Zeichen der Finsternis

Lauf. Schneller.

Der Befehl hämmert in meinem Schädel, im Takt meiner Schritte. Meine Lungen brennen, meine Beine sind nur noch schmerzende Muskeln und Matsch, aber ich wage es nicht, langsamer zu werden.

Die Wachen sind immer noch hinter mir. Ich kann sie hören – Stahl, Flüche, schwere Stiefel, die den Boden aufwühlen. Sie kommen immer näher.

Das Buch schlägt bei jedem Schritt gegen meine Rippen, ein festes, schweres Gewicht unter meinem Arm, das sich wie eine Sünde anfühlt. Es ist nicht nur Tinte. Nicht nur Papier. Es ist die Wahrheit. Es ist Macht.

Alles, wovor sie sich fürchten.

Und es gehört mir.

Zweige peitschen in mein Gesicht, während ich mich durch das Unterholz schlage. Dornen verhaken sich in meinem Umhang. Der Wald vor mir wird dichter, Schatten sammeln sich wie Tinte.

Der Darkwood.

Die meisten Leute bekreuzigen sich und machen einen Bogen darum. Sie flüstern über alte Geister, Monster und verfluchte Bäume, die sich deinen Namen merken.

Ich mache keinen Bogen.

Die Dunkelheit öffnet sich für mich wie ein alter Freund, und ich stürze mich hinein.

„Haltet sie auf!“, brüllt jemand hinter mir.

Nicht heute.

Ich ducke mich tief. Meine Lungen brennen, und ich ignoriere den stechenden Schmerz in meiner Seite. Jeder Schritt ist ein Akt der Rebellion. Jeder Atemzug ist Trotz. Ich laufe nicht nur für mich.

Ich laufe, damit eines Tages niemand mehr laufen muss.

Die Bäume verschlucken die Rufe der Wachen und lassen nur ein dumpfes Echo zurück. Die Luft wird kühler, riecht nach Moos und etwas Uraltem – etwas, das sich wie eine Erinnerung anfühlt. Das Mondlicht dringt kaum durch das Blätterdach und fällt als zerbrochene Streifen auf Wurzeln und Gestein.

Ich bin langsam. Nur ein bisschen. Hör zu.

Stille.

Mein ganzer Körper zittert, der Schweiß kühlt auf meiner Haut, aber ich bleibe in Bewegung. Stehenzubleiben wäre dumm.

Gesichter flackern vor meinem geistigen Auge. Meine Eltern. Nicht ihr Lächeln – das ist inzwischen verschwommen –, sondern die Nacht, in der die Soldaten kamen. Das Aufbrechen der Tür. Die Stimme meiner Mutter, die bricht. Rauch. Schreie. Der Geruch von brennendem Fleisch.

Ich lag unter den Bodendielen, die Hände auf den Mund gepresst, die Fingernägel gruben sich in meine Haut, um bloß kein Geräusch zu machen.

Sie nannten sie Verräter.

Sie nannten es Gerechtigkeit.

Sie verbrannten sie.

In jener Nacht schwor ich mir – mit der Wange auf dem kalten Holz und einem Herzen, das in meiner Brust zersprang –, dass ich die Wahrheit herausfinden würde.

Und wenn ich sie gefunden hätte, würde ich sie dafür büßen lassen.

Jetzt pocht diese Wahrheit gegen meine Rippen.

Die Bäume vor mir neigen sich zu, die Zweige wirken wie greifende Finger. Ich beiße die Zähne zusammen und laufe weiter.

Nur noch ein kleines Stück –

Ich biege um eine scharfe Kurve auf dem Pfad und pralle gegen eine Wand aus Muskeln. Der Aufprall raubt mir den Atem. Das Buch fliegt aus meinen Armen und schlittert über Erde und trockenes Laub.

Ich schlage hart auf dem Boden auf, meine Handflächen schürfen auf. Mein Instinkt übernimmt das Kommando. Ich rolle mich ab, schnappe nach dem Buch, meine Finger umschließen das abgenutzte Leder.

Ich blicke auf.

Ein Mann steht über mir, groß und breitschultrig, in einen grauen Umhang gehüllt. Das Mondlicht verfängt sich an seinem kantigen Kiefer und an der Klinge an seiner Hüfte. Seine Augen treffen meine. Für einen gelähmten Herzschlag erstarren wir beide.

„Wer –“, beginnt er.

„Weg da!“, fahre ich ihn an und dränge mich bereits an ihm vorbei.

Ich habe keine Zeit für mysteriöse Waldmänner oder ihre Fragen. Die Wachen sind irgendwo hinter mir, und jetzt ist er ihr Problem, nicht meins.

Ich sprinte weiter, das Buch fest an meine Brust gepresst.

Sekunden später ertönen wieder Rufe hinter mir, diesmal lauter. Andere Stimmen. Die Fremden und die Wachen.

Ich schaue nicht zurück.

Als die Bäume lichter werden, hat sich der Himmel in ein tiefes, bläuliches Violett gefärbt, der Abend blutet in die Nacht hinein. Unten im Tal flackern die Lichter von Aura Village auf – kleine, verstreute Sterne auf der Erde.

Zuhause, oder was man bei mir so nennt.

Ich nehme den Umweg und schleiche über Ziegenpfade und zugewachsene Wege statt über die Hauptstraße. Selbst hier, unter „meinen“ Leuten, traue ich niemandem genug, um offen mit einem gestohlenen königlichen Buch an meiner Seite herumzulaufen.

Meine Hütte steht ganz am Rande des Waldes, schief und eigensinnig, halb vom Efeu verschluckt. Vergessen. Als wäre sie für einen Geist gemacht worden.

Perfekt.

Drinnen ist es still und trocken. Ich verriegele die Tür, ziehe die Vorhänge fest zu und lege das Buch schließlich auf den Tisch. Meine Hände zittern immer noch.

Einen Moment lang starre ich es nur an.

Dieses dumme, gefährliche Ding, für das ich gerade meinen Kopf riskiert habe.

Dann zünde ich die Laterne an. Die kleine Flamme flackert auf und verbreitet ein sanftes, oranges Licht. Schatten dehnen sich aus und kriechen die Wände hoch.

Ich setze mich.

Mein Herz schlägt immer noch zu schnell, als ich den Einband öffne.

Der Titel ist fast verschwunden, abgerieben von jahrelangen Fingern, die ihn nicht hätten berühren dürfen. Die Ecken sind ausgefranst; ganze Seiten fehlen.

Aber es ist hier.

Es ist echt.

Das Königreich Lavera.

Die ersten Kapitel sind genau das, was ich erwartet habe – hübsche Lügen. Glorreiche Eroberungen. Helden in glänzenden Rüstungen und mit noch reinerem Gewissen. All die Geschichten, die sie Kindern erzählen, die es noch nicht besser wissen.

Ich blättere immer schneller, bis mein Blick an der Überschrift hängen bleibt, nach der ich gesucht habe.

Die Adroit

Die Begabten. Die Verdammten.

Meine Brust schnürt sich zu.

In der Asche des Dunklen Krieges begannen Kinder geboren zu werden, die nicht in Ordnung waren. So drückt es das Buch aus. Nicht in Ordnung. Gezeichnet. Jedes mit einer unvorhersehbaren Gabe, die niemand verstand.

Feuer. Schatten. Licht. Erde.

Anfangs verehrten die Menschen sie. Heilige. Wunder. Waffen aus Fleisch und Blut.

Doch die Angst wächst schneller als der Glaube.

Gerüchte verbreiteten sich. Die Königreiche gerieten in Panik. Und schließlich beschloss ein König, dass er alles, was er nicht kontrollieren konnte, lieber zerstören würde.

Der Erlass war einfach:

Kein Adroit darf leben.

Begabte Kinder wurden mitgenommen. Getestet. Gebrochen. Getötet.

Generation um Generation hielt der Erlass stand.

Tinte verläuft und verschwimmt auf der Seite. Große Abschnitte fehlen völlig, so sauber herausgerissen, dass es wehtut, sie anzusehen. Jemand wollte diese Geschichte nicht nur verstecken.

Sie wollten sie auslöschen.

Sie haben versagt.

Ein Sturm braut sich in meiner Brust zusammen – Trauer um Menschen, die ich nie gekannt habe, Wut, die wie Blut schmeckt, und etwas, das noch schärfer ist als beides.

Wir wurden gejagt, weil wir anders geboren wurden.

Weil wir mächtig waren.

Weil wir Adroit waren.

Das kleine Feuer in meinem Kamin fühlt sich plötzlich weit weg an. Ich fahre mit den Fingern über das zerstörte Pergament und zeichne die fehlenden Zeilen nach, als könnte ich sie zurückholen, wenn ich es nur fest genug wollte.

Jeder Satz ist eine Narbe.

Jedes fehlende Stück eine Wunde, die noch immer offen ist.

Aber ich bin nicht allein. Nicht mehr.

Evan. Mira. Andere wie ich, verstreut und im Verborgenen. Sie warten.

Auf mich.

Auf etwas.

Heute Nacht finde ich kaum Schlaf. Nur in zerstückelten Fragmenten. In meinen Träumen zerfallen Throne, Könige schreien und Feuer frisst den Himmel auf. Ich wache auf und drücke das Buch wie ein zweites Herz an meine Brust.

Noch vor Anbruch der Morgendämmerung ziehe ich mich in Stille an. Ich stecke das Buch unter meinen Umhang. Ich schlüpfe hinaus in den kalten, grauen Morgen, der Tau macht meine Stiefel nass.

Jeder Schritt, den ich von der Hütte weg mache, fühlt sich an, als würde die Welt aus den Angeln gehoben.

Wir sind seit Jahrhunderten in der Dunkelheit.

Ich habe nicht die Absicht, dort zu bleiben.