Nicht Dein – Falling Shadow Reihe: Band 3/Stand-alone

Mayella

Ich ging langsam auf den Dorfplatz zu. Die festgetretene Erde fühlte sich unter meinen Sandalen hart an. Über den Dächern stieg der Mond höher—rund und hell genug, um den Ozean hinter unserem Hafen in einen Silberstreifen zu verwandeln. Fackeln brannten bereits am Rand des freien Platzes, und ihr Rauch kräuselte sich in der Nacht.

Das Fest stand kurz vor dem Beginn. Heute Abend würde ich zum ersten Mal während der Mondzeremonie im Kreis stehen.

Mein Magen zog sich zusammen. Nicht vor Aufregung, sondern wegen etwas Kälterem. Vor zwei Monaten war ich einundzwanzig geworden. Ich hatte das Alter erreicht, in dem ich eigentlich meinen Gefährten finden sollte.

Ich kam mir vor wie das einzige Mitglied des Lunar Winds Rudels, das keinen wollte.

Es war keine Rebellion. Es war kein Ungehorsam. Es war ein Gefühl, das tief in meinem Inneren saß, stetig und unbeweglich: Mein Schicksal lag woanders. Weit weg von diesem Platz, hinter diesen Klippen, jenseits der Regeln, die mein ganzes Leben geformt hatten.

Lunar Winds hatte zwar einen Hafen, aber wir waren vom Rest der Welt isoliert. Schiffe kamen und gingen, Seeleute tauschten Waren und Geschichten aus, und dann verschlang sie das Meer wieder. Ich hatte mein ganzes Leben lang diesen Geschichten zugehört – von anderen Ländern, fernen Orten. Jedes Mal wurde mir eng in der Brust und mein Herz schlug zu schnell.

Ich war dazu bestimmt, zu gehen. Nicht hier zu bleiben.

Ich hatte es meinem Vater einmal gesagt.

Er hatte dafür gesorgt, dass ich meinen Platz verstand.

Noch jetzt fuhr meine Zunge über die Lücke an meinem hinteren Backenzahn – ein alter Schmerz, den ich selbst Jahre später noch schmecken konnte. Die Ohrfeige meines Vaters war schnell und geübt gewesen. Seine Stimme danach war leiser als sein Schreien, was es irgendwie noch schlimmer machte.

Ungehorsam wurde nicht geduldet.

Also lernte ich. Ich hielt den Mund, senkte den Kopf und tat, was man mir sagte. Doch meine Gedanken schweiften ab, schlüpften durch Risse, die niemand sehen durfte. Sie trugen mich an Orte, an denen die Hierarchie des Rudels abgeschafft war. Wo sich niemand verbeugte, nur weil ein anderer Wolf höher geboren worden war.

Ich erinnerte mich an den Seemann aus den Seven Realms – die wettergegerbten Hände, das Salz im Haar, der Geruch von Rum in seinem Atem. Er lehnte an einer Kiste in der Nähe der Docks, während sich eine kleine Menschenmenge um ihn versammelte. Ich stand am Rand, halb versteckt hinter gestapelten Netzen, und hielt den Atem an, als er ein Königreich ohne Rudel beschrieb. Ohne Kastensystem. Einen Ort, an dem jeder geschätzt wurde und seinen eigenen Beitrag zum Gedeihen des Königreichs leistete.

Es wurde von einem unsterblichen Lycan-König regiert, sagte er, und einem Rat aus Vertretern aller Regionen.

Ich konnte kaum glauben, dass es so einen Ort gab.

Wo man sein eigenes Schicksal wählte.

Mein Herz hatte am stärksten geklopft, als der Seemann vom König und der Königin sprach – nicht durch Gesetze oder Zeremonien verbunden, sondern gestärkt durch etwas Mächtigeres.

Twin Flames.

Er sagte, sie hätten sich schon vor tausend Jahren füreinander entschieden, und irgendwie – gegen die Zeit selbst – hatten sie wieder zueinandergefunden.

Als ich nun auf den Platz ging, drückte diese Geschichte gegen meine Rippen. Nicht direkt Hoffnung. Etwas Schärferes. Etwas, das meine Haut unter dem Kleid prickeln ließ.

Ich erreichte den Rand der Mondzeremonie und nahm meinen Platz neben meiner Familie ein.

Mein Vater, Mitus, stand mit verschränkten Armen da und beobachtete die Menge, wie ein Krieger ein Schlachtfeld betrachtet. Das war er: ein Rudelkrieger. Unsere Familie hatte keinen hohen Status, aber wir waren auch nicht in Schande gefallen. Wir waren einfach … da. Nützlich. Ersetzbar.

Es war immer eine Erleichterung gewesen, nicht aufzufallen. Einfach dazuzugehören.

Nur war es schwer, nicht aufzufallen, wenn man sieben jüngere Brüder hatte.

Sie wuselten um mich herum, laut und rastlos, die Schultern schon kräftig vom Training, die Grinser zu frech für ihr Alter. Sie wurden zu Kriegern erzogen, und das machte sie unerträglich. Sie übten ihre „Jagdtechniken“ bei jeder Gelegenheit an mir – sprangen hinter Türen hervor, ließen sich von niedrigen Dächern fallen oder zerbrachen Zweige im Dunkeln, nur damit ich zusammenzuckte.

Nicht nur einmal ließen sie mich die Wäsche in den Schmutz fallen oder erschreckten mich so sehr, dass ich eine Tasse vom Tisch stieß und sie zerbrach.

Heute Abend benahmen sie sich nur so gut, weil unser Vater in der Nähe war. Trotzdem erwischte ich einen dabei, wie er sich zu einem anderen beugte und etwas flüsterte, was sie kichern ließ. Ich fragte nicht, was es war. Ich gab ihnen nicht die Genugtuung.

Mit fünfzehn hatte ich mich zum ersten Mal verwandelt – mein schokoladenbrauner Wolf passte zu meinem Haar, meine Kraft reichte aus, um mitzuhalten, und meine Instinkte waren scharf genug für anerkennendes Nicken der älteren Krieger. Ich war eine gute Tochter gewesen: gehorsam, hart arbeitend. Ich verbrachte die meiste Zeit damit, meiner Mutter im Haushalt zu helfen und das Chaos der vielen Männer und hungrigen Mäuler zu bändigen.

Meine Mutter, Adrianna, stand jetzt dicht bei mir. Sanfte Hände, sanfte Stimme. Selbst im Fackelschein wirkte sie weich – nicht schwach, niemals schwach, aber auf eine Art ruhig, die die Welt weniger schroff erscheinen ließ. Sie war immer mein Anker gewesen. Ihre Finger streiften leicht meinen Arm, eine stille Berührung, die fragte, ob es mir gut ging, ohne mich zu einer Antwort zu zwingen.

Mein Vater war streng und bestimmend. Kalt und mit unmöglichen Erwartungen. Der einzige Mensch, bei dem er weich wurde, war meine Mutter. Es war immer verwirrend gewesen, die beiden zu sehen – wie ein Mann gegen alle anderen aus Stein sein konnte und eine Person trotzdem mit einer Art Zärtlichkeit ansah.

Die Nacht verlief mit Festessen und Tanz. Der Geruch von gebratenem Fleisch und süßem Brot zog über den Platz. Trommeln pulsierten in der Nähe der Mitte, stetig und tief, und das Rudel bewegte sich im Rhythmus – sie lachten, riefen sich Dinge zu und drehten sich in Kreisen, die sich immer wieder weiteten und zusammenzogen.

Ich aß, weil es erwartet wurde. Ich lächelte, wenn mich jemand ansprach. Ich nickte an den richtigen Stellen. Doch meine Hände hörten nicht auf, sich in meinem Schoß zu verkrampfen, während meine Finger den Stoff meines Rockes kneteten, bis er unter meinem Griff zerknitterte.

Ich wollte keinen Gefährten.

Aber mein Vater wäre enttäuscht, wenn ich keinen hätte. Schlimmer noch als enttäuscht. Sein Blick würde härter werden, sein Mund würde zu einer Linie werden, und ich würde das vertraute Ziehen im Hals spüren – die Warnung, dass mein Leben noch enger werden könnte.

Als der Mond höher stieg, veränderte sich die Luft. Die Zeremonie bewirkte das immer. Sie zog die Aufmerksamkeit des Rudels nach oben, nach außen und nach innen zugleich. Die Gespräche verstummten. Das Lachen verebbte. Die Wölfe – ob Mensch oder nicht – schienen sich alle auf denselben unsichtbaren Punkt auszurichten.

Als der Mond seinen Höchststand erreichte, spürte ich es.

Ein Ziehen tief in meinem Bauch.

Ohne nachzudenken legte ich die Hand auf meinen Unterleib und drückte dagegen, während das Gefühl stärker wurde. Es war kein bloßes Flattern oder ein flüchtiger Schmerz, sondern etwas Bestimmtes – es fühlte sich an, als sei ein Anker in mir, der mich in eine bestimmte Richtung zog.

Mein Wolf rührte sich unruhig unter meiner Haut. Sie drückte gegen meine Knochen, ein leises Winseln stieg in meiner Brust auf. Das Ziehen erfüllte mich nicht mit der Vorfreude, die eigentlich hätte sein sollen.

Es erfüllte mich mit Grauen.

Was auch immer uns rief, es fühlte sich nicht gut an. Es fühlte sich nicht sicher an. Es fühlte sich unvermeidlich an.

Um mich herum begann die Menge zu murmeln. Das Wort Gefährte verbreitete sich wie ein Lauffeuer über den Platz, von Mund zu Mund weitergegeben, während junge Wölfe unter dem hellsten Mond zueinanderfanden. Jubel brandete auf, schärfer und lauter, als immer mehr Paare zueinanderfanden, mit weit aufgerissenen Augen, zupackenden Händen und befreitem Lachen.

Ich bewegte mich, weil das Ziehen es verlangte.

Schritt für Schritt folgte ich ihm durch die Menge, durch den Fackelschein und den wabernden Rauch. Leute streiften meine Schultern und bemerkten mich gar nicht. Jemand stieß mich an, murmelte eine Entschuldigung und wandte sich schon wieder ab. Ich ging weiter, mitten durch das Herz des Platzes, während hinter mir die Feier lauter wurde.

Ich überquerte den gesamten Platz, ohne dass jemand mit sanften Augen und zitternden Händen auf mich wartete.

Für einen kurzen Moment flackerte Hoffnung auf – schwach und zerbrechlich – dass ich mich geirrt hatte. Dass meinem Magen einfach nur vom Essen schlecht war, dass das Gefühl nachlassen würde und ich zu meiner Familie zurückkehren und so tun konnte, als wäre diese Nacht wie jede andere.

Dann erklang ein Knurren hinter mir, so nah, dass sich die Nackenhaare aufstellten.

„Gefährtin.“

Das Wort klang rau, besitzergreifend. Nicht fragend. Nicht erleichtert.

Es war eine Beanspruchung.

Ich wirbelte herum.

Mein Bauch wurde leer.

Ein Mann stand vor mir – doppelt so groß wie ich, die Schultern unmöglich breit, die Arme unter den Ärmeln seiner Tunika so dick wie Baumstämme. Sein Kiefer war kantig und von einem leichten Bartschatten bedeckt. Ein Stammes-Tattoo zog sich die linke Seite seines Gesichts hoch, die dunkle Tinte stach scharf von seiner Haut ab. Sein blondes Haar war in komplizierte Zöpfe geflochten, die eher nach Krieg als nach Schmuck aussahen.

Und dann trafen meine Augen die seinen.

Kaltes Grau. Kein Blinzeln.

Augen, in die ich bis zu diesem Moment nie gewagt hatte zu schauen – Augen, vor denen ich laut Rudelgesetz den Blick senken musste, wegen seines Status.

Die Augen des Alphas.