Gefährliche Süße

Copyright © 2025 by T.K Wright

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Kein Teil dieses Buches darf ohne schriftliche Genehmigung des Autors in irgendeiner Form reproduziert oder übertragen werden, mit Ausnahme von kurzen Zitaten in Rezensionen.

Dies ist ein Werk der Fiktion. Namen, Charaktere, Unternehmen, Orte, Ereignisse und Vorfälle sind entweder das Produkt der Vorstellungskraft des Autors oder werden fiktiv verwendet.

...

Isabella Ramirez

Das Letzte, woran sie sich erinnerte, war das Feuer.

Helle rote und orangefarbene Flammen tanzten wild in der Nacht und verschlangen die Mauern ihrer Kindheit. Der Rauch hing dick in der Luft, brannte in ihren Lungen, ihr kleiner Körper zitterte vor Verwirrung und Angst.

„Nein! Bitte, ich will nach Hause! Wo ist Lio? Mami? Papi?“

„Halt den Mund, du dummes kleines Ding.“

Die Stimme des Mannes klang wie Kies und Säure. „Mami und Papi wollen dich nicht. Deshalb bist du hier. Sie sind deiner überdrüssig geworden. Jetzt benimm dich … oder du wirst bestraft.“

Sie weinte, ihr fünfjähriges Herz zerbrach bei seinen grausamen Worten. Er musste lügen.

Ihre Eltern würden sie nicht verlassen. Das konnten sie nicht.

Und Lio, ihr großer Bruder, musste sie suchen. Sie hielt an dieser Hoffnung fest wie an einem Rettungsanker im Sturm.

....

17 Jahre später...



Der Club ist eine Welt für sich.

Samtige Schatten und goldene Akzente hüllen den Raum in Sünde und Verführung. Kristallleuchter funkeln über der Hauptbühne und werfen zerbrochene Regenbogen auf Gesichter voller Lust und Sehnsucht. Die Musik pulsiert wie ein Herzschlag durch die Wände, und man kann die Verzweiflung in der Luft fast riechen.

Niemand kommt mit edlen Absichten in das The Devil’s Playground, und niemand von uns arbeitet hier freiwillig. Wir versuchen alle nur, nicht zu verhungern.

„Als Nächstes haben wir unsere feurige Latina, Caramel CANDY!“

Das ist mein Einsatz.

Ein Nervenflattern erwischt mich, wie immer. Nach einem Jahr fühlt es sich immer noch unwirklich an.

„Reiß dich zusammen, Isabella. Reiß dich zusammen.“

Brust raus, Hüften nach hinten. Geh.

Bevor ich hinter den Kulissen hervortrete, prüfe ich mein Spiegelbild im Seitenspiegel. Ich tupfe eine dicke Schicht silbernen Körperglitters auf meine linken Rippen und die Kurve meiner Hüfte und verdecke sorgfältig die schwachen, geschwungenen Brandnarben, die das Feuer hinterlassen hat. Unter dem schweren Schimmer der Bühnenscheinwerfer verschwindet die ruinierte Haut und hinterlässt nur die Illusion einer makellosen Tänzerin.

Ich richte meine glitzernde Maske, die meine Geheimnisse sicher bewahrt, und trete ins Rampenlicht. Mein Körper bewegt sich aus Instinkt, Muskelgedächtnis und purer Rhythmik. Das Brüllen der Menge verstummt, als die ersten Töne meines Songs die Luft erfüllen, und ich werde zu ihr.

Er sang ein Lied, als er es tat.

Er war kalt und unbarmherzig...

Ich ließ die Musik über mich hinwegspülen. Meine Hüften kreisten. Meine Beine streckten sich lang und langsam. Jede Drehung meines Körpers erzählte eine Geschichte, die ich nicht aussprechen konnte.

In the night, she hears them calling

In the night, she’s dancing to relieve the pain

But she’ll never walk away

Und dann sehe ich sie, diese braunen Augen.

Sie durchbohren die Menge wie eine Flamme im Nebel. Warm und doch unergründlich. Reich wie gealterter Whiskey, aber mit einem Schmerz, der in meiner Brust etwas verdreht. Mein heimlicher Verehrer. Er verpasst nie eine Show. Und wenn er mir beim Tanzen zusieht, fühlt es sich an, als würde die Welt um uns herum verschwinden.

Er ist geheimnisvoll, wunderschön und gefährlich.

Seine Augen wirken, als hätten sie zu viel gesehen und zu sehr geliebt. Zu tief verloren.

Sie lassen mich gleichzeitig gesehen und unsichtbar fühlen.

Dieser Tanz ist für dich, denke ich, während ich mich zur Stange drehe.

Dollar bills and tears fall down her face

But she’ll never walk away

Ich glaube, du verstehst das nicht.

Ich schlinge mich um das polierte Metall und lasse mich von Schwerkraft und Anmut tragen. Meine Muskeln spannen sich an, Glitzer schimmert, und Schweiß perlt meinen Rücken hinunter. Ich fühle mich kraftvoll, frei und vollkommen ganz, wenn auch nur für drei Minuten.

Als die Musik verklingt, bin ich außer Atem. Die Menge schreit meinen Namen, und Geldscheine regnen wie Konfetti auf mich herab. Ich lächle, mein Herz rast.

Doch als ich zurück zu seinem Stammplatz blicke, ist er bereits verschwunden.

„Du warst fantastisch, Candy“, grinst Derek, unser Clubmanager, und reicht mir einen Tequila-Shot.

„Danke, Dee“, sage ich und schenke ihm ein kurzes Lächeln. „Lass mich kurz frisch machen, bevor ich den Tischeinsatz beginne.“

Die Dusche in Dereks Büro ist winzig, aber sauber. Ich drehe den Hahn ganz auf kalt und lasse den eisigen Strahl auf meine Haut treffen, was den Glitzer, den Schweiß und die vorübergehende Illusion von Caramel Candy wegwäscht. Während das Wasser über meinen Körper läuft und die schwachen, unebenen Erhebungen der alten Brandnarben an meiner Seite nachzeichnet, starre ich auf den Abfluss.

Ich kann mich kaum noch an meine echte Kindheit erinnern. Die frühen Jahre sind nur eine staubige Collage aus Gesichtern und Schmerz. Die Nonnen, die mich aufgezogen haben, füllten die Lücken mit ausgedachten Namen und strengen Lektionen. Sie entschieden sich für Isabella Ramirez, was gut klingt, mexikanisch genug ist, um dazuzugehören, und generisch genug, um nicht vermisst zu werden.

Ich bin jetzt einundzwanzig, arbeite als exotische Tänzerin und Kellnerin in einem der exklusivsten Clubs der Stadt. Ich habe diesen Ort gefunden, als ich hungerte, einsam und verzweifelt war. Derek sah mein Gesicht und stellte mich sofort ein. Ich bediente Tische, bis ich volljährig wurde, und dann fing das richtige Geld an. Aber ich habe meine Grenzen. Keine privaten Tänze, keine Gefälligkeiten im Hinterzimmer. Ich verurteile niemanden; ich weiß nur, womit ich leben kann.

Als ich aus dem Badezimmer komme, steht da wieder dieser frische Blumenstrauß auf dem Schreibtisch.

Diesmal sind es weiße Orchideen.

Sie sind zart und elegant, mit zusammengerollten Hundert-Dollar-Scheinen wie Blütenblätter durchwoben. Es stecken bestimmt mindestens tausend Dollar in den Stielen.

Und wie immer liegt die kleine Karte in der Mitte.

Dolcezza.

Gezeichnet, V.

Mir stockt der Atem. So viel hat er noch nie geschickt.

Dankbarkeit sollte die offensichtliche Reaktion sein, aber irgendetwas daran verursacht immer einen Knoten in meinem Magen. Als wäre ich ein Bauer, der in einem Spiel bewegt wird, von dem ich nicht einmal weiß, dass ich es spiele.

Ich wechsle in meine Kellnerinnenkleidung, die aus engen schwarzen Jeansshorts, High-Heel-Stiefeln und einem taillierten Hemd mit dem Club-Logo besteht. Egal was ich trage, meine Hüften und mein Arsch machen die Werbung. Glaub mir, ich habe versucht, sie zu verstecken.

Unten binde ich mir meine Schürze um und schnappe mir meinen Notizblock. Die übliche Menge ist in vollem Gange. Männer gaffen. Frauen starren. Die Energie ist dick von Eifersucht, Gier und schmerzhafter Unsicherheit.

Ich sehe das alles.

Die Frau klammert sich an einen Mann, der sie schlägt. Das Mädchen ist süchtig nach etwas Stärkerem als Hoffnung. Die Mutter hat drei Jobs und keine Zeit. Wir alle tragen Masken, manche nur glitzernder als andere.

Ich bin mitten in meiner Schicht, als ich sie sehe.

Ms. Gizzel.

Ehemalige internationale Tänzerin und jetzt die Chefin aus der Hölle, Botox und Bitterkeit, mit einer Beilage aus bösartigem Perfektionismus.

„Candy“, sagt sie gedehnt, ihre Stimme klingt wie Schleifpapier. „Genau das Mädchen, das ich gesucht habe.“

„Hallo, Ms. Gizzel. Sie sehen strahlend aus heute Abend.“

Vollständige Lüge. Ihr Make-up könnte Kinder erschrecken. Aber mein Leben ist mir wichtig.

„Du würdest auch so aussehen, wenn du mehr Haut zeigen würdest. Und dieser Lippenstift? Versuch es mal mit Rot.“

Ich lächle durch zusammengebissene Zähne. „An Tisch 62 sitzt ein Gentleman, der ein Wort mit dir wechseln möchte“, fügte sie hinzu, ihre Lippen krümmten sich zu einem wissenden, geheimnisvollen Grinsen. „Und nein, du verklemmte Prüde, er will keinen Tanz. Er hat ausdrücklich nach Caramel Candy gefragt. Es ist derselbe High Roller, der diese teuren Orchideen jeden zweiten Abend in deine Garderobe schickt.“

Tisch 62.

VVIP.

Nur Männer, die sich mit Seide abwischen und Champagner pissen, sitzen dort.

Ich schlängle mich durch die Menge, vorbei an den sich reibenden Körpern, den künstlichen Lächeln, der Verzweiflung. Die Mädchen an den Tischen der Elite klammern sich fester an ihre Männer, wenn sie mich sehen, als hätten sie Angst, ich könnte sie mit einem Blick stehlen. Wenn sie wüssten: Ich habe kein Interesse an dieser Welt. Mein Fluchtplan hat eine Frist.

Und dann erreiche ich ihn. Tisch 62.

Mir stockt der Atem.

Er.

Diese braunen Augen.

Mein geheimnisvoller Verehrer.

Nur dass er jetzt nicht mehr aus den Schatten zuschaut.

Er wartet.