Das Biest in dir

Der Spiegel zersprang nicht.

Ihr Kopf traf ihn nur am Rand. Das meiste Gewicht ging auf die Wand daneben. Ein paar Haarsträhnen und ein dunkelroter Fleck dort, wo ihr Schädel gegen die eierschalenweiße Tapete gekracht sein musste.

Handgemalte blaue Blumen, die jetzt leicht mit Rot bespritzt waren.

Sie war hübsch und nur ein Jahr oder so älter als ich.

Sie wählten ihre Schwester aus, um das Chaos zu beseitigen. Sie war ganz ergriffen von dieser Geste, es war auf eine eigene Weise eine Ehre. Sie waren Zwillinge gewesen. Vielleicht kann ich deshalb nicht aufhören ihr zuzusehen, wie sie das Badezimmer schrubbt. Es ist, als würde ich zusehen, wie ein Geist seinen eigenen Tatort reinigt.

Wir alle wussten, dass es passiert. Wir wohnen im selben Haus, es war unmöglich, es nicht zu hören. In ihren letzten Momenten war ihr Glaube geschwunden. Sie hatte nach uns gerufen, nach ihrer Schwester, nach irgendwem. Sie war in Panik geraten.

Es sah aus wie auf einem Schlachtfeld, als ich es das erste Mal sah. Aber ihre Schwester ist fleißig gewesen. Der Raum ist wie immer makellos, nur ein paar Flecken müssen noch weggewischt werden.

Die Tür steht offen und ich bin die Einzige im Flur. Ein paar hatten sich versammelt, um zuzusehen, ich hatte vom Rand aus gesehen, was ich ertragen konnte. Sie alle sind hinter verschlossenen Schlafzimmertüren verschwunden oder in nahegelegene Räume geschlüpft, um nicht im Weg zu stehen, als sie den Körper mitnahmen.

Sie lächelt mich leicht an, während sie den Putzlappen auswringt, den sie benutzt hat. Der Inhalt des Eimers hat einen seltsamen Farbton, trüb und dunkel. Der Lappen muss weggeworfen werden.

Sie sieht genau aus wie ihre Schwester. Normalerweise trägt sie ihr Haar offen, das war der einzige einfache Unterschied zwischen den beiden. Aber sie hat es mit einer zierlichen Schleife zurückgebunden. Ihre Handgelenke und Hände sind dünn und sie schrubbt mit Nachdruck auf dem roten Fleck auf dem Boden.

Ihre Schwester war einen Zoll größer und hatte den hübscheren Namen. Georgina. Mit ihrem Tod sind wir nur noch zu siebt.

Gwenyth unterbricht ihre Arbeit, ihre trüben braunen Augen spähen unter einer dicken Schicht Wimpern zu mir hoch: „Du warst hier, oder? Die ganze Zeit?“

Ich schlucke, bevor ich nicke. Ein Geist spricht zu mir. Eine zersplitterte Hälfte.

Gwenyth setzt sich zurück, die Knie spreizen sich leicht, als ihr Gewicht nachgibt: „War sie…“

Sie beißt sich auf die Lippe und die halbe Frage bleibt in der Luft hängen. Georgina hatte nervös begonnen und war voller Angst geendet. Sie hatte bis zum letzten Moment geweint. Ich hörte das Knacken, das sie zum Schweigen brachte. Vielleicht war es ihr Schädel, vielleicht die Wand. Aber ich wage nicht, etwas davon zu sagen; ich warte.

„Hatte sie Angst?“

Es kommt als leises Flüstern über ihre Lippen.

„Nein, sie war wirklich tapfer dabei.“ Ich fühle mich nicht wie eine Lügnerin, als ich die Worte schnell und geplant ausspucke. Die Wahrheit fühlt sich grausam an und ich habe nicht den Magen dafür.

Ihre Schultern entspannen sich und sie nickt langsam: „Ich wusste das nicht, weißt du? Ich wusste nicht, dass sie einen Liebhaber hatte.“

Wir sind die Auserwählten. Erstgeborene Töchter aus guten Familien. Unser einziger Zweck ist es, die Söhne und Töchter der hochrangigen Familien zur Welt zu bringen. Wir sind für nichts anderes bestimmt.

Mein Magen zieht sich bei einem Gefühl zusammen, das Eifersucht nahekommt. Aber man kann nicht wirklich eifersüchtig auf die Toten sein.

„Ach ja?“ Neugier liegt mir auf der Zunge. Wer war es? Wer war es? Ist er auch tot?

Georgina wurde von Agnes bevorzugt, der Gefährtin unseres höchstrangigen Kriegers. Wren ist gutaussehend, nicht auf die Art der Alphas oder Betas, die sichtbar überlegen geboren sind. Doch er ist auf seine eigene Art attraktiv. Agnes hat stärkere Züge, ein polarisierendes Aussehen. Ein respektables Paar.

Ich habe noch nie jemanden so wütend gesehen wie Agnes. Sie schrie von einem befleckten Mutterleib, einer ruinierten Blutlinie. Unreinheiten.

Agnes hatte es geschafft, ihre ersten beiden natürlich zu gebären, die Erben ihrer Familie, aber die Schwangerschaften waren so schwer für ihren Körper, dass eine weitere sie getötet hätte. Und Georgina und Gwenyth haben ihr Lächeln, ihre Färbung. Der Sohn, den Georgina für sie zur Welt brachte, passte perfekt.

Georgina hatte fünf Monate lang Bettruhe. Sie verlor wöchentlich an Gewicht und sie mussten den Jungen herausschneiden, sobald er weit genug war, um alleine zu atmen. Strenge Überwachung. Sie schlug sich gut. Agnes hatte ihr während alledem die Hand gehalten.

Und wieder blieb Agnes für alles. Sie war den Flur auf und ab gegangen, als Georgina für ihre Sünden zu Tode geprügelt wurde. Sie weinte, selbst in ihrer Wut weinte sie.

Gwenyth hält hier inne, ihr Lächeln ist distanziert und höflich, als sie sich vorbeugt und den Lappen zurück in den Eimer mit schmutzigem Wasser taucht. Sie ist ergeben. Keine üble Nachrede kommt über ihre Lippen.

Ich sehe nur noch eine Minute länger zu.

Sie sieht nicht auf, als ich anfange wegzugehen. Ich frage mich, ob Agnes ihre Gunst Gwenyth zuwenden wird, wie schnell Wren seine tote Zuchtstute gegen ihre Zwillingsschwester im Bett austauschen wird.

Er war nicht derjenige, der sie bestrafte. Normalerweise wollen sie dabei sein. Aber er ist sensibler, einer der wenigen, die nach der Tat blieben. Er brachte Georgina Blumen. Agnes brachte ihre Wut und ihren Bruder mit, der ohnehin ein gewalttätiger Mann war.

Agnes stammt nicht aus einer Blutlinie, die auf die ihres Gefährten abgestimmt ist. Es ist immer die Hoffnung und das Gebet der Zungen unseres Rudels, dass Gefährten den gleichen Rang haben. Die Schwangerschaften sind so einfacher, beherrschbar. Sie können ein Dutzend haben, ohne Eingriff. Wenn sich genetische Ränge vermischen, kann es tödlich werden.

Ihr Bruder sieht aus, als stamme er aus einer Kriegerlinie; er riss Georgina auseinander, als wäre er dafür geboren worden.

Als ich an einem offenen Zimmer vorbeigehe, sitzen zwei der anderen zusammen. Sie flüstern und ihre Köpfe sind nah beieinander. Rebeccas rotes Haar dient als Schleier, der ihre Gesichter verbirgt. Ich habe den Instinkt zu lauschen, aber ein anderer Teil von mir ist zu aufgedreht, um langsamer zu werden.

Ich habe das Blut gesehen, ich habe mit der Schwester gesprochen. Mein Kopf summt, es ist schwindelerregend. Ich habe die meisten Details.

Sie schenken mir keine Beachtung. Dieser Klatsch wird in den kommenden Wochen in aller Munde sein. Das Entsetzen darüber, die Möglichkeiten, die sich daraus ergeben werden.

Mit beschleunigten Schritten schaffe ich es in mein Schlafzimmer und schließe die Tür leise hinter mir. Ich werfe mich auf mein Bett und mache mich breit, sodass ich den gesamten Raum einnehme. Die Bettdecke knistert an meinen Ohren und ich male mir die Szene im Kopf aus. Georginas rosa Kleid, ihre tränenden Augen. Die Ader an Agnes’ Stirn, die vor Wut pocht.

Ich fühle mich außerhalb meines Körpers.

Georginas Tod verändert die Dinge. Eine weniger, kein Ersatz.

Ich kann mir Wren und seine traurigen Augen vorstellen. Sein Lächeln, das fast schüchtern wirkt, wenn wir ihn an der Tür begrüßen und ihn zu seinem wöchentlichen Besuch ins Haus einladen. Gwenyth wird seine nächste Auserwählte sein. Da bin ich mir sicher.

Als ich meine Augen schließe, kann ich immer noch die Hitze von Agnes’ Hand auf meiner Schulter spüren, als sie an mir durch die Vordertür vorbeiging. Ihr Flüstern: „Georgina ist zu Hause, nicht wahr?“

Ich könnte die Nächste sein.

Es ist einsam, isoliert zu sein und für eine Leihmutterschaft herangezogen zu werden. Es ist schlimmer, isoliert und ohne Nutzen zu sein, ohne Ziel. Es ist eine weniger unter uns, aus der sie wählen können. Ein hübsches Gesicht weniger, mit dem man verglichen werden kann.

Ich kann die Nächste sein.