Das Luxe-Geheimnis

Mayas Sicht

Ich hasse mein Leben. Ich hasse es verdammt noch mal. Die Stimme meiner Mutter peitscht durch das Telefon, scharf und unerbittlich. „Hörst du mir überhaupt zu, Maya?! Ich habe dir immer wieder gesagt, dass du abnehmen musst! Du solltest verdammt noch mal weniger essen und Sport treiben! Jetzt, wo du alleine wohnst, kann ich nicht einmal mehr deine Mahlzeiten kontrollieren! Du isst bestimmt jeden Tag Takeaway!“

„Ich höre zu, Mama“, murmle ich und starre gedankenverloren in meiner Wohnung umher. Ich sehe auf die halb leeren Wände und die Möbel, die ich gekauft habe, damit sich dieser Ort wie Freiheit anfühlt. Das tut er aber nicht. Er fühlt sich nur leer an.

Sie seufzt, als hätte ich persönlich die Generationen vor ihr enttäuscht. „Weißt du, was passiert, wenn du hier keinen Jungen findest? Wir müssen uns woanders umsehen … Es wird auf eine arrangierte Ehe mit einem Jungen aus dem Dorf deiner Großeltern hinauslaufen! Selbst dann glaube ich, dass du verdammt viel Glück haben musst, um überhaupt jemanden zu finden. Wer will schon eine 1,80 Meter große, dicke Frau heiraten?! Du bist so riesig und hässlich!“

Die Worte treffen genau dort, wo sie es geplant hat.

Als ich noch zu Hause wohnte, war das mein tägliches Hintergrundrauschen: ein konstantes, nerviges Summen. Jetzt, wo ich ausgezogen bin, kommt es alle paar Tage, irgendwie schärfer, als müsste sie lauter schreien, um mich über die Entfernung hinweg zu erreichen. Der Auszug sollte meine psychische Gesundheit retten. Das war der ganze Sinn der Sache. Den abfälligen Kommentaren entkommen. Den wiegenden Blicken entkommen. Dem Entkommen, wie mein Körper als ein Familienproblem behandelt wurde, das gelöst werden muss.

Aber selbst in meiner eigenen Wohnung bin ich immer noch daran gefesselt. Ich beendete das Gespräch schnell, bevor meine Stimme brach, und ließ die Stille über mich hereinbrechen. Meine Gedanken schweiften zu gestern Abend ab: dem „Date beim Abendessen“.

Meine Mutter und eine ihrer Freundinnen hatten es eingefädelt. Ich wusste nur, dass er geschieden war, Mitte 40, und laut meiner Mutter „nicht sehr wählerisch“, wegen seines Alters und seines Beziehungsstatus. Das war anscheinend jetzt meine Kategorie. Nicht begehrt. Einfach nur … verfügbar. Männer in meinem Alter interessierten sich nicht für mich, wegen der Art, wie ich aussah. Dieser Teil war unausgesprochen, aber man musste ihn nie wirklich sagen.

In dem Moment, als ich das Restaurant betrat und er zu mir aufblickte, sah ich es. Sein Kiefer klappte herunter, aber nicht vor Bewunderung. Es wirkte eher wie: Was zur Hölle habe ich mir da eingebrockt?

Man lernt, diesen Blick zu lesen, wenn man sein ganzes Leben lang dick war. Das Flackern in den Augen. Das schnelle Umrechnen. Die Enttäuschung, die sie zu maskieren versuchen, aber dabei scheitern. Wenn man dick ist, trainiert man darauf, die subtilen Zeichen von Ekel oder Missbilligung zu bemerken. Man wird fließend in Mikro-Ausdrücken, weil man es muss.

Ich spürte, wie er das Interesse verlor, noch bevor ich mich hingesetzt hatte. Und im Hinterkopf hörte ich bereits die Stimme meiner Mutter, die die Standpauke vorbereitete, die ich bekommen würde, wenn das hier zwangsläufig scheiterte.

Wir aßen zu Abend. Wir sprachen über unsere Familien und unsere Arbeit wie zwei Kollegen, die auf einer Networking-Veranstaltung feststecken. Ich habe nicht viel nachgebohrt. Er auch nicht. Es gab keinen Funken, keine Neugier. Nur eine dünne Schicht Höflichkeit.

Wir haben keine Nummern ausgetauscht. Er machte einen schwachen Vorschlag, sich wieder zu treffen – die Art, die man aus Verpflichtung macht. Ich lächelte, weil ich das Drehbuch kannte. Es würde nicht passieren. Er bestand darauf, mein Essen zu bezahlen. Ich lehnte ab. Ich wollte niemandem etwas schulden. Ich wollte nicht den eingebildeten Kommentar, der folgen würde. Du hättest sehen sollen, wie viel sie gegessen hat, und ich musste alles bezahlen. Davon könnte eine vierköpfige Familie essen. Übertrieben, grausam, aber glaubhaft. Ich habe schon Versionen davon gehört. Manche Leute halten Grausamkeit für Comedy, wenn sie genug Lacher bringt.

Er bot an, mich heimzubringen. Ich sagte ihm, dass ich mit dem Auto da sei. Ich stelle immer sicher, dass ich selbst fahre. Ich mag es nicht, festzusitzen.

Ich bin schon neunundzwanzig und meine Mutter hat mir Zeit bis dreißig gegeben. Dreißig, um jemanden „vor Ort“ zu finden. Dreißig, um zu beweisen, dass ich kein komplettes Versagen als Tochter bin. Danach ist der Plan in ihren Augen simpel: eine arrangierte Ehe mit irgendeinem Fremden in einem Dorf in Indien. Ein Mann, der bereit ist, seine Moral über Bord zu werfen, nur um ein Visum und ein Leben im Ausland zu sichern. Eine Transaktion, die als Tradition verkleidet ist.

Einige meiner Cousinen haben diesen Weg gewählt. Sie haben Männer und Frauen aus dem Dorf unserer Großeltern geheiratet. Sie waren nicht dick. Sie waren nicht „unerwünscht“. Sie wollten einfach ihre Kultur oder ihre Bindungen zur Heimat nicht verlieren. Manche von ihnen scheinen glücklich zu sein, lächeln auf Fotos mit Kindern und neuen Häusern. Andere sind still unglücklich und bereits geschieden.

Ich will das nicht. Ich möchte jemanden heiraten, den ich liebe. Jemanden, der mich so ansieht, wie ein Welpe ein Leckerli ansieht, von dem er weiß, dass er es gleich bekommt – aufgeregt, sicher, mit weichen Augen voller Zuneigung. Die Art von Blick, über die man in Liebesgeschichten liest. Aber seien wir ehrlich: Die Frauen in diesen Geschichten sind immer fit. Immer begehrenswert. Egal welchen Rang sie haben, welche Traumata oder Persönlichkeitsmängel … sie sind nie über 1,80 Meter groß und übergewichtig.

Es ist nicht so, als hätte ich es nie versucht. Ich habe jede Diät ausprobiert, die man sich vorstellen kann. Hungern. Kohlenhydrate weglassen. Shakes. Tees. Sport, bis meine Beine brannten und meine Lungen sich anfühlten, als würden sie zusammenbrechen. Nichts hat jemals wirklich funktioniert. Ich war schon immer groß und dick. Ein doppeltes Verbrechen.

Ich erinnere mich noch daran, wie meine älteren Brüder wiederholten, was ihre Freunde über mich gesagt hatten, und dabei so taten, als wäre es Besorgnis. „Deine Schwester ist so groß. Wie will sie jemals jemanden finden, wenn sie so aussieht?“

Sie erzählten es mir, als müsste ich es wissen. Als wäre es eine öffentliche Information. Ich habe danach heimlich jeden einzelnen ihrer Freunde auf meine Shitlist gesetzt. Früher habe ich sie wie zusätzliche Brüder behandelt, ihnen Tee und Kaffee gemacht, Snacks gebracht, wenn sie vorbeikamen, gelächelt, war höflich. Nach diesen Kommentaren? Die konnten sich verpissen. Ich hörte auf, es zu versuchen. Ich begrüßte sie nur noch steif und verschwand in meinem Schlafzimmer.

Die Dreistigkeit einiger von ihnen macht mich heute noch wütend. Manche waren echt hässlich. Manche hatten eine so fragwürdige Hygiene, dass man es nicht fassen konnte, aber ich war diejenige, die unter Beobachtung stand.

In meinen späten Teenagerjahren entschied ich: Wenn die Welt kleiner wollte, würde ich verschwinden. Ich habe gehungert. Und es hat funktioniert … eine Zeit lang. Ich habe in kurzer Zeit ziemlich viel abgenommen. Ich war ständig hungrig. Schwindelig. Mir war kalt. Und dann begannen diese feinen, weichen Haare am ganzen Körper zu wachsen. Mein Körper versuchte sich vor mir zu schützen. Ich habe nicht einmal genug abgenommen, um als „schlank“ zu gelten. Ich war immer noch grenzwertig übergewichtig.

Niemand hat mir Komplimente gemacht. Niemand sagte, ich sehe gut aus. Es war, als würde der Aufwand gar nicht registriert, weil meine Körpergröße mich für sie immer noch „groß“ machte. Die Kommentare hörten nicht auf. Ich war immer noch fett. Immer noch zu viel.

Also dachte ich: Fuck it. Wenn ich in ihren Augen sowieso fett bin, kann ich auch gleich essen. Ich fing an, die Mahlzeiten zu essen, die ich mir verwehrt hatte. Ich habe jedes ausgelassene Abendessen, jede knurrende Nacht kompensiert. Natürlich habe ich das alles und noch mehr wieder zugenommen.

Wäre ich klein und dick gewesen, hätten manche Jungs das vielleicht süß gefunden. Ein „kleines Feuerwerk“. Aber nein. Ich war groß und dick. So bekam ich den Spitznamen – „Big Friendly Giant“. BFG. Wie das Buch von Roald Dahl.

Wenn ein Mann diesen Spitznamen bekommt, klingt er warm, beschützend und stark, aber für eine Frau? Es ist ein romantisches Todesurteil.

Es fing in der Grundschule an. Das winzige, zierliche Mädchen aus meiner Klasse nannte mich so, nachdem ich sie in einem Aufsatztest besiegt hatte. Das war mein Verbrechen. Größer und klüger zu sein. Der Spitzname blieb. Er folgte mir in die weiterführende Schule. Ins College. An die Uni.

In der Arbeit ist er mir zum Glück nicht gefolgt. Aber die Arbeit hat ihre eigenen Methoden, dich daran zu erinnern, was du bist. Sie reden in Meetings über mich hinweg. Ignorieren, was ich sage. Gehen davon aus, dass ich nur für das Catering da bin. Ich habe die Blicke gesehen, der kurze Blick auf das Gebäck, dann auf mich. Als wäre ich nur für das Buffet erschienen.

Über mich hinweggeredet zu werden, war mein ganzes Leben lang der Fall. Die ungeschriebene Regel: Warum sollte sie schon etwas Konstruktives zu sagen haben? Sie weiß doch nur, wie man frisst.

Also wurde ich still. Ich spreche kaum, außer ich muss. Die Leute halten mich für arrogant. Abweisend. Sie sehen nicht das lebenslange Mobbing, das mich trainiert hat, meine Stimme zu minimieren. Selbst wenn jemand eine rhetorische Frage stellt, warte ich. Ich lasse sie komplett ausreden. Ich lasse mir ein paar Sekunden Zeit, bevor ich antworte, nur um sicherzugehen, dass ich nicht unterbreche.

Meistens warten sie sowieso nicht auf meine Antwort. Sie füllen die Stille selbst. Und ich sitze da, unsichtbar in einem Körper, den jeder zu sehen scheint, den aber niemand wirklich will.

Nicht jeder war gemein. Daran muss ich mich manchmal erinnern. Ich hatte das Glück, ein paar wirklich gute Manager zu haben, die mir zugehört haben, wenn es darauf ankam. Sie ließen mich in Meetings zu Wort kommen. Sie gaben mir Raum, meine Ideen zu teilen. Mit der Zeit habe ich mir ihren Respekt verdient, nicht weil sie Mitleid mit mir hatten, sondern weil ich hart dafür gearbeitet habe.

Natürlich gibt es überall Arschloch-Kollegen, und dieser Arbeitsplatz war keine Ausnahme. Aber trotz allem, dem Über-mich-Hinwegreden, den Annahmen, den subtilen Sticheleien, hat sich meine harte Arbeit ausgezahlt. Ich bin jetzt Senior Consultant bei einer Risikomanagement-Firma. Das zu sagen, fühlt sich manchmal immer noch seltsam an. Ich – Senior Consultant.

Mein langfristiger Plan ist es, in die Ermittlungen zu wechseln. Da will ich wirklich hin. Aber im Moment bin ich zufrieden.

Ich lebe in Manchester, obwohl der Hauptsitz in London ist, also reise ich oft für Meetings dorthin. Meistens arbeite ich von zu Hause aus, daher finden viele meiner Meetings online statt. Das ist einfacher so. Bildschirme sind freundlicher als Räume voller Menschen.

Heute Abend lag ich eingerollt auf dem Sofa und habe einen kitschigen Liebesfilm auf Netflix geschaut. Das Paar hat miteinander geschlafen: sanfte Musik, gedimmtes Licht, intensiver Augenkontakt. Wie interessant.

Ich bin noch nie geküsst worden. Nicht ein einziges Mal. Manchmal frage ich mich, wie sich das anfühlen muss. Ich habe sogar online nach Videos darüber gesucht, wie man küsst. Sie waren unbeholfen und lustig, aber ich habe sie trotzdem angesehen, halb neugierig, halb beschämt über mich selbst. Oh, in den warmen Armen von jemandem zu liegen … Ich nehme an, man kann nur träumen.

Jetzt, wo ich nicht mehr bei meinen Eltern wohne, spüre ich nicht mehr den gleichen erstickenden Druck, heiraten zu müssen. Der ständige Countdown hängt mir nicht jeden Tag physisch im Nacken. Vielleicht bleibe ich einfach für immer Single. Werde ein Eremit mit einem stabilen Job und einer ruhigen Wohnung. Es gibt Schlimmeres.

Ich beschloss, den Abend zu beenden und scrollte vor dem Schlafen durch soziale Medien. Da tauchte plötzlich etwas Seltsames in meinem Feed auf – männliche Escorts aus der Umgebung.

Ich kannte keinen von ihnen, obwohl die Profile sagten, sie wären aus der Gegend von Manchester. Vor ein paar Monaten hatte ich eine Dokumentation über Escorts gesehen. Sie konzentrierte sich hauptsächlich auf Frauen, aber es gab auch männliche Escorts. Ich erinnere mich, wie ich damals zu mir selbst scherzte, dass ich das vielleicht irgendwann mal ausprobieren sollte.

Nur ein Scherz.

Bei meinem Glück würde ich am Ende mit einem Freund der Familie oder jemandem verkuppelt werden, der meine Cousins kannte. Das wäre die ultimative Demütigung.

In dieser Nacht siegte meine Neugier. Ich redete mir ein, ich würde nur schauen. Nur lesen. Aber eine Suche führte zur nächsten, und ehe ich mich versah, steckte ich tief in Websites und Foren über männliche Escorts. Die meisten von ihnen waren nicht „nur“ Escorts. Sie boten Intimität, Gesellschaft, Sex – das volle Programm. Je tiefer ich grub, desto mehr wurde mir klar, dass es in dieser Welt verschiedene Klassen gab. Die seriösen Agenturen machten Gesundheitschecks. Sie schützten sowohl die Kunden als auch die Escorts. Sie hatten klare Grenzen, Auswahlverfahren und Protokolle. Sie waren allerdings auch teuer.

In dieser Nacht, als ich im Bett lag und das Licht meines Laptops mein Gesicht beleuchtete, traf ich eine Entscheidung, die sich rebellisch und niederschmetternd zugleich anfühlte. Wenn ich jemals jemanden küssen würde … wenn ich meine Unschuld verlieren würde … dann sollte es jemand sein, den ich mir ausgesucht hatte. Nicht jemand, den meine Mutter ausgesucht hatte.

Wenigstens wäre es bei einem Escort eine geschäftliche Transaktion. Sie würden dafür bezahlt werden, so zu tun, als würden sie mich mögen. Mich zu küssen. Mich zu umarmen. Mit mir zu schlafen. Sie müssten nett sein. Sie würden ihre fiesen Gedanken für sich behalten. Sie würden ihr Geld bekommen, und ich würde die Erfahrung machen, die ich noch nie hatte.

Allein der Gedanke daran brachte etwas in mir zum Zerbrechen. Zum wiederholten Mal in meinem Leben weinte ich mich in den Schlaf und fühlte mich nutzlos. Erbärmlich. Als wäre ich so unwürdig für echte Begierde, dass ich sie kaufen musste. Aber die Tränen hielten mich nicht ab.

Am nächsten Morgen setzte ich meine Suche mit einer seltsamen Entschlossenheit fort. Wenn ich das durchziehen wollte, dann nicht in der Nähe von Manchester. Ich reise beruflich monatlich nach London. London wäre sicherer. Anonym. Abgelöst von meinem echten Leben.

Dort gab es auch viel mehr Agenturen, sowohl für Männer als auch für Frauen. Ich durchsuchte obsessiv die Bewertungen. Ein Name tauchte immer wieder auf: Étoile Elite Companions (Where Desire Meets Discretion). Diskretion. Allein dieses Wort hat mich geködert.

Wenn meine Familie jemals herausfinden würde, was ich auch nur in Erwägung zog, würden sie mich ächten. Wahrscheinlich würden sie mich bei Familienfeiern ausladen, weil ich „Schande über sie bringe“. Und meine Mutter würde nicht den Mund halten, sie würde es jedem erzählen. Jeder Tante. Jedem Cousin.

Und wenn die Arbeit es herausfände? Ich glaube nicht, dass ich meinen Chefs noch einmal in die Augen schauen könnte. Es ist eine private Angelegenheit. Sie sollte meine Karriere nicht beeinflussen. Aber Scham schert sich nicht um Logik.

Ich öffnete die Website von Étoile Elite Companions und scrollte durch die Profile. Sie waren alle wunderschön. Die Männer waren gut aussehend, fit und gepflegt. Die Agentur brüstete sich damit, bei Londons Elite, Prominenten und einflussreichen Geschäftskreisen beliebt zu sein. Sie betonten Diskretion, Eleganz und maßgeschneiderte Erlebnisse.

Das fühlte sich meilenweit von meinem Leben entfernt an. Sie listeten ihre Dienste auf: VIP-Begleitung, Reisebegleitung, individuelle Erlebnisse, professionelle Diskretion, geschlechtsneutrale Optionen. Sie erklärten sogar den Buchungsprozess in einfachen Schritten: Anrufen oder E-Mail schreiben, ein paar Fragen beantworten, Vorlieben angeben, eine Auswahl an Optionen erhalten. Bei Bedarf ein Treffen vereinbaren, persönlich oder online. Wenn du nicht zufrieden bist, suchen sie jemanden anderen für dich aus. Buchung bestätigen. Das „Event“ wahrnehmen. Danach entscheiden, ob du wieder buchen willst.

Es klang klinisch, strukturiert und sicher. Dann sah ich die Preise. Die günstigste Option lag bei 450 Pfund pro Stunde, und das hing vom Escort ab. Je beliebter sie waren, desto höher war der Preis.

Ich verdiene gutes Geld. Schon, aber ich möchte es nicht zum Fenster rauswerfen, nur um meine Unschuld zu verlieren. Vielleicht erst mal nur eine Stunde, sagte ich mir. Sehen, wie es läuft. Es wäre mein erstes Mal, dass ich so etwas mache. Ich wollte es nicht vermasseln.

Die erste Hürde war der Anruf. Ich starrte den ganzen Tag auf mein Handy. Die Nummer der Agentur war in meinem Browser geöffnet. Ich nahm das Telefon in die Hand. Legte es wieder weg. Nahm es wieder in die Hand. Mein Herz klopfte jedes Mal wie verrückt.

Schließlich zwang ich mich dazu, auf Anrufen zu drücken. Eine Frau nahm ab.

„Hallo! Hier ist Doris von Étoile Elite Companions (Where Desire Meets Discretion). Wie geht es Ihnen heute?“ Ihre Stimme war warm und professionell.

„Hi… hallo. Mir geht es gut, danke. Wie geht es Ihnen?“ Meine Stimme klang dünn. Als gehörte sie jemand anderem.

„Mir geht es sehr gut, danke! Wie kann ich Ihnen heute helfen?“

„Ich… ich rufe an, um… ähm… jemanden zu… buchen.“ Die Worte fühlten sich an, als würden sie sich aus meinem Hals herauskratzen. Was zum Fick mache ich da eigentlich?

„Oh, wirklich? Wissen Sie, wie das funktioniert, Miss?“

Ich nannte ihr meinen Namen und gab leise zu, dass ich es nicht wusste. Nicht wirklich. Sie führte mich durch die Schritte, genau den gleichen Prozess, den ich auf der Website gelesen hatte. Ruhig. Klar. Eingeübt. Dann fragte sie nach meinen Daten und sagte, sie würde ein Profil für mich in ihrem System erstellen. Als ich das hörte, fühlte es sich plötzlich real an.

„Das sind vorerst nur grundlegende Informationen, Miss Maya“, sagte Doris sanft. „Wenn wir uns besser kennenlernen, werde ich nach weiteren Details fragen. Was genau suchen Sie?“

Oh fuck. Ich kann ihr nicht sagen, dass ich jemanden suche, um meine Unschuld zu verlieren. Allein die Demütigung könnte mich umbringen.

„Ich suche nach einem männlichen Escort“, begann ich und versuchte, gefasst zu klingen. „Jemanden, der größer ist als ich. Ich bin etwa 1,88 Meter groß. Hmmm… ein guter Körper.“ Ich kicherte tatsächlich. Wie ein blödes Schulmädchen.

Ich hörte, wie sie leise schmunzelte. „Okay, größer als 1,88 Meter, guter Körper. Sonst noch etwas?“

„W-was meinen Sie mit sonst noch etwas?“, stotterte ich.

„Also Alter, Gewichtsvorlieben, Hintergrund, Merkmale… zum Beispiel mögen manche Frauen tätowierte Männer, andere bevorzugen lange Haare, Piercings…“ Sie redete einfach weiter.

Ich wusste nicht einmal, was ich wollte. Einfach nur… größer als ich. Das war mein großartiger, erbärmlicher Wunsch. Na toll.

„Mir ist der Hintergrund oder die Herkunft egal. Keine Piercings. Zwei oder drei Tattoos sind okay. Kurze Haare. Mit Bart. Die Haarfarbe ist egal. Ich möchte, dass er nett und sanft ist, nicht grob“, fügte ich hinzu und prüfte im Kopf, ob ich etwas vergessen hatte.

Ich hörte sie tippen. „Okay, Miss Maya. Ich habe Ihre grundlegenden Informationen und Vorlieben notiert. Ich werde versuchen, Sie mit einigen unserer Escorts zusammenzubringen. Ich maile Ihnen ein paar Profile mit deren Preisen. Jeder Escort legt seinen eigenen Satz fest; wir nehmen einen Prozentsatz. Ich schicke Ihnen auch zuerst die Allgemeinen Geschäftsbedingungen, wenn Sie sie lesen und unterschreiben können. Um unsere Escorts zu schützen, führen wir einige Überprüfungen bei Ihnen durch. Zum Beispiel Ihre Bonität und soziale Medien. Und um Sie zu schützen, stellen wir sicher, dass die Escorts gesund sind und Ihren Vorlieben entsprechen. Ist das in Ordnung?“

Ich stimmte zu.

„Übrigens“, fügte sie hinzu, „wann und wo planen Sie dieses Treffen?“

„Ich werde in ein paar Wochen in London sein. Also… ungefähr dann? Es wird in einem Hotelzimmer stattfinden.“

Sie versicherte mir, dass wir genug Zeit hätten und sie eine umfangreiche Liste an Escorts hätten. Als wir das Gespräch beendeten, merkte ich, dass ich die Luft angehalten hatte.

Innerhalb von Minuten kam eine E-Mail an: Einführung, AGB. Ich musste alles lesen und unterschreiben, bevor sie mir Matches schicken würde.

Am nächsten Tag war ich auf der Arbeit zu nichts zu gebrauchen. Ich überprüfte ständig meinen Posteingang. Ich trank viel zu viel Kaffee, was mich nur noch nervöser und ängstlicher machte. Als die E-Mail mit den Profilen endlich kam, starrte ich eine ganze Minute lang darauf, bevor ich sie öffnete.

Fünf Treffer. Einige hatten Einführungsvideos. Einige nur Fotos. Für die ohne Video bot die Agentur ein Online-Treffen an, falls ich das wollte.

Sie waren alle gut aussehend. Fit. Körperlich entsprachen sie genau dem, wonach ich gefragt hatte. Aber einer stach heraus – Valentino Gold.

Ich musste tatsächlich über den offensichtlich falschen Namen kichern. Sein Video war sympathisch. Er hatte ein freches Lächeln. Braunes Haar, aber seine funkelnden blauen Augen hatten es mir angetan.

600 Pfund pro Stunde. Reicht eine Stunde für Sex? fragte ich mich. Ich wollte nicht, dass es sich gehetzt anfühlt. Nicht wie ein Quickie, der in die Mittagspause gequetscht wird.

Ich mailte der Agentur meine Wahl und die Details für das Treffen. Eine Stunde. Nur zum Quatschen, sagte ich mir. Wenn etwas passiert, passiert es. Ich werde mich zu nichts zwingen.

Aber was, wenn er riecht? Was, wenn seine Hygiene nicht toll ist? Was, wenn er mich nicht mag und so aussieht, als würde er sich zwingen, hier zu sein?

Die Bestätigungs-E-Mail kam, inklusive des Eingangs meiner Anzahlung. Am Tag selbst würde ich meine Hotelzimmernummer mailen. Sie würden Valentino informieren. Und einfach so wurde es real. Ich begann, die Tage bis London zu zählen.

Vor meiner Reise ging ich zum Friseur. Ich ließ mir die Haare machen. Dann buchte ich ein komplettes Waxing, viel mehr, als ich normalerweise mache. Es war sehr, sehr schmerzhaft. Normalerweise beschränke ich mich auf Augenbrauen, Arme und Beine. Diesmal… habe ich mehr gemacht.

Ich probierte Outfits an. Ganz in Schwarz. Sicherer Farbton. Ein schwarzes Langarmshirt mit entweder einem langen schwarzen Rock oder einer schwarzen Hose. Der erste Eindruck zählt.

Jetzt sitze ich in meinem Hotelzimmer in London. Ich bin vor ein paar Stunden angekommen. Ich habe etwas Freizeit, bevor ich später meinen Manager zu einem Geschäftsessen treffe und morgen Meetings habe.

Valentino kommt um 16 Uhr. Er holt sich die Schlüsselkarte von der Rezeption, kommt auf mein Zimmer, geht rein und setzt sich auf das Sofa. Ich muss daran denken, die Tür nicht abzuschließen.

Ich stehe vor dem langen Spiegel. Nichts verbirgt das Fett. Nichts kaschiert meinen aufgeblähten Bauch. Mein Gesicht sieht groß aus. Rund.

Panik kommt auf. Was mache ich hier? Was, wenn das falsch ist? Ach, für fuck’s sake, es ist zu spät, um jetzt noch einen Rückzieher zu machen. Vielleicht gebe ich ihm einfach das Geld, entschuldige mich, dass ich seine Zeit verschwendet habe, und sage ihm, er soll gehen.

Es ist Winter. Draußen ist es eiskalt, aber das Zimmer fühlt sich plötzlich zu warm an. Mein Herzschlag beschleunigt sich, laut in meinen Ohren. Und dann höre ich es.

Schritte vor meiner Tür.

Das Piepen einer Schlüsselkarte.

Die Klinke bewegt sich.

Jetzt ist es zu spät…