BLACK HEARTS
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(𝕬𝖓𝖒𝖊𝖗𝖐𝖚𝖓𝖌 𝖉𝖊𝖘 𝕬𝖚𝖙𝖔𝖗𝖘
𝕭𝖊𝖛𝖔𝖗 𝖉𝖚 𝖎𝖓 𝖉𝖎𝖊𝖘𝖊 𝕾𝖊𝖎𝖙𝖊𝖓 𝖊𝖎𝖓𝖙𝖆𝖚𝖈𝖍𝖘𝖙, 𝖘𝖔𝖗𝖌𝖊 𝖋𝖚𝖊𝖗 𝖉𝖎𝖊 𝖗𝖎𝖈𝖍𝖙𝖎𝖌𝖊 𝕾𝖙𝖎𝖒𝖒𝖚𝖓𝖌.
𝕯𝖗𝖚𝖊𝖈𝖐𝖊 𝖆𝖚𝖋 𝕻𝖑𝖆𝖞 𝖇𝖊𝖎 𝕲𝖆𝖓𝖌𝖘𝖙𝖆’𝖘 𝕻𝖆𝖗𝖆𝖉𝖎𝖘𝖊 𝖛𝖔𝖓 𝕶𝖊𝖍𝖑𝖆𝖓𝖎 (𝕾𝖚𝖎𝖈𝖎𝖉𝖊 𝕾𝖖𝖚𝖆𝖉), 𝖉𝖎𝖊 𝕺𝖗𝖈𝖍𝖊𝖘𝖙𝖊𝖗-𝖁𝖊𝖗𝖘𝖎𝖔𝖓, 𝖜𝖊𝖓𝖓 𝖉𝖚 𝖘𝖎𝖊 𝖋𝖎𝖓𝖉𝖊𝖓 𝖐𝖆𝖓𝖓𝖘𝖙. 𝕷𝖆𝖘𝖘 𝖉𝖎𝖊 𝕾𝖙𝖗𝖊𝖎𝖈𝖍𝖊𝖗 𝖆𝖓𝖘𝖈𝖍𝖜𝖊𝖑𝖑𝖊𝖓. 𝕯𝖎𝖊 𝕿𝖗𝖔𝖒𝖒𝖊𝖑𝖓 𝖘𝖔𝖑𝖑𝖊𝖓 𝖘𝖎𝖈𝖍 𝖜𝖎𝖊 𝖊𝖎𝖓 𝕻𝖚𝖑𝖘 𝖚𝖓𝖙𝖊𝖗 𝖉𝖊𝖎𝖓𝖊𝖓 𝕽𝖎𝖕𝖕𝖊𝖓 𝖆𝖓𝖋𝖚𝖊𝖍𝖑𝖊𝖓. 𝕷𝖆𝖘𝖘 𝖊𝖘 𝖎𝖓 𝖉𝖊𝖎𝖓𝖊 𝕭𝖑𝖚𝖙𝖇𝖆𝖍𝖓 𝖐𝖗𝖎𝖊𝖈𝖍𝖊𝖓.
𝕯𝖎𝖊𝖘𝖊 𝕲𝖊𝖘𝖈𝖍𝖎𝖈𝖍𝖙𝖊 𝖆𝖙𝖒𝖊𝖙 𝖎𝖒 𝕾𝖍𝖆𝖉𝖔𝖜 𝖚𝖓𝖉 𝖑𝖆𝖊𝖚𝖋𝖙 𝖒𝖎𝖙 𝖊𝖎𝖓𝖊𝖒 𝖌𝖊𝖑𝖆𝖉𝖊𝖓𝖊𝖓 𝕳𝖊𝖗𝖟𝖘𝖈𝖍𝖑𝖆𝖌. 𝕾𝖎𝖊 𝖘𝖈𝖍𝖒𝖊𝖈𝖐𝖙 𝖓𝖆𝖈𝖍 𝕲𝖊𝖋𝖆𝖍𝖗, 𝕳𝖎𝖓𝖌𝖆𝖇𝖊 𝖚𝖓𝖉 𝖉𝖊𝖗 𝕬𝖗𝖙 𝖛𝖔𝖓 𝕷𝖎𝖊𝖇𝖊, 𝖉𝖎𝖊 𝖊𝖗𝖘𝖙 𝖂𝖚𝖓𝖉𝖊𝖓 𝖘𝖈𝖍𝖑𝖆𝖊𝖌𝖙, 𝖇𝖊𝖛𝖔𝖗 𝖘𝖎𝖊 𝖘𝖊𝖌𝖓𝖊𝖙. 𝕯𝖎𝖊 𝖗𝖎𝖈𝖍𝖙𝖎𝖌𝖊 𝕸𝖚𝖘𝖎𝖐 𝖜𝖎𝖗𝖉 𝖓𝖎𝖈𝖍𝖙 𝖓𝖚𝖗 𝖉𝖎𝖊 𝕾𝖙𝖎𝖒𝖒𝖚𝖓𝖌 𝖊𝖗𝖟𝖊𝖚𝖌𝖊𝖓. 𝕾𝖎𝖊 𝖜𝖎𝖗𝖉 𝖘𝖎𝖈𝖍 𝖚𝖒 𝖉𝖊𝖎𝖓𝖊𝖓 𝕳𝖆𝖑𝖘 𝖑𝖊𝖌𝖊𝖓 𝖚𝖓𝖉 𝖉𝖎𝖈𝖍 𝖘𝖆𝖓𝖋𝖙 𝖓𝖆𝖈𝖍 𝖚𝖓𝖙𝖊𝖓 𝖟𝖎𝖊𝖍𝖊𝖓.
𝕬𝖒 𝕰𝖓𝖉𝖊 𝖉𝖊𝖘 𝕭𝖚𝖈𝖍𝖊𝖘 𝖜𝖆𝖗𝖙𝖊𝖙 𝖊𝖎𝖓𝖊 𝖐𝖔𝖒𝖕𝖑𝖊𝖙𝖙𝖊 𝕻𝖑𝖆𝖽𝖑𝖎𝖘𝖙 𝖆𝖚𝖋 𝖉𝖎𝖈𝖍. 𝖂𝖊𝖓𝖓 𝖉𝖚 𝖉𝖊𝖗 𝕿𝖞𝖕 𝖇𝖎𝖘𝖙, 𝖉𝖊𝖗 𝖘𝖎𝖈𝖍 𝖌𝖊𝖗𝖓𝖊 𝖆𝖚𝖋 𝖉𝖊𝖓 𝕬𝖇𝖘𝖙𝖚𝖗𝖟 𝖛𝖔𝖗𝖇𝖊𝖗𝖊𝖎𝖙𝖊𝖙, 𝖉𝖆𝖓𝖓 𝖘𝖕𝖗𝖎𝖓𝖌 𝖟𝖚𝖒 𝖑𝖊𝖙𝖟𝖙𝖊𝖓 𝕶𝖆𝖕𝖎𝖙𝖊𝖑. 𝕰𝖗𝖘𝖙𝖊𝖑𝖑𝖊 𝖉𝖊𝖎𝖓𝖊 𝖂𝖆𝖗𝖙𝖊𝖘𝖈𝖍𝖑𝖆𝖓𝖌𝖊 𝖆𝖚𝖋 𝖄𝖔𝖚𝖙𝖚𝖇𝖊, 𝕾𝖕𝖔𝖙𝖎𝖋𝖞 𝖔𝖉𝖊𝖗 𝖜𝖔 𝖆𝖚𝖈𝖍 𝖎𝖒𝖒𝖊𝖗 𝖉𝖚 𝖉𝖎𝖈𝖍 𝖉𝖊𝖗 𝕸𝖚𝖘𝖎𝖐 𝖍𝖎𝖓𝖌𝖎𝖇𝖘𝖙.
𝖁𝖊𝖗𝖙𝖗𝖆𝖚 𝖒𝖎𝖗.
𝕯𝖎𝖊𝖘𝖊 𝖂𝖊𝖑𝖙 𝖎𝖘𝖙 𝖉𝖚𝖓𝖐𝖑𝖊𝖗, 𝖜𝖊𝖓𝖓 𝖘𝖎𝖊 𝖊𝖎𝖓𝖊𝖓 𝕾𝖔𝖚𝖓𝖉𝖙𝖗𝖆𝖈𝖐 𝖍𝖆𝖙.)
PROLOG
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*Eine falsche Nummer.*
*Eine versehentliche SMS.*
*Ein Gedicht, das nur für die Augen einer Freundin bestimmt war.*
*Sie wusste nicht, dass sie gerade ihr Schicksal tippte.*
*Er wusste nicht, dass er gerade seine Zukunft las.*
*Irgendwo zwischen*
*„Bitte lösch das“*
_und_
*„Du bist mein Baby“*
*wurde ein Streichholz entzündet.*
*Es würde Monate dauern, bis das Feuer richtig brennt.*
*Aber der Funke?*
*Der Funke lebte in neun Worten:*
*„Ich schrieb deinen Namen dorthin, wo mein Puls langsam schlägt.“*
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**🖤 Lass die Obsession beginnen. 🖤**
JAX
Im Clubhaus stank es nach Schweiß, abgestandenem Bier und dem metallischen Geruch von altem Blut. Es war so tief in die Dielen eingezogen, dass nichts es jemals wirklich auswaschen würde. Das Hauptquartier der Iron Wolves lag am Rand des Industriegebiets wie ein Tumor, der dort gewuchert war. Es war eine weitläufige, zweistöckige Festung aus Betonsteinen und Wellblech. Vor Jahrzehnten war es eine verlassene Autowerkstatt gewesen. Die Wände waren mit verblassten Gang-Abzeichen bedeckt. Überall hingen abblätternde Iron Wolves MC-Poster von alten Ausfahrten. An der gesamten Südwand prangte ein Wandgemälde: Ein Wolf riss einer Schlange die Kehle heraus. Das war eine ziemlich deutliche Botschaft an jeden, der durch die Tür trat.
Heute Abend vibrierte der Gemeinschaftsraum vor einer ganz besonderen Anspannung. Es war die Stimmung der Kriegsplanung. Die Crimson Vipers waren mutig geworden. Vor zwei Nächten hatten sie einen ihrer Transport-LKW angegriffen und einen Prospect blutend auf der Straße liegen lassen. Er war nicht tot – sie wollten, dass die Botschaft ankommt. Doch die Wolves vergaßen solche Botschaften nicht.
Mace „Iron“ Callahan, der Präsident der Iron Wolves, stand vornübergebeugt an einem massiven Eichentisch. Dieser Tisch hatte mehr vergossenes Blut gesehen als die meisten Notaufnahmen. Er war voller Narben von Messern, Brandflecken von Zigaretten und Ringen von tausend Bierflaschen. Mit dreiundvierzig Jahren war Mace gebaut wie ein Kleiderschrank. Er war eins neunzig groß, wog an die hundertzwanzig Kilo und hatte einen grau durchsetzten Bart, der ihm bis zur Brust hing. Seine Arme waren voller Tattoos, die die Geschichte von fünfundzwanzig Jahren im Club erzählten. Seine Kutte hing offen und gab den Blick auf ein schweißnasses Unterhemd und die verblassten Ränder alter Messerwunden frei. Er stieß einen dicken Finger auf eine Gebietskarte und markierte Einstiegspunkte, Fluchtwege und Kill-Zonen.
„Gutter, du und Slick übernehmt den Zugang von Norden. Sie werden uns von Süden erwarten, also kommt ihr leise rein. Keine Bikes, kein Licht. Wartet auf mein Signal.“ Maces Stimme klang wie Kies und Befehlston. Das war eine Art von Tonfall, bei der man keine Fragen stellte.
Gutter war ein drahtiger Mann in den Dreißigern mit einem fehlenden Ohr und einem ewigen Grinsen. Er nickte von seinem Platz auf einer rissigen Ledercouch. „Leise wie in der Kirche, Prez.“
„In der Kirche ist es nie leise, wenn du da bist“, murmelte jemand. Ein Lachen ging durch den Raum.
Auf der anderen Seite des Raumes, in der Nähe der Bar, herrschte ein anderes Chaos. Jax „Reaper“ Harlan, der Vizepräsident des Clubs, hatte einen Prospect am Kragen gepackt. Er hielt den Jungen so hoch, dass er nur noch auf den Zehenspitzen stand, wie einen unartigen Welpen. Jax war sechsunddreißig Jahre alt und bestand nur aus Sehnen, Muskeln und bösen Absichten. Er war eins achtundachtzig groß, hatte Schultern, die das Licht schluckten, und Hände, die mehr Leben beendet hatten als die meisten Chirurgen. Sein Körper war eine Landkarte der Gewalt. Messernarben über den Rippen, eine Austrittswunde von einer Kugel direkt unter dem Schlüsselbein und genug Tinte, um ihn wie von Dämonen bemalt aussehen zu lassen. Der Name Reaper stammte von dem Sensenmann-Tattoo auf seinem gesamten Rücken. Die Sense war erhoben und bereit, doch die Brüder wussten, dass der wahre Sensenmann Jax selbst war. Kalt. Effizient. Absolut.
Der Prospect, ein Junge namens Danny, war vor drei Monaten von einem Support-Club übernommen worden. Er hatte es vermasselt. So einfach war das. Er hatte bei einer Übergabe eine Tür unverschlossen gelassen. Jetzt fehlten zwei Kilo Stoff und eine Viper war einfach hineinspaziert, als gehöre ihr der Laden.
„Es tut mir leid, VP, ich schwöre, ich wollte nicht –“
„Halt dein Maul.“ Jax’ Stimme war leise, fast wie in einem normalen Gespräch. Aber sie schnitt durch die Panik des Jungen wie ein Messer durch weiche Butter. „Du hast nicht nachgedacht. Das ist das Problem. Du darfst nicht nachdenken. Du hast Befehlen zu folgen. Wenn ich dir sage, dass du eine Tür abschließen sollst, dann schließt du das Scheißding ab, als hänge dein Leben davon ab. Denn das tut es. Wenn ich dir sage, du sollst Wache halten, dann stehst du da, bis deine verdammten Beine nachgeben. Du wirst nicht müde. Du lässt dich nicht ablenken. Du darfst keine Fehler machen.“
Er zog den Griff am Kragen des Jungen enger. Er sah zu, wie Dannys Gesicht von Rot zu Lila anlief. Die anderen im Raum beachteten sie gar nicht. Das war Disziplin, das gehörte zum Rhythmus des Clublebens. Dannys Füße scharrten über den Betonboden, seine Hände krallten sich hilflos in Jax’ Unterarm.
„Du willst dieses Patch tragen?“, fuhr Jax fort. Sein Gesicht war nur Zentimeter von dem des Jungen entfernt. „Du willst dich einen Iron Wolf nennen? Dann verdien es dir. Jeden. Verdammten. Tag. Noch ein Fehler und ich verfüttere dich höchstpersönlich an die Vipers. Verstanden?“
Danny schaffte ein gewürgtes Nicken. Jax hielt ihn noch fünf Sekunden lang so fest und ließ die Angst einsickern. Dann ließ er ihn los. Der Junge sackte auf den Boden, schnappte nach Luft und hielt sich den Hals.
„Verpiss dich aus meinen Augen.“
Danny stolperte weg und verschwand in den hinteren Räumen, wo sich die Schlafquartiere des Clubs befanden. Ein paar der Brüder kicherten, aber die meisten beobachteten es nur mit ausdruckslosen Augen. So lief das hier. So überlebte man.
In der Nähe der Billardtische stand eine Gruppe von Club-Girls. Sie waren eine Mischung aus Dekoration und Inventar. Es waren die Üblichen – Frauen in den Zwanzigern mit hartem Blick, zu viel Make-up und wenig Hoffnung. Sie trugen knappe Shorts und Tanktops, die ihre Tattoos zeigten. Candy, eine Flaschenblonde mit herzförmigem Gesicht, ordnete die Kugeln mit geübter Hand. Trixie und Nova tranken ihr Bier und beobachteten die Männer. Sie waren wie Raubtiere, die ihren Platz in der Rangordnung genau kannten.
„Reaper ist heute Abend mies drauf“, murmelte Nova. Ihr Blick folgte Jax, als er zur Bar ging. „Jemand wird Zähne verlieren, bevor das hier vorbei ist.“
„Hat schon jemand“, sagte Candy und nickte in die Richtung, in die der Prospect geflohen war. „Der Kleine hat Glück, dass er seine noch hat.“
Trixie war die jüngste der drei. Sie hatte dunkel geschminkte Augen und ein Nasenpiercing. Sie beobachtete Jax mit einer Mischung aus Angst und Verlangen. Jede Frau im Raum sah Jax so an. Er war schön auf die Art, wie eine geladene Waffe schön war – gefährlich, präzise und zu schrecklicher Zerstörung fähig. Wenn er durch den Raum ging, veränderte sich die Luft. Selbst die Männer hielten Abstand.
Jax’ Telefon vibrierte in seiner Tasche. Einmal. Zweimal. Ein drittes Mal mit diesem speziellen, hartnäckigen Rhythmus. Jemand wollte unbedingt seine Aufmerksamkeit.
Zuerst ignorierte er es und griff nach der Whiskeyflasche. Aber das Telefon vibrierte weiter. Es fühlte sich an seinem Oberschenkel wie ein Juckreiz an, den er nicht ignorieren konnte. Mit einer Hand kramte er in seiner Tasche nach dem glänzend schwarzen Gerät.
Er wollte die unbekannte Nummer fast wegwischen. Fast.
Aber irgendetwas ließ ihn innehalten. Vielleicht war es die Vorwahl – ein bisschen zu nah am Universitätsviertel. Vielleicht war es die Vorschau auf seinem Sperrbildschirm. Da stand mehr Text als bei den meisten falschen Nummern. Vielleicht war es Schicksal, Glück oder der kranke Humor des Universums.
Sein Daumen wischte über den Bildschirm.
Die Nachricht öffnete sich.
**Unbekannte Nummer:** *Hey Mia... holst du den Käsekuchen für Lus Geburtstagsparty nächsten Sonntag? Außerdem habe ich den Entwurf für den Gedichtband zum Lektorat eingereicht. Ich habe ihn Amira genannt, weil ich nicht will, dass Mr. Radcliffe sagt, ich hätte eine Fixierung auf Milchdrüsen... lass mich dir ein Beispielgedicht zeigen...*
Jax runzelte die Stirn. Käsekuchen. Poesie. Milchdrüsen. Was zum Teufel?
Dann kam das Gedicht an.
**Unbekannte Nummer:** *Ich schrieb deinen Namen dorthin, wo mein Puls langsam schlägt,*
*verewigt an einem Ort, den nur rastlose Hände kennen.*
*Komm und lies mich ganz nah, erwarte keinen Anstand,*
*ich schmecke nach Sünde und habe nicht vor, dich zu retten.*
**Unbekannte Nummer:** *Rate mal, was passiert ist, als ich zum Café auf dem Campus gegangen bin... Craig war da... ugh, er saß auf meinem Platz, als hätte er gewartet... es ist echt, als wüsste er, wo ich hingeh... wenn er mich noch einmal anmacht, sag ich ihm, dass ich lesbisch bin und küss dich vor allen Leuten... ich hab so die Schnauze voll... Needles muss zum Tierarzt... ich ruf dich später wegen dem Projekt an... tschüss, du Schöne...*
Jax’ Hand erschlaffte.
Sein Griff hatte sich gelockert, doch Jax merkte es nicht. Er merkte gar nichts mehr. Seine ganze Welt war auf diesen leuchtenden Bildschirm in seiner Hand geschrumpft. Die Worte hatten sich wie Parasiten unter seine Haut gebohrt.
*Ich schrieb deinen Namen dorthin, wo mein Puls langsam schlägt.*
*Verewigt an einem Ort, den nur rastlose Hände kennen.*
Heilige Scheiße.
Das Blut schoss ihm so schnell in den Unterleib, dass ihm schwindelig wurde. Sein Schwanz wurde hart und spannte gegen den Reißverschluss seiner Jeans. Er musste sich anders hinstellen, um Platz für die plötzliche, heftige Erektion zu schaffen. Er las die Worte noch einmal. Und noch einmal. Jedes Mal trafen sie ihn härter und ließen Bilder in seinem Kopf entstehen. Ein Mädchen, jung, weich, das ihre Beine spreizte, um ihm zu zeigen, wo sie geschrieben hatte. Ein Name. Sein Name? Nein, noch nicht. Aber das würde es sein. Ganz sicher.
„Jax? Alles klar, Bruder?“
Gutters Stimme kam von irgendwo weit her. Jax sah auf und der Raum wurde wieder scharf. Die Brüder starrten ihn an. Mace hatte sich von der Karte aufgerichtet, seine Augen blitzten neugierig.
„Was starrst du da so an, VP?“, fragte Mace. Seine raue Stimme hallte durch den plötzlich stillen Raum.
Jax sah auf sein Telefon. Dann zurück in den Raum. Ein Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus – langsam und gefährlich. Es war der Gesichtsausdruck eines Wolfes, der gerade eine Fährte aufgenommen hatte.
„Das hier...“, er hielt das Handy hoch. „Ich hab gerade eine verdammte Fehlverbindung mit Sex-Poesie von irgendeinem College-Girl bekommen. Ist wohl an die falsche Nummer gegangen.“
Der Raum explodierte.
„Lies es vor! Lies das verdammte Ding vor!“ Slick ließ den Billardtisch stehen, das Queue noch in der Hand. Er war ein langer Kerl mit Schlangentattoos am Hals und einem ewigen lüsternen Blick. „Geht’s um Titten? Sag mir, dass es um Titten geht.“
„Rosen sind rot, Kugeln sind blau, ich will dein Gesicht reiten, bis ich – was?“ Gutter zuckte bei den Blicken, die er erntete, nur mit den Schultern. „Was denn? Ich hab’s halt drauf mit Worten.“
„Halt verdammt noch mal die Fresse, Gutter. Lass den VP das verdammte Ding lesen.“
Mace war näher herangekommen. Ein seltenes Grinsen zuckte in seinem Mundwinkel unter dem Bart. „Wie heißt sie?“
Jax schüttelte den Kopf und starrte weiter auf den Bildschirm. „Hab keinen Namen. Wurde an jemanden namens Mia geschickt. Es geht um Cheesecake, eine Gedichtveröffentlichung und irgendeinen Arschloch-Professor namens Radcliffe. Und ein Pseudonym – Amira.“
„Amira“, wiederholte Candy von den Billardtischen aus. Ihre Stimme troff vor Verachtung. „Klingt nach so einem Möchtegern-Künstlerscheiß.“
„Oh, das ist Kunst“, sagte Jax. Etwas in seinem Tonfall ließ den Raum wieder verstummen. Er las laut vor, wobei seine Stimme in diese tiefe, raue Lage sank, die Männer nervös und Frauen feucht machte: „*Ich schrieb deinen Namen dorthin, wo mein Puls nur langsam geht, tätowiert an einen Ort, den nur rastlose Hände kennen.*“
Stille.
Dann pures Chaos.
„Heilige Scheiße, VP, das hat sie geschrieben?“
„Das ist verdammt schmutzig.“
„Was ist der Rest? Lies den Rest vor!“
„*Komm und lies mich ganz nah, verlang nicht, dass ich brav bin*“, fuhr Jax fort, ohne den Blick vom Display zu wenden, „*ich schmecke nach Sünde und habe nicht vor, mich zu bessern.*“
Nova fächelte sich theatralisch Luft zu, was Trixie zum Kichern brachte. Sogar Candy wirkte beeindruckt; ihre Augenbrauen wanderten Richtung blondiertem Ansatz nach oben.
„Das Mädel hat ein ordentlich schmutziges Mundwerk“, bemerkte Gutter. „Ich mag sie jetzt schon.“
Mace musterte Jax mit einem Blick, der verriet, dass er mehr sah als die anderen. „Wirst du antworten?“
Jaxs Daumen war bereits in Bewegung.
**Jax:** *Falsche Nummer, Schätzchen. Aber das Gedicht? Davon hab ich in einem Raum voller Arschlöcher einen harten bekommen. Wer zur Hölle ist Amira?*
Er drückte auf Senden, bevor er es sich anders überlegen konnte. Im Raum hielten alle den Atem an.
Eine Minute verging. Zwei.
„Die schreibt nicht zurück“, prophezeite Slick. „Die hat sich wahrscheinlich vor Angst in die Hose gemacht.“
„Wahrscheinlich blockiert sie ihn gerade“, fügte Candy mit einem Grinsen hinzu. „Würde ich jedenfalls tun.“
Dann vibrierte das Handy.
**Unbekannte Nummer:** *Oh Gott, das tut mir so leid. Das sollte gar nicht an Sie gehen. Bitte löschen Sie es. Bitte.*
Jax konnte ihre Panik förmlich hören. Er sah sie fast vor sich – wie sie mit weichen Händen das Handy umklammerte, rote Wangen bekam und das Herz raste. Die Vorstellung machte ihn nur noch geiler.
**Jax:** *Nö.*
**Unbekannt:** *Was?*
**Jax:** *Wird nicht passieren. Schick mir den Rest, Dichterin. Das war heiß.*
Die Tipp-Anzeige erschien. Verschwand. Erschien wieder.
**Unbekannt:** *Wie bitte? Nein. Ich kenne Sie nicht einmal. Ich blockiere Sie jetzt.*
**Jax:** *Du hast mich verstanden, Baby. Schick mir den Rest.*
Die Antwort kam sofort.
**Unbekannt:** *Ih. Nennen Sie mich nicht Baby.*
Jax schnaubte. Ih. Sie hatte „ih“ gesagt. Als wäre er irgendein Typ im Café, der sie dumm anmachte. Als wäre er Craig, der Idiot, der ständig an ihrem Platz auftauchte. Der Vergleich löste ein dunkles Grollen in seiner Brust aus. Er war nicht Craig. Er war nichts, dem sie jemals zuvor begegnet war.
Er tippte auf ihr Profilbild. Es war nur ein Ausschnitt – zwei Augen, lange Wimpern, braune Iris, umrandet von Kajal, der sie rauchig und verdammt sexy aussehen ließ. Aber diese Augen. Diese Augen hatten eine Tiefe, in der er ertrinken wollte. Es waren Augen, die einen ansahen, als kenne sie bereits alle Geheimnisse und fänden sie trotzdem gut.
Er speicherte das Foto auf seinem Handy. Dann tippte er:
**Jax:** *Du bist mein Baby. Du weißt es nur noch nicht.*
Die Tipp-Anzeige erschien. Verschwand. Dann verschwand ihr Profilbild und wurde durch die graue Standard-Silhouette ersetzt.
*Vom Nutzer blockiert.*
Der Raum explodierte förmlich.
„Oh Scheiße! Sie hat dich blockiert!“
„Reaper hat einen Korb von einer Dichterin bekommen!“
„Verdammt, VP, lässt du die Kleine damit einfach so davonkommen?“
Jax sah von seinem Handy auf, und das Lachen blieb ihnen im Hals stecken. Sein Gesichtsausdruck war unverändert – immer noch dieses gefährliche Halblächeln –, aber seine Augen waren starr und eiskalt geworden. Es war die Art von Kälte, die Gewalt ankündigte.
„Nicht mein Stil“, sagte er leise.
Er ging zu der Reihe Metallschubladen an der hinteren Wand. Dort bewahrten sie ein Dutzend Wegwerfhandys für verschiedene Operationen auf. Er nahm eines heraus, knackte das Plastik auf und begann, es einzurichten. Neue Nummer. Neue, unauffindbare Leitung.
Mace beobachtete ihn mit verschränkten Armen vor der massigen Brust. „Ganz ruhig, Cowboy. Das ist irgendeine Fünfundzwanzigjährige, die dir die falsche Nachricht geschickt hat. Willst du sie wirklich so jagen? Du wirst sie zu Tode erschrecken.“
Jax sah nicht vom Handy auf. „Sie gehört mir. Sie weiß es nur noch nicht.“
Die Worte hingen mit absoluter Überzeugung in der Luft. Das war keine bloße Lust. Es war noch nicht einmal Besessenheit, obwohl es dazu werden würde. Es war etwas Tieferes – ein Erkennen, ein Anspruch. Er hatte ihre Worte gelesen, ihre Augen gesehen, und etwas in ihm war eingerastet. Sie gehörte jetzt zu ihm. Sie hatte es nur noch nicht kapiert.
Gutter tauschte einen Blick mit Slick aus. „Verdammt, der VP ist im vollen Raubtiermodus.“
„War er schon immer“, murmelte Mace, aber in seinen Augen lag so etwas wie Besorgnis. Er hatte Jax fünfzehn Jahre lang bei der Arbeit erlebt. Er hatte gesehen, wie er ohne Wimpernzucken tötete, ohne Regung folterte und Territorien mit gnadenloser Effizienz beanspruchte. Aber er hatte ihn noch nie so auf eine Frau reagieren sehen. Als wäre sie bereits sein Eigentum, als hätte das Universum einen Lieferfehler gemacht, den er nun korrigieren würde.
Jax war fertig mit dem Wegwerfhandy, holte sein privates Handy heraus und übertrug die Nummer. Er hatte sie jetzt auswendig gelernt – so oft hatte er sie gelesen. Die Vorwahl verortete sie irgendwo in der Nähe des Uni-Viertels. Ein kurzer Check über die Ressourcen des Clubs würde ihm einen Namen, eine Adresse und einen Zeitplan liefern. Er würde sie finden. Es war nur eine Frage der Zeit.
„Zurück zum Geschäft“, verkündete Mace und wandte sich wieder der Karte zu. „Wir müssen einen Krieg planen. Jax, bist du dabei?“
Jax steckte beide Handys ein und kehrte zum Tisch zurück. „Immer.“
Aber seine Gedanken waren nicht bei den Vipers. Sie waren bei einem Paar kajalumrandeter Augen und Worten, die sich unter seine Haut gegraben hatten. Bei einem Mädchen, das darüber schrieb, Namen dorthin zu tätowieren, wo der Puls nur langsam schlägt. Bei der Art, wie sein Blut gerauscht hatte, als er ihre Zeilen las.
Er würde sie finden. Und wenn er sie hatte, würde er sie sich auf jede erdenkliche Weise zu eigen machen. Sie würde Gedichte über ihn schreiben – echte, ganz private Worte, die nur ihm gehörten. Sie würde lernen, was es hieß, einem Mann zu gehören, der nicht wusste, wie man losließ.
Das Treffen ging um ihn herum weiter – es wurde über Versorgungswege, Verstecke und Vergeltungspläne gesprochen. Jax beteiligte sich, gab Befehle und traf Entscheidungen. Aber ein Teil von ihm war bereits weg, bereits auf der Jagd.
Das Wegwerfhandy vibrierte in seiner Tasche. Er hatte eine Tracker-App installiert. Jede Nachricht an die ursprüngliche Nummer wurde nun an ihn weitergeleitet. Sie hatte ihn blockiert, aber das spielte keine Rolle. Er hatte seine Mittel und Wege.
Er bekam immer, was er wollte.
Und was er wollte, war sie.
LINA
Lina saß im Café.
Nicht in irgendeinem Café – in *ihrem* Café, das zwischen einem Antiquariat und einem Vintage-Laden versteckt lag, in einer Straße, die nach Regen und altem Papier roch. „The Grinding Page“ hieß es, und es war genau der Ort, den man als Englisch-Doktorandin besuchte: unverputzte Backsteinwände, zusammengewürfelte Möbel, eine Kreidetafel, die sich nach der Laune des Barista richtete, und genug Hintergrundlärm, um sich intellektuell zu fühlen, ohne wirklich abgelenkt zu werden.
Lina Evergreen war vierundzwanzig Jahre alt und auf eine Weise hübsch, mit der sie nie so recht umzugehen wusste. Mit ihren eins zweiundfünfzig wurde sie in einer Menge leicht übersehen, aber wer sie einmal ansah, konnte den Blick kaum noch abwenden. Ihr Haar fiel wie schwarze Seide herab, die im Nachmittagslicht zu einem tiefen Schokobraun wurde – genau wie ihre Augen. Diese Augen waren fast zu groß für ihr Gesicht, umrahmt von Wimpern, die sich natürlich bogen. Jeder Blick wirkte dadurch entweder ein wenig tragisch oder ein wenig verführerisch, je nach Winkel. Ihr Körper war eine einzige Studie der Gegensätze: weiche Kurven, die ihr cremefarbener Kaschmirpullover nicht verbergen konnte, Hüften, die sich unter ihren schwarzen Leggings abzeichneten, und eine Taille, die förmlich nach zugreifenden Händen verlangte. Sie war gebaut wie ein Renaissance-Gemälde in einer Welt, die Instagram-Filter bevorzugte.
Heute hatte sie sich Mühe gegeben. Goldene Creolen baumelten an ihren Ohren und fingen das Licht ein. Ihre Nägel waren frisch gemacht – in einem zarten Rosa, das zu ihren Lippen passte. Ein Seidenschal, blasslila mit winzigen gestickten Blumen, war locker um ihren Hals gebunden. Sie sah aus wie alles, was weich und süß auf der Welt war. Wie ein Gebäck, in das man hineinbeißen wollte, wie etwas Kostbares, das Schutz brauchte.
Außerdem sah sie absolut und vollkommen entsetzt aus.
Ihr Handy lag auf dem verkratzten Holztisch zwischen ihrem Laptop und einem wackeligen Stapel Bücher: Plaths *Ariel*, Richs *Diving into the Wreck*, eine zerfledderte Anthologie der Beat-Poesie und drei Bibliotheksbücher über moderne feministische Theorie. Der Bildschirm war noch hell und zeigte den Chatverlauf, der ihr vor zwanzig Minuten den Boden unter den Füßen weggezogen hatte.
**Unbekannt:** *Du bist mein Baby. Du weißt es nur noch nicht.*
Sie hatte es zwölfmal gelesen. Vielleicht vierzehnmal. Jedes Mal fühlte es sich anders an – erst verwirrend, dann beängstigend, dann wie ein seltsames Flattern in ihrer Brust, das sie absolut nicht wahrhaben wollte.
Was für ein Mensch redet bitteschön so mit einer Fremden?
Eigentlich hatte sie Mia schreiben wollen. Mia war seit dem ersten Semester ihre beste Freundin und die einzige, die von der Gedichtsammlung wusste. Sie sollte gerade den Cheesecake für Lus Geburtstagsparty am nächsten Sonntag abholen. Lina hatte die ganze Nachricht getippt – die Erinnerung an den Kuchen, den Witz über das Pseudonym Amira (Mr. Radcliffe konnte sich seinen Kommentar über die „Fixierung auf Milchdrüsen“ sonst wo hinschieben), das Probegedicht für ihre Abschlussarbeit, die Schimpftirade über Craig, der schon wieder im Café aufgetaucht war wie ein hartnäckiger Pilzbefall, die Erinnerung an den Tierarzttermin für Needles –
Nur eine Ziffer. Eine einzige falsche Ziffer in Mias Kontakt, und statt bei ihrer vertrauten besten Freundin war alles bei einem Fremden gelandet. Einem Fremden, der *das* geantwortet hatte.
*Davon hab ich in einem Raum voller Arschlöcher einen harten bekommen.*
Linas Gesicht glühte bei der bloßen Erinnerung. Sie hatte diese Worte gelesen und gespürt, wie die Hitze in ihre Wangen schoss, den Hals hinunter bis an Stellen, über die sie in der Öffentlichkeit nicht nachdachte. Diese beiläufige Derbheit. Diese Anmaßung. Die Art, wie er sie „Dichterin“ genannt hatte, als wäre es ein Kosename, als hätte er irgendein Recht dazu.
Sie hatte ihn sofort blockiert, nachdem sie dieses letzte, empörte *Ih. Nennen Sie mich nicht Baby* abgeschickt hatte.
Aber nicht, ohne vorher seine letzte Nachricht zu lesen. Nicht, bevor sich diese Worte in ihr Gehirn eingebrannt hatten.
*Du bist mein Baby. Du weißt es nur noch nicht.*
Dieser Satz hatte etwas an sich, das den anderen fehlte. Die ersten Nachrichten waren plump gewesen, sexuell, eben das, was man von anonymen Widerlingen im Internet erwartet. Aber diese letzte ... diese letzte klang so *sicher*. Als wüsste er etwas, das sie nicht wusste. Als hätte er längst über etwas entschieden, bei dem sie kein Mitspracherecht hatte.
Es verursachte ihr eine Gänsehaut, die sie nicht recht einordnen konnte.
„Lina? Erde an Lina?“
Sie blinzelte. Craig stand an ihrem Tisch. Er hielt eine Kaffeetasse in der Hand und hatte dieses Lächeln im Gesicht. Es sollte wohl charmant wirken, war aber eher eine Mischung aus herablassend und verzweifelt. Er sah eigentlich gut aus: sandfarbenes Haar, blaue Augen und ein kunstvoll zerzauster Pullover, der sicher mehr kostete als ihre Monatsmiete. Ein Masterstudent für kreatives Schreiben. Seit drei Monaten „lief“ er ihr ständig über den Weg.
„Oh. Hallo, Craig.“ Sie zwang sich zu einem Lächeln. Sie war dankbar für die Ablenkung von ihrem Gedankenkarussell.
„Du sahst aus, als wärst du meilenweit weg.“ Er deutete auf den leeren Stuhl gegenüber. „Ist hier noch frei?“
Sie zögerte. Eigentlich nicht. Da lagen ihre Tasche und ihr Schal; sie wollte ihre Ruhe haben. Aber Craig zog den Stuhl bereits heraus. Er setzte sich einfach hin, als gehöre er dorthin.
„Arbeitest du an was Gutem?“ Er lehnte sich vor und versuchte, ihren Laptop-Bildschirm auf dem Kopf zu lesen. Lina drehte ihn instinktiv weg.
„Nur ... Zeug für meine Thesis.“
„Ach ja, richtig. Die Plath-Obsession.“ Er lächelte, als hätten sie einen Insider-Witz. „Weißt du, ich habe letztes Semester eine Arbeit über Plath geschrieben. Wir sollten uns mal austauschen. Vielleicht beim Abendessen?“
*Wenn er mich noch einmal anmacht, erzähle ich ihm, dass ich lesbisch bin, und küsse dich vor allen Leuten.*
Der Gedanke an Mia ließ ihre Brust schmerzen. Mia wüsste, was mit dem gruseligen Texter zu tun wäre. Mia würde sie zum Lachen bringen und eine Geschichte daraus machen. Sie würde sie daran erinnern, dass seltsame Männer einfach zum Hintergrundrauschen gehören, wenn man eine Frau ist. Aber Mia war nicht hier. Mia war bei der Arbeit, und Lina saß mit Craig und seinem penetranten Optimismus fest.
„Eigentlich bin ich ziemlich im Stress“, sagte sie höflich, aber bestimmt. „Vielleicht ein andermal.“
„Klar, verstehe schon.“ Er rührte sich nicht. „Hey, ist das die neue Anthologie? Die wollte ich mir auch schon holen.“ Er griff nach einem ihrer Bibliotheksbücher. Lina musste sich beherrschen, ihm nicht auf die Finger zu hauen.
„Das ist ausgeliehen“, sagte sie. „Von mir.“
„Ich schau nur kurz —“
„Craig.“ Ihre Stimme wurde schärfer. „Ich muss mich wirklich konzentrieren.“
Etwas flackerte in seinen Augen auf – Genervtheit vielleicht oder verletzter Stolz. Doch er überspielte es mit diesem Lächeln. „Schon gut. Natürlich. Wir sehen uns später, Lina.“
Er stand auf, und für einen Moment dachte sie, es wäre vorbei. Dann beugte er sich zu ihr hinunter, so nah, dass sie sein Parfüm riechen konnte. Leise sagte er: „Weißt du, du wärst hübscher, wenn du mehr lächeln würdest.“
Linas Blut wurde eiskalt. Dann heiß. Dann wieder eiskalt.
Sie sah ihm nach, wie er sich zwischen den Tischen hindurchschlängelte. Er setzte sich an einen Platz am Fenster, von dem aus er sie – da war sie sich sicher – im Spiegelglas beobachten konnte. Es war derselbe Platz, den er immer wählte. Er hatte dort auch schon gesessen, als sie Mia die Nachricht geschickt hatte, dass er *buchstäblich immer weiß, wo sie steckt*.
Der Gedanke fühlte sich jetzt ganz anders an.
*Es ist wortwörtlich so, als wüsste er, wo ich hingeh.*
Das hatte sie Mia geschrieben. Als Witz. Als Übertreibung. Aber war es das? Wie oft hatte sie ihr Lieblingscafé erwähnt? Ihren Stundenplan? Den Weg zwischen Campus und Wohnung? Craig war immer *da*. Tauchte immer auf. Lächelte immer dieses Lächeln, das charmant sein sollte, sich aber nach der letzten Stunde wie etwas ganz anderes anfühlte.
Lina schüttelte den Kopf. Sie wurde paranoid. Craig war nervig, aber nicht gefährlich. Der gruselige Texter war nur irgendein Typ, der zufällig die richtige Nummer erwischt hatte. Sie hatte ihn blockiert. Damit war die Sache erledigt.
Sie zog ihr Notizbuch zu sich heran, schlug eine neue Seite auf und versuchte, sich auf das zu konzentrieren, was sie heute Morgen im Kurs geschrieben hatte.
**Howl. Ginsberg. Diese ungefilterte Wut. Die Art, wie er seinen Wahnsinn nahm und ihn universell machte, ihn zum Klingen brachte. „Ich sah die besten Köpfe meiner Generation vom Wahnsinn zerstört“ – vielleicht steckt darin eine Thesis. Zeitgenössische feministische Lyrik als eine Art heiliger Wahnsinn. Die Weigerung, vernünftig zu sein in einer Welt, die von Frauen Stille verlangt.**
Doch ihr Stift schrieb etwas anderes.
*Ich schrieb deinen Namen dorthin, wo mein Puls nur langsam schlägt.*
Wo kam das her? Das hatte sie vor Wochen geschrieben, in einem Rausch der Inspiration, nachdem sie Liebesgedichte von Anne Sexton gelesen hatte. Es war nicht einmal wirklich erotisch gemeint. Es ging um Besitz, um das Einfordern, darum, wie die Liebe einen an Stellen markiert, die sonst niemand sieht. Aber der Mann am Telefon hatte es anders gelesen. Er hatte es wie eine Einladung verstanden.
*Hat mich hart gemacht.*
Die Plumpheit hätte sie abstoßen müssen. Sie stieß sie auch ab. Und doch –
Lina legte den Stift weg und presste die Handflächen auf ihre brennenden Wangen. Was war nur los mit ihr? Irgendein fremder Widerling hatte einen versehentlichen Blick auf ihre privaten Texte erhascht und wie ein Neandertaler reagiert. Und sie saß hier und *dachte darüber nach*, anstatt sich auf ihre eigentliche Arbeit zu konzentrieren.
Sie sah auf die Uhr. Lyrik-Seminar in vierzig Minuten. Genug Zeit, um die Notizen zu Ginsberg durchzugehen. Sie wollte ihre Gedanken zur Schnittmenge von Beat-Poesie und zeitgenössischer feministischer Wut ordnen. Und sie wollte vergessen, dass das alles überhaupt passiert war.
Sie packte ihre Tasche mit entschlossener Effizienz. Der Laptop kam in die Hülle, die Notizbücher wurden gestapelt, die Stifte eingesammelt und der Schal neu gebunden. Sie sah Craig nicht an, als sie an seinem Tisch vorbeiging, obwohl sie seinen Blick wie eine körperliche Last im Rücken spürte.
Draußen war die Luft kalt und klar; es roch nach Regen. Lina zog ihren Pullover enger um sich und ging Richtung Campus, während sie im Kopf bereits umschaltete.
Als sie das Geisteswissenschaftliche Gebäude erreichte, hatte sie es fast geschafft, alles zu vergessen. Die alten Steinmauern, der Efeu an den Wänden, die Studenten, die zwischen den Vorlesungen hin- und hereilten – das war ihre Welt. Sicher. Vertraut. Vorhersehbar.
Das Lyrik-Seminar fand in einem kleinen Raum im dritten Stock statt. Die Fenster blickten auf den Innenhof, die Tische standen im Kreis, um die Diskussion zu fördern. Professor Whitmore war schon da, als Lina eintraf, und ordnete ihre Unterlagen am Kopfende des Kreises. Sie war eine kleine Frau in den Sechzigern mit scharfem Blick und noch schärferen Ansichten. Sie war die Sorte Professorin, die jeden akademischen Trend kommen und gehen gesehen hatte und sie alle überdauerte, weil sie einfach brillant war.
„Miss Evergreen.“ Sie sah auf, als Lina den Raum betrat. „Ich habe Ihren letzten Entwurf gelesen. Das Stück, das von Plath inspiriert wurde.“
Linas Herz stolperte. „Oh. Ähm. Danke?“
„Es ist gut. Wütend an den richtigen Stellen. Lassen Sie sich von niemandem einreden, Sie müssten es abschwächen.“
Diese schlichte Bestätigung tat Lina unheimlich gut. „Das werde ich nicht. Danke, Professor.“
Sie setzte sich, während weitere Studenten eintrudelten – die übliche Mischung aus ernsthaften Poeten, Theorie-Freaks und mindestens zwei Leuten, die nur wegen der Credit Points hier waren. Als der Kurs begann, war der Raum voll. Lina hatte es geschafft, die Ereignisse des Vormittags unter Schichten von akademischem Fokus zu begraben.
„Heute besprechen wir Ginsberg“, begann Professor Whitmore. „Aber ich möchte mich ihm aus einer Richtung nähern, die Sie vielleicht nicht erwarten. Wir haben über Howl als Manifest der Beat-Rebellion gesprochen, als Schrei gegen die Konformität, als einen queeren Text, der seiner Zeit voraus war. Heute möchte ich über Howl als Liebesgedicht sprechen.“
Ein Raunen des Interesses ging durch den Raum.
„Denn genau das ist es im Kern. Es ist ein Gedicht darüber, wie man zusieht, wie die Menschen, die man liebt, von einer Welt zerstört werden, die keinen Platz für sie hat. Es ist ein Gedicht über die Heiligkeit des Wahnsinns, über die Würde der Außenseiter. Und darüber sollen Sie nachdenken – über die Schnittmenge von Liebe und Wut. Über das, was es bedeutet, aus einer so tiefen Zärtlichkeit für das Zerbrochene heraus zu schreiben.“
Linas Stift flog über das Papier. Sie hielt Phrasen, Ideen und Zusammenhänge fest. Aber ihre Gedanken blieben an etwas anderem hängen.
*Liebe und Wut.*
*Zärtlichkeit für das Zerbrochene.*
Sie dachte an ihre eigene Lyrik – die geheime Sammlung, das Pseudonym Amira, die Art, wie sie all ihre verborgenen Sehnsüchte in Zeilen goss, die sie niemandem zeigte. Da war Wut, ja. Wut auf eine Welt, die Frauen sanft und leise und klein sehen wollte. Aber da war auch Zärtlichkeit. Eine verzweifelte, schmerzhafte Zärtlichkeit für die Teile von sich selbst, die sie versteckt hielt.
„Ich möchte, dass Sie diese Woche etwas ausprobieren“, fuhr Professor Whitmore fort. „Schreiben Sie ein Gedicht, das sowohl Liebe als auch Wut enthält. Nicht nacheinander – beides gleichzeitig. In derselben Zeile, im selben Bild. Das ist schwerer, als es klingt.“
Lina entwarf im Kopf bereits die ersten Zeilen, als ihr Handy in der Tasche vibrierte.
Sie ignorierte es.
Es vibrierte erneut.
Und noch einmal.
Ein vertrauter Rhythmus. Das hartnäckige Pochen von jemandem, der *jetzt* Aufmerksamkeit wollte.
Linas Hand bewegte sich schneller als ihr Verstand. Sie holte das Handy aus der Tasche und schaute unter dem Tisch auf das Display.
**Unbekannte Nummer:** *Dein Gedicht hat mir gefallen.*
**Unbekannte Nummer:** *Das über das Tätowieren von Namen.*
**Unbekannte Nummer:** *Ich denke daran, wenn ich es mir nachts selbst mache.*
Sämtliches Blut wich aus Linas Gesicht.
**Unbekannte Nummer:** *Du hast mich blockiert, Dichterin. Das war nicht nett.*
**Unbekannte Nummer:** *Aber ich verstehe schon. Du kennst mich eben noch nicht.*
**Unbekannte Nummer:** *Das wirst du noch.*
Linas Daumen bewegte sich automatisch, fast panisch, und blockierte die Nummer erneut. Ihr Herz hämmerte so fest gegen ihre Rippen, dass sie sicher war, man müsse es hören können.
„Miss Evergreen? Alles in Ordnung? Sie sind ganz blass.“
Professor Whitmores Stimme durchschnitt die Panik. Lina blickte auf und sah, dass die ganze Klasse sie anstarrte.
„Ich – ja. Alles gut. Nur ... schlechte Nachrichten. Wegen der Familie. Tut mir leid.“
Sie stopfte das Handy zurück in die Tasche, griff nach ihrem Stift und versuchte, ganz normal auszusehen. Sie versuchte, wie jemand zu wirken, dessen private Worte nicht gerade von einem Fremden als Waffe benutzt worden waren. Sie versuchte, wie jemand zu wirken, dessen sichere, geordnete Welt nicht gerade einen Riss bekommen hatte, durch den sich etwas Dunkles drängte.
Der Unterricht lief um sie herum weiter. Stimmen hoben und senkten sich. Ideen wurden debattiert. Lina saß wie versteinert da. Ihr Notizbuch blieb leer, während ihr Gehirn diese Worte in einer Endlosschleife abspielte.
*Das wirst du noch.*
Draußen vor dem Fenster war der Himmel grau geworden. Der Regen kam.
