Kapitel 1
Sie lag im Sterben. In diesem trostlosen Krankenhausbett. Umgeben von diesem sterilen klinischen Weiß, den grellen Leuchtstoffröhren und diesem dämlichen, schiefen Bild eines tropischen Fisches über ihr. Sie lag im Sterben, und sie konnte verdammt noch mal nichts dagegen tun.
Reglos lag sie da, verstrickt in Kabeln und Schläuchen. Sie wirkte winzig neben den Maschinen, die mit mechanischer Präzision blinkten und piepten. Ihr Gesicht war weich, zart und herzzerreißend still. Sie blickte zum regennassen Fenster, als würde sie hinter den Krankenhausmauern nach etwas suchen. Nach Freiheit vielleicht. Oder einfach nach einem Moment, der sich nicht so anfühlte wie dieser hier.
Die Tür flog krachend auf.
Ein Mann stürmte herein. Er hatte markante Gesichtszüge und dunkles Haar. Ein Duft von Kiefer, Zitrus und Rauch folgte ihm wie ein brennender Wald. Sein weißer Kittel wehte bei jeder Bewegung. Er sah sie nicht an.
Er riss das Klemmbrett aus der Wandhalterung, wobei der Stift klappernd auf die Fliesen fiel. Das Geräusch durchbrach gewaltsam die Stille und ließ sie zusammenzucken.
Ohne ein Wort setzte er sich auf ihre Bettkante, als gehöre sie ihm. Als gehöre ihm das ganze verdammte Krankenhaus. Die Matratze gab unter seinem Gewicht nach. Er schlug ihre Akte auf und summte dabei schief vor sich hin, völlig vertieft in die Papiere.
„Hallo“, sagte sie leise. Trotz der Störung zwang sie sich zu einem höflichen Lächeln.
Er antwortete nicht. Er gab nur ein Grunzen von sich, während seine Augen an den Seiten klebten.
Sie blickte sich im Zimmer um. Plötzlich wurde ihr klar, wie trostlos alles wirkte. Ein halb aufgegessener Becher Apfelmus stand verlassen auf dem Nachttisch neben einer verbeulten Wasserflasche. Ihre zusammengelegten Sachen lagen unberührt auf dem Gästebett.
Auf diesem Gästebett hatte schon ewig niemand mehr gesessen. Niemand hatte sie besucht – sie konnte sich kaum erinnern, wann das letzte Mal jemand da war. Nur Krankenschwestern. Ärzte. Menschen, die fürs Aufpassen bezahlt wurden.
Und dieser Typ. War er einer von denen, die sich kümmerten? Sie musterte ihn genau. Sein Haar war glatt, schwarz wie Tinte und perfekt gestylt. Er war groß, viel zu groß, und gebaut wie aus Stein gemeißelt. Unter dem weißen Kittel spannte sich ein mitternachtsschwarzer Anzug über breite Schultern. Ein dunkler Schlips saß akkurat an seinem Hals. Er sah eher aus wie ein Model auf dem Laufsteg als wie jemand, der in einer Krankenakte wühlt.
Aber es waren nicht die Wangenknochen oder das Kinn, die sie atemlos machten.
Es waren seine Augen. Dunkel und unergründlich, wie Rauch, der ein Geheimnis umhüllt. Sie hatte ihn noch nie zuvor gesehen. Da war sie sich sicher. Und doch kam er ihr bekannt vor. Oder vielleicht fühlte es sich nur so an.
Ein Arzt. Er musste ein Arzt sein. Das war das Einzige, was Sinn ergab.
Oder?
Dann sah er schließlich auf und blätterte zur ersten Seite zurück. „Jep. Sie sterben.“ Er sagte es so, als würde er den Wetterbericht vorlesen – locker, direkt und mit einem Hauch von Vergnügen.
„Lily, richtig?“ Er dehnte die letzte Silbe ihres Namens, als würde er ihm schmecken. Seine Augen flogen zurück zur Akte, um sich zu vergewissern. Dann sah er sie wieder an und studierte sie, als wäre sie das Interessanteste, was er den ganzen Tag gesehen hatte.
Ihr hellblondes Haar war zerzaust von zu vielen schlaflosen Nächten auf harten Kissen. Ihre Wangen waren blass, die Haut unter dem künstlichen Licht fast durchsichtig. Ihre Hände lagen schlaff an ihrer Seite, zerstochen und empfindlich von den vielen Nadeln. Dunkle Schatten lagen unter ihren Augen, und ihr Körper war von der Krankheit gezeichnet. Doch trotz allem war da noch etwas Weiches an ihr. Zerbrechlich. Wunderschön.
„Es stimmt, Herr Doktor. Ich fühle mich, als würde ich sterben“, flüsterte sie.
Er hob den Zeigefinger und schüttelte ihn spielerisch, was auf eine seltsame Art beunruhigend wirkte. „Ah-ah. Ich bin kein Doktor.“
Ihre Augen weiteten sich.
Warten Sie – was?
Sie blinzelte. Ihre Verwirrung schlug in Angst um. Wenn er kein Arzt war... wer war er dann? Und was machte er hier, saß auf ihrem Bett und blätterte in ihrer Akte, als gehörte sie ihm?
Ihr Blick glitt zum Schwesternruf neben ihr. Vielleicht sollte sie drücken.
„Ich bin ein Dämon“, sagte er so beiläufig, als würde er sich auf einer Party vorstellen. „Und ich bin hier, um Ihnen ein Geschäft vorzuschlagen.“
Sie starrte ihn an.
Er lächelte, als würde das ständig passieren. „Sie sterben. Das ist bittere Realität. Noch ein paar Tage, vielleicht weniger. Und wenn es so weit ist, kommen Sie weder in den Himmel noch in die Hölle.“
Träge blätterte er eine Seite um. „Ihre Seele ist noch jung. Noch voller Leben. Deshalb wird sie recycelt und in irgendeinem zufälligen Lebewesen wiedergeboren. Die Regeln des Himmels. Bürokratie. Ich habe sie nicht gemacht, und ich setze sie auch nicht durch. Aber ich kann Ihnen helfen, sie zu brechen.“
Er ließ diese Worte im Raum stehen.
Sie rührte sich nicht.
„Es könnte alles Mögliche sein“, fügte er hinzu und schnalzte mit der Zunge. „Vielleicht kommen Sie als Vogel zurück. Als Hund. Oder, wenn Sie Pech haben – und ehrlich gesagt, sieht es danach aus – enden Sie wieder als kränkliches Mädchen. Eines, das sein ganzes Leben in einem Zimmer wie diesem hier verbringt.“
Er lehnte sich vor. „Wollen Sie das wirklich?“
Ihre Finger zuckten in Richtung des Notknopfs. Aber irgendetwas hielt sie zurück. Es war nicht direkt Angst. Es lag an der Art, wie er sie ansah: zu ruhig, zu sicher. Tief im Inneren wusste sie bereits, dass er recht hatte. Sie lag im Sterben. Sie spürte schon seit Tagen, wie der Tod an ihr nagte. Die Übelkeit, die nie nachließ. Die Schwere in ihren Knochen. Sie brauchte kein Klemmbrett voller Kurven, um das zu wissen.
Was danach kommen würde... sie hatte keine Ahnung. Also drückte sie den Knopf nicht. Sie schrie nicht. Sie geriet nicht in Panik. Irgendwie konnte sie es nicht. Vielleicht war sie einfach zu müde. Oder vielleicht – Gott steh ihr bei – wollte sie ihm glauben.
Da sie nichts anderes zu tun und kaum noch etwas zu verlieren hatte, beschloss sie, mitzuspielen. „Also... ein Dämon, ja?“
Er nickte und schenkte ihr ein angedeutetes Lächeln.
Sie ließ ihren Kopf zurück ins Kissen sinken und starrte an die Decke. „Ich habe die Bibel einmal gelesen. Sogar zweimal. Das ganze Ding.“ Sie verschwieg, dass sie es aus Langeweile getan hatte. Oder aus Verzweiflung. „Darin steht, dass Dämonen lügen. Woher weiß ich also, dass das hier kein Trick ist?“
„Wissen Sie nicht“, sagte er. „Aber seien wir mal ehrlich – Sie haben nicht gerade viele Möglichkeiten.“
Da hatte er wohl recht. Sie hielt inne und versuchte, etwas Positives zu finden. „Na ja... wenn alles vom Zufall abhängt, habe ich nach meinem Tod vielleicht nächstes Mal Glück. Vielleicht werde ich ein reiches Mädchen in einer schicken Villa, mit einer liebenden Familie und einem Dutzend bester Freunde.“
„Sicher. Sicher. Könnte passieren“, sagte er. „Oder Sie kommen als Regenwurm zurück. Oder als Farn.“
„Aber... aber warum komme ich nicht in den Himmel?“, fragte sie. „Ich habe ein gutes Leben geführt. Ich war brav.“ Sie schlug die Hände vors Gesicht. „Glaube ich.“
Er verzog keine Miene.
„Nö. Laut meinen Informationen haben Sie nicht genug Lebenserfahrung, um für ein Urteil infrage zu kommen. Noch nicht.“ Er lehnte sich entspannt zurück. „Sie werden eine recycelte Seele. Ganz grün hinter den Ohren. Ein Neuanfang.“
Sie nahm die Hände weg, ihr Blick wurde scharf. „Das ist nicht fair“, herrschte sie ihn an.
Seine Hand glitt in ihre, sanft und fast ehrfürchtig. Sie erstarrte. Er hielt sie so fest. Seine Hand war so warm.
„Genau“, sagte er zärtlich. „Es ist nicht fair. Sie haben Ihr ganzes Leben in Krankenhäusern verbracht. Rein und raus. Schläuche. Medikamente. Maschinen. Schmerz. Einsamkeit. All das. Nur um hier zu enden? So?“ Seine Stimme wurde leiser, vertraulicher.
„Sie verdienen mehr. Finden Sie nicht auch?“
Sie konnte nicht antworten. Ihr Brustkorb schmerzte vor lauter Wahrheit.
„Ich, ein mächtiger Dämon“, sagte er ohne jede Ironie, „kann Ihnen ein besseres Angebot machen. Besser, als am Rad der Wiedergeburt zu drehen und zu beten, dass man nicht als Pilz endet.“
Er machte eine Pause.
„Ich kann Sie in einen Dämon verwandeln. Kurz bevor Sie sterben. Sie werden ewig leben. Tun, was immer Sie wollen. Keine Krankheit. Keine Regeln. Keine Grenzen. Nie wieder Krankenhäuser.“
Er drückte ihre Hand erneut.
„Und ich werde Ihr Vater sein. Derjenige, der Ihnen Ihr neues Leben gibt, Ihr neues Blut. Alles, was Sie mir schulden, ist ab und zu ein Gefallen. Hier und da eine kleine Aufgabe. Nichts Großes. Sie werden frei sein.“
Sie starrte ihn an. Ihr Mund stand offen, aber sie brachte keinen Ton heraus.
Er beobachtete sie genau, sichtlich zufrieden. Denn jetzt hörte sie zu. Jetzt hörte sie wirklich zu.
„Ich... ich weiß nicht“, sagte sie schließlich. „Das ist ziemlich viel auf einmal.“
Es war viel. Sie hatte noch nicht einmal richtig akzeptiert, dass sie sterben würde, und nun bot ihr dieser Mann – nein, dieser Dämon – die Ewigkeit an. Macht. Freiheit. Einen Ausweg. Eine zweite Chance.
Ihr Herz hämmerte in ihrer Brust, hohl und verwirrt. War das echt? War er echt? Konnte sie irgendetwas davon glauben?
Er lehnte sich näher zu ihr. Seine Stimme legte sich wie Seide um ihren Hals.
„Sagen Sie ja, und Sie werden mein Kind. Ein waschechter Dämon. Sie bekommen die Ewigkeit. Abenteuer. Alles, was Sie in diesem Leben jemals tun wollten, wird Ihnen möglich sein.“
Die Worte hingen schwer in der Luft.
„Aber sagen Sie nein...“ Sein Lächeln kehrte zurück, diesmal weniger herzlich. „...dann verschwinde ich. Sie werden in diesem Bett sterben. Und wer weiß? Vielleicht kommen Sie als hübsche Blume wieder.“
Trotzdem zögerte sie. Aber er konnte es sehen. Sie war kurz davor. Ganz nah dran.
„Sie müssen sich nicht sofort entscheiden“, sagte er, ließ ihre Hand los und erhob sich von der Bettkante. „Ich komme in ein paar Tagen wieder – wenn es dem Ende zugeht. Dann brauche ich Ihre Antwort.“
Er strich ihr eine lose Haarsträhne aus der Stirn, fast schon zärtlich.
„Und Lily?“, fügte er hinzu. „Wählen Sie weise.“
Seine Stimme klang wieder gewohnt kühl und distanziert. Das Angebot stand. Für ihn war die Sache erst einmal erledigt. Doch gerade als er gehen wollte, stützte sie sich mühsam auf ihre Ellbogen, langsam und zittrig.
„Danke“, sagte sie leise. „Dass Sie mir eine Wahl lassen. Dass ich mir ein neues Leben aussuchen darf.“
Das ließ ihn innehalten.
Er drehte sich um, sichtlich überrascht. Jetzt war er es, der starrte. Er war derjenige, der völlig überrumpelt war. Er räusperte sich und rückte sein Sakko zurecht, als müsste er erst einmal wieder seine Fassung wiedergewinnen.
