Unwürdig, doch auserwählt

Liam POV

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Ich habe mein Imperium nicht durch gute Entscheidungen aufgebaut. Ich habe es auf Exzess gebaut.

Heute Abend ist der Beweis dafür: Lichter zucken durch den Rauch, der Bass lässt die Marmorböden meines Penthouses beben, und es sind so viele Körper zusammengepresst, dass man nicht sagen kann, wo der eine endet und der andere anfängt. Mein Name pulsiert wie ein Brandzeichen in der Luft: Liam Cross. Jeder will ein Stück von mir. Und ehrlich? Ich lasse es zu.

Es hat etwas Gottgleiches, über einem Raum voller Sünder zu stehen, die ihre Seele für meine Aufmerksamkeit verkaufen würden. Ich hebe mein Glas, Tequila und irgendwas Goldes, das ich nicht aussprechen kann, und die Menge jubelt. Sie wissen nicht einmal, warum. Sie folgen einfach dem Lärm.

Ein Mädchen greift nach meinem Arm und lacht zu laut. Ihr Lippenstift ist verschmiert, als wäre sie gerade verschlungen worden. Vielleicht wurde sie das ja. Ihr Name ist... wie war der noch gleich? Brooke? Bella? Egal. Sie schmeckt nach Zucker und Ehrgeiz. Ein anderes Mädchen beobachtet mich schon vom Sofa aus, mit dunklen, herausfordernden Augen. Um Mitternacht werden sie sich um mich streiten. Ich werde es zulassen.

Die Boxen wummern heftiger. Irgendwo im Dunst verschwindet eine Linie aus weißem Pulver unter der Nase eines Fremden. Jemand bietet mir den zusammengerollten Geldschein an. Ich nehme ihn, nicht weil ich den Kick brauche, sondern weil es erwartet wird. Das Brennen in meiner Kehle fühlt sich fast heilig an.

„Immer noch ungeschlagen“, schreit mein Freund Nico über die Musik hinweg. Er ist high genug, um zu glauben, er wäre schlau. „Schon wieder eine Cross-Party. Du bist unantastbar, Mann.“

Ich grinse, weil er recht hat – oder zumindest glaubt er das. Unantastbar. Unbesiegbar. Begehrt. Die Dreifaltigkeit, nach der ich lebe.

Ich sehe mich im Raum um: Kristallkronleuchter, Designeranzüge, die Sorte Champagner, die mehr kostet als die Miete mancher Leute. Ich habe das alles aus dem Nichts erschaffen: durch Wetten auf Start-ups, Aktien, Pokertische und meinen eigenen Charme. Früher habe ich mir eingeredet, ich hätte es mir verdient. Jetzt sage ich mir einfach, dass es mir gehört.

Ein Mädchen lässt sich auf meinen Schoß gleiten. Sie riecht nach Vanille und Gefahr. Ihr Lachen vibriert an meinem Hals. „Du bist ein böser Mann, Liam Cross“, schnurrt sie.

„Ich weiß“, sage ich, und sie lacht noch lauter, denn böse ist genau das, weshalb sie gekommen sind.

Irgendwo poppt eine weitere Flasche auf. Glitzer regnet vom Balkon herab. Meine Sicherheitsleute tun so, als würden sie nicht sehen, was sich in den Ecken des Raumes abspielt: halb bekleidete Tänzerinnen, ein Typ, der in eine zehntausend Dollar teure Vase kotzt.

Ich unterbinde nichts davon. So fühlt es sich an, am Leben zu sein, oder? Chaos, Lärm, Hitze, Hände. Die Stadt da draußen existiert nicht; es gibt nur diesen Moment vor der Morgendämmerung, in dem sich Sünde wie Freiheit anfühlt.

Die Musik ändert sich, wird langsamer, schwerer. Ich lehne mich auf dem Sofa zurück und lasse die Welt sich drehen. Die Decke sieht aus wie Sterne. Mein Herz ist ein Hammer. Für eine Sekunde fühle ich mich fast unendlich.

Fast.

Denn als sich das Mädchen wieder vorbeugt und ihre Lippen mein Ohr streifen, zuckt etwas in mir zusammen, winzig, unsichtbar. Ich ertränke es mit einem weiteren Drink.

„Sag mir“, flüstert sie, „wie ist es, du zu sein?“

Ich schenke ihr mein einstudiertes Grinsen, das auf Magazincovern und Werbetafeln zu sehen ist. „Wie der Lieblingsfehler von jedem zu sein.“

Sie lacht entzückt, und ich hasse es, wie gut sich das anfühlt.

Nico stolpert mit einer Handvoll Pillen und einer Flasche Wodka herbei. „Runde zwei, mein König“, sagt er. Die Menge jubelt, als wäre ich von königlichem Geblüt. Ich breite die Arme aus und heiße das Chaos willkommen.

Jemand ruft meinen Namen. Die Musik schwillt wieder an. Noch ein Blitzlicht, noch ein Kuss, noch ein Mädchen zum ficken später, noch ein bedeutungsloses Versprechen. Und ich denke flüchtig daran, wie einfach es ist, Gott zu spielen, wenn jeder um dich herum dich anbeten will.

Die Nacht endete nicht. Sie änderte nur ihre Form.

Irgendwann hörte mein Penthouse auf, ein Raum zu sein, und wurde zu einer lebendigen, atmenden Bestie – aus purem Lärm, Schweiß und Licht. Jemand entfachte ein Feuer im Marmorkamin, obwohl es Mitte Juni war. Die Klimaanlage kämpfte um ihr Leben und verlor.

Ich war in meinem Element. Das bin ich immer.

Der DJ war ein Freund eines Freundes aus Ibiza, einer, der nie schläft und nie zweimal denselben Track spielt. Er sah mich an und sagte: „Du regierst diese Stadt, Cross.“

„Nicht nur die Stadt“, sagte ich grinsend. „Die Welt.“

Alle jubelten. Warum sollten sie auch nicht? Das ist die Sache mit dem Selbstbewusstsein: Wenn du es nur laut genug vorspielst, werden die Leute davor auf die Knie gehen.

Kameras blitzten. Jemand kletterte auf den Glastisch, um zu tanzen. Ich konnte von den Fenstern aus die Innenstadt sehen, tausend glitzernde Lichter, die sich vor mir verneigten. Ich hob mein Glas auf sie, mein Königreich aus Neon und Sünde.

Es war mir egal, dass es fast fünf Uhr morgens war. Die Nacht gehörte immer noch mir, um sie zu verbrennen.

Ein weiteres Mädchen tauchte auf, groß, elegant, in einem Kleid aus Pailletten und bösen Absichten. Ich hatte sie noch nie gesehen, was sie interessant machte. Sie musterte mich, als würde sie sich einen Geschmack aussuchen. „Du bist Liam Cross.“

„Schuldig“, sagte ich.

„Ich habe Geschichten gehört.“

„Die meisten davon sind wahr.“

Sie grinste frech. „Dann mach eine daraus, an die man sich erinnern wird.“

Wir schafften es nicht einmal bis zur Hälfte des Flurs, bevor Kleidung optional wurde.

Bei Sonnenaufgang blutete die Stadt durch die bodentiefen Fenster goldenes Licht. Die Leute waren auf Sofas, Teppichen und übereinander eingeschlafen. Mein Kopf summte. Mein Herz raste. Irgendwer lachte noch in der Küche und goss Champagner in Müslischalen.

Ich streckte mich auf dem Balkongeländer aus, oberkörperfrei, barfuß, während Rauch zwischen meinen Fingern aufstieg. Der Wind, der von dem Hochhaus kam, schnitt durch die Hitze der Nacht, kühl und scharf. Die Stadt bewegte sich unter mir: winzige Autos, winzige Leben.

Ich fühlte mich unantastbar. Genau das war der Punkt.

Nico stolperte hinter mir heraus, die Sonnenbrille bereits auf der Nase. „Wir haben es wieder getan, Bruder. Wieder eine Nacht für die Geschichtsbücher.“

„Tun wir immer.“

Er grinste und klopfte mir auf die Schulter. „Du bist eine Legende, Cross. Niemand feiert so wie du.“

„Wäre keine große Legende, wenn ich es täte“, sagte ich.

Das Mädchen von letzter Nacht, Pailletten und Gefahr, erschien im Türrahmen. Sie trug mein Hemd und hielt mein Handy. „Es explodiert förmlich“, sagte sie und scrollte. „Dein Video ist überall. Du trendest.“

Ich hob eine Augenbraue. „Gut oder schlecht?“

Sie lachte. „Spielt das eine Rolle? Alle schauen zu.“

Das war alles, was ich hören musste. Ich ging hinüber, schnappte mir das Handy und drückte auf Play.

Jemand hatte mich gegen Mitternacht auf der Bar gefilmt, das Hemd offen, die Arme weit ausgebreitet, wie ich schrie: „Wenn es einen Himmel gibt, dann ist er genau hier, genau jetzt!“ Konfetti regnete herab. Champagner spritzte. Die Menge schrie meinen Namen.

Das Video lief in einer Schleife, meine eigene Stimme hallte durch mein Penthouse. Himmel, genau hier. Himmel, genau jetzt.

Ich lachte, laut und unbekümmert, und warf das Handy auf das Sofa. „Sieht ganz danach aus.“

Nico johlte. „Auf den König!“

Sie alle jubelten erneut und hoben ihre Flaschen, Gläser und Fäuste.

„Auf den König!“

Ich nahm Nico die Champagnerflasche aus der Hand, kletterte auf das Balkongeländer und blickte vierzig Stockwerke in die Tiefe. Die Welt neigte sich unter mir, Autos so groß wie Streichholzschachteln, Menschen wie Staub. Jemand schrie von drinnen meinen Namen und sagte mir, ich solle herunterkommen. Ich grinste nur noch breiter.

Denn so fühlte sich Macht an: am Abgrund zu stehen, ohne dass dich irgendetwas zurückhält.

Ich hob die Flasche hoch und schrie: „Auf alles, von dem sie sagten, ich würde es nie werden!“

Die Menge brüllte. Kameras blitzten erneut.

Und dann –

Ein blendendes weißes Licht explodierte am Himmel. Kein Blitz. Nicht die Morgendämmerung. Etwas Helleres.

Dann kam das Geräusch, ein scharfer, krachender Schlag, der das Glas hinter mir erschütterte. Die Party erstarrte. Jemand ließ eine Flasche fallen. Sie zersplitterte in winzige Sterne auf dem Boden.

Ich kniff die Augen zusammen und sah zur Skyline. Die Straße hinunter kräuselte sich Rauch in die frühe Morgenluft – dunkel, heftig, falsch. Irgendwo weit unter uns begannen Sirenen zu heulen.

„Was zur Hölle war das?“, sagte Nico, seine Stimme plötzlich nüchtern.

Ich antwortete nicht.

Denn für einen Atemzug, einen unmöglichen Herzschlag lang, hätte ich schwören können, dass ich meinen Namen irgendwo aus dieser Explosion hallen hörte.

Nicht geschrien. Nicht menschlich. Einfach nur… gekannt.

Der Strom der Stadt flackerte, Lichter erloschen, und zum ersten Mal die ganze Nacht über stoppte die Musik.

Alles wurde schwarz.