NARBEN UND BLUT

Der morgendliche Meeresnebel klammerte sich wie ein feuchtes, graues Leichentuch an die Küste. Liora Verdi rückte den Riemen ihrer Probenkassette zurecht, während ihre Stiefel auf den glatten, mit Seetang bedeckten Felsen Halt suchten. Zu ihrer Linken atmete das Meer – ein tiefer, rhythmischer Seufzer, der sie sonst immer beruhigte. Heute klang es wie das Röcheln eines Sterbenden.

Ihre hydrographische Karte, wasserfest und mit ihrer engen, präzisen Handschrift versehen, wies hier, in der Nähe der verlassenen Konservenfabrik Scogli Neri, auf einen kleinen Abflusspunkt hin. Das Projekt ihres Professors zur Ansammlung von Mikrotoxinen an der Küste benötigte Basisdaten von vermeintlich „sauberen“ Standorten. Dies sollte einer davon sein.

Der Gestank traf sie zuerst. Nicht das salzige, nach Seetang duftende Aroma einer gesunden Küste, sondern eine süßlich-chemische Note, wie fauliges Obst auf Benzin. Sie hielt inne und blähte die Nasenflügel. „Oh, das ist nicht gut“, murmelte sie den gleichgültigen Möwen zu.

Die Beweise waren erschütternd. Eine Linie des Todes markierte die Hochwassermarke – eine Vielzahl kleiner Fische, deren Schuppen stumpf waren und deren Mäuler in stummem Protest offen standen. Das Wasser selbst hatte einen unnatürlichen Regenbogen-Schimmer, ein bösartiges Prisma auf den sanften Wellen. Es war kein großer Unfall. Es war ein langsames, gezieltes Ausbluten.

„Privatbesitz.“

Die Stimme war rau, belegt vom Kies eines Rauchers und mit einer Autorität, die hier nicht hingehörte. Liora zuckte nicht zusammen. Sie schrieb noch schnell eine Notiz über die optischen Merkmale des Ölfilms, dann drehte sie sich langsam um.

Drei Männer standen in einem losen Halbkreis und versperrten ihr den Weg zurück zum Feldweg. Sie waren keine Fischer. Ihre Stiefel waren zu neu, ihre dunklen Jacken zu schwer für die feuchte Kühle. Derjenige, der gesprochen hatte, ein stiernackiger Mann mit einer Narbe, die seine Augenbraue teilte, hielt die Hand in Hüfthöhe, wo sich die Wölbung einer schlecht versteckten Waffe abzeichnete.

Lioras Blick glitt über sie, ihre großen, kaffeebraunen Augen entging nichts. Sie klemmte ihr Notizbuch unter den Arm. „Das Meer“, sagte sie, und ihre Stimme war klar und trug über das Rauschen der Wellen hinweg, „ist erschreckend öffentliches Eigentum. Artikel 87 des Seerechtsübereinkommens der Vereinten Nationen, falls es euch interessiert. Die Wassersäule, der Meeresboden – das ist ein gemeinsames Gut. Das hier“, sie deutete mit ihrer Probeflasche auf die toten Fische, „ist ein Tatort. Ihr vergiftet eine ganze Lebensgemeinschaft am Boden. Die *Parablennius gattorugine* hatte nicht den Hauch einer Chance.“

Der stiernackige Mann, Gino, blinzelte. Er hatte Angst erwartet, Stottern, vielleicht Tränen. Er bekam eine Vorlesung über Taxonomie. Der Mann links von ihm, ein Jüngerer mit scharfen Gesichtszügen namens Rico, konnte ein überraschtes Schnauben nicht unterdrücken.

„Die *was* hatte keine Chance?“, fragte Rico, wobei sich seine Augen vor Belustigung kräuselten.

„Der Schleimfisch. Der arme, hässliche kleine Kerl, der nur in seinem Felsloch in Ruhe gelassen werden wollte, bevor der Chemieabfall deines Bosses ihm eine existenzielle Krise und dann ein Leberversagen bescherte“, sagte Liora mit einem Unterton von gespieltem Mitleid. Sie kniete sich hin, ignorierte sie und tauchte ihre Flasche in das verseuchte Wasser. „Wisst ihr, ich würde ja sagen, die ökologische Dummheit hier ist atemberaubend, aber ehrlich gesagt, die Phosphate, die ihr hier reinkippt, führen wahrscheinlich zu Algenblüten, die dem Wasser buchstäblich den Atem rauben. Es ist also eher ein Ersticken.“

Ginos Verwirrung schlug in Wut um. „Du musst jetzt verschwinden. Sofort.“

Liora stand auf und verschloss die Flasche. „Oder was? Wollt ihr mich mit noch mehr gelösten Schwermetallen bedrohen? Eure Einschüchterungstaktik ist genauso subtil wie euer Abfallmanagement – plump, giftig und am Ende völlig kontraproduktiv.“ Sie musterte ihn von oben bis unten. „Die Jacke ist aus Synthetik. Wenn das Mikroplastik daraus in den Fischen landet, die ihr wahrscheinlich selbst noch esst, werden sie Phthalate direkt in euren Körper abgeben. Viel Spaß mit der hormonellen Störung, Großer.“

Rico grinste jetzt breit und stieß den dritten Mann an, einen schweigsamen Riesen namens Toto. „Sie ist witzig. Und sie kann gut reden.“

Liora richtete ihren vernichtenden Blick auf Rico. Sie war klein, kurvig, ihr gold-olivenfarbenes Haar zu einem unordentlichen, aber eleganten Knoten hochgesteckt, aus dem einzelne Strähnen ihr herzförmiges Gesicht umspielten. Ihr Ausdruck war von akademischem Mitleid geprägt. „Witzig? Ich diagnostiziere gerade den Mord an einem Ökosystem. Ihr seid nur die ahnungslosen Schaulustigen, die überall Beweise hinterlassen.“ Sie deutete auf ihre Stiefel. „Seht ihr diesen irisierenden Schimmer auf dem Schlamm? Das ist euer Kohlenwasserstoff-Fußabdruck. Buchstäblich. Mein Labor kann diese Schmiere direkt zu euren Lagertanks zurückverfolgen. Ihr seid nicht nur Schläger; ihr seid unfähige Schläger. Es ist fast traurig.“

Ginos Gesicht lief rot an. „Du hast keine Ahnung, mit wem du es zu tun hast.“

„Klärt mich auf“, schoss Liora zurück und stemmte die Hände in die Hüften. „Lass mich raten. Mittleres Management für einen kleinen Ring zur Verteilung von krebserregenden Stoffen an Land? Die Ambitionen sind so… klein. Ein Meer verschmutzen, das Jahrtausende überlebt hat, wofür? Ein paar Euro extra? Das ist fiskalisch gesehen so, als würde man sein eigenes Haus anzünden, um eine Nacht lang warm zu haben. Bravo. Eine Meisterleistung kurzfristigen Denkens.“

Toto, der Schweigsame, brummte: „Dem Boss wird das nicht gefallen.“

„Dein Boss“, sagte Liora, schulterte ihre Probenkassette und lief los, wodurch sie die Männer zwang, zurückzuweichen oder beiseite zu treten, „ist offensichtlich ein ökologischer und strategischer Vollidiot. Hier abladen? Bei diesen Strömungsverhältnissen? In zwei Wochen wird das am Strand des neuen Resorts angespült, das dem Cousin des Senators gehört. Dann bekommt ihr echte Probleme. Nicht nur Ärger mit einem Mädchen und ihrer Wasserflasche.“

Sie ging an ihnen vorbei, den Kopf erhoben. Die Männer waren von dem verbalen Schlagabtausch so überrumpelt, dass sie sie drei Schritte machen ließen, bevor Gino in die Realität zurückkehrte. „Haltet sie auf!“

Rico bewegte sich, um ihr den Weg zu versperren, aber er war nicht bei der Sache. Er war zu sehr damit beschäftigt, das Feuer in ihren Augen zu bewundern. „Komm schon, *signorina*. Mach es uns nicht schwer. Gib uns einfach die Proben, ja? Wir laden dich auf einen Kaffee ein.“

Liora betrachtete die Hand, die er ihr entgegenstreckte. „Wovon? Geld, das nach Benzol und Reue stinkt? Nein, danke. Meine Ansprüche an Kaffee sind höher als meine Ansprüche an unternehmerische Verantwortung, und bei beidem fallt ihr durch.“ Sie trat an ihm vorbei.

In diesem Moment tauchte eine vierte Gestalt aus dem Schatten der Laderampe der alten Fabrik auf. Er bewegte sich mit einer ruhigen, räuberischen Anmut, die den anderen fehlte. Marco Salvatori war kein großer Mann, aber er besaß eine Präsenz, die die Luft zum Stillstand brachte. Er trug tadellose, dunkle Freizeitkleidung, ein scharfer Kontrast zum industriellen Verfall um ihn herum. Seine Augen, ein kaltes, feuersteingraues Grau, erfassten die Szene: seine Männer, entwaffnet durch bloße Worte, und die junge Frau, die in ihren Gummistiefeln wie ein Sturm der Auflehnung wirkte.

„Ein Problem, Gino?“, fragte Marcos Stimme, weich und fast melodisch.

„Sie nimmt Proben, Boss. Sagt, wir würden die… Lebensgemeinschaft am Boden vergiften.“

Marcos Blick ruhte auf Liora. Es war ein umfassender Blick, wie der eines Gutachters, der ein überraschendes und wertvolles Stück Land bewertet. Er sah die wilde Intelligenz in ihrem Gesicht, die unbewusste Sinnlichkeit ihres vollen Mundes, der zu einer störrischen Linie geformt war, die Kurven, die ihre praktische Arbeitskleidung nicht verbergen konnte. Er sah Schönheit, ja, aber mehr als das, er sah eine rohe, ungezähmte Qualität, die in seiner Welt der gekauften Loyalität und der inszenierten Unterwerfung völlig fremd war. Ein langsames, interessiertes Lächeln umspielte seine Lippen.

Liora traf seinen Blick, ohne zu zucken. „Du musst der Architekt dieser ökologischen Tragödie sein. Glückwunsch. Dein Vermächtnis wird in toten Fischen und erhöhten Krebsraten gemessen werden. Ein echter Pionier.“

Marco kicherte tatsächlich. Es war ein trockenes, raschelndes Geräusch. „Du hast eine scharfe Zunge für ein Mädchen mit einem Eimer.“

„Es ist eine Niskin-Flasche, und sie sammelt Beweise“, korrigierte sie. „Und ich bin kein Mädchen. Ich bin diejenige, die einen Bericht schreiben wird, der so detailliert ist, dass das Umweltministerium ihn benutzen wird, um eure Geschäfte endgültig dichtzumachen.“

Er machte einen Schritt auf sie zu, und seine Männer spannten sich an. Marco ignorierte sie, seine Augen saugten sie förmlich auf. „Wie heißt du?“

„Gerechtigkeit“, sagte sie stumpf, korrigierte sich dann aber mit einem sarkastischen Unterton. „Naja, vorübergehend. Bis die Bürokratie alles begräbt. Aber bis dahin werde ich der Dorn in deinem Auge sein.“

„Liora“, warf Rico hilfreich ein, nachdem er den Namen auf ihrer Kartentasche gelesen hatte.

Sie warf ihm einen Blick voller Verachtung zu. „Danke, dass du die Sicherheitsprotokolle demonstriert hast. Erstklassig.“

Marco genoss den Namen. *Liora*. Er passte zu ihr. Licht. Aber sie war ein einziger Sturm. „Liora. Du missverstehst da etwas. Das ist keine Verhandlung. Die Proben bleiben hier. Du… kannst gehen. Vorerst.“

„Oder?“

„Oder du bleibst auch. In einer weitaus weniger komfortablen Eigenschaft.“ Seine Bedeutung war klar, sein Tonfall frei von offener Drohung, was es nur umso erschreckender machte.

Lioras Gedanken rasten. Sie war in der Unterzahl, unbewaffnet und isoliert. Aber die Proben aufzugeben, fühlte sich an wie ein Verrat an der Wahrheit. Sie hielt die Tasche fester. „Du kannst diese Flasche haben. Aber die Daten werden bereits mit einem Cloud-Server synchronisiert. Der Geist ist aus der Kohlenwasserstoff-Lampe, Marco.“

Seine Augen funkelten bei der Erwähnung seines Namens. Sie hatte ihn von Rico gehört. Sie war schnell. „Ein Cloud-Server“, sinnierte er. „Wie modern.“ Er machte eine abfällige Geste. „Nimm die Flasche. Die Daten sind bedeutungslos ohne jemanden, der sie interpretieren kann. Und du, *bellissima*, wirst anderweitig beschäftigt sein.“

Bevor sie die Worte verarbeiten konnte, trat Gino vor und riss ihr die Probenkassette aus der Hand. Liora reagierte instinktiv und trat mit dem Absatz ihres Stiefels auf seinen Spann. Er stöhnte vor Schmerz, sein Griff lockerte sich, und sie schnappte nach der Tasche. Es war ein vergeblicher, mutiger Kampf.

Marco beobachtete es fasziniert. Ihre Auflehnung war nicht gespielt. Sie war elementar. Die Frauen in seiner Welt waren poliert, folgsam, dafür bezahlt, Leidenschaft oder Angst vorzutäuschen. Das hier war echt. Das war ein wildes Geschöpf, das in die Enge getrieben wurde, sich aber weigerte zu glauben, dass der Käfig existierte. Er spürte ein Verlangen, das er seit Jahren nicht mehr gefühlt hatte – nicht nur Lust, sondern ein tiefes, besitzergreifendes Bedürfnis, diesen Geist zu besitzen, ihm dabei zuzusehen, wie er sich beugte und schließlich nur für ihn allein brach. Das wäre eine Eroberung. Das wäre Macht.

„Genug“, sagte er, und das eine Wort durchschnitt das Handgemenge.

Alle erstarrten. Liora atmete schwer, eine Strähne ihres schwarzen Haares war ihr über das wütende, wunderschöne Gesicht gefallen.

Marco näherte sich ihr langsam, so wie man sich einem verschreckten, gefährlichen Tier nähern würde. Er streckte die Hand aus und strich ihr sanft, fast zärtlich, das Haar aus der Wange. Sie zuckte zurück, als wäre sie verbrannt.

„So viel Feuer“, murmelte er, mehr zu sich selbst als zu ihr. „Es ist zu schade für Fische.“

„Es ist zu schade für Männer, die die Welt nur als etwas sehen, das man besitzen und ruinieren kann“, spie sie aus.

Er lächelte, diesmal aufrichtig, erfüllt von einer schrecklichen Faszination. „Das werden wir sehen.“ Er drehte sich zu seinen Männern um. „Bringt sie mit. Vorsichtig. Wenn sie auch nur einen einzigen blauen Fleck bekommt, werde ich wissen, wen ich fragen muss.“

„Boss“, sagte Gino und rieb sich den Fuß, seine Stimme tief vor Warnung. „Das ist… eine unnötige Komplikation. Sie ist keine Einheimische. Die Leute werden nach ihr suchen. Eine Studentin.“

Marcos Lächeln verschwand, als er sich zu Gino umdrehte. „Bezahle ich dich für Risikobewertungen, Gino? Oder bezahle ich dich dafür, Befehle zu befolgen?“

Gino senkte den Blick. „Befehle, Boss.“

„Gut.“ Marcos Blick wanderte zurück zu Liora, die ihn mit einem Hass anstarrte, der so rein war, dass es beinahe blendete. „Sie ist keine Komplikation. Sie ist ein neues Projekt. Das interessanteste, das ich seit Langem hatte.“

Rico und Toto traten an Lioras Seite, doch ihre Hände zögerten. Sie waren beleidigt und verspottet worden, und doch konnten sie ihre übliche Brutalität nicht aufbringen. Ihre Worte, ihre Schönheit und ihr reiner Mut hatten einen Raum für einen seltsamen Respekt geschaffen.

„Fass mich nicht an“, sagte Liora. Ihre Stimme zitterte nicht vor Angst, sondern vor glühender Wut. „Ich kann laufen. Ich will sehen, wo der Idiot lebt, der seinen Industrieschrott nicht ordentlich entsorgen kann. Ich schätze, die Inneneinrichtung ist ‚früher Giftmüll‘.“

Marco lachte. Es war ein Geräusch echtem Vergnügens, das seine Männer mehr frösteln ließ, als es sein Zorn je könnte. Er war bereits besessen.

Als sie sie vom verseuchten Ufer wegführten, warf Liora einen letzten Blick auf das schillernde Meer. Der Kampf hatte nur den Ort gewechselt. Und sie dachte gar nicht daran, aufzugeben.

Sie führten sie nicht zu einem Auto, sondern eine rostige Metalltreppe hinauf, die an der Seite der verfallenen Konservenfabrik befestigt war. Das Innere war ein Schock. Der Verfall war nur Fassade. Hinter einer schweren, unbeschrifteten Tür lag eine Welt aus poliertem Beton, gedimmtem Licht und teuren, minimalistischen Möbeln. Die Luft war gefiltert und roch nach Zitronenreiniger und Geld – ein krasser Gegensatz zum chemischen Tod draußen.

Marcos Büro war ein Glaskasten mit Blick auf die Lagerhalle, die nun als steriles Logistikzentrum diente. Männer in ordentlichen Hemden bewegten Paletten mit Reinigungsmitteln, doch Lioras geschultes Auge bemerkte die uneinheitliche Beschriftung und den allzu vorsichtigen Umgang. Das hier war das Nervenzentrum.

Gino stieß die Bürotür auf. Marco war schon drinnen und goss zwei Gläser einer bernsteinfarbenen Flüssigkeit aus einer Kristallkaraffe ein. Er sah nicht auf.

„Lasst uns allein.“

Seine Männer zögerten. Ricos Blick huschte zu Liora, eine stumme Entschuldigung lag darin, bevor er die Tür zuzog. Das Klicken des Schlosses war endgültig.

Liora stand direkt hinter der Schwelle, den Rücken gerade, der Duft des Meeres und der Trotz noch immer an ihr haftend. Sie nahm den Raum in sich auf – die bodentiefen Fenster mit dem elektronisch getönten Blick auf die verseuchte Bucht, die Regale mit echten Erstausgaben, eine kleine, brutalistische Skulptur, die wahrscheinlich mehr kostete als das jährliche Forschungsbudget ihrer Universität. Es war das Versteck eines Mannes, der sich als Kenner sah, als König in seinem Schloss aus Gift.

Marco drehte sich um und hielt ihr ein Glas hin. „Ein Drink. Gegen den Schock.“

„Der einzige Schock ist, dass ich nicht überrascht über deinen Geschmack bei der Einrichtung bin“, sagte sie, ohne sich zu bewegen. „Steril, teuer und völlig seelenlos. Das passt.“

Er lächelte, stellte das Glas auf den riesigen, leeren Schreibtisch und lehnte sich dagegen. Er studierte sie, sein Blick lastete physisch auf ihr. „Du sorgst dich um den Ozean“, sagte er, nicht wie eine Frage, sondern wie eine klinische Diagnose. „Zutiefst. Es ist nicht nur ein Job. Es ist eine… Leidenschaft.“

„Es ist Leben“, korrigierte sie mit kalter Stimme. „Ein System, das unendlich komplexer und wertvoller ist, als du je begreifen könntest. Und es stirbt wegen kurzsichtiger, gieriger Parasiten, die denken, eine Gewinnmarge sei eine Todeszone wert.“

Er warf den Kopf zurück und lachte, ein weicher, erfreuter Ton, der ihr eine Gänsehaut bescherte. „Ein Parasit! Oh, das ist gut. Direkt. Ehrlich.“ Seine feuersteingrauen Augen glänzten. „Du bist mutig, Liora. Dumm, gefährlich mutig. Mutige Menschen faszinieren mich. Alle anderen sind so… geschäftsmäßig.“

„Faszinier das“, schnauzte sie und machte eine derbe Geste mit der Hand.

Er kicherte nur, stieß sich vom Schreibtisch ab und verringerte den Abstand zwischen ihnen. Er bewegte sich mit einer kontrollierten, fließenden Grazie, die beunruhigend wirkte. Er blieb einen Fuß breit vor ihr stehen, nah genug, dass sie sein Parfüm riechen konnte – Sandelholz und etwas Metallisches. Er streckte die Hand aus, seine Finger wollten ihre Kieferlinie nachzeichnen.

Liora wich zurück, als wäre er ein unter Strom stehendes Kabel. „Fass mich nicht an.“

Die Luft im Raum veränderte sich. Das Amüsement in Marcos Augen verschwand nicht, aber es festigte sich und wurde zu etwas Dunklerem, Besitzergreifenderem. Ein Funke reinen, unverfälschten Hungers. Sie hatte keine Angst. Nicht auf die Art, die er gewohnt war. Sie war angewidert, wütend. Das war etwas Neues. Das war eine Herausforderung.

Es klopfte zögerlich an der Tür. Ginos Stimme, angespannt, drang herein. „Boss? Ein Wort?“

Marco wandte den Blick nicht von Liora ab. „Komm rein.“

Gino schlüpfte herein und schloss die Tür hastig. Er mied Lioras Blick. „Boss, sie ist Zivilistin. Eine Demonstrantin. Eine Studentin. Ihr Handy ist hier, ihr Institut wird ihre letzten Koordinaten haben… Das ist eine unnötige Komplikation. Es zieht Aufmerksamkeit auf uns. Die falsche Art.“

Marcos Lächeln war schmal und eisig. „Du wiederholst dich, Gino. Und du irrst dich.“ Er wandte schließlich den Blick ab und fixierte seinen Leutnant. „Sie hat nicht nur Hausfriedensbruch begangen. Sie hat nicht nur Proben genommen. Sie stand auf meinem Dock, vor meinen Männern, und hat mich einen Idioten genannt. Sie hat mich herausgefordert. Öffentlich.“ Seine Augen glitten zurück zu Liora und tranken ihr wütendes, schönes Gesicht in sich auf. „Das macht sie nicht zu einer Komplikation. Das macht sie zu *meinem* Eigentum.“

Das Wort hing schwer und absolut in der gefilterten Luft.

Lioras Atem stockte. Nicht aus Angst, sondern in einem vulkanischen Wutausbruch, der so heftig war, dass er ihr die Luft raubte. *Mein*. Die Arroganz dahinter, die bloße, animalische Reduzierung eines Menschen auf einen Besitz, entfachte etwas Wildes in ihr.

„Dein Eigentum?“ Das Wort war ein Flüstern, dann eine Klinge. „Ich bin kein Ding, das man besitzen kann. Ich bin ein Mensch. Und du bist ein Schandfleck.“

Sie wirbelte herum und marschierte auf die Tür zu, ihre Hand griff nach der eleganten Stahlklinke.

Er war vor ihr da. Er war nicht gerannt; er hatte sich einfach bewegt und ihr den Weg abgeschnitten. Sein Körper war ein beiläufiges, unbewegliches Hindernis vor der Tür. Er beugte sich zu ihr hinunter, seine Stimme war nur für sie bestimmt. „Und wo willst du hin, kleines Ozeanmädchen?“

„Nach Hause. Meinen Bericht schreiben. Dein Welt aus einer sicheren, legalen Distanz brennen sehen.“ Sie versuchte, an ihm vorbeizukommen. Er wich aus und versperrte ihr erneut den Weg.

„Ich kann dich nicht gehen lassen“, sagte er, sein Tonfall fast beiläufig. „Noch nicht. Wir fangen gerade erst mit unserem… Dialog an.“

„Das ist kein Dialog! Das ist eine Entführung!“ Sie stieß gegen seine Brust. Es war, als würde sie gegen eine Marmorstatue drücken. Er bewegte sich keinen Millimeter, doch seine Augen verdunkelten sich vor Vergnügen bei ihrer Berührung, selbst bei einer so aggressiven.

„Semantik.“ Er ergriff ihr Handgelenk, sein Griff war fest, aber noch nicht schmerzhaft. „Du wirst meine Definitionen lernen.“

„Lass mich los!“ Sie riss ihren Arm weg und wand sich in seinem Griff.

„Gino“, rief Marco, die Augen auf Lioras Kampf fixiert. „Rico. Sie muss die neue Realität verstehen.“

Die Tür öffnete sich. Gino und Rico traten ein, die Mienen grimmig. Toto tauchte hinter ihnen auf.

„Machen Sie es nicht schlimmer, *signorina*“, flehte Rico leise.

Liora sah die Resignation in ihren Gesichtern, den Gehorsam. Das befeuerte ihre Verzweiflung. Als Gino nach ihrem Arm griff, explodierte sie.

Sie war nicht ausgebildet, aber sie war schlau und wütend. Sie rammte die spitze Kappe ihres Einsatzstiefels in Ginos Schienbein. Er fluchte und taumelte. Als Rico näher kam, nutzte sie den Schwung, drehte sich und ihr Ellbogen traf ihn mit einem glücklichen, schmerzhaften Stoß gegen das Brustbein. Er schnappte nach Luft und krümmte sich.

„Christus, sie ist eine Wildkatze!“, keuchte Rico.

Sie wollte zur offenen Tür stürmen, doch Totos massige Gestalt füllte sie aus. Sie rutschte zum Stillstand, ihre Augen suchten fieberhaft nach einem weiteren Ausgang. Es gab keinen.

„Genug gespielt“, sagte Marco, seine Stimme mit dunkler Freude unterlegt. Er hatte sich nicht von der Tür wegbewegt, ein Zuschauer des Chaos, das sie anrichtete.

Gino, der hinkte, und Rico, der sich noch immer die Brust hielt, näherten sich ihr. Sie kämpfte wie besessen. Ihre Fingernägel hinterließen vier rote Striemen auf Ginos Wange. Sie trat. Sie schnappte nach der Luft in der Nähe von Ricos Hand, als er versuchte, sie zu greifen. Ihre Flüche waren ein kreativer, mehrsprachiger Strom.

„Du rückgratlose *lattina di immondizia tossica*! Lass los! Deine Mutter muss weinen bei der Verschwendung von Sauerstoff, die du bist! *Figlio di una puzzola*!“

Marco sah zu, wie gebannt. Der Anblick dieser kleinen, kurvigen Frau, deren dunkles Haar sich aus dem Knoten gelöst hatte, deren Gesicht vor Wut glühte und die zwei seiner abgebrühten Männer mit nichts als reinem Willen und scharfen Krallen in Schach hielt… es war das Elektrisierendste, was er seit Jahren gesehen hatte. Das war echt. Das war ungefiltert. Das war ein ungezähmter Geist, und der Gedanke, derjenige zu sein, der ihn endlich brechen würde, damit dieses Feuer nur für ihn allein brannte, versetzte ihn in einen Rausch absoluter Macht. Er lachte, ein tiefes, warmes Geräusch echtem Vergnügens.

„Vorsichtig, Jungs. Sie hat Feuer. Das gefällt mir.“

Endlich gelang es Gino, beide Arme von hinten in einem Bärengriff zu fangen und sie vom Boden zu heben. Sie zappelte, ihre Stiefel traten in die leere Luft. „LASS MICH RUNTER!“

Rico stand keuchend vor ihr und hob die Hände beschwichtigend. „Ganz ruhig. Immer mit der Ruhe.“

Marco bewegte sich endlich. Er kam langsam näher, wie ein Raubtier, das sich seiner Beute nähert. Er blieb Zentimeter vor ihr stehen. Sie schwebte in der Luft, hilflos, doch ihre Augen brannten vor unvermindertem Hass. Er streckte die Hand aus, und diesmal konnte sie nicht zurückweichen. Er berührte ihr Gesicht, sein Daumen fuhr über die hohe Kurve ihres Wangenknochens und wischte einen Schmutzfleck vom Dock weg.

Sie zuckte zurück, eine Ganzkörperreaktion des Ekels. „Nimm deine Hände von mir.“

„Von jetzt an“, sagte er, seine Stimme zu einem intimen, schrecklichen Murmeln gesenkt, das den Raum verstummen ließ. Sein Daumen strich über ihre Unterlippe. Sie versuchte, den Kopf wegzudrehen, doch er hielt ihren Kiefer, sanft, aber bestimmt. „Von diesem Augenblick an… gehörst du mir, hübsches Ozeanmädchen. Dein Feuer gehört mir. Dein Mut gehört mir. Dein hübscher, kluger Mund gehört mir. Du wirst lernen, was das bedeutet.“

Er beugte sich vor, seine Lippen streiften fast ihr Ohr. „Und die erste Lektion ist Unterwerfung. Aber wir lassen uns Zeit. Ich will den Kampf genießen.“

Er nickte Gino zu. „Bring sie in den Ostflügel. In das blaue Zimmer. Schließ die Tür ab.“

Als Gino sie davontrug, während sie noch immer zappelte, rief Marco ihr mit wieder fröhlicher Stimme nach. „Wir werden unser Gespräch über den Ozean bald fortsetzen, Liora! Ich merke plötzlich, dass mich das Thema sehr interessiert!“

Das Letzte, was sie sah, als sie hinausgetragen wurde, war sein Gesicht, erleuchtet von einer besitzergreifenden, obsessiven Freude. Die Bürotür fiel ins Schloss, doch das Echo seiner Worte blieb – ein erschreckendes Gelübde in der sterilen Luft.

*Du gehörst mir.*