Bautag
Nora wachte langsam auf, so wie sie es immer tat – zuerst nahm sie die Wärme wahr, dann das Gewicht und schließlich den Atem.
Morsel lag fest an ihre Seite gedrückt, sein Rücken an ihren Bauch geschmiegt. Sein Kopf ruhte so unter ihrem Kinn, dass sie sich halb um ihn herumgekrümmt hatte. Er schlief tief; ein Hinterbein zuckte ab und zu, als würde er etwas jagen, das nur er sehen konnte. Im Bau war es still, abgesehen von seinem gleichmäßigen Atem und den fernen, gedämpften Geräuschen des Waldes über ihnen.
Sie bewegte sich nicht sofort.
Es hatte eine Zeit gegeben, da bedeuteten Morgen eine Stille, die so vollkommen war, dass sie sich heilig anfühlte. Da war das Erwachen ein einsamer Akt, unbeobachtet, ungestört. Sie hatte diese Stunden erbittert bewacht, war vor der Sonne aufgestanden und in den Wald geschlüpft, während die Welt noch schlief.
Jetzt ließ sie ihre Wange auf Morsels Kopf ruhen und atmete ihn ein – Fell, Erde, den schwachen metallischen Hauch von getrocknetem Blut, der sie beide nie ganz verließ. Sein Gewicht war ihr vertraut und gab ihr Halt. Er verankerte sie auf eine Weise, die sie nicht immer gerne zugab.
„Nun“, murmelte sie mit schlaftrunkener Stimme, „es ist so weit.“
Ein Ohr zuckte. Er wachte nicht auf.
Trotz sich selbst lächelte sie.
„Bautag“, sagte sie leise zu ihm. „Ich hoffe, du bist bereit für Nachbarn.“
Das brachte ihm nur ein Schnauben und ein tieferes Hineinkuscheln in ihre Brust ein, als wolle er das ganze Konzept ignorieren. Sie schlang die Arme fester um ihn, ihre Finger versanken in seinem Fell, und sie starrte in die niedrige Dunkelheit der Decke ihres Baus.
Heute würden die Zelte abgebaut werden.
Nicht sofort – nicht alles auf einmal – aber die Arbeit würde beginnen. Pfosten würden eingeschlagen, Rahmen aufgestellt. Etwas Solides, etwas Dauerhaftes würde Gestalt annehmen, wo zuvor nur eine Absicht gewesen war.
Ein Dach.
Nicht nur für sie.
Der Gedanke lastete schwer auf ihrer Brust und drückte auf eine Weise, die sie etwas langsamer, etwas tiefer atmen ließ.
Sie hatte gewusst, dass dieser Tag kommen würde. Sie hatte ihn geplant, für ihn gestritten und ihn so lange wie vernünftigerweise möglich hinausgezögert. Das Rudel brauchte mehr als nur Planen und Feuerstellen. Der Boden würde bald vom Frost hart werden, und der Winter würde zurückkehren, ob sie bereit war oder nicht.
Trotzdem.
Sobald das Gebäude stand, konnte sie nicht mehr so tun, als sei dies nur vorübergehend. Dass sie die Gesellschaft nur so lange duldete, bis sich alles eingespielt hatte. Dann gäbe es keine Ausrede mehr – keine leise Lüge, die sie sich im Dunkeln erzählen konnte.
Sie würden untergebracht sein.
Sie würden bleiben.
Sie schluckte und atmete langsam aus, um die Spannung aus ihren Schultern zu verdrängen.
„Ich habe monatelang gesucht“, sagte sie leise zu Morsel, als wäre er nicht die meiste Zeit dabei gewesen. „Das weißt du, oder?“
Sein Schwanz klopfte einmal, träge und beruhigend.
Sie war ihr Territorium abgelaufen, bis ihre Beine schmerzten, und war dieselben Strecken immer wieder abgewandert. Sie lernte sie nicht nur als Jagdgrund kennen, sondern als einen Ort, an dem man leben sollte. Sie hatte den Boden und die Hänge geprüft, beobachtet, wie sich das Wasser nach dem Regen bewegte und wie die Schatten im Laufe des Tages wanderten. Sie hatte Plätze ausgeschlossen, die zu nah am Bach lagen, zu sehr dem Wind ausgesetzt waren oder zu sehr von Bäumen eingeengt wurden, die das Wachstum ersticken würden, bevor es beginnen konnte.
Zuerst hatte sie sich selbst nicht getraut.
Jede Option fühlte sich zu nah, zu sichtbar an. Zu sehr wie eine Einladung.
Und dann gab es da noch Eamon.
Es braucht Platz, hatte er mehr als einmal gesagt, seine Stimme war ruhig angesichts ihres Widerstands. Mehr als du denkst.
Sie hatte sich anfangs mit ihm gestritten, war mit verschränkten Armen über die Lichtung auf und ab gegangen und hatte auf jeden eingebildeten Fehler hingewiesen. Zu groß. Zu offen. Zu auffällig. Sie hatte sich keine so großen Zahlen vorstellen wollen, keine Zukunft, die so eng besetzt war, oder die Möglichkeit, dass die Leute immer weiter kommen könnten.
Aber Eamon war geduldig gewesen. Das war er immer.
Er hatte die Logik dargelegt, wie er alles andere darlegte – leise, ohne Druck. Expansionswege. Verteidigungsfähige Sichtlinien. Platz nicht nur für Strukturen, sondern für Leben.
Rudel wachsen, hatte er ihr gesagt. Besonders solche, denen sich Menschen sicher anschließen können.
Sie hatte ihm nicht geglaubt. Nicht wirklich.
Sie hatte ihm zuliebe nachgegeben. Wenn auch nur, um die Diskussion zu beenden.
Die Lichtung, für die sie sich entschieden hatten, lag zentral in ihrem Revier, offen genug für Erweiterungen und geschützt genug, um verteidigt werden zu können. Zu groß, hatte sie damals gedacht. Überflüssig.
Jetzt war sie sich da nicht mehr so sicher.
Morsel streckte sich schließlich, seine Pfoten drückten in ihre Rippen, dann hob er den Kopf und sah sie mit schläfrigem Ernst an. Seine Augen verfolgten ihr Gesicht, jetzt wachsam, als könne er das Gewicht ihrer Gedanken spüren, auch wenn er ihre Form nicht verstand.
„Ja“, sagte sie zu ihm, als sie seinen Blick kommen sah. „Ich weiß. Wir müssen aufstehen.“
Er schnaubte wieder, sichtlich unüberzeugt, aber er bewegte sich dennoch und rollte auf seine Pfoten mit einem Schütteln, das Staub in das gedämpfte Licht wirbelte.
Sie drückte einen Kuss auf seinen Kopf und befreite sich vorsichtig, wobei sie mit einem leisen Zusammenzucken aufstand, als die Kälte ihre Haut biss. Der Bau war wärmer als die Außenluft, jetzt, da sie so viel mehr Zeit draußen verbrachte, sich bewegte, arbeitete und redete.
Menschliche Dinge.
Sie griff nach dem Umhang, der über einem Stein in der Nähe des Eingangs lag.
Brooks’ Umhang.
Ihre Finger hielten einen Moment inne auf dem Stoff, bevor sie ihn hochhob; das Gewicht war ihr jetzt auf eine Weise vertraut, wie es das anfangs nicht gewesen war. Sie schlang ihn um ihre Schultern, band ihn locker zu und ließ ihn auf ihrem Rücken ruhen.
Am Anfang hatte sie sich dagegen gewehrt – sich überhaupt gegen die Idee gewehrt, sich zu bedecken –, aber die Zweckmäßigkeit hatte eine Art, selbst ihre hartnäckigsten Instinkte zu zermürben.
Die jüngeren Wölfe waren das eigentliche Problem.
Sie war die roten Gesichter und die abgewandten Blicke leid geworden, die Gespräche, die ins Stocken gerieten, weil jemand nicht recht wusste, wohin er schauen sollte. Das Gefühl, ihre eigene Autorität allein durch ihre Anwesenheit ständig zu unterbrechen. Der Umhang löste das zumindest.
Und, das gab sie widerwillig zu, er hielt die Kälte ab.
Sie war noch nicht so weit gegangen, sich komplett anzuziehen. Das fühlte sich wie ein zu großes Zugeständnis an, ein Schritt, zu dem sie noch nicht bereit war.
Aber vielleicht eines Tages.
Sie schob den Gedanken beiseite und schlüpfte aus dem Bau in die Morgenluft.
Das Lager war bereits in Bewegung.
Rauch kräuselte sich tief von ein paar frühen Feuern, der Geruch von kochendem Fleisch war schwach, aber wahrnehmbar. Stimmen trugen leise herüber, darauf bedacht, nicht zu sehr in ihren Raum einzudringen. Sie registrierte die Zurückhaltung mit leisem Wohlwollen. Niemand sprach sie direkt an. Niemand verlangte nach Anweisungen, bevor sie bereit war, sie zu geben.
Sie lernten.
Sie überblickte die Lichtung, zählte die Gestalten und notierte die Bewegungen. Jeder, der versprochen hatte hier zu sein, war anwesend. Werkzeuge lagen in der Nähe des gewählten Ortes bereit, grob behauen, aber brauchbar. Bauholz wartete in der Nähe, entrindet und bereit.
Das war echt.
Heute würden sie bauen.
Keine Zelte. Keine vorübergehenden Unterkünfte.
Ein Fundament.
Nora zog den Umhang enger um sich und straffte ihre Schultern.
Es gab kein Zurück mehr.
