episode 1
So-yeons Sicht
Ich versuche wirklich, mich auf meine Arbeit zu konzentrieren. Ehrlich. Meine Finger schweben über der Tastatur, tippen ein paar Tasten an und halten dann wieder inne. Mein Planer liegt offen auf dem Schreibtisch, die Seiten ein einziges Durcheinander aus Farben und Notizen. Drei farbige Registerkarten ragen hervor wie verzweifelte Hände, die um Aufmerksamkeit betteln. Jede einzelne schreit danach, beachtet und erledigt zu werden.
Der Zeitplan für nächsten Monat ist ein Schlachtfeld. Zwei Umstrukturierungstreffen könnten das Unternehmen völlig verändern, dazu drei Investorenpräsentationen, bei denen jedes Wort zählt, und eine Wohltätigkeitsgala, von der der Vorstand so tut, als existiere sie nicht – obwohl sie wie eine tickende Zeitbombe über uns schwebt. Obendrein sind Jae-ryuns private Reisen über den ganzen Monat verstreut. Er weigert sich, mir vorher Bescheid zu sagen. Diese Lücken im Zeitplan fühlen sich an wie scharfe Bomben, die jeden Moment hochgehen könnten.
Mein Schreibtisch ist übersät mit Dokumenten, die meine Unterschrift brauchen. E-Mails stapeln sich, jede dringender als die letzte. Dateien müssen gegengeprüft werden. Berichte müssen fertiggestellt und Präsentationen perfektioniert werden – jedes i muss einen Punkt haben, jedes t einen Strich. Die Last drückt auf meine Schultern, aber ich stemme mich dagegen und lasse mich von meiner Routine tragen.
Ich beschwere mich nicht. Das ist mein Job. Ich habe ihn mir ausgesucht, darum gekämpft und bin verdammt gut darin. Das Chaos macht mir keine Angst. Im Gegenteil, ich blühe darin auf. Es gibt einen Rhythmus in diesem Wahnsinn, einen Puls, dem ich folgen kann. Ich mache mich gerade, atme tief durch und tauche wieder ab. Ich scanne eine Excel-Tabelle mit der Präzision eines Falken, meine Finger fliegen über die Kurzbefehle, mein Kopf dreht sich in einem perfekten Wirbel aus Organisation.
Irgendwo im Hinterkopf flüstert eine kleine Stimme, dass das zu viel ist und ich eine Pause machen sollte, aber ich drücke sie weg. Es gibt keinen Raum für Zögern. Ich habe die Kunst des Jonglierens gemeistert. Ich halte alle Teller in der Luft, ohne dass auch nur einer runterfällt. Und das werde ich auch weiterhin tun, denn das ist meine Welt, meine Verantwortung, und ich bin gut darin. Besser, als irgendwer jemals erwarten würde.
Das Büro summt um mich herum. Telefone klingeln, Assistenten huschen vorbei, das leise Zischen der Kaffeemaschine ist zu hören. Ich nehme noch einen Schluck von meinem lauwarmen Kaffee und lasse ihn ein wenig auf der Zunge brennen, nur um mich daran zu erinnern, dass ich lebe und alles unter Kontrolle habe. Der Planer wartet. Die E-Mails warten. Jae-ryuns Launen warten. Und ich bin bereit.
Ich bin So-yeon, und ich kriege das alles hin.
Aber –
„Ahh – Jae-ryun – hör nicht auf –!“
Ich drücke den Nasenrücken so fest zusammen, dass mir Punkte vor den Augen tanzen. Die Welt gerät ein wenig ins Wanken, aber ich zwinge mich dazu, mich aufrecht hinzusetzen, als könnte eine gute Haltung meinen Verstand retten.
Die Stöhngeräusche hallen von den Glaswänden wider und prallen durch das Büro wie ein verzerrter Soundeffekt aus einem billigen Porno. Das Büro meines Chefs liegt direkt hinter mir, die Tür steht wie immer sperrangelweit offen. Natürlich steht sie offen. Warum sollte der CEO eines multinationalen Unternehmens sich jemals die Mühe machen, die Tür zu schließen, wenn er gerade... das tut?
Ich stoße ein ersticktes Geräusch aus, das irgendwo zwischen einem Stöhnen und einem verzweifelten Gebet um göttlichen Beistand liegt. Meine Finger schweben über der Tastatur und ballen sich dann zu Fäusten. Ich starre auf die Tabelle vor mir; die Spalten mit Zahlen und Zellen schwimmen, als würden sie mich verhöhnen.
Das Geräusch von Fingernägeln, die am Glas kratzen, dringt durch meine mentale Verteidigung. Irgendwo kippt ein Stiftehalter um und verteilt Stifte auf dem Boden. Etwas anderes knallt auf den Boden – das deutliche Klappern von zerbrochener Würde.
Ich umklammere meine Maus, als wäre sie meine letzte Rettung. Mein Herzschlag rast, jeder Stoß ist laut genug, um in meinen Ohren zu dröhnen.
Atmen, So-yeon, sage ich mir. Du bist eine Profi. Du bist kompetent. Du hast Aktionärsversammlungen überlebt, bei denen alte Männer dich einfach übergangen haben. Du hast die Büro-Politik mit Präzision gemeistert. Du hast das Chaos der Hochzeit deines Bruders überlebt, die endlose Gästeliste und die kleinen Katastrophen, die jeden Plan begleiteten. Das hier überlebst du auch.
Das Stöhnen geht weiter, unerbittlich und obszön. Mein Magen zieht sich zusammen, Übelkeit steigt auf, während der Schall durch den Raum hallt.
Ich versuche, mich auf eine Zelle zu konzentrieren, auf eine Zahl, irgendwas, aber jeder Versuch wird von diesem Lärm erstickt. Das Kratzen der Nägel, das gelegentliche Rumms, wenn etwas zu Boden fällt, und die unmissverständlichen Seufzer machen es unmöglich, einen klaren Gedanken zu fassen. Ich werfe einen Blick auf die Uhr. Wie kann es erst halb elf sein? Wie konnte der Morgen schon in diesen Albtraum abgleiten?
Du kannst das überleben.
Ein weiteres Stöhnen lässt die Wände beben.
Okay, vielleicht nicht.
Ich räuspere mich, laut genug, um wie ein Nebelhorn in der sonst angespannten Stille des Büros zu wirken. Vielleicht hat er vergessen, dass ich existiere – dass es in diesem Raum noch einen anderen Menschen gibt, der tatsächlich versucht, seine Arbeit zu erledigen.
Natürlich hört er nicht auf. Er hört nie auf. Jedes Geräusch aus seinem Büro, jedes scharfe Keuchen und tiefe Stöhnen ist eine Erinnerung daran, dass ihm das gefällt. Er mag es, mich hier zu haben. Mag es, dass ich zusehe. Mag es, dass ich zuhöre. Mag es, so zu tun, als sei das normales Büroverhalten.
Ein kurzes, scharfes Lachen entfährt mir, bitter und ungläubig. Ich presse die Lippen zusammen und murmle leise vor mich hin, kaum laut genug, damit ich es selbst hören kann: „Was für ein verdammter Büro-Sklave ich doch bin.“
Und das Schlimmste daran ist: Das ist nicht neu. Nicht das erste Mal. Nicht das zweite. Nicht einmal das zwanzigste. Ich habe gelernt, in diesem verdrehten Rhythmus aus Erwartung und Angst zu leben.
Kim Jae-ryun, mein Chef, der CEO, der Mann, der es schafft, mein Blut zum Kochen zu bringen und meinen Puls gleichzeitig in die Höhe zu treiben, hat die sehr seltsame Angewohnheit, mich als unfreiwilliges Publikum für seine Eskapaden zu benutzen. Und egal, wie oft ich ihn darauf angesprochen habe, er grinst nur – dieses träge Lächeln, das sagt, dass er ganz genau weiß, was er tut.
Ich zwinge mich zurück zur Tabelle vor mir, meine Finger zittern leicht, während ich eine weitere Zeile in den Zeitplan tippe. 10:00 Uhr – Treffen mit internationalen Kunden. 10:30 Uhr – CEO beendet die Zerstörung meines Verstandes. Die Absurdität lässt einen Teil von mir schreien wollen, aber ich tippe einfach weiter.
„Mr. Kim“, rufe ich und werde diesmal lauter, fest und bestimmt. Ich will, dass er mich zur Kenntnis nimmt. Ich will, dass er aufhört.
Ein tiefes, rauchiges Kichern dringt aus seinem Büro zurück, neckend und vorsätzlich grausam. Das Geräusch befeuert ein weiteres Stöhnen der Frau bei ihm, diesmal lauter, als hätte sie sich durch seine Belustigung ermutigt gefühlt.
Ich sacke in meinem Stuhl zusammen und reibe mir die Schläfen. Mein Blick wandert zwischen dem Bildschirm und seinem Büro hin und her. Jede Bewegung, jedes Geräusch von drinnen zieht den Knoten in meinem Magen fester. Ich will die Tür schließen. Ich will weglaufen. Ich will das Telefon durch den Raum werfen und einfach gehen. Aber das kann ich nicht. Ich bin gefangen in diesem gläsernen Käfig, dazu verdammt, dem Chaos seiner Arroganz und Selbstsucht zuzusehen, während der Rest des Büros so weitermacht, als wäre nichts passiert.
Weil sie nicht hören können, was ich höre.
Das hat er sichergestellt.
Das Vorzimmer, die Flure, die gesamte Führungsebene bleiben ruhig und still. Assistenten gehen vorbei, ohne einen blassen Schimmer zu haben, und besprechen Berichte und Deadlines. Telefone klingeln. Drucker summen. Von außen sieht alles ganz normal aus.
Nur mein Büro und seines sind zusammen in dieser privaten Hölle versiegelt, die er konstruiert hat.
Er hat den Schallschutz vor Monaten bestellt, unter dem Vorwand, es sei für „Vertraulichkeit bei hochrangigen Telefonaten“. Ich habe ihm geglaubt. Ich habe den Antrag sogar bewilligt. Und jetzt sitze ich hier und ernte die Konsequenzen meiner eigenen naiven Nachgiebigkeit, während der Rest der Belegschaft glückselig seinem Tag nachgeht, völlig ahnungslos, dass die Stöhngeräusche des CEOs in meinem Schädel widerhallen wie Kugeln.
Ich stehe so plötzlich auf, dass mein Stuhl einen Zentimeter zurückrollt. Hitze steigt mir in den Nacken, nicht aus Verlegenheit, sondern aus purer Frustration. Ich drehe mich halb in Richtung seiner Tür, stemme die Füße in den Boden und erhebe meine Stimme, bis sie sauber durch den schweren, gehauchten Lärm schneidet, der in mein Büro schwappt.
„Mr. Kim, ich halte das für absolut unangemessen!“
Für einen Moment wird alles still. Kein Stöhnen. Kein Rumms. Nur eine seltsame, schwebende Stille, die auf meine Ohren drückt.
Dann schleicht sich seine Stimme aus dem Büro, sanft und tief, poliert wie Luxusseide, die über nackte Haut drapiert wird. Sie trägt einen unverkennbaren Anflug von Belustigung.
„Warum? Bist du eifersüchtig?“
Ei—Eifersüchtig?
Darauf? Auf sie? Auf ihn?
Ich verschlucke mich an meinem eigenen Atem und huste einmal, zweimal, weil meine Lunge anscheinend ihren Dienst quittiert hat.
„Ich? Eifersüchtig?“ Das Lachen, das mir entweicht, ist scharf, ungläubig, fast hysterisch. „Bitte. Ich versuche buchstäblich, Ihr gesamtes Quartal zu planen, während Sie...“ Ich wedle mit der Hand in Richtung der offenen Tür, die Finger flattern hilflos. „...während Sie Sport treiben.“
Ein gedämpftes Lachen folgt. Sein Lachen. Nicht ihres.
Meine Kopfhaut kribbelt. Ich ziehe beide Hände über mein Gesicht und unterdrücke den Drang, in meine Handflächen zu schreien. Gott, ich hasse ihn. Ich hasse diese Arroganz, diese Schamlosigkeit, die Art, wie er Professionalität wie ein Spielzeug behandelt, das er verbiegen kann, wann immer ihm langweilig ist.
Aber auch... schmerzhaft, nervig, zum Wahnsinn treibend...
Mein Gehirn ist nicht blind.
Und leider funktionieren meine Augen einwandfrei.
Ich habe beobachtet, wie er sich über meinen Schreibtisch beugt, so nah, dass die Luft mit ihm mitschwingt. Sein Hemd spannt sich über seinen massiven Schultern, der Stoff scheint kaum den Körper darunter halten zu können. Seine Ärmel sind immer mit nachlässiger Präzision hochgekrempelt und geben den Blick auf Unterarme frei, die so definiert sind, dass sie den Blick wie von selbst anziehen.
Ich habe die scharfe Linie seines Kiefers gesehen, wenn er den Kopf neigt, um eine Datei zu lesen – der Winkel ist so präzise, dass er Glas schneiden könnte. Wenn er sich konzentriert, bildet sich dort eine leichte Spannung, eine verbissene Zurückhaltung, die mich fragen lässt, wie er wohl aussehen würde, wenn er sie ablegte.
Und dann sind da seine Augen. Golden. Auffällig. Fast unwirklich. Wenn er mich ansieht, fangen sie das Licht ein wie flüssiger Bernstein, warm und gefährlich zugleich. Es liegt etwas in ihnen, das wie mit Absicht geschaffen wirkt, als hätte jemand da draußen einen Mann geformt, der den Verstand jedes Menschen auf die Probe stellen soll, der sich zu lange im selben Raum mit ihm aufhält.
Ein Teufel, der sich als Engel verkleidet hat.
Ein Wolf in einem perfekten Anzug.
Aber Eifersucht?
Bitte. Nein.
Allein der Gedanke lässt mich leise schnauben. Nein. Absolut nicht. Ich bin eine funktionierende erwachsene Frau mit Karriere, Rechnungen und einem Rückgrat. Ich werde nicht eifersüchtig auf lebende griechische Statuen, die aus unternehmerischem Privileg und fragwürdiger Moral gehauen wurden.
Höchstens ist er... ästhetisch ansprechend.
Wie ein Einrichtungsgegenstand.
Etwas Schönes zum Anschauen, wenn der Arbeitstag unerträglich wird.
Büro-Deko mit Premium-Maßanzug und übernatürlichem Knochenbau.
Das ist es. Mehr lasse ich ihn nicht sein.
Ich zwinge mich zurück in meinen Stuhl und kehre zu meinem Laptop zurück, die Finger schweben über der Tastatur, als könnte ich mich einfach aus dieser ganzen Situation heraus schreiben. Der Bildschirm leuchtet mir entgegen, Reihen von Aufgaben und Deadlines warten auf meine Aufmerksamkeit. Ich versuche, mich auf den Zeitplan-Entwurf zu konzentrieren. Wirklich. Der blinkende Cursor scheint ungeduldig mit dem Fuß zu wippen.
Gerade als meine Konzentration greift, bricht ein weiteres Stöhnen durch das Büro. Diesmal ist es lauter, langgezogen, und hallt gegen die schallisolierten Wände, als würde es versuchen, so viel Platz wie möglich einzunehmen. Mein Puls springt. Der Cursor verschwimmt. Mein Kiefer spannt sich an.
Ohne nachzudenken, greife ich nach dem nächstbesten Ordner und knalle ihn auf den Tisch. Das scharfe Geräusch knackt durch den Raum, der Aufprall bringt meine Stifte zum Klappern. Mein eigener Atem entweicht mir in einem Zischen, fest und zittrig. Der Knall ist nicht laut genug, um ihn zu übertönen, nicht einmal annähernd, aber es reicht aus, um den Druck abzulassen, der sich hinter meinen Rippen aufgebaut hat.
Das hat geholfen. Endlich.
Die Geräusche hören auf. Das Stöhnen, das Wummern, das tiefe, keuchende Chaos – alles verschwindet, als hätte jemand einen Schalter umgelegt.
Meine Brust, die eng und zittrig war, lockert sich leicht. Dann höre ich Schritte, die sich meinem Schreibtisch nähern.
„So-yeon.“
Der Name gleitet wie warmer Samt über meine Ohren, gefährlich und wissend. Er trägt Autorität, Arroganz und noch etwas anderes, das mir die Nackenhaare aufstellt. Die Art von Wärme, die Ärger verspricht. Ich beiße mir auf die Lippe, um nicht zu reagieren, um mich nicht umzudrehen. Ich weigere mich. Mein Blick klebt an der Tabelle, die Zahlenspalten verschwimmen vor lauter Wut und Unglauben.
Er kommt aus seinem Büro und mein Magen dreht sich um. Splitternackt. Natürlich. Die Luft fühlt sich schwerer an, dicker, als würde der Raum selbst gegen mich konspirieren. Mein Puls hämmert gegen meine Rippen. Ich schließe die Augen fest, zwinge meinen Verstand, das Bild auszublenden, zwinge die Geräusche meines eigenen, unregelmäßigen Atems, den Anblick vor mir zu übertönen.
„Mr. Kim“, schaffe ich durch zusammengebissene Zähne hervorzubringen, meine Stimme fester als ich mich fühle, ein Zittern hinter geübter Kontrolle verborgen. „Bitte ziehen Sie sich etwas an. Die Personalabteilung wird mich umbringen.“
Er kommt der Bitte nicht sofort nach. Stattdessen lehnt er sich lässig an die Kante meines Schreibtisches, die Hüften angewinkelt, die Schultern entspannt, als wäre die Welt sein privater Laufsteg. Das Sonnenlicht von den bodentiefen Fenstern glitzert auf seiner Haut und betont die Muskeln unter seiner perfekten, unmöglich geformten Haut. Er sieht aus wie ein Model für ein Erotikmagazin – mühelos, unnahbar und sich der Wirkung, die er hat, frustrierend bewusst.
Meine Fäuste ballen sich auf meinem Schoß. Ich kann spüren, wie die Spannung in scharfen Wellen von mir ausgeht. Ich versuche so hart, nicht hinzusehen, nicht zu reagieren, mir nicht vorzustellen, was er gerade angedeutet hat. Ich kämpfe gegen jeden Instinkt und zwinge meine Augen nach unten, auf die Tabelle, auf die Tastatur, auf alles, nur nicht auf ihn.
Und dann murmelt er, wie ein Versprechen, eingewickelt in Seide und Gefahr:
„Heute Nacht“, sagt er, mit einem Funkeln von Schabernack und etwas Ungesagtem in den Augen, „bei mir.“
Ich blinzle ihn an, mein Gehirn kämpft gleichzeitig mit Worten, Logik und Realität.
„...Wie bitte?“ Meine Stimme ist scharf, ungläubig, verrät ein Aufflackern von Panik, das ich mir nicht eingestehen will.
Seine Lippen krümmen sich nach oben, die Art von Lächeln, bei dem sich dein Magen zusammenzieht und dein Puls hochschießt.
Es trägt Arroganz, Belustigung und dieses frustrierende Selbstvertrauen in sich, das ich sowohl verachte als auch, gegen alle Vernunft, wahrnehme.
„Wir können zusammen schlafen. Wenn du willst.“
Was.
Was hat er gerade gesagt?
Der Raum neigt sich leicht, mein Gleichgewicht ist gestört, als würden die Wände selbst mich in ein absurdes Paralleluniversum ziehen wollen. Ich stehe so schnell auf, dass mein Stuhl gegen die Wand hinter mir knallt und Holz auf Metall kratzt. Mein Herz hämmert so laut, ich schwöre, er kann es hören, obwohl er nicht besorgt aussieht. Das tut er nie.
„Nein. Warum sollte ich jemals –“ Meine Hände gestikulieren hilflos in dem Penthouse um uns herum, die unmöglich schicken Möbel, die Fenster, die einen Panoramablick über die Stadt bieten. „Ich habe Regeln. Ich mache keine Büro-Romanzen. Ich mache das nicht –“
Ich halte mitten im Satz inne, meine Kehle schnürt sich zu. Mein Gehirn erkennt die Wahrheit, die ich nicht ignorieren kann. Die Wette. Die dumme, lächerliche Wette, der ich zugestimmt habe, weil ich nicht verlieren wollte. Weil ich ihn nicht gewinnen lassen wollte. Weil Stolz, Ego und purer Eigensinn mich glauben ließen, ich könnte ihn ausmanövrieren.
Der Blick in seinen Augen ist scharf, neckend, als hätte er jede Zögerlichkeit und jeden Herzschlag registriert, den ich ihm je geschenkt habe.
Und jetzt – jetzt bin ich hier. In seinem Penthouse.
Die Stadt erstreckt sich unter uns, die Lichter glitzern wie Sterne an einem fremden Himmel und haben mit dem Chaos, das mein Leben geworden ist, absolut nichts zu tun. Meine Hände sind flach auf die Marmorplatte der Küche gepresst, um mich zu erden, aber mein Puls weigert sich, sich zu beruhigen.
Ich starre auf sein Schlafzimmer, der Türrahmen rahmt eine Welt ein, in die ich nicht sicher bin, ob ich bereit bin, einzutreten. Mein Blick schweift zu der Badezimmertür, in der ich laut seiner Anweisung duschen soll – steril und imposant, ein Auftakt zu allem anderen, das mich erwartet. Mein Magen dreht sich um, halb Angst, halb Vorfreude, halb Unglauben, dass ich, So-yeon, akribisch, vorsichtig, diszipliniert, mich irgendwie dazu habe hinreißen lassen, hierher geschleppt zu werden.
Was zum Teufel habe ich getan?
