinden.
Braune Augen – geheimnisvoll, schön, gefährlich.
Sie sahen aus, als hätten sie zu viel gesehen. Zu hart geliebt. Zu tief verloren.
Sie gaben mir das Gefühl, gleichzeitig gesehen und unsichtbar zu sein.
Dieser Tanz … Er ist für dich, dachte ich, als ich mich zur Stange drehte.
Dollar bills and tears fall down her face
But she'll never walk away
I don't think you understand.
Ich schlang mich um sie und ließ Schwerkraft und Anmut mich tragen, Muskeln spannten sich, Glitzer schimmerte, Schweiß lief mir über den Rücken. Ich fühlte mich mächtig. Frei. Ganz – wenn auch nur für drei Minuten.
Als die Musik verklang, war ich atemlos. Die Menge schrie meinen Namen. Geldscheine regneten herab wie Konfetti. Ich lächelte, mein Herz raste.
Aber als ich zu ihm zurückblickte, war er verschwunden.
„Du warst großartig, Candy", grinste Derek, unser Clubmanager, und reichte mir einen Tequila-Shot.
„Danke, Dee", sagte ich und setzte ein schnelles Lächeln auf. „Lass mich mich kurz frisch machen, bevor ich mit dem Tischservice anfange."
Ich konnte mich kaum noch an meine richtige Kindheit erinnern. Die frühen Jahre waren eine verstaubte Collage aus Gesichtern und Schmerz. Die Nonnen, die mich aufzogen, füllten die Lücken mit erfundenen Namen und strengen Lektionen. „Isabella Ramirez" klang gut – mexikanisch genug, um dazuzugehören, allgemein genug, um nicht vermisst zu werden.
Ich bin jetzt einundzwanzig. Eine exotische Tänzerin und Kellnerin in einem der exklusivsten Clubs der Stadt. Ich fand diesen Ort, als ich am Verhungern war, allein und verzweifelt. Derek sah mein Gesicht und stellte mich auf der Stelle ein. Ich bediente Tische, bis ich volljährig war, dann begann das richtige Geld.
Aber ich habe Grenzen. Keine privaten Tänze. Keine Hinterzimmer-Gefälligkeiten. Ich urteile nicht, ich weiß nur, womit ich leben kann.
Die Dusche in Dereks Büro war winzig, aber sauber. Ich ließ das kalte Wasser auf meine Haut stechen und wusch den Glitzer, den Schweiß, die Illusion ab. Als ich herauskam, war es wieder da – ein Blumenstrauß.
Diesmal: Orchideen.
Zart. Elegant. Umwunden mit aufgerollten 100-Dollar-Scheinen wie Blütenblätter.
Mindestens 1000 Dollar wert.
Und wie immer dieselbe Karte: Dolcezza.
Unterschrieben: V.
Mir stockte der Atem. Er hatte noch nie so viel geschickt.
Dankbarkeit sollte die offensichtliche Reaktion sein – aber irgendetwas daran hinterließ immer einen Knoten in meinem Magen. Als wäre ich eine Figur, die in einem Spiel bewegt wurde, von dem ich nicht wusste, dass ich es spielte.
Ich zog meine Kellnerinnen-Klamotten an – enge schwarze Jeansshorts, hochhackige Stiefel und ein eng anliegendes Shirt mit dem Club-Logo. Egal, was ich trug, meine Hüften und mein Arsch machten die Werbung. Glaub mir, ich habe versucht, sie zu verstecken.
Unten band ich mir die Schürze um und schnappte mir meinen Block. Die übliche Menge war in vollem Gange. Männer gafften. Frauen starrten böse. Die Energie war dick vor Eifersucht, Gier und schmerzender Unsicherheit.
Ich sah alles.
Die Frau, die sich an einen Mann klammert, der sie schlägt. Das Mädchen, das nach etwas Stärkerem als Hoffnung süchtig ist. Die Mutter mit drei Jobs und keiner Zeit. Wir alle tragen Masken – manche sind nur glitzernder als andere.
Ich war etwa zur Hälfte durch meine Schicht, als ich sie sah.
Ms. Gizzel.
Ehemalige internationale Tänzerin, jetzt Chef aus der Hölle – Botox und Bitterkeit, mit einer Prise bösartigem Perfektionismus.
„Candy", säuselte sie, ihre Stimme wie Schmirgelpapier. „Genau das Mädchen, nach dem ich gesucht habe."
„Hallo, Ms. Gizzel. Sie sehen … strahlend aus heute Abend."
Totale Lüge. Ihr Make-up könnte Kinder erschrecken. Aber ich schätzte mein Leben.
„Das würdest du auch, wenn du mehr Haut zeigen würdest. Und dieser Lippenstift? Versuch's mal mit Rot."
Ich lächelte durch zusammengebissene Zähne.
„Da ist ein Gentleman an Tisch 62, der ein Wort mit dir wechseln möchte", fügte sie hinzu. „Und nein, du verklemmte Prüde, er will keinen Tanz. Er hat nach dir gefragt. Halt deine Attitüde im Zaum. Er ist mächtig. Lass mich das nicht bereuen."
Tisch 62.
VVIP.
Nur die Art von Männern, die sich mit Seide den Arsch abwischen und Champagner pissen, sitzen dort.
Ich schlängelte mich durch die Menge – vorbei an den mahlenden Körpern, den Plastiklächeln, der Verzweiflung. Die Mädchen an den Elite-Tischen klammerten sich fester an ihre Männer, als sie mich sahen, als hätten sie Angst, ich könnte sie mit einem Blick stehlen. Wenn sie nur wüssten … Ich hatte kein Interesse an dieser Welt. Mein Fluchtplan hatte eine Frist.
Und dann – erreichte ich ihn. Tisch 62.
Mir stockte der Atem.
Er.
Diese braunen Augen.
Mein geheimnisvoller Verehrer.
Nur jetzt … beobachtete er nicht mehr aus den Schatten.
Er wartete.
