Heaven
Der Abend hatte sich fast schon unanständig hell angefühlt.
Clara hatte in den letzten zwei Stunden mehr gelacht als in den Wochen, vielleicht sogar Monaten zuvor. Ihre Freunde hatten hinter ihrem Rücken ganz offensichtlich etwas ausgeheckt. Das Restaurant war einer dieser Läden gewesen, in denen man unmöglich einen Tisch bekommt. Es lag diskret hinter einer unauffälligen Tür in Mayfair, alles war in gedimmtes Licht getaucht und mit poliertem Marmor ausgestattet. Das Personal schien immer genau dann aufzutauchen, bevor man überhaupt merkte, dass man sie brauchte. Es war die Art von Ort, an dem keine Preise auf der Karte standen und die Butter einen Hauch von Meersalz und etwas Blumigem hatte, als ob selbst bei den kleinsten Details doppelt nachgedacht worden wäre.
Der Geschmack der Jakobsmuscheln — scharfe Zitrusnote und warmer Safran — hing ihr noch nach, während das Auto stetig durch die Stadt in Richtung Heaven fuhr. Die Zitrusglasur war noch präsent, frisch und klar, gefolgt von der Wärme des Safran-Risottos, das fast schon peinlich perfekt gewesen war. Jemand hatte darauf bestanden, ein Dessert für den ganzen Tisch zu bestellen – eine Zartbitterschokoladentorte, die unter ihrer Gabel zerbrach wie Glas. Juan hatte daraufhin sein Glas gehoben und mit theatralischer Feierlichkeit verkündet, dass man nur einmal dreiundzwanzig werde. Sie hatten alle auf sie angestoßen, die Gläser klirrten im Kerzenschein, und für einen kurzen Moment fühlte sich Clara einfach und ungezwungen geliebt.
Jetzt lehnte sie sich in den Ledersitz des Wagens zurück; die Lichter der Stadt verschwammen an den Scheiben wie ein Aquarell. Rachel saß neben ihr, ihre Schultern berührten sich in vertrauter Weise. Ihnen gegenüber war Juan selbst im schummrigen Licht des Innenraums voller Energie und erzählte von einem Kunden, der drei verschiedene Hermès-Tücher verlangt und dann alle wieder zurückgegeben hatte. Wills hörte mit der ernsten Konzentration zu, die er bei allem an den Tag legte. Orla scrollte bereits durch die Fotos vom Abendessen und versprach, die besten am Morgen zusammenzustellen, während Carina, wie immer gelassen und aufmerksam, einen Schnappschuss von Clara mitten im Lachen gemacht hatte und sich weigerte, ihn zu zeigen.
„Du wirst mir später noch danken“, hatte Carina gesagt.
Clara hatte ihr geglaubt.
Als sie im Heaven ankamen, wurden sie sofort in Empfang genommen. Es gab keine Schlange, kein Warten in der Kälte mit all den anderen, die auf Einlass hofften. Ein Host in Schwarz lotste sie an der samtbespannten Absperrung vorbei durch Korridore voller Licht und Musik bis in den VIP-Bereich, wo die Musik gerade so weit gedimmt war, dass man sich unterhalten konnte, ohne den Rhythmus zu verlieren. Clara mochte diese kleine Illusion von Exklusivität. Es fühlte sich albern und lächerlich an, aber genau richtig für einen Geburtstag.
Sie machten es sich auf dem geschwungenen Sofa bequem: Rachel rechts von Clara, Juan neben Rachel, dann Wills, dessen lange Beine unbeholfen in die niedrige Sitzgelegenheit gefaltet waren, Orla, die unter den wechselnden Lichtern hell und ruhelos wirkte, und Carina am Ende, die den Raum mit dem distanzierten Blick einer Fotografin beobachtete. Fast augenblicklich erschien eine Kellnerin, tadellos und effizient, und nahm ihre Bestellungen mit einem professionellen Lächeln entgegen.
Ein Long Island Iced Tea. Ein Brandy Alexander für Clara — immer ihr Favorit. Ein Strawberry Daiquiri zum Teilen. Scotch für Juan und Wills. Wodka für Rachel.
Als die Getränke kamen, begann der Bass kräftig gegen ihre Brust zu hämmern. Die Unterhaltung wurde bruchstückhaft, Worte gingen im Rhythmus halb verloren. Clara hob ihren Brandy Alexander und atmete die Süße von Muskat und Sahne ein, bevor sie einen Schluck nahm. Es war genussvoll und tröstlich, ein kleiner Widerhall der Wärme vom Abendessen. Sie lachte über etwas, das sie nicht ganz verstanden hatte, und es machte ihr nichts aus, dass sie es verpasst hatte.
Irgendwann ergab Sprechen keinen Sinn mehr. Orla formte mit den Lippen „Tanzen?“ und Clara nickte. Sie erhoben sich mit den anderen in einer lockeren, aufgeregten Gruppe. Sie nahmen ihre Taschen und Gläser mit und bahnten sich den Weg zur Tanzfläche, wo die Musik lauter, dichter und fast schon greifbar war.
Sie hatten kaum drei Schritte gemacht, als Clara am Rande des VIP-Bereichs Bewegung bemerkte.
Frankie.
Er wurde von einem der Club-Mitarbeiter die Treppe hinaufgeführt. Clara runzelte instinktiv die Stirn. Frankie war jahrelang der Fahrer ihres Vaters gewesen und hatte eine informellere Rolle in ihrem eigenen Leben übernommen, seit sie das Anwesen geerbt hatte. Er war besonnen und diskret. Er tauchte nicht einfach unangekündigt in Nachtclubs auf.
Und er sah nicht so aus.
Selbst durch das flackernde Licht konnte sie sein fest zusammengepresstes Kiefer und den Ernst in seinem Gesichtsausdruck erkennen. Rachel, die ihm am nächsten stand, hielt sofort inne und beugte sich zu ihm.
„Was ist los?“
Er beugte sich vor und sprach leise, damit die anderen es nicht hören konnten. Clara beobachtete, wie sich Rachels Gesichtsausdruck veränderte, nicht dramatisch, aber doch merklich, als hätte jemand das Licht ein wenig gedimmt. Rachel richtete sich auf und drehte sich zu ihr um.
„Clara, Schätzchen… komm mal kurz her und setz dich.“
Etwas in Clara wurde eiskalt.
Sie ließ sich zurück zum Sofa führen. Um sie herum pulsierte die Musik, gleichgültig und unerbittlich. Körper bewegten sich, Lichter blitzten auf; irgendwo in der Nähe jubelte jemand.
Rachel ging vor ihr in die Hocke. „Es ist dein Vater.“
Die Worte schwebten einen Moment lang bedeutungslos im Raum.
„Was ist mit ihm?“
„Es gab einen Vorfall zu Hause. Er ist zusammengebrochen. Der Krankenwagen…“ Rachel hielt inne und korrigierte sich. „Clara… er ist von uns gegangen.“
Von uns gegangen.
Clara starrte sie an, als hätte sie sich verhört. „Wohin gegangen?“
Rachels Hand drückte ihre fester. „Er hatte einen Herzinfarkt. Es war plötzlich.“
Die Musik wirkte jetzt grotesk, zu laut, zu lebendig. Claras Verstand versuchte, eine vernünftige Erklärung zu finden. Er war erst fünfundfünfzig. Er war vor drei Tagen noch auf einem Wohltätigkeitsessen gewesen. Er hatte über eine Kleinigkeit wegen eines Bauantrags gelacht.
„Das kann nicht sein“, sagte sie leise.
Frankie trat näher. „Miss Clara, ich bringe Sie nach Hause. Wenn Ihre Freunde mitkommen möchten, sind sie herzlich willkommen.“
Sie nickte, weil das wohl das war, was man in so einer Situation tat. Sie nickte, weil Stehen sich unsicher anfühlte. Ihre Freunde versammelten sich um sie, nicht mehr ausgelassen, sondern beschützend. Carina nahm ihre Tasche. Juan legte ihr stützend eine Hand auf den Rücken. Wills stand in der Nähe, blass und unsicher.
Die Rückfahrt fühlte sich länger an als sonst. Die Stadt machte weiter, als hätte sich nichts verändert. Ampeln sprangen um. Busse rollten vorbei. Passanten lachten auf den Gehwegen. Im Auto legte sich eine schwere Stille nieder. Sie versuchten, andere Gespräche anzufangen, um sie abzulenken, kleine Fäden des Alltags, aber es war schwierig. Clara antwortete nur in Fragmenten. Ja. Vielleicht. Ich weiß nicht. Ihre Gedanken fühlten sich zerstreut an und entglitten ihr, bevor sie sie greifen konnte.
Das Haus in der Mews-Gasse sah bei ihrer Ankunft aus wie immer. Ziegelfassade. Saubere weiße Tür. Zwei ordentliche Fenster, die sanft von den Lampen leuchteten, die sie angelassen hatte. Es kam ihr absurd vor, dass es noch stand. Die Immobilie war ihr zwei Jahre zuvor übertragen worden, als sie einundzwanzig wurde, zusammen mit einem Treuhandfonds und einem Anlageportfolio, von dem ihr Vater überzeugt war, dass es ihr Sicherheit und Unabhängigkeit geben würde. Er hatte es ihr als Geschenk zum Erwachsenwerden überreicht.
Jetzt fühlte sich das Wort Sicherheit zerbrechlich an.
Drinnen war es warm. Das Wohnzimmer wirkte luftig und geschmackvoll zurückhaltend. Die offene Küche glänzte in weichem Licht. Der schwache Duft ihres Parfüms — Idôle — hing noch in der Luft, verwoben in den Stoff der Kissen und Vorhänge. Rachel und Wills gingen automatisch in die Küche, füllten den Wasserkocher und suchten nach Tassen, während Orla dicht bei Clara blieb.
„Lass uns dich umziehen“, murmelte Orla sanft.
Clara nickte. Nicken schien einfacher als Sprechen.
In ihrem Schlafzimmer zog sie langsam ihr Kleid aus, ihre Finger waren bei dem Reißverschluss ungeschickt. Orla reichte ihr einen weichen Pullover und eine weite Hose. Der Stoff fühlte sich auf ihrer Haut fremd an, als hätte sie noch nie etwas Bequemes getragen. Als sie ins Wohnzimmer zurückkehrte, klingelte es an der Tür.
Das Geräusch durchschnitt alles.
Frankie öffnete. Dr. Miranda Forfax trat ein, den Mantel zugeknöpft, ihr Ausdruck gefasst, aber freundlich. Sie war seit Jahren die Hausärztin der Familie; Clara kannte sie seit ihrer Kindheit. Beim Anblick von ihr lockerte sich etwas in Claras Brust und zog sich gleichzeitig schmerzhaft zusammen.
Sie setzten sich zusammen. Das Licht wirkte jetzt zu hell, obwohl es vielleicht nur Claras Augen waren. Dr. Forfax sprach behutsam. Es war ein Herzinfarkt gewesen. Plötzlich. Schnell. Er hatte nicht leiden müssen.
Clara hörte zu, als würden die Worte einen weiten Weg zurücklegen, bevor sie sie erreichten.
„Er war erst fünfundfünfzig“, sagte sie schließlich mit dünner Stimme. „Mama ist noch nicht einmal fünf Jahre weg.“
„Ich weiß“, antwortete Dr. Forfax leise.
Es gab praktische Dinge zu erledigen. Morgen würde ein geschäftiger Tag werden. Offizielle Treffen. Vorbereitungen. Papierkram. Clara nahm nichts davon wirklich auf. Die Worte fühlten sich bürokratisch und unwirklich an. Dr. Forfax beobachtete sie einen Moment lang.
„Du hattest einen Schock“, sagte sie. „Möchtest du etwas, das dir heute Nacht beim Schlafen hilft?“
Clara schüttelte instinktiv den Kopf. „Nein. Ich werde schon klarkommen.“
Rachels Hand ruhte leicht auf ihrer Schulter. „Du musst niemandem etwas beweisen.“
Nach kurzem Zögern nickte Clara.
Dr. Forfax griff in ihre Tasche und holte einen kleinen, weißen Kunststoffbehälter hervor, unscheinbar und klinisch, mit einem sauber aufgeklebten Etikett. „Ich habe das mitgebracht, falls du es brauchst. Es ist ein leichtes Beruhigungsmittel. Nimm es nur, wenn du das Gefühl hast, es zu müssen.“
Der Behälter fühlte sich seltsam schwer an, als Clara ihn entgegennahm. „Danke“, murmelte sie.
Dr. Forfax drückte noch einmal ihre Hand, bevor sie aufstand. Frankie begleitete sie hinaus, die Haustür schloss sich mit einem leisen, endgültigen Klicken. Das Haus wirkte danach noch kleiner.
Ihre Freunde versammelten sich um sie, still und unterstützend. Niemand wusste so recht, was man sagen sollte. Rachel räusperte sich. „Ich bleibe heute Nacht hier. Ihr anderen meldet euch morgen, oder?“
Es gab murmelnde Zustimmung und verhaltene Umarmungen. Juan küsste Clara auf die Wange. Carina drückte ihre Finger kurz in Claras Handfläche. Wills sah aus, als wollte er noch etwas sagen, entschied sich dann aber dagegen.
Oben folgte Rachel ihr ins Schlafzimmer. Sie erledigten die kleinen Rituale vor dem Schlafengehen, ohne viel zu reden. Zähneputzen. Ein Glas Wasser. Vorhänge zuziehen. Clara saß auf der Bettkante, den kleinen weißen Behälter in der Hand. Sie öffnete ihn und ließ die einzelne Tablette in ihre Handfläche fallen.
Nur zur Sicherheit.
Sie schluckte sie mit einem Schluck Wasser herunter. Rachel küsste ihre Schläfe. „Ich bin direkt hier.“
Clara legte sich hin und starrte auf die blasse Decke. Der Amethystring ihrer Großmutter fing das Licht der Nachttischlampe ein, während sie die Bettdecke zurechtrückte. Sie versuchte, das Gesicht ihres Vaters klar vor Augen zu bekommen – weißes Haar, grüne Augen, die Art, wie er am Kopfende des Tisches stand –, aber die Bilder verschwammen und entglitten ihr. Das Medikament wirkte schnell. Die Konturen des Raumes wurden weicher. Rachels leise Bewegungen im Gästezimmer entfernten sich immer weiter.
Clara driftete in den Schlaf mit dem Gedanken, dass der morgige Tag Antworten bringen würde.
Sie verstand noch nicht, dass der morgige Tag Struktur bringen würde.
