Gefährliches Verlangen

Ich kam gerade von einem Vorstellungsgespräch, das mich nicht gerade zuversichtlich zurückgelassen hatte, als ich aus dem Büro trat. In dieser Wirtschaftslage stellt niemand ein – es sei denn, ich wollte einen Mindestlohnjob annehmen, der einfach nicht reichen würde. Nicht, wenn ich Miete und Studiengebühren zahlen musste.

Ich hatte meinen Eltern versprochen, einen Job zu finden, der mich finanziell über Wasser halten würde, und sie hatten zugestimmt, dass ich mit meinem Freund quer durchs Land ziehen könnte, wenn ich eine Stelle hätte. Erst der Job, dann die Uni – so war der Plan.

Mein Freund wohnte in einer Wohnung außerhalb des Campus, aber er behauptete steif und fest, es sei gegen die Regeln, wenn ich bei ihm einziehen würde. Technisch gesehen war meine Wohnsituation also etwas ungewöhnlich.

Er kannte ein Mädchen, das mit einem seiner Kumpels zusammen war und so eine Art WG hatte, wo mehrere Leute Zimmer in einer Wohnung mieteten. Im Moment lebte ich mit drei anderen Leuten in einer Dreizimmerwohnung. Zum Glück teilten sich zwei von ihnen ein Zimmer, weil sie zusammen waren.

Man hatte mir das kleinste Zimmer angeboten, das nicht viel hermachte, aber ich hatte zugestimmt, weil ich einfach keine andere Option hatte.

Ich dachte, mein Freund würde den Schritt wagen und mit mir zusammenziehen, aber er schwor, es liege nur daran, dass er seine Miete und Studiengebühren schon bezahlt habe und das Geld nicht zurückbekommen könne.

Ich verstand das – und jetzt wohne ich am anderen Ende der Stadt mit drei Fremden.

Auf dem Gehweg der Stadt wich ich Ellbogen aus und sprintete über Zebrastreifen, denn in Boston halten Autos einfach nicht an. Fahrradfahrer übrigens auch nicht, wie ich auf die harte Tour gelernt habe.

Einer hätte mich neulich fast umgebracht, auf dem Weg zu einem anderen erfolglosen Vorstellungsgespräch.

Als ich einem breitschultrigen Typen auf dem Gehweg auswich, bemerkte ich einen Obdachlosen mit hängenden Schultern, der jeden Passanten ansprach. Die Leute gingen einfach an ihm vorbei, als wäre er unsichtbar.

Als ich näher kam, konnte ich endlich hören, was er sagte.

„Bitte, ein paar Dollar für eine Mahlzeit.“ Ich runzelte die Stirn und trat auf ihn zu.

Mein Outfit fürs Vorstellungsgespräch bestand aus cremefarbenen, hochtaillierten Hosen, einem weißen Oberteil, das ich hineingesteckt hatte, und elektrisch-blauen High Heels … die ich mir von meiner Mitbewohnerin geliehen hatte.

Ich trage nie eine Handtasche, also habe ich nur das Nötigste dabei: ein bisschen Bargeld in der Tasche, mein Handy mit einer durchsichtigen Hülle, in der mein MBTA-Transitpass, der Führerschein und ein flacher Ersatzschlüssel für die Wohnung stecken. Nicht mal eine EC-Karte.

Ich kramte in meiner Tasche und holte einen Fünfer und ein paar Dollar heraus.

„Tut mir leid, mehr habe ich nicht. Die Hälfte brauche ich für meinen Buspass … aber bitte, nimm den Rest.“ Ich hielt ihm die zerknitterten Scheine hin.

Er wirkte überrascht, dass ich ihn überhaupt bemerkt hatte, bevor er mich sah.

Ich musterte seine abgetragene Kleidung und die Schmutzschicht auf seiner Haut. Ein schlechtes Gewissen überkam mich, als ich sah, wie er sich umsah, wo er das wenige Geld, das ich ihm gegeben hatte, ausgeben könnte.

„Weißt du was“, rief ich, um seine Aufmerksamkeit zu bekommen. Die Leute auf dem Gehweg waren genervt, dass wir mitten im Weg standen, aber Pech gehabt. Das haben sie davon, wenn sie einen Mann einfach ignorieren.

„Ich gehe zu Fuß nach Hause. Bitte, nimm das. Kauf dir was zu essen.“ Ich gab ihm den Rest von meinem Geld. Der Mann sah unglaublich dankbar aus. Für einen kurzen Moment huschte etwas so Aufrichtiges über sein Gesicht.

Er wollte etwas sagen, doch dann wurden wir plötzlich von einem Mann aus der Gasse neben uns unterbrochen.

„Gib dem Mädchen ihr Geld zurück. Das hier ist das Restaurant meines Bruders, wir finden schon was für dich zu essen“, bot der andere Mann an und schnippte seine Zigarette auf den Boden. Ich schluckte beim Anblick von ihm.

Dunkles Haar, dunkle Wimpern, die blaue Augen umrahmten, und er trug einen perfekt sitzenden Anzug, der seinen durchtrainierten Körper betonte. Die Muskeln waren nicht zu sehen, aber die Statur war unübersehbar.

Seine Lippen wirkten weich und rosig, doch die Stimme, die aus seinem Mund kam, war rau und bestimmend.

„Danke, Sir“, sagte der Obdachlose und faltete die Hände zum Dank, bevor er mir das Geld zurückgab.

Der Mann im Anzug nickte knapp. Keine Regung im Gesicht. Entspannt lehnte er mit seiner breiten Schulter an der Hauswand der Gasse, vor der wir standen. Einem Gebäude, das ich jetzt als Restaurant erkannte.

Allerdings sah es nicht wie ein normales Restaurant aus. Es war ein schlichtes Backsteingebäude, gleich hinter den Wolkenkratzern der Innenstadt, und die Vorhänge waren selbst zur Mittagszeit zugezogen. Der Name klang stark italienisch, war mir aber unbekannt.

„Du auch“, sagte der Mann im Anzug und lenkte meine Aufmerksamkeit auf sich.

Man hätte meinen können, er sei völlig gleichgültig – wenn da nicht seine Augen gewesen wären. Sie brannten förmlich, wenn sie einen ansahen, und verrieten mir, dass er nicht fragte. Er befahl mir mitzukommen.

„Oh, das ist nicht nötig. Danke, dass Sie dem Herrn geholfen haben“, sagte ich und wollte gehen. Doch er stieß sich von der Wand ab und stellte sich mir in den Weg.

„Du bleibst bei ihm, oder er kommt nicht rein“, sagte er mit einer Stimme, die schwer klang und mir ein Kribbeln im Bauch bescherte.

„Oh.“ Ich blickte zwischen dem hungrigen Mann und dem Anzugträger hin und her. Vielleicht wollte er, dass ich dafür bürgte, falls der Obdachlose etwas anstellte? Ich konnte dem Mann eine Mahlzeit nicht verweigern, also nickte ich nur stumm.

Sobald ich die Tür mit dem „Geschlossen“-Schild im Milchglasfenster betrat, wusste ich, dass dies ein Nobelrestaurant war.

Von außen wirkte es täuschend schlicht – ein Backsteingebäude mit quadratischen Fenstern, die mit dicken burgunderroten Vorhängen verhängt waren. Die sahen zwar edel aus, aber die Beleuchtung war gedimmt, als wäre das Lokal tatsächlich geschlossen.

Gleich hinter dem Eingang stand ein Empfangspult. Dahinter reihten sich Sitznischen an der linken Wand, die bis zu einer Tür führten, hinter der sich offensichtlich die Küche befand.

Rechts standen einzelne Tische, und in der hinteren rechten Ecke befand sich eine Bar. Die Wände verliehen dem Raum eine gemütliche Atmosphäre, mit Hommagen an das Mutterland Italien – handbemalte Teller und Fliesen.

Die Sitznischen waren mit schwarzem Leder bezogen, und da keine Tischdecken darauf lagen, konnte ich das dunkle Mahagoniholz erkennen, aus dem sie gefertigt waren. Die Tische rechts hatten Tischdecken, also wusste ich nicht, woraus sie bestanden.

Die Bar bestand aus demselben dunklen Holz, und die Pendelleuchten darüber hingen in einem goldenen Ton, genau wie die strategisch platzierte Beleuchtung der Regale, die die teureren Spirituosen zur Geltung brachte.

Der Mann im Anzug zog einen dunklen Hocker hervor, der mit der Theke verschmolz.

„Setz dich“, befahl er mir – und ich nahm an, auch dem Obdachlosen, aber er hatte nur meinen Stuhl herausgezogen.

Dann verschwand der Anzugträger durch die Tür zum hinteren Teil des Lokals, und ich blieb mit dem Obdachlosen zurück, dessen Namen ich wirklich fragen sollte, denn es war unhöflich, ihn einfach nur so zu bezeichnen.

„Ich bin Kat, wie heißt du?“, fragte ich und streckte ihm die Hand entgegen. Er zögerte und blickte auf seine eigenen Hände.

„Die sind schmutzig“, sagte er und reichte mir seine nicht.

„Meine wahrscheinlich auch“, kicherte ich.

Nach seinem strähnigen grauen Haar unter der Mütze zu urteilen, war er wohl Mitte fünfzig oder sechzig. Er hatte die Mütze aus Respekt abgenommen, als wir uns setzten. Der Mann lachte.

„Peter“, stellte er sich vor und schüttelte diesmal meine Hand. Ich will nicht lügen – ich habe den Geruch bemerkt, aber es hat mich nicht gestört.

Als der Mann im Anzug wieder auftauchte, hielt er zwei Schüsseln mit Nudeln und einer klassischen Bolognese-Sauce in den Händen. Er stellte sie vor uns ab.

Ehrlich gesagt, spare ich jeden Cent, also esse ich viel weniger gutes Essen, als ich sollte – einfach aus Kostengründen. Diese herzhafte Portion sah köstlich aus, und ich bedankte mich, bevor ich mich darüber hermachte.

„Wow … das schmeckt nicht nach Sauce aus dem Glas“, sagte ich lächelnd, um das Kompliment zu machen. Sein Gesicht blieb regungslos. Na gut.

„Weil es keine ist“, war alles, was er sagte, bevor er hinter die Bar ging, an der wir saßen, und sich ein kleines Glas nahm. Ich beschloss, mich wieder Peter zuzuwenden. Bevor ich etwas fragen konnte, kam er mir zuvor.

„Du siehst jung aus, aber auch richtig schick. Arbeitest du hier in der Gegend?“, fragte er mich. Ich blickte an mir herunter.

„Danke. Nein, ich suche eigentlich einen Job. Ich komme gerade von einem Vorstellungsgespräch“, erklärte ich mein Outfit.

„Ach so. Die sind schwer zu kriegen“, sagte er mit einem traurigen Lächeln.

„Peter, darf ich fragen, wie es zu deiner Situation gekommen ist? Ich verstehe, wenn du nicht darüber reden möchtest –“ Er ließ mich nicht ausreden. „Ich erzähl’s dir“, sagte er und stopfte sich einen großen Bissen Nudeln in den Mund, also wartete ich.

Ich konnte nicht anders, als die geschmeidigen Bewegungen des Anzugträgers zu bemerken. Er bewegte sich mit einer gewissen Eleganz.

Seine Hand verharrte kurz, als er die verschiedenen Flaschen musterte, und als er die richtige gefunden hatte, griff er zu, drehte den Verschluss ab und goss sich etwa zwei Fingerbreit Whiskey ein.

Bei genauerem Hinsehen bemerkte ich, dass sein dunkles Haar oben etwas länger und zerzaust war, an den Seiten aber kürzer und gepflegt, sodass es ordentlich aussah.

Irgendetwas sagte mir, dass „zahm“ kein passendes Adjektiv für diesen Mann war. Nicht, dass er etwas getan hätte, das diesen Gedanken rechtfertigte.

Er hatte kaum gesprochen und bewegte sich ohne Eile, aber trotzdem fühlte es sich falsch an, ihn als „zahm“ zu bezeichnen. Er sah aus, wie ein teurer Whiskey schmecken musste – rauchig im Abgang, aber glatt beim Schlucken.

Der maßgeschneiderte Anzug eines respektierten Geschäftsmanns, aber mit der Eleganz von … etwas, das ein bisschen dunkler war.

Seine schöne italienische Haut war mir jetzt deutlich anzusehen.

„Mit 51, das war vor ein paar Jahren … ich habe mich bei der Arbeit verletzt. Ich hatte keine richtige Versicherung. Ich habe eigentlich für einen Typen gearbeitet, der für einen anderen Typen gearbeitet hat. Jedenfalls war es mein Knie, und das war richtig kaputt. Ich bin zu diesen billigen Ärzten gegangen, die für den Staat arbeiten, und die haben mir einfach ein paar Pillen gegeben, damit ich verschwinde. Das Problem war … ich hatte wirklich starke Schmerzen, also haben sie mir die Rezepte immer wieder ausgestellt. Verstehst du, was ich meine, Schätzchen?“

„Oh nein, die haben dich einfach mit Drogen vollgepumpt und dich dann links liegen lassen, oder?“, begriff ich.

„Ich wurde süchtig“, seufzte er. Er blickte wieder auf seinen Teller und aß weiter. Er muss wirklich hungrig gewesen sein, denn er hatte seine Portion schon fast aufgegessen, während ich noch nicht mal die Hälfte geschafft hatte.

Ich bemerkte, dass der Mann im Anzug immer noch hinter der Bar stand, uns den Rücken zukehrte und in einem Buch blätterte – vielleicht für das Restaurant seines Bruders. Er ignorierte uns.

„Und wie kommst du jetzt damit klar?“, fragte ich und stützte meinen Ellbogen auf die Theke der Mahagoni-Bar, ehrlich interessiert. Sogar besorgt.

„In Sullivan Square gibt es diese Suboxon-Klinik. Ich versuche, von den Pillen loszukommen. Weißt du, was Suboxon ist?“ Er neigte den Kopf zu mir. Ich nickte. „Es hilft bei der Behandlung von Opioidabhängigkeit.“

Ich fühlte mich unhöflich, weiter zu essen, während er mir so persönliche Dinge erzählte, also hielt ich Augenkontakt und legte meine Gabel kurz beiseite.

„Ich habe Töchter. Die sind bestimmt älter als du, aber ich muss mein Leben wieder auf die Reihe kriegen. Sie wollen nichts mit mir zu tun haben, solange ich obdachlos und drogenabhängig bin. Das haben sie klargemacht. Ich kann es Sammi nicht verdenken, sie hat das Baby.“ Er schüttelte den Kopf.

„Peter, ich bin zwar nur eine Fremde, die mit dir Nudeln isst, aber ich glaube wirklich, dass du ein gutes Herz hast und die Kraft, dich zu rehabilitieren. Wenn nicht für dich selbst, dann für deine Enkelkinder. Ich habe meinen Opa sehr geliebt“, sagte ich und lächelte bei der Erinnerung.

Er atmete tief durch seine schmalen Lippen aus.

„Eine Fremde? Ich glaube, ich habe einen Engel getroffen“, sagte er mit einem ehrlichen Lächeln.

„Na, wenn ich dein Schutzengel bin, dann hör besser auf mich. Werde clean, hol dir deine Familie zurück, und normalerweise bieten die staatlichen Programme Hilfe bei der Jobsuche oder bei Behinderungen an, falls dein Knie und alles andere noch Probleme machen.“

Er nickte, als wüsste er das schon.

„Du bist ein gutes Mädchen, Kat. Lass dich von dieser Welt nicht unterkriegen“, sagte er zu mir – oder warnte er mich. „Sir … danke für das Essen“, versuchte er, die Aufmerksamkeit des Anzugträgers zu erregen.

Der drehte sich leicht um, warf Peter einen Blick zu und nickte wieder knapp. Völlig desinteressiert.

„Danke, du hast keine Ahnung, was ein freundliches Lächeln und ein nettes Gespräch für einen Menschen bedeuten können. Gott segne dich“, sagte er zu mir und stand auf. Ich merkte, dass er gehen wollte. Es fühlte sich komisch an, einfach sitzen zu bleiben und weiterzuessen, also stand ich auch auf.

„Tschüss, Peter“, rief ich ihm nach, während ich versuchte, den Hocker zurückzuschieben.

„Iss“, befahl mir der Anzugträger. Ich runzelte die Stirn, obwohl mein Puls jedes Mal schneller schlug, wenn sein attraktives Gesicht in meine Richtung blickte.

„Du bist ganz schön herrisch“, sagte ich, zog den Hocker aber trotzdem wieder hervor, um weiterzuessen. Ich hatte wirklich Hunger.

„Und du bist ganz schön gesprächig“, erwiderte er. Meine Wangen wurden rot bei seiner Antwort.

„Die Leute haben ihn auf der Straße einfach ignoriert, als wäre er kein Mensch. Deshalb haben wir uns unterhalten …“ Ich verteidigte mich irgendwie. Warum zum Teufel interessierte mich, was dieser Mann dachte? Immerhin hatte er einem Obdachlosen eine Mahlzeit spendiert, also verdiente er ein bisschen Anerkennung – aber trotzdem.

„Er hätte dein Geld für Drogen oder Alkohol ausgegeben. Garantiert“, sagte er in seinem rauen Ton, der trotzdem so desinteressiert klang. Das machte mich verlegen, als würde ich ihn zu Tode langweilen.

Ich beobachtete, wie er die Manschettenknöpfe an seinem Ärmel richtete, bevor seine blauen Augen wieder zu mir aufblickten. Ich senkte den Blick auf meinen Teller und nahm einen weiteren Bissen.

„Na ja … das weißt du nicht sicher“, versuchte ich, Peter zu verteidigen.

„Du bist nicht von hier“, stellte er fest, mehr als dass er fragte. Ich schüttelte den Kopf.

„Dann hör auf Peter. Lass dich nicht unterkriegen, denn Schätzchen“, er stützte beide Hände auf die Theke und beugte sich zu mir herunter, „es gibt überall schlechte Menschen. Und dein gutes Herz wird unter die Räder kommen, wenn du zulässt, dass sie deine Gutmütigkeit ausnutzen.“

Er hielt mir eine Standpauke. Klar, er sah etwas älter aus, aber nicht so viel, dass er mir Vorträge halten müsste.

„Du warst doch auch nett. Haben wir dich etwa ausgenutzt?“, fragte ich, um seinen Punkt zu entkräften.

„Ich bin nicht nett“, sagte er trocken. Der Mann war groß, sehr groß, also blickte er selbst von meinem hohen Hocker aus auf mich herab. Vor allem, weil seine Hände immer noch flach auf der Theke vor mir lagen.

Er hat sexy Männerhände. Diese Art von Händen. Gepflegte Nägel. Adern, die unter dem Ärmel verschwanden und auf muskulöse Unterarme hindeuteten.

„Warum hast du uns dann etwas zu essen gegeben?“, fragte ich. Ich wollte diese Diskussion unbedingt gewinnen, die er mir aufzwang. Er sah nicht aus wie jemand, der gerne unrecht hatte.

Er blickte mich an, und statt zu antworten, leckte er sich nur über die Lippen. Irgendetwas an dieser Geste ließ Hitze in meinem Nacken aufsteigen und sich in meinem Bauch ausbreiten.

Ich hielt die Stille nicht aus. Die Luft schien so dick zu werden, dass sie mich zu ersticken drohte. Verdammt, war es hier plötzlich heiß?