Fast wir beide

Ruby:

Seit ich elf war, habe ich an das Happy Ever After geglaubt.

Das klingt unglaublich kindisch und ein bisschen realitätsfern. Das weiß ich. Das ist mir bewusst. Aber damals fühlte es sich überhaupt nicht dumm an. Es fühlte sich an, als wäre es tief in meine Knochen eingeschrieben.

Ich wusste einfach, dass ich am Ende glücklich sein würde.

Ich bin mir ziemlich sicher, dass Ella Enchanted daran schuld war, sowohl das Buch als auch der Film. Ich habe mir das Buch so oft aus der Schulbibliothek ausgeliehen, dass die Bibliothekarin irgendwann meinen Namen auf das Ausleihblatt getackert hat, weil sie es leid war, die Karte ständig neu auszufüllen. Ich kannte ganze Seiten auswendig. Früher habe ich mit einer Taschenlampe unter meiner Bettdecke gesessen und gelesen, bis meine Augen brannten, lange nachdem Mama und Papa dachten, ich würde schlafen.

Und ich habe zutiefst, absolut und von ganzem Herzen geglaubt, dass ich wie Ella enden würde.

Ich glaubte, ich wäre vielleicht verflucht, vielleicht ein wenig seltsam, vielleicht zu still. Aber stark genug, um jeden Fluch, der auf mir liegen würde, zu brechen. Mutig genug, um Monstern die Stirn zu bieten, und so geliebt, dass der richtige Junge mich sehen und sich für mich entscheiden würde.

Sich für mich entscheiden, so wie Prinz Charmont sich für Ella entschieden hat; ohne Zögern, ohne Angst, ohne von ihr zu verlangen, irgendjemand anderes als sie selbst zu sein.

Wenn ich jetzt darüber nachdenke, komme ich mir so albern vor.

Früher habe ich mir das so klar ausgemalt, dass es sich wie eine Erinnerung anfühlt: wie ein Junge meine Hand nimmt und sagt: „Ich weiß, wer du bist, Rubes. Du musst dich nicht erklären.“

Ich habe jahrelang daran geglaubt. Bis der Glaube an ein Happy Ever After sich anfühlte wie der Glaube an Meerjungfrauen oder Drachen oder Eltern, die nicht lügen. Denn wie alle albernen kleinen Mädchen, die von solchen Dingen träumen, habe ich herausgefunden, dass das echte Leben kein Märchen war.

Nicht einmal annähernd.

Und irgendwo zwischen der elfjährigen Ruby, die von Charmont träumte, und der sechzehnjährigen Ruby, die auf einem Badezimmerboden blutete, wurde mir etwas Wichtiges klar: Ein Happy Ever After erscheint nicht einfach so. Es fällt nicht mit perfektem Timing und dramatisch anschwellender Orchestermusik vom Himmel.

Du musst dich darauf zurollen. Du musst dafür kämpfen. Du musst lange genug überleben, um überhaupt zu glauben, dass du eines verdienst – okay, okay. Erwischt. An dem letzten Teil arbeite ich immer noch. Aber das hier, das Aufschreiben, fühlt sich wie ein Schritt in die richtige Richtung an. Zumindest denkt mein Therapeut das definitiv.

Also bin ich hier und schreibe den Anfang meiner Geschichte, in der Hoffnung, dass es der Beginn von etwas Besserem ist.

Natürlich glaube ich nicht, dass es Magie und Flüche geben wird, obwohl ich argumentieren könnte, dass ich verflucht bin. Aber ich hoffe auf etwas Normaleres, wie Feuerwerk, eine Menge neuer Erfahrungen, ein Leben, das nicht ohne Vorwarnung in sich zusammenfällt.

Im Grunde glaube ich, dass ich immer noch ein Mädchen bin, das an Happy Ever Afters glaubt. Auch wenn meins anders aussieht als die in den Büchern, auch wenn ich es mir selbst aufbauen muss und vor allem in dem Wissen, dass es ein wenig zerbrochen beginnt.

Denn das bin ich – ein wenig zerbrochen.

Keine Sorge, das darf ich sagen. Ich habe die letzten Jahre damit verbracht, nach einem Suizidversuch in Therapiezentren ein- und auszugehen. Es hat den Anschein, als wäre ich depressiv.

Ich habe Depressionen.

Und das ist okay.

Es ist ein chemisches Ungleichgewicht in meinem Gehirn, auf das ich keinen Einfluss habe.

Ich war schon immer hochsensibel, und als ich älter wurde, begann ich, all den Schmerz um mich herum wahrzunehmen, und mein Gehirn fing an, sich ein wenig mehr an diese Realität zu klammern. Es wurde immer schwieriger, mich aus der Dunkelheit herauszukrallen.

Und dann kam ich eines Tages früher von der Schule nach Hause und fand meinen Vater dabei, wie er in meinem Bett mit meiner besten Freundin fickte. Es stellt sich heraus, dass so etwas das Gehirn wirklich zum Schmelzen bringen kann. Besonders wenn diese beste Freundin später entdeckt, dass er nicht nur meine Mutter mit ihr betrogen hat... sondern dass er auch meine beste Freundin und meine Mutter mit seiner Sekretärin betrogen hat. Mit der er jetzt verheiratet ist. Mit der Sekretärin, wohlgemerkt, nicht mit meiner Ex-besten Freundin.

Und als ich es herausfand, beschloss ich, es vor allen geheim zu halten.

Wie sollte ich meine Familie, meine Freundschaften und die Karriere meines Vaters auf einen Schlag zerstören? Ich konnte es nicht. Ich wollte es nicht. Erst mein Suizidversuch brachte alles ans Licht. Papa, von Schuldgefühlen zerfressen, packte über das Geheimnis aus, das ich für ihn bewahrt hatte. Mama beendete die Ehe sofort, aber Papa war das egal, er zog mit seiner Sekretärin zusammen, und ein Jahr später waren sie verheiratet.

Mamas Antwort darauf war: „Niemand findet schneller eine neue Liebe als ein Mann, der ein Dach über dem Kopf braucht.“

Die Schuldgefühle waren das Schlimmste. Ich fühlte mich schmutzig, als wäre ich diejenige gewesen, die etwas falsch gemacht hätte. Bevor alles herauskam, bestand Mama darauf, dass wir jeden Abend gemeinsam zu Abend aßen, und ich musste Papa gegenüber sitzen und so tun, als hätte ich ihn nicht buchstäblich dabei gesehen, wie er meine achtzehnjährige beste Freundin von hinten durchgenommen hat.

In meinem Bett.

In meinem verdammten Bett!

Ich war damals sechzehn, und die waren in meinem Bett! Das Bild verfolgt mich immer noch. Das habe ich davon, wenn ich mich mit den Älteren anfreunde. Und ehrlich gesagt glaube ich, dass sie nur mit mir befreundet sein wollten, um an meinen Zwillingsbruder heranzukommen.

Oscar, mein Bruder, weiß nicht viel von alledem. Nicht die schmutzigen Details. Es ist nicht einmal so, dass ich nicht mit Oscar darüber reden konnte, wahrscheinlich hätte ich es gekonnt, aber es gibt diese ungeschriebene Regel, wenn man einen beschützerischen Bruder hat: Auch wenn man weiß, dass sie für einen da sein wollen, hat man das Gefühl, man müsse sie vor einem selbst schützen.

Was nicht das war, was ich getan habe.

Am Ende habe ich ihm den schlimmsten Schmerz zugefügt, denn Oscar war es, der mich auf unserem Badezimmerboden fand. Ich wünschte, ich könnte sagen, ich wusste nicht, was ich tat. Ich wünschte, ich könnte sagen, ich wäre blind vor Depression oder Kummer gewesen. Aber ich wusste genau, was ich erreichen wollte. Ich wollte es zu Ende bringen.

Nicht, weil ich sterben wollte, sondern weil ich wollte, dass der Schmerz aufhört.

Hätte ich gewusst, dass Oscar derjenige sein würde, der mich findet – und mich rettet –, wäre es nie so weit gekommen. Und während ich Papa für das Trauma verantwortlich machen kann, das er mir zugefügt hat, und wütend auf meinen Ex-Freund Ansel sein kann, für die beschissene Art und Weise, wie er mich ausgenutzt hat, ist die Wahrheit, dass ich nur mir selbst die Schuld geben konnte. Meine Entscheidungen haben meinen Bruder zerstört und meine Zukunft in Stücke gerissen.

Meine Entscheidungen führten mich in dieses Badezimmer.

Meine Entscheidungen haben mich jetzt hierher geführt.

„Rubes?“

Ich schaue auf und sehe Oscar im Türrahmen meines neuen Wohnheimzimmers lehnen. Wir sehen uns ähnlich – dasselbe braune Haar, dieselben haselnussbraunen Augen. Wir sind keine eineiigen Zwillinge, auch wenn wir Zwillinge sind. Ich bin kleiner und schlanker, meine Nase ist etwas stupsiger, mein Kinn ein wenig definierter.

Er zieht die Brauen zusammen. „Alles okay bei dir?“

„Ja.“ Ich schließe das Tagebuch, in das ich geschrieben hatte. „Und bei dir?“ Ich schaue an seiner Schulter vorbei, bemerke den leeren Flur und runzle die Stirn. „Wo ist Emma?“

Er verdreht die Augen. „Ich gehe nicht überall mit Emma hin.“

Ich lache. „Doch, tust du. Aber das ist okay, ich mache dir keinen Vorwurf. Nicht nach allem, was passiert ist –“

„Ich will nicht darüber reden.“ Er unterbricht mich, tritt weiter herein und schließt die Tür hinter sich. Er überquert den Raum und lässt sich neben mir auf mein Bett fallen. „Ich kann nicht mehr darüber reden. Ich will das alles wirklich hinter mir lassen.“

„Ja“, sage ich leise. „Ich kenne das Gefühl.“

Er stupst mich mit der Schulter an, und wir versinken in einem angenehmen, vertrauten Schweigen.

Heute ist mein erster richtiger Tag an der Uni. Ich sollte eigentlich letztes Jahr anfangen, zusammen mit Oscar und unserem besten Freund aus Kindertagen, Cameron, aber mein Therapeut meinte, ich wäre noch nicht stabil genug, um von Mama wegzugehen. Ich glaube, er hatte recht. Ich fühle mich jetzt viel stärker. Und wer weiß, vielleicht hätte Oscar Emma nicht kennengelernt, wenn ich damals schon hier gewesen wäre, weil er sich so auf mich konzentriert hätte.

„Hab dir was mitgebracht.“ Oscar greift in die Tüte zu seinen Füßen, das Plastik raschelt laut in dem ruhigen Zimmer. Er holt eine Packung Oreos heraus und wirft sie mir locker in den Schoß.

Ich grinse, als ich das vertraute Gewicht der Packung unter meinen Fingern knistern spüre. „Erinnerst du dich, wie wir früher um Mitternacht in die Küche geschlichen sind, um die zu essen?“

Er schnaubt und stützt sich mit den Handflächen nach hinten ab. „Ich glaube nicht, dass es wirklich Mitternacht war. Ich glaube, es war wahrscheinlich eher neun. Aber Mama hat uns trotzdem gelassen.“ Er rückt näher, hakt einen Finger unter den Verschluss und reißt die Packung mit diesem scharfen Plastikgeräusch auf. „Das hilft gegen die lähmende Depression. Ein bisschen Zucker ist immer ein Muntermacher.“

„Nicht mehr lähmend.“ Ich nehme einen Keks heraus und drehe ihn geistesabwesend, Krümel sammeln sich unter meinen Nägeln. „Nur noch so eine Art… Nachhall.“

Er legt ein Bein auf das Bett, die Matratze senkt sich unter seinem Gewicht. Der Raum riecht leicht nach Pappe und neuem Teppichboden, und das grelle Deckenlicht flackert einmal, als wäre es sich auch nicht sicher, ob ich hierher gehöre.

„Ein Nachhall ist nicht so schlimm, oder?“, fragt er.

„Ein Nachhall ist gut.“ Ich nicke und kaue auf einem Oreo, während ich über meine nächsten Worte nachdenke. „Ich glaube nicht, dass Depression jemals ganz verschwindet, O. Aber ich bin irgendwie drumherum gewachsen. Habe gelernt, mich mit ihr zu bewegen.“

„Ja?“

„Ja.“ Ich nicke. „Ich glaube jedenfalls.“ Ich schaue nach unten und wische einen Krümel von meiner Jeans. „Aber ich will nicht, dass du dein zweites Jahr damit verbringst, dir Sorgen um mich zu machen.“

Das meine ich ernst. Er hat letztes Jahr schon genug mitgemacht. Seine Freundin Emma hat eine wirklich turbulente Familie, und es stellte sich heraus, dass ihr Bruder extrem gewalttätig ihr gegenüber war. Oscar hat ihr danach buchstäblich wieder Leben eingehaucht. Er braucht nicht noch die Last, mir auch wieder Leben einhauchen zu müssen.

Er steckt in seinem Happy Ever After. Er sollte es leben.

„Rubes“, sagt Oscar leise, seine braunen Augen auf mich gerichtet, als würden sie mein Gesicht scannen. „Ich bin für dich da. Das weißt du, oder? Nichts davon ändert sich, nur weil ich in meinem zweiten Jahr bin oder weil es mit Emma gut läuft.“ Er rückt näher, sieht viel zu besorgt aus und lässt die Schuldgefühle in mir wieder hochkochen. „Ich will nicht, dass du denkst, du wärst eine Last. Das bist du nicht. Ich will, dass du zu mir kommst, wenn dein Kopf anfängt, dir Probleme zu machen. Das ist nichts, womit du jemals alleine fertig werden sollst.“

Ich blinzle das Stechen in meinen Augen weg und versuche, die Emotionen herunterzuschlucken. „Ich weiß, O. Du bist ein toller Bruder.“

Er grinst schief. „Und du bist eine tolle Schwester. Ein bisschen neurotisch. Sehr hitzköpfig. Aber trotzdem toll.“ Er macht eine Pause, seine Augen leuchten plötzlich vor Belustigung. „Pass nur auf, dass du nicht anfängst, Leute zu boxen.“

Ich lache. „Harriet hatte diesen Schlag verdient.“

„Hat sie“, gibt er zu, zeigt aber auf mich, als würde er es nicht voll und ganz gutheißen. „Aber trotzdem.“

Ich hebe drei Finger. „Indianerehrenwort. Ich werde mich von meiner besten Seite zeigen.“

Oscar schnaubt. „Ich glaube nicht, dass du eine ‚beste Seite‘ hast. Du warst schon immer ein kleines Schelmenstück.“

Das ist mir neu. „Wirklich?“

„Ja, Rubes.“ Er stupst meinen Fuß mit seinem an. „Aber das ist einer der allerbesten Teile an dir.“

Ich weiß nicht, was ich getan habe, um einen Zwilling wie Oscar zu verdienen. Er ist ein launischer Kerl, aber er ist der sanfteste, herzlichste und freundlichste Mensch, den ich kenne. Er war schon immer wahnsinnig beliebt, während ich immer nur ein paar wenige gute Freunde hatte. Mädchen lieben ihn, Jungs wollen so sein wie er. Er ist loyal und achtet auf die Dinge, auf die es ankommt.

„Komm schon.“ Er steht auf. „Ich helfe dir beim Auspacken.“

Ich bleibe sitzen, im Schneidersitz auf dem Bett. Von hier aus kann ich den ganzen Raum mit einem Blick erfassen. Er ist einfach; ein Einzelbett mit schlichter Bettwäsche, ein kleiner Schreibtisch unter dem Fenster, ein Kleiderschrank, der aussieht, als würde er auseinanderfallen, wenn ich ihn zu fest schließe. Die Wände sind komplett kahl, und das Deckenlicht ist zu hell. Mein Koffer steht noch an der Tür, wo ich ihn vorhin abgestellt habe, halb offen, ein Ärmel von einem Pullover hängt heraus.

Es ist ein schlichter Raum. Nichts Besonderes. Nichts Schreckliches. Nur ein Raum.

„Es ist okay, ich mache das später“, antworte ich, nehme die Oreo-Packung von neben meinem Knie und lege sie wieder hin. „Ich habe Brooke gesagt, dass ich sie auf einen Kaffee treffe.“

„Brooke?“ Oscar steckt die Hände in die Taschen seiner Jeans, während er sich wieder im Raum umsieht.

„Ja. Sie wohnt den Flur runter. Hat einen Freund namens Ewan.“ Ich lege meine Handflächen auf die Bettdecke und lege den Kopf schief, als ich mit den Schultern zucke. „Die beiden schienen ganz nett zu sein. Sie wirkte nervös und ein bisschen sozial unbeholfen, eigentlich.“

Oscar lacht und lehnt eine Schulter gegen den Kleiderschrank. „Also liebst du sie schon?“

Ich nicke und grinse. „Ich liebe sie schon.“

„Du liebst wirklich Streuner.“

„Du auch.“

Er hebt eine Augenbraue. „Was soll das heißen?“

„Komm schon, O. Emma und Cam sind die ultimativen Streuner.“

„Cam ist ein Streuner, das ist sicher.“ Er tippt leicht mit dem Handrücken gegen den Schrank, sodass die Tür wackelt. „Er ist ein Hooligan. Emma ist ein Engel. Cam verdient es nicht, mit ihr in einen Topf geworfen zu werden.“ Er bekommt einen sehnsüchtigen Blick in seinen warmen braunen Augen. „Emma ist perfekt.“ Die Sehnsucht verblasst. „Cam ist verrückt.“

„Und trotzdem klebst du praktisch seit deiner Geburt an seiner Seite.“

Oscar zuckt mit den Schultern. „Was soll ich sagen? Ich mag den verrückten Bastard.“

„Er ist nicht verrückter als der Rest von uns.“

Oscar wirft mir einen Blick zu.

„Mir geht es gut. Willst du wohl aufhören, mich zu bemuttern?“

„Ich werde mich nicht dafür entschuldigen, dass ich mir Sorgen um dich mache, und du kannst davon ausgehen, dass ich ein bisschen um dich herumschwirre.“ Er grinst. „Aber ich habe strenge Anweisungen von Emsy, dich nicht zu nerven oder dein Leben in irgendeiner Weise zu behindern.“

Die gute alte Emma. Ich glaube, ich mag sie genauso sehr wie Oscar.

„Sie ist schlau“, lächle ich zurück. „Diese Freundin von dir.“

„Ja.“ Er lacht. „Erzähl mir etwas, das ich noch nicht weiß.“ Er wirft einen Blick auf meine Tür. „Also, wo triffst du diese Brooke zum Kaffee?“

„Im Bibliothek-Café.“

„Ist es okay, wenn ich dich hinbringe?“

Ich zucke mit den Schultern. „Wenn du willst. Ich weiß nicht, wo es ist, und ich will nicht zu spät kommen und dafür sorgen, dass sie denkt, ich wäre unzuverlässig.“

„Rubes, du bist unzuverlässig.“ Er neckt mich, wohlwissend, dass ich Zeitangst habe.

Ich hebe einen Schuh und werfe ihn nach ihm, nicht fest, nur genug, um meinen Punkt zu verdeutlichen.

Er weicht leicht aus, bückt sich, hebt ihn vom Teppich auf und gibt ihn mir zurück. „Mobbe nicht die Leute, die versuchen, dir zu helfen.“

„Ich mobbe, wen ich will.“

Er lacht leise vor sich hin. „Ja. Klingt nach dir.“

Ich schlüpfe in meine Turnschuhe und binde die Schnürsenkel schnell. Oscar schaut zu, die Arme verschränkt, und tippt mit dem Daumen gegen seinen Ellbogen, als würde er mental eine Liste abhaken.

„Schlüssel?“, fragt er.

Ich klopfe auf meine Tasche. „Hab sie.“

„Handy?“

Ich halte es hoch.

„Geldbeutel?“

„In der Tasche“, sage ich und nicke zu der Tragetasche auf dem Boden neben mir.

Er gibt ein zufriedenes kleines Grunzen von sich, als hätte ich eine interne Sicherheitsüberprüfung bestanden, und streckt mir die Hand entgegen, damit ich sie ergreife. Ich verdrehe die Augen, nehme sie aber trotzdem und lasse mich von ihm auf die Beine ziehen. Meine Beine sind steif vom zu langen Schneidersitz.

Er nimmt die Oreo-Packung vom Nachttisch und steckt sie wieder in seine Tasche. „Ich nehme die mit, bevor du sie alle auf einmal inhalierst.“

„Unverschämt.“

„Ich bringe dir mehr mit“, sagt er und wirft sich die Tasche über die Schulter. „Aber nur, wenn du mir später schreibst.“

„Werde ich.“

„Das will ich hoffen.“

Ich folge ihm zur Tür. Er öffnet sie und hält inne, wirft einen Blick zurück zu mir, so wie er es macht, bevor er jeden Raum verlässt, in dem ich bin – nur um auf Nummer sicher zu gehen.

„Ich bin wirklich stolz auf dich, Rubes.“

Gerührt von seiner Offenheit, genervt von seinem Bedürfnis, das sagen zu müssen, und überwältigt davon, wie nett er ist, zische ich: „Jesus Christus, O! Willst du damit nicht mal aufhören? Mir geht es gut. Dir geht es gut. Alles ist gut. Ich bin ein normaler Student, das ist mein erster richtiger Tag an der Uni, und du wirst aufhören, so verrückt zu sein.“

„Um fair zu sein, ich bin nicht derjenige, der in der Klapsmühle gelandet ist.“

Ich verenge meine Augen zu Schlitzen. „Wag es ja nicht.“

„Ich sage ja nur. Du bist der Verrückte von uns beiden.“

„Wie läuft's eigentlich mit deinen Panikattacken?“

Er wirft den Kopf in den Nacken und lacht. „Touché.“