Highspeed-Herzklopfen

POV: ISLA

Am Flughafen herrscht pures Chaos. Touristen mit riesigem Gepäck. Geschäftsleute, die ständig auf ihre Handys starren. Es ist die übliche Mischung aus Sprachen und Ungeduld, die man an europäischen Verkehrsknotenpunkten findet.

Ich suche im Abholbereich nach meiner Mitfahrgelegenheit. Onkel Derek sagte, jemand vom Apex-Team würde mich abholen. Das Brüllen eines Motors durchbricht den Lärm, als ein eleganter Aston Martin DB11 in Racing Green an den Bordstein fährt und die Blicke aller Umstehenden auf sich zieht.

Mein Magen macht einen Satz, als ich sehe, wer am Steuer sitzt: Ethan Wolfe, der Topfahrer von Apex, aktueller F1-Champion und mein Schwarm, seit er dem Team meines Vaters beitrat, als ich zwölf war.

Er ist knapp eins-neunzig groß und hat diese durchtrainierte Figur, die man nur durch jahrelanges Fitnessprogramm bekommt. Seine braunen Locken fangen das Sonnenlicht ein, perfekt zerzaust, als wäre er gerade erst von einem Fotoshooting gekommen. Das weiße Leinenhemd ist gerade weit genug aufgeknöpft, um seine muskulöse Brust zu zeigen. Er sieht in echt noch besser aus als auf den Postern, die mit sechzehn an meiner Wand hingen.

„Isla!“, ruft er.

Sein Akzent ist britisches Englisch vom Feinsten. Bevor ich reagieren kann, zieht er mich in eine Umarmung. Seine Arme um mich sind stark, und ich rieche sein teures Parfüm. Mein Herz, das bei Ethan Wolfe anscheinend immer noch sechzehn ist, hämmert gegen meine Rippen.

„Ich kann es immer noch nicht fassen“, sagt er und hält mich auf Armlänge fest. „So groß bist du geworden.“

„Ich kann nicht glauben, dass du mich persönlich abgeholt hast.“

„Das wollte ich mir nicht entgehen lassen“, sagt er.

Innerhalb von Sekunden sind wir von Fans umringt. Ethan meistert die Situation mit geübtem Charme, unterschreibt Autogramme und macht Fotos, während er schützend eine Hand auf meiner Schulter liegen hat.

„Tut mir leid, Leute, aber die Dame und ich haben noch einen Termin“, sagt er mit diesem strahlenden Lächeln, das Millionen wert ist.

Er lädt mein Gepäck ein, öffnet dann die Beifahrertür und führt mich mit einer Hand an meinem unteren Rücken hinein. Es ist nur eine leichte Berührung, aber sie schickt einen elektrischen Schlag durch meinen Körper.

„Schnall dich an“, sagt er mit einem Grinsen. „Ich halte mich nicht an Geschwindigkeitsbegrenzungen.“

Der Aston Martin fährt mit einem Knurren vom Flughafen los, das meinen Puls in die Höhe treibt. Er wirft einen Blick auf mich, als wir auf die Autobahn auffahren, und ich spüre, wie er mich mustert. Sein Blick wandert von meinem Gesicht über meinen Körper und wieder zurück.

„Ich wollte das schon auf der Beerdigung deines Vaters sagen, aber da passte es nicht“, sagt er. Seine Stimme ist jetzt tiefer, intimer. „Ich habe dich schon lange nicht mehr gesehen und du siehst unglaublich aus, Isla. Aus dem Mädchen, an das ich mich erinnere, ist eine verdammt sexy Frau geworden.“

Ich versuche zu begreifen, was hier gerade passiert. Vor drei Monaten habe ich noch am Grab meines Vaters geweint und war völlig verloren. Vor vier Tagen habe ich noch am MIT gelernt. Jetzt sitze ich in einem Supersportwagen mit dem begehrtesten Junggesellen der Motorsportwelt, und er sieht mich an, als würde er mich zum ersten Mal richtig wahrnehmen.

Als Teenager wirkte Ethan so viel älter, ein Erwachsener, der vor Ruhm und Selbstvertrauen nur so strotzte, obwohl er kaum zwanzig war. Jetzt, Anfang dreißig, fühlen sich zehn Jahre Altersunterschied nicht mehr so weit weg an. Er wirkt jetzt genau richtig.

„Danke“, bringe ich schließlich hervor. „Du siehst auch gut aus.“

„Na, das tue ich natürlich, Liebes“, sagt er lachend.

Er tritt aufs Gaspedal und ich werde in den Sitz gedrückt, als wir beschleunigen.

***

Am Hotel werden wir von der Presse belagert, die mich nach meiner Zukunft als Erbin von Apex ausfragt. Während die Kameras blitzen, sage ich die Wahrheit: Mein Onkel leitet das Team, ich mache nur eine Pause vom MIT, um ein bisschen auszuhelfen.

Der Gedanke, dass Apex von mir (oder jemand anderem) geführt wird und nicht mehr von meinem Vater, fühlt sich immer noch seltsam an. Ich bin in der F1 aufgewachsen, aber die Aufmerksamkeit galt nie ~mir~. Mein Vater hatte dafür gesorgt. Zum Glück wenden sich die Reporter bald Ethan zu und ich kann mich davonstehlen.

Ich laufe schnell zu einem Restaurant, in das mich mein Vater früher oft mitgenommen hat. In einer dunklen Ecke finde ich das alte Rennspiel, das wir so geliebt haben. In dieser Welt zu sein, lässt mich schmerzlich an meinen Vater denken. Die Highscores flackern auf dem Bildschirm und ich entdecke meine Initialen: I.S. – Ich habe immer noch den Rekord! Ich rutsche auf den abgewetzten Sitz und will gerade eine Runde spielen, als ich Schritte hinter mir höre.

„Spielst du gerne?“, fragt eine Stimme, selbstbewusst und mit einem leichten Akzent.

Ich sehe mich um. Er ist groß, über eins-neunzig, und vielleicht ein oder zwei Jahre älter als ich, so um die dreiundzwanzig. Er hat breite Schultern, die seine schwarze Lederjacke ausfüllen, als wäre sie für ihn gemacht.

„Ich spiele normalerweise alleine“, sage ich. „Dann kann ich nicht verlieren.“

„Aber das ist kein richtiger Sieg, oder?“, sagt er und setzt sich auf den Sitz neben mich.

Dunkle Locken fallen ihm in die Stirn. Sein lässiges Lächeln ist charmant, aber hat etwas Scharfes, als wäre er daran gewöhnt, zu bekommen, was er will. In seinen dunkelgrünen Augen liegt etwas Ungezähmtes – vielleicht sogar Gefährliches. Plötzlich sind die ganzen Touristen mit ihren überteuerten Cocktails wie weggeblasen, und es ist, als wäre ich hier ganz allein mit ihm.

„Bist du sicher, dass du dich mit dem Champion anlegen willst? Ich habe den Highscore“, sage ich und deute auf den oberen Bildschirmrand.

„Eine Herausforderung macht mir keine Angst“, sagt der Fremde.

„Na gut“, sage ich. „Aber heul nicht, wenn du verlierst.“

„Ich weine nicht. Und ich verliere auch nicht.“

Wir werfen beide unsere Münzen in den Automaten.

„Ich bin Juan“, sagt er.

„Isla“, antworte ich.

Der Bildschirm zählt rückwärts.

Er grinst und sagt: „Buena suerte.“

„Was bedeutet das?“, frage ich und lege den Kopf schief.

„Sprichst du kein Spanisch?“, fragt er.

Ich kichere und zucke mit den Schultern. „Nur eine dumme Amerikanerin, nehme ich an.“

Eigentlich ~spreche~ ich Spanisch, aber ich denke, es könnte nützlich sein, das erst mal für mich zu behalten. Ich habe das Gefühl, dass er selbst so einige Geheimnisse hat.

„Es bedeutet viel Glück.“

„Werde ich nicht brauchen!“

Die Ampel wird grün und wir legen los.

Wir fahren ein hartes Rennen.

Unsere Autos rempeln sich auf dem Bildschirm an, und unsere Schultern berühren sich in der Realität. Es gibt einen kleinen Ruck – ich weiß nicht, ob es Anziehung ist oder nur die Hitze des Gefechts. Vielleicht beides.

Es lenkt ab. Und es ist gefährlich. Aber ich lehne mich trotzdem ein Stück näher.

Er flucht auf Spanisch. Ich tue weiterhin so, als würde ich ihn nicht verstehen.

„Du bist ganz schön aggressiv“, sage ich, als er versucht, mein Auto von der Strecke abzudrängen.

„Nicht nur beim Fahren.“

Wir kommen in die letzte Runde. Er ist vorne, dann wieder ich. Wir sind nur Zentimeter voneinander entfernt und kämpfen um die Führung.

Ich werfe einen Blick zu ihm rüber – sein Gesicht ist konzentriert, lebendig, voller Nervenkitzel. Er erinnert mich daran, wie mein Vater dieses Spiel gespielt hat.

Ich konzentriere mich voll und nehme die letzten beiden Kurven mit allem, was ich habe. Ich glaube, ich habe es geschafft. Es ist verdammt knapp.

Juan stößt einen Freudenschrei aus, als die Zielflagge auf seinem Bildschirm aufleuchtet.

Er gewinnt mit einem Sekundenbruchteil Vorsprung.

„Gibt’s doch gar nicht“, flüstere ich.

„Sieg!“, ruft er.

Mein Herz klopft immer noch wie wild.

„Wie bist du so gut? Bist du Rennfahrer?“

Da dieses Wochenende das F1-Rennen in der Stadt stattfindet, ist sie voller Fahrer und Leute, die gerne welche wären. Manche sind Legenden, andere klammern sich an ihren verblassten Ruhm, und ein paar tragen vielleicht Lederjacken und täuschen Akzente vor.

„Ich ~bin~ Fahrer“, sagt er.

„Für welches Team?“, frage ich.

Ich dachte, ich kenne alle F1-Fahrer. Vielleicht ist er ein Rookie?

Er grinst und sagt: „Uber.“

Ich lache.

„Du musst die Leute sicher pünktlich zum Flug bringen.“

„Immer“, sagt er mit einem Schulterzucken. „Willst du eine Revanche oder was trinken?“

Er führt mich zur Bar. Wir setzen uns auf Hocker an ein Fenster mit Blick auf den Hafen.

„Also, was verschlägt dich nach Portofino?“, fragt er.

„Arbeit“, sage ich. „Ich bin bei Apex. Formel 1.“

„Ah“, sagt er. „Ich bin kein riesiger Fan von dem Sport, aber ich habe von eurem Team gehört. Und von eurem Fahrer, dem berühmten Ethan Wolfe.“

„Jeder kennt Ethan, nicht wahr?“, sage ich.

Er ist das Goldkind des Sports. Vor der Kamera und auf der Strecke ist er aalglatt. Er datet Supermodels, wickelt Sponsoren um den Finger und läuft über rote Teppiche, als wäre er dafür geboren worden.

„Er wirkt wie ein arroganter Wichser“, sagt Juan ohne Zögern.

Ich ziehe eine Augenbraue hoch. Juan sieht plötzlich verlegen aus.

„Sorry. Ist er dein Freund?“

Ich schnaube.

„Nein, er ist mein Teamkollege.“

„Aber du wünschst dir, er wäre dein Freund, so wie der Rest der Welt?“

„Ich würde niemals einen Rennfahrer daten. Die sind viel zu gefährlich.“

„Stehen die meisten Frauen nicht auf gefährliche Dinge?“, fragt er und legt den Kopf schief, als wäre es eine Herausforderung.

Ich erzähle ihm von Apex, davon, wie mein Vater es von Grund auf aufgebaut und zum besten Team der Welt gemacht hat, bevor er vor ein paar Monaten starb. Während wir reden, berühren sich unsere Knie und bleiben dort. Es ist aufregend, einem Fremden so nahe zu sein.

Da ist etwas zwischen uns. Ich merke, dass wir es beide spüren. Er erzählt mir, dass er aus Spanien kommt. Ich frage, woher genau. Er weicht der Frage mit einem Grinsen aus, seine Augen wandern weg, er versteckt etwas, aber er macht es ziemlich geschickt.

Als wäre er daran gewöhnt, Dinge zu verbergen. Ich bohre nicht weiter. Nicht heute Abend. Es ist schön, mit jemandem zu reden, der nicht zur Rennwelt gehört.

„Wir sollten ein Foto machen“, sagt Juan und nickt in Richtung des Fotoautomaten. „Damit du ein Souvenir davon hast, dass du verloren hast.“

Ich verdrehe die Augen, sage aber okay. Wir quetschen uns in den Fotoautomaten. Es gibt nur einen kleinen Hocker darin. Ich sehe ihn an, dann ihn. Juan setzt sich und klopft auf seinen Oberschenkel.

„Sieht so aus, als ob es entweder auf meinem Schoß oder auf deinen Knien sein muss“, sagt er mit einem Grinsen.

„Vorsicht“, sage ich, „du gehst ein bisschen zu schnell vor, Mr. Uber.“

Ich setze mich trotzdem auf seinen Schoß. Seine Hände halten mich an der Hüfte fest. Unsere Körper pressen sich aneinander und ich kann seine Form spüren – seine Brust breit und fest hinter mir, jeder Zentimeter von ihm durchtrainiert und stark.

Sein Atem streift meinen Nacken und ich schaudere. Ich bin es nicht gewohnt, so zu reagieren. Nicht bei Fremden. Aber irgendetwas an ihm macht es schwer, klar zu denken. Ich bin normalerweise nicht der Typ für einen One-Night-Stand, aber vielleicht für den richtigen Typen…

Oder den falschen?

Das erste Foto zeigt uns beim Lächeln.

Das zweite – wir ziehen alberne Gesichter.

Das dritte – wir schauen grimmig in die Kamera.

Für das letzte dreht er meinen Kopf und drückt seine Lippen auf meine. Weich. Langsam. Selbstbewusst.

Ein plötzlicher Hitzeschwall durchflutet mich. Der Blitz geht los, grell und blendend, und ich blinzle heftig. Ich ziehe mich gerade weit genug zurück, um sein Gesicht zu sehen. Er grinst, mit einem herausfordernden Funkeln in den Augen.

„Weißt du, was jetzt passiert?“, fragt er flüsternd.

Ich schlucke, immer noch außer Atem. „Nein.“

„Entweder gibst du mir jetzt eine Ohrfeige“, sagt er mit tiefer Stimme, „oder du küsst mich noch mal – etwas härter.“