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Ulrica POV

Ich beobachte, wie die Leute nacheinander von ihren Liebsten, Familien oder Freunden abgeholt werden. Geduldig warte ich an der Bushaltestelle auf meine Eltern, aber bisher gibt es kein Lebenszeichen von ihnen. Ich klappe mein Handy auf und sehe nach Nachrichten, aber es gibt keine Antwort.

Erst gestern hat meine Mutter angerufen. Ihre Stimme klang voller Vorfreude, weil ich nach dem Studium endlich nach Hause kommen würde.

Ich gab ihr Bescheid, dass mein Flug Verspätung hatte und ich den Bus verpassen würde. Also übernachtete ich in einem kleinen Motel nahe der Haltestelle. Am nächsten Morgen nahm ich den ersten Bus Richtung Heimat. Nach der Ankunft wartete ich fast eine Stunde, bevor ich schließlich beschloss, auf die öffentliche Toilette zu gehen.

Ich ziehe mein Gepäck hinter mir her. Die kleinen Rollen klackern rhythmisch auf dem Asphalt. Während ich laufe, fange ich ein paar Blicke ein, aber das macht mir nichts mehr aus. In der Welt der Menschen sind silberne Haare keine große Sache. Ich erzähle ihnen einfach, dass sie gefärbt sind. Die Leute in dieser Kleinstadt werfen mir nur einen kurzen Blick zu, bevor sie wieder auf ihr Handy starren oder sich ihrem Gespräch widmen.

Ich öffne die Tür zum Damen-WC. Es ist nicht gerade sauber, aber auch nicht völlig verdreckt. Bei einer Toilette fehlt die Brille, die andere ist mit Klopapier verstopft und spült wohl nicht mehr. Ich entscheide, dass es zwecklos ist, die letzte Kabine zu testen. Wahrscheinlich sieht es dort nicht besser aus.

Ich trete an die Waschbecken, die so wirken, als hätten sie schon lange keine Seife mehr gesehen. Trotzdem drehe ich den Hahn auf. Ich wasche mir das Gesicht mit kaltem Wasser, um wieder einen klaren Kopf zu bekommen.

Ich starre in den Spiegel und runzle die Stirn. Ich mag vielleicht kein Model sein, aber ich habe Züge, mit denen ich mich vor keiner anderen Frau verstecken muss. Das habe ich zumindest gelernt.

Mein Gesicht wirkt ruhig und elegant, geprägt von sanfter Symmetrie und einer stillen Intensität. Meine Augen sind groß und mandelförmig. Sie leuchten eher kühlgrau als blau, was meinem Blick eine neblige, stählerne Tiefe verleiht. Ich wirke aufmerksam und beherrscht, als würde ich viel mehr wahrnehmen, als ich zeige.

Meine Brauen sind sanft geschwungen und klar definiert. Sie verleihen meinen Augen Ausdruckskraft, ohne streng zu wirken. Meine Haut ist porzellanfarben und hat diesen sanften Schimmer, der fast unwirklich erscheint. Meine Nase ist gerade und fein und passt gut zum Rest meines Gesichts. Meine Lippen sind voll, aber fein geformt. Sie haben einen sanften Roséton und einen neutralen Ausdruck, der Zurückhaltung und stilles Selbstvertrauen ausstrahlt.

Mein Haar fällt mir lang und fließend über die Schultern. Es ist silbern und glänzt seidig wie Mondlicht, was meinen kühlen Look noch unterstreicht.

Alles in allem strahlt mein Gesicht eine ruhige Stärke aus. Nicht laut oder aggressiv, sondern gefasst und besonnen. Besonders meine grauen Augen lassen mich weise wirken. Als hätte ich viel durchgemacht und wäre daran nicht zerbrochen.

Im Rudel bin ich nie mit jemandem klargekommen. Ich wurde geduldet, aber nicht gewollt. Als Alpha Max mir erlaubte, im Ausland zu studieren, zögerte ich nicht und sah nie zurück. Doch jetzt bin ich wieder hier. Die Rückkehr war eine der Bedingungen für mein Studium.

Ich habe mich nicht für die Krankenpflege entschieden, weil es einfach war. Ich habe es gewählt, weil es mir alles abverlangte.

Trotz meines hohen IQs und eines Doktortitels gab es keine Abkürzung. In der Pflege zählen keine Privilegien. Intelligenz hilft in der Theorie, ja. Aber echtes Können erkauft man sich mit unzähligen Stunden, Erschöpfung und Menschenleben, die in deinen Händen liegen.

Mein Studium dauerte Jahre. Erst der beschleunigte Abschluss in der Pflege, dann die Spezialisierung und schließlich die klinische Ausbildung auf Promotionsebene. Zwischen Vorlesungen und Forschung lagen endlose Schichten und schmerzende Füße. Es ist eine Last der Verantwortung, die kein Buch lehren kann. Insgesamt brauchte ich sechs Jahre bis zur höchsten Stufe, und jedes einzelne Jahr hat mich verändert.

Die Universität war eine Welt, in die ich früher nie hineingepasst hätte.

Am Anfang fühlte ich mich wie eine Außenseiterin. Alle anderen schienen lauter und selbstbewusster zu sein. Ich hielt den Kopf gesenkt, sprach nur, wenn man mich ansprach, und sagte mir, dass ich nur auf der Durchreise sei.

Aber das war ich nicht.

Zwischen Lerngruppen und nächtlichen Kaffees fand ich Freunde. Echte Freunde. Menschen, die mich nicht als zerbrechlich oder seltsam sahen, sondern einfach als Ulrica. Sie lachten mit mir und vertrauten mir. Zum ersten Mal musste ich nicht allein klarkommen.

Das Studium war mehr als nur Bildung; es war eine Offenbarung. Ich merkte, dass ich unter Druck bestehen und schwierige Dinge meistern kann, ohne meine Sanftheit zu verlieren. Ich lernte, dass ich an Orte gehöre, die mir früher verschlossen schienen. Jede bestandene Prüfung und jeder Patient machten mich innerlich stärker.

An der Uni kam ich an, ohne zu wissen, was ich wert war.

Als ich ging, wusste ich es.

Ich wurde nicht laut oder arrogant. Ich wurde sicher. Ich lernte, dass wahre Stärke sich nicht ankündigt. Sie zeigt sich jeden Tag, erledigt die Arbeit und lässt sich nicht unterkriegen.

Ich blicke auf mein Gepäck hinunter. Ich nehme den Koffer, öffne ihn und verstaue die Wertsachen sicher in meinem Rucksack. Ich packe noch ein paar Klamotten ein, die ich brauchen könnte. Viel ist es nicht, ich habe nur das Nötigste mitgenommen.

Ich muss an meine Freundin denken. Sie sagte mal, ich lebe wie eine Landstreicherin, immer mit minimalem Gepäck. Sie war es auch, die mir den Koffer schenkte. Ich wollte alles in den Rucksack stopfen, aber sie wollte davon nichts hören. Jetzt werde ich den Koffer trotzdem los. Es sind nur noch ein paar Sachen drin, die ich ohnehin nicht tragen würde – erst recht nichts, was zu viel Haut zeigt.

Ich werfe den Koffer in einen Altkleidercontainer beim Busbahnhof. Dann mache ich mich auf den Weg zur Grenze des Silvermoon-Rudels. Ich hoffe, dass es beim Einlass keine Probleme gibt. Der Grenzschutz wird mich erkennen. Das taten sie früher immer. Ich hoffe, dass Clark Dienst hat. Er war der einzige Freund, der sich schon als Kind um mich bemüht hat, als andere es nicht taten.

Ich lächle bei dem Gedanken an ihn, den Blondschopf mit den blauen Augen. In der Highschool war er schon viel größer als ich. Er wurde mein Beschützer und wich mir nicht von der Seite, bis ich zwei Jahre vor ihm ging. Ich hatte zwei Klassen übersprungen, aber das war ihm egal. Er behandelte mich wie immer, so als müsste ich nichts an mir erklären oder rechtfertigen.

Ich laufe zur Grenze und denke an ihn. Wir haben uns nicht mehr gesehen, seit ich weg bin. Wir schreiben uns oft, aber seltsamerweise hat er diesmal nicht auf meine Nachricht geantwortet.

Ich hole mein Handy raus und schicke eine weitere Nachricht.

„Mama ist nicht gekommen. Ich laufe zu Fuß nach Hause. Wir sehen uns an der Grenze.“

Ich stecke das Handy weg und merke, dass ich die Stirn runzle. Irgendetwas stimmt nicht. Die Luft fühlt sich kälter an auf meiner Haut, besonders in Shorts und Top. Ich binde mir den Hoodie von der Hüfte los, schlüpfe hinein und ziehe die Kapuze tief ins Gesicht.

Als ich den Waldrand erreiche, wirkt alles vertraut. Das Land erkennt mich, auch wenn ich mir bei den Leuten nicht sicher bin. Ich weiß genau, wo ich hinmuss. Der Pfad ist in mein Gedächtnis eingebrannt. Meine Füße folgen ihm ohne Zögern.

Die Zeit vergeht, ohne dass ich es merke. Meine Gedanken schweifen ab, meine Schritte sind gleichmäßig, bis ich die Grenzlinie erreiche. Ich spüre es, bevor ich etwas sehe – ein unsichtbarer Druck legt sich auf meine Haut. Ich rieche es. Ich fühle es. Die Umgebung verändert sich, alles wirkt vertraut, aber irgendwie falsch. Als würde das Land den Atem anhalten.

Keine Wachen. Keine Bewegung. Ich höre kein Rauschen von Funkgeräten oder Stimmen der Patrouille. Die Stille ist drückend und unnatürlich. Ich öffne meine Gedankenverbindung und rufe hinaus, erwarte eine Antwort.

Nichts.

Ein kalter Knoten bildet sich in meiner Brust. Ich versuche es erneut, diesmal bei Alpha Max. Ich rufe lauter und stärker. Wieder nichts. Die Leere lässt meinen Puls rasen.

Aus Sorge wird Angst. Ich laufe schneller und steuere auf das Haus meiner Eltern am Stadtrand zu. Meine Beine bewegen sich jetzt wie von selbst, getrieben von reinem Instinkt.

Sie tragen mich nur in eine Richtung.

Am Waldrand schlägt mir der Geruch entgegen: metallisch, schwer, unverkennbar. Blut. So viel Blut, dass es im Boden versickert ist. Mir wird schlecht. Das war kein Unfall.

Das war ein Angriff.

Ich renne los, auf unser Haus zu. Flammen schlagen bereits an den Wänden hoch, hell und gewaltig gegen den dunklen Himmel. Dicker, erstickender Rauch steigt auf.

Ich renne so schnell ich kann. Der Rucksack rutscht mir von den Schultern, aber ich lasse ihn einfach liegen. Alles darin kann ersetzt werden. Nichts davon ist jetzt noch wichtig.

Voller Todesangst erreiche ich das Haus, ich japse nach Luft. Zuerst sehe ich meinen Vater. Er liegt völlig still da, leblos. Meine Mutter kniet über ihm. Ihre Hände zittern, während sie sich an ihn klammert. Sie fleht ihn an, aufzuwachen, ihre Stimme bricht vor Verzweiflung.

Die ganze Welt schrumpft auf diesen einen, unerträglichen Moment zusammen.

Alles, wofür ich nach Hause kommen wollte, ist bereits verloren.

Ich stürze zu ihr und lasse mich neben meinem Vater auf die Knie fallen. Ich zwinge mich, ihn anzusehen, obwohl jede Faser meines Körpers sich dagegen wehrt. Ich untersuche ihn gründlich, klammere mich an meine Ausbildung, während mein Herz zu zerspringen droht. Die Wahrheit ist unbestreitbar.

Ich sehe meine Mutter an. Sie weiß es eigentlich schon, seit sie ihn berührt hat. Trotzdem sieht sie mich hoffnungsvoll an, wartet darauf, dass ich sie anlüge. Dass ich sage, sie irre sich. Aber ich kann nicht. Ich schüttle nur den Kopf.

Endlich fließen die Tränen. Meine Mutter weint noch heftiger, ein gebrochener Laut dringt aus ihrer Brust, als sie über dem Körper meines Vaters zusammenbricht. Er war ihr wahrer Gefährte. Die andere Hälfte ihrer Seele. Ohne ihn wird sie nicht überleben können. Ihr Leben endete in dem Moment, als er seinen letzten Atemzug tat.

Ich rücke näher und lege mich über sie, umarme sie fest. Wir weinen gemeinsam, unser Schmerz ist erstickend. Alles andere verblasst. Es gibt nur noch den Verlust, ihr Schluchzen und mein eigenes Herz, das im selben Takt bricht.

Ich bemerke nicht, wie sich die Atmosphäre verändert. Zuerst höre ich die Schritte nicht.

Meine Mutter richtet sich auf und reißt mich mit einer instinktiven Bewegung hoch. Sofort steht sie zwischen mir und den Fremden, die auf uns zukommen. Sie breitet die Arme aus, stellt sich ihnen in den Weg und versucht, mich mit ihrem Körper zu schützen. Sie macht sich groß, wirkt drohend, jede Faser ihres Körpers zeigt Widerstand.

Ich höre ihre Knochen knacken, während sie sich auf die Verwandlung vorbereitet. Das Geräusch ist schrecklich, angetrieben von reiner Verzweiflung. Sie ist am Ende ihrer Kraft, aber für mich wird sie kämpfen.

Die Männer, die auf uns zukommen, sind größer. Stärker. Sie bewegen sich mit brutaler Sicherheit und unnatürlichem Tempo. Bevor ich überhaupt schreien kann, erreicht einer von ihnen sie. Er packt ihren Kopf und dreht ihn mit einer einzigen, mühelosen Bewegung herum.

Es gibt ein lautes Knacken.

Das Geräusch hallt in meinen Ohren nach, lauter als das Feuer, lauter als mein Herzschlag. Einfach so wird ihr Körper schlaff und bricht vor meinen Füßen zusammen.

Sie bewegt sich nicht mehr.

Die beiden Männer stehen da, blicken auf sie hinab und grinsen.

In diesem Moment zerbricht etwas in mir völlig. Still und endgültig wird mir klar: Ich bin ganz allein.