Unwürdig, doch erwählt

Liam POV

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Ich habe mein Imperium nicht auf guten Entscheidungen aufgebaut. Ich habe es auf Exzessen aufgebaut.

Der heutige Abend ist der Beweis dafür. Lichter blitzen durch den Rauch, der Bass lässt die Marmorböden meines Penthouses erzittern, und zu viele Körper drängen sich aneinander, sodass man nicht mehr sagen kann, wo einer aufhört und der nächste anfängt. Mein Name pulsiert in der Luft wie ein Brandzeichen: Liam Cross. Jeder will ein Stück von mir. Und ehrlich? Ich lasse sie.

Es hat etwas Gottgleiches, über einem Raum voller Sünder zu stehen, die ihre Seelen für deine Aufmerksamkeit verkaufen würden. Ich hebe mein Glas, Tequila und etwas Goldenes, dessen Namen ich nicht aussprechen kann, und die Menge jubelt. Sie wissen nicht einmal warum. Sie folgen einfach dem Lärm.

Ein Mädchen packt meinen Arm, lacht zu laut, ihr Lippenstift verschmiert, als wäre sie verschlungen worden. Vielleicht wurde sie das. Ihr Name ist … wie war er noch? Brooke? Bella? Egal. Sie schmeckt nach Zucker und Ehrgeiz. Ein anderes Mädchen beobachtet mich bereits vom Sofa aus, ihre Augen dunkel und herausfordernd. Um Mitternacht werden sie sich um mich streiten. Ich werde sie lassen.

Die Lautsprecher dröhnen lauter. Irgendwo im Dunst verschwindet eine Linie weißes Pulver unter der Nase eines Fremden. Jemand reicht mir als Nächstes den gerollten Schein, und ich nehme ihn. Nicht weil ich den Kick brauche, sondern weil es von mir erwartet wird. Das Brennen in meiner Kehle fühlt sich fast heilig an.

„Immer noch ungeschlagen", brüllt mein Freund Nico über die Musik hinweg. Er ist high genug, um zu glauben, er wäre clever. „Noch eine Cross-Party. Du bist unantastbar, Mann."

Ich grinse, weil er recht hat, oder zumindest glaubt er das. Unantastbar. Unbesiegbar. Begehrt. Die Dreifaltigkeit, nach der ich lebe.

Ich schaue mich im Raum um. Kristallkronleuchter, Designeranzüge, die Art von Champagner, die mehr kostet als die Miete mancher Leute. Ich habe das alles aus dem Nichts erschaffen. Wetten auf Startups, Aktien, Pokertische und meinen eigenen Charme. Früher sagte ich mir, ich hätte es mir verdient. Jetzt sage ich mir nur noch, dass es mir gehört.

Ein Mädchen gleitet auf meinen Schoß. Sie riecht nach Vanille und Gefahr. Ihr Lachen vibriert an meiner Kehle. „Du bist ein böser Mann, Liam Cross", schnurrt sie.

„Ich weiß", sage ich, und sie lacht lauter, denn böse ist genau das, wofür sie gekommen sind.

Irgendwo knallt eine weitere Flasche. Glitzer regnet vom Balkon herab. Meine Sicherheitsleute tun so, als würden sie nicht sehen, was in den Ecken des Raums passiert. Halbnackte Tänzer, ein Typ, der in eine Vase kotzt, die zehntausend wert ist.

Ich halte nichts davon auf. So fühlt sich Lebendigsein an, oder? Chaos, Lärm, Hitze, Hände. Die Stadt draußen existiert nicht. Es gibt nur das hier, den Moment vor der Morgendämmerung, wenn sich Sünde wie Freiheit anfühlt.

Die Musik wechselt, langsamer jetzt, schwerer. Ich lehne mich auf dem Sofa zurück und lasse die Welt sich drehen. Die Decke sieht aus wie Sterne. Mein Herz ist ein Hammer. Für eine Sekunde fühle ich mich fast unendlich.

Fast.

Denn als das Mädchen sich wieder vorbeugt und ihre Lippen mein Ohr streifen, zuckt etwas in mir zusammen. Winzig, unsichtbar. Ich ertränke es mit einem weiteren Drink.

„Sag mir", flüstert sie, „wie fühlt es sich an, du zu sein?"

Ich schenke ihr mein einstudiertes Grinsen, das auf Zeitschriftencovern und Werbetafeln zu sehen ist. „Wie der Lieblingsfehler von allen zu sein."

Sie lacht entzückt, und ich hasse es, wie gut sich das anfühlt.

Nico stolpert mit einer Handvoll Pillen und einer Flasche Wodka herüber. „Runde zwei, mein König", sagt er. Die Menge jubelt, als wäre ich Königshaus. Ich breite meine Arme aus und heiße das Chaos willkommen.

Jemand schreit meinen Namen. Die Musik schwillt wieder an. Noch ein Blitz, noch ein Kuss, noch ein Mädchen, das ich später ficke, noch ein bedeutungsloses Versprechen. Und ich denke flüchtig daran, wie einfach es ist, Gott zu spielen, wenn alle um dich herum dich anbeten wollen.

Die Nacht endete nicht. Sie veränderte nur ihre Form.

Irgendwann hörte mein Penthouse auf, ein Raum zu sein, und wurde zu einem lebenden, atmenden Biest. Alles Klang und Schweiß und Licht. Jemand entfachte ein Feuer im Marmorkamin, obwohl es Mitte Juni war. Die Klimaanlage kämpfte um ihr Leben und verlor.

Ich war in meinem Element. Bin ich immer.

Der DJ war ein Freund eines Freundes aus Ibiza, die Sorte, die nie schläft und nie denselben Track zweimal spielt. Er sah mich an und sagte: „Du beherrschst diese Stadt, Cross."

„Nicht nur die Stadt", sagte ich grinsend. „Die Welt."

Alle jubelten. Warum auch nicht? Das ist die Sache mit Selbstvertrauen. Täusche es laut genug vor, und die Leute werden davor knien.

Kameras blitzten. Jemand kletterte auf den Glastisch, um zu tanzen. Ich konnte die Innenstadt von den Fenstern aus sehen, tausend glitzernde Lichter, die sich vor mir verneigten. Ich hob mein Glas zu ihnen, meinem Königreich aus Neon und Sünde.

Es war mir egal, dass es fast fünf Uhr morgens war. Die Nacht gehörte immer noch mir, um sie zu verbrennen.

Ein weiteres Mädchen tauchte auf. Groß, elegant, in einem Kleid aus Pailletten und bösen Absichten. Ich hatte sie noch nie gesehen, was sie interessant machte. Sie musterte mich, als würde sie eine Geschmacksrichtung wählen. „Du bist Liam Cross."

„Schuldig", sagte ich.

„Ich habe Geschichten gehört."

„Die meisten davon sind wahr."

Sie grinste. „Dann mach eine, die es wert ist, sich daran zu erinnern."

Wir schafften es nicht mal bis zur Hälfte des Flurs, bevor Kleidung optional wurde.

Bei Sonnenaufgang blutete die Stadt golden durch die raumhohen Fenster. Leute lagen bewusstlos auf Sofas, Teppichen und übereinander. Mein Kopf summte. Mein Herz raste. Jemand lachte immer noch in der Küche und goss Champagner in Müslischalen.

Ich streckte mich am Balkongeländer aus, ohne Hemd, barfuß, Rauch kräuselte sich zwischen meinen Fingern. Der Wind vom Hochhaus schnitt durch die Hitze der Nacht, kühl und scharf. Die Stadt bewegte sich unten, winzige Autos, winzige Leben.

Ich fühlte mich unantastbar. Das war der Sinn der Sache.

Nico stolperte hinter mir heraus, die Sonnenbrille bereits auf. „Wir haben es wieder geschafft, Bruder. Noch eine Nacht für die Geschichtsbücher."

„Tun wir immer."

Er grinste und klopfte mir auf die Schulter. „Du bist eine Legende, Cross. Niemand feiert wie du."

„Wäre keine große Legende, wenn ich es täte", sagte ich.

Das Mädchen von letzter Nacht, Pailletten und Gefahr, erschien in der Tür. Sie trug mein Hemd und hielt mein Handy. „Es explodiert gerade", sagte sie und scrollte. „Dein Video ist überall. Du bist im Trend."

Ich hob eine Augenbraue. „Gut oder schlecht?"

Sie lachte. „Spielt das eine Rolle? Alle schauen zu."

Das war alles, was ich hören musste. Ich ging hinüber, schnappte mir das Handy und drückte auf Play.

Jemand hatte mich gegen Mitternacht gefilmt, wie ich auf der Bar stand, das Hemd offen, die Arme weit ausgebreitet, und rief: „Wenn es einen Himmel gibt, dann ist er genau hier, genau jetzt!" Konfetti regnete herab. Champagner spritzte. Die Menge schrie meinen Namen.

Das Video lief in einer Schleife, meine eigene Stimme hallte durch mein Penthouse. Himmel, genau hier. Himmel, genau jetzt.

Ich lachte, laut und unbekümmert, und warf das Handy aufs Sofa. „Sieht ziemlich richtig aus."

Nico jubelte. „Auf den König!"

Sie jubelten alle wieder, hoben Flaschen, Gläser, Fäuste.

„Auf den König!"

Ich nahm Nico die Champagnerflasche ab, kletterte auf das Balkongeländer und schaute vierzig Stockwerke hinunter. Die Welt kippte unter mir, Autos in der Größe von Streichholzschachteln, Menschen wie Staub. Jemand schrie meinen Namen von drinnen und sagte mir, ich solle runterkommen. Ich grinste nur breiter.

Denn so fühlte sich Macht an. Am Rand zu stehen, ohne dass dich etwas zurückhält.

Ich hob die Flasche hoch und rief: „Auf alles, was sie sagten, ich würde es nie sein!"

Die Menge brüllte. Kameras blitzten wieder.

Und dann —

Ein blendendes weißes Licht explodierte über den Himmel. Kein Blitz. Keine Morgendämmerung. Etwas Helleres.

Der Klang kam als Nächstes, ein scharfer, knallender Knall, der das Glas hinter mir erschütterte. Die Party erstarrte. Jemand ließ eine Flasche fallen. Sie zerschellte, winzige Sterne auf dem Boden.

Ich kniff die Augen zusammen und starrte auf die Skyline. Die Straße hinunter kräuselte sich Rauch in die frühe Morgenluft. Dunkel, gewalttätig, falsch. Sirenen heulten irgendwo weit unten auf.

„Was zum Teufel war das?", sagte Nico, seine Stimme plötzlich nüchtern.

Ich antwortete nicht.

Denn für einen Atemzug, einen unmöglichen Herzschlag, hätte ich schwören können, dass ich meinen Namen aus dem Inneren dieser Explosion hörte.

Nicht gerufen. Nicht menschlich. Einfach … gewusst.

Der Strom der Stadt flackerte, Lichter erloschen, und zum ersten Mal in dieser ganzen Nacht hörte die Musik auf.

Alles wurde schwarz.