1. Alexandra
Lauf.
Lauf.
Lauf.
Schneller – verdammt, schneller.
Natürlich passiert das jetzt. Mein Leben ist eine einzige Aneinanderreihung falscher Entscheidungen. Und diese hier bringt mich vielleicht endgültig ins Grab.
„Alexandra – bleib stehen. Komm sofort zurück!“
Meine Lunge brennt. Panik kriecht mir die Kehle hoch. Ich brauche einen Plan. Ich kann nicht ewig so weiterrennen, aber zurück zum Campus kann ich jetzt auch nicht mehr.
Gott, Lex, du Idiot. Wie konntest du das nicht kommen sehen?
Ich sprinte, als ginge es um mein Leben – denn genau darum geht es. Wenn er mich kriegt, bringt er mich um. Aber vorher wird er mich noch darum anflehen lassen.
Seit gefühlten Ewigkeiten renne ich durch enge Gassen. Zwanzig Minuten? Dreißig? Ich bin so oft abgebogen, um ihn abzuschütteln, dass ich keine Ahnung mehr habe, wo ich bin. In dieser Ecke der Stadt war ich noch nie. Das will nicht viel heißen – ich wohne erst seit drei Wochen in diesem gottverlassenen Kaff. Aber es reicht, um zu wissen, dass ich niemals herkommen hätte dürfen.
Hinter mir donnern Schritte auf das Pflaster. Sie kommen näher.
Ich halte das nicht mehr lange durch. Ich bin keine Sportlerin. Meine Beine zittern, meine Brust steht in Flammen. Ich brauche ein Versteck. Sofort.
Die Gebäude um mich herum verändern sich – Metalltüren, Lagerhallen, flackerndes Sicherheitslicht. Ein Industriegebiet.
Toll. Keine Wohnhäuser. Keine Türen, an die ich klopfen kann. Keine Hilfe. Ganz klasse gemacht, Lex.
Ich riskere einen Blick über die Schulter.
Unsere Blicke treffen sich.
Er ist direkt hinter mir.
„Fuck.“
„Wenn du nicht sofort stehen bleibst, endet das sehr böse für dich!“
Ich biege scharf rechts ab. Links. Wieder rechts –
Eine Bar.
Die Erleichterung trifft mich so hart, dass ich fast hinfalle. Vor der Tür stehen Motorräder in einer Reihe – mindestens zehn Stück. Chrom und Stahl glänzen im Licht der Straßenlaternen. Drei riesige Männer stehen daneben und rauchen. Sie wirken verdammt einschüchternd.
Trotzdem renne ich auf sie zu.
Kurz bevor ich sie erreiche, geben meine Beine nach. Ich stolpere und schlage hart auf dem Boden auf.
„Bitte – helfen Sie mir.“ Die Worte brechen aus mir heraus, verzweifelt und am Ende. Ich schaffe es nicht mal, sie anzusehen.
Mit letzter Kraft krieche ich zwischen die Motorräder. Ich mache mich ganz klein und hoffe, dass sie mich verdecken. Mein Herz klopft so laut, dass es jeder hören muss.
Nicht weinen. Keinen Mucks machen.
Eine Hand landet auf meiner Schulter.
Ich fahre zusammen und quietsche auf.
„Hey – ganz ruhig. Alles gut. Vor wem läufst du weg?“
Ich sehe auf. Vor mir kniet eine kleine, zierliche Frau. Sie hat gütige Augen und ruhige Hände. Sie wirkt sicher.
Sie sieht aus wie Mitte zwanzig, vielleicht etwas älter. Ihr dunkles Haar ist zu einem praktischen Knoten gebunden, der sich aber schon etwas aufgelöst hat. Ein paar Strähnen kleben ihr verschwitzt an den Schläfen. Ihr Gesicht ist weich, aber nicht empfindlich – eher so, als würde sie hart arbeiten und sich nicht um ihr Aussehen scheren.
Sie trägt kaum Make-up, abgesehen von Resten, die von der Nacht verschmiert sind. Ihre Kleidung ist schlicht und bequem, nicht dafür gemacht, aufzufallen. Unter ihren Augen liegen Schatten, als würde sie zu wenig schlafen. Das lässt sie echter und bodenständiger wirken.
Nichts an ihr wirkt bedrohlich oder aufgesetzt.
Sie sieht aus wie jemand, der die Ruhe bewahrt, wenn es brenzlig wird.
Ich breche zusammen.
„Er – er war – er war direkt da“, schluchze ich. Mein ganzer Körper bebt. „Bitte. Bitte helfen Sie mir.“
Sie blickt zur Straße und ihr Gesicht wird hart. „Komm mit.“
Sie packt meine Hand und zieht mich hoch. Fast schleift sie mich in die Bar. Ich drehe mich ein letztes Mal um.
Ich sehe ihn gerade noch um die Ecke kommen, als die Tür hinter uns ins Schloss fällt.
Die Frau bleibt nicht stehen. Sie führt mich durch den dunklen Club einen Flur entlang, bis wir ein kleines Krankenzimmer erreichen. Es sieht aus wie eine Arztpraxis – zu sauber, zu weiß. Sie setzt mich auf die Untersuchungsliege.
Das Adrenalin lässt nach.
Schlagartig.
Ich kriege keine Luft mehr. Alles um mich herum wird schwarz. Die Zeit ergibt keinen Sinn mehr. Sekunden fühlen sich wie eine Ewigkeit an, während mein Körper völlig die Kontrolle verliert.
„Atme“, sagt sie leise. „Du bist in Sicherheit. Schau mich an. Alles ist gut.“
Ich schüttle den Kopf. Nichts ist gut. Nichts wird jemals wieder gut sein.
„Ich bin Ella“, sagt sie sanft. „Wie heißt du?“
Es klopft an der Tür, bevor ich antworten kann – bevor ich mich überhaupt an meinen eigenen Namen erinnere.
„Nicht jetzt!“, herrscht Ella denjenigen an.
Der Raum verschwimmt. Ich merke nur am Rande, dass jemand reinkommt. Stimmen, Bewegungen – aber ich kann nicht aufsehen. Meine Brust zieht sich so eng zusammen, als würde sie gleich implodieren.
Das war’s. So sterbe ich also.
Dann –
Hände nehmen meine. Groß. Warm. Stark.
Die Angst lässt nach. Nicht ganz, aber genug, um mich festzuhalten. Ich sehe auf.
Die blauesten Augen, die ich je gesehen habe, sehen mich an. Ruhig und fest.
„Atme“, sagt er.
Er sagt es sanft, aber es liegt ein Befehl darin. Etwas, dem ich instinktiv folge.
Durch die Nase ein. Durch den Mund aus.
„Genau so“, murmelt er. „Braves Mädchen.“
Irgendwas in mir bricht bei der Art, wie er das sagt. Als könnte er mir direkt in die Seele schauen.
„Du hast eine Panikattacke“, fährt er ruhig fort. „Komm zurück zu mir. Schau dich um und nenne mir fünf Dinge, die du siehst.“
Ich schlucke und zwinge mich zur Konzentration.
„Tür. Tisch. Computer.“ Meine Stimme zittert.
„Menschen.“ Ich nicke in Richtung der anderen im Raum – Ella und ein tätowierter Mann, der wie ein Fels an der Tür Wache hält. Beide beobachten mich vorsichtig, als wäre ich aus Glas und könnte bei der kleinsten Bewegung zerspringen.
Er folgt meinem Blick und nickt kurz. „Gut. Bleib bei mir.“
„Blaue Augen.“
Ein langsames Lächeln breitet sich auf seinem Gesicht aus. Grübchen. Solche, die Leben ruinieren können.
„Jetzt vier Dinge, die du spüren kannst.“
„Meine Hände sind noch in deinen“, flüstere ich. „Dich.“
Widerwillig lässt er los. Ich fahre mit den Fingern über die Oberflächen um mich herum. „Tisch. Kissen. Jeans.“
„Du machst das toll“, sagt er, und Stolz schwingt in seiner Stimme mit. Er nimmt meine Hände wieder fest in seine. „Drei Dinge, die du hören kannst.“
„Deine Stimme.“ Ich werde rot und schaue weg. „Musik. Das Summen vom Computer.“
Sein Lächeln wird breiter.
„Zwei Dinge, die du riechen kannst.“
„Alkohol.“ Ich atme nochmal tief ein. „Sommer.“
Er blinzelt kurz, sichtlich überrascht.
„Eine Sache, die du schmecken kannst.“
„Tränen.“
Und das war’s.
Der Damm bricht.
Ohne Vorwarnung zieht er mich an seine Brust. Er hält mich so fest umarmt, als wollte er mich mit reiner Willenskraft zusammenhalten. Als könnte diese Umarmung alles Schreckliche auslöschen, was mir je passiert ist.
Eigentlich müsste es sich falsch anfühlen. Die Arme eines Fremden. Der Körper eines Mannes so nah bei mir, nachdem ich gerade erst geflohen bin. Alle Alarmglocken in meinem Kopf sollten schrillen.
Aber das tun sie nicht.
Stattdessen schmiege ich mich an ihn, als hätte ich nur darauf gewartet. Starke Arme, ein ruhiger Herzschlag, Wärme, die nichts von mir verlangt. Er nimmt sich nichts. Er bedrängt mich nicht. Er ist einfach nur… da. Er hält mich fest, als meine Beine mich nicht mehr tragen wollen. Und zum ersten Mal in dieser Nacht hören meine Instinkte auf zu schreien.
Ich klammere mich an ihn, atme seinen Geruch ein und lasse mich einfach halten.
Er bewegt sich nicht. Er drückt nicht fester zu. Er verlangt nicht mehr.
Als ich mich schließlich von ihm löse, brennen meine Augen vor Tränen.
„Danke“, flüstere ich.
Seine Hände verweilen einen Moment zu lang auf mir, bevor er mich loslässt.
Nicht auf eine unangenehme Art.
Eher so, als wäre es… unvermeidlich.
Ich kenne seinen Namen nicht.
Ich weiß nicht, wo ich bin.
Aber eines weiß ich sicher: Mein Leben teilt sich ab jetzt in die Zeit vor ihm und die Zeit nach ihm.
