KILL SHOT
ROMAN
„Ich will ihr verdammt noch mal den Hals umdrehen oder ihr das Maul mit meinem Schwanz stopfen.“
Es war ein gewalttätiger, zwiespältiger Drang – reine Zerstörung oder reiner Besitz. Ein vertrauter elektrischer Strom knisterte in seinen Fingerspitzen. Ein Phantomschmerz, wie ein blankes Kabel, das nach Erdung flehte. Es war dasselbe Gefühl, das ihm vor einem Kampf im Pit unter die Haut kroch. Er beruhigte es mit einer unbewussten, geübten Bewegung. Er fuhr mit der Fingerkuppe seines Daumens über den Zeigefinger. Dieser subtile Tick strafte den Sturm lügen, der hinter seiner stoischen Maske tobte. Es war ein Kontrollritual. Ein Weg, die Bestie anzuleinen, bevor sie entfesselt wurde.
„Mr. Volkov.“ Alexandras Stimme war eine kühle, effiziente Klinge, die seinen Gedankengang durchtrennte. „Das ist Maya Serin. Sie ist Ihre zweite persönliche Assistentin. Sie ist heute angekommen.“
Romans Blick hob sich schwerfällig von den Finanzberichten auf seinem Schreibtisch. Er musterte die Frau, die vor ihm stand. Ein heftiger Schub von etwas, das er nur als lustvolles Missfallen beschreiben konnte, schnürte ihm den Bauch zusammen. Sie hatte große Augen und war zweifellos hübsch. Ihr tiefschwarzes Haar fiel in Kaskaden herab, und ihr Gesicht besaß noch die letzte Weichheit der Jugend. Sie sah ihn an. Nein, korrigierte er sich mit einem Stoß inneren Abscheus. Er brauchte es, dass sie zu ihm aufsah. Vorzugsweise von ihren Knien aus.
Das Bild war sofort da und erschreckend klar: Sie auf dem Boden, wie sie mit einer Mischung aus Angst und Ehrfurcht zu ihm aufblickte. Er schüttelte den Gedanken körperlich ab, mit einer leichten, abfälligen Kopfbewegung. Dann wandte er sich wieder seinen Papieren zu. „Kaffee. Schwarz. Kein Zucker. Wenn er nicht die exakte Temperatur hat, können Sie Ihren Koffer packen.“ Seine Stimme war völlig emotionslos, ein flacher, befehlender Monoton.
Er sah ihr nicht nach, als sie ging. Dennoch nahm er das leise Schlurfen ihrer vernünftigen Schuhe auf dem polierten Boden genau wahr. Er ertappte sich dabei, wie er die Sekunden zählte. Eine sinnlose Übung, die seine zerstreute Konzentration verriet. Würde sie überhaupt wissen, wo die Küche war? Wäre sie schlau genug, zu fragen?
Siebeneinhalb Minuten später war sie zurück. Die Tasse, die sie auf seinen Schreibtisch stellte, stammte von einer Sorte, die er nicht kannte. Vielleicht ein Single-Origin, aber das Aroma war reichhaltig und einladend. Er rührte ihn nicht sofort an. Stattdessen ließ er seinen Blick zu ihr wandern. Sie stand da, die Hände vor sich verschränkt, mit einer ruhigen Zuversicht in ihrer Haltung. Er umschloss die Keramik mit seinen Fingern. Sie war heiß. Er führte sie an die Lippen. Er war perfekt. Achtzig Grad, genau wie er es mochte. Der Geschmack war exzellent – weich, mit einem Hauch dunkler Schokolade und ohne Bitterkeit.
Fuck. Gehorsam und kompetent. Eine gefährliche Kombination. Nummer 23. Zu jung. Zu zerbrechlich. Er ratterte die Fakten aus ihrer Akte im Kopf wie ein Mantra herunter. Es war ein Schutzschild gegen die Anziehung, die er spürte.
Als er die Tasse zurück auf die Untertasse stellte, umspielte ein kleines Lächeln ihre Lippen. Es war weder einschmeichelnd noch kokett, einfach nur echt. „Ich hoffe, er schmeckt Ihnen, Mr. Volkov“, sagte sie mit sanfter, aber klarer Stimme. „Es ist mir eine Ehre, für Sie zu arbeiten.“
Gegen seinen Willen zuckte sein eigener Mundwinkel nach oben, ein seltenes, geisterhaftes Lächeln. „Wir werden sehen, wie lange dieses Gefühl anhält“, stichelte er mit tiefem Grollen. Und dann, wie ein körperlicher Schlag, war der Drang wieder da. Er war stärker als zuvor. Das Bedürfnis, sie auf den Knien zu sehen, war ein urzeitlicher, nagender Hunger.
Er handelte, bevor seine Beherrschung wieder vollends greifen konnte. Mit einer winzigen, bewussten Bewegung stieß er die volle Tasse an. Sie kippte um. Ein dunkler Schwall Kaffee ergoss sich auf den makellosen Boden. Er erwartete, dass sie nach Luft schnappte oder zurückwich. Nichts davon geschah.
„Schon gut, Mr. Volkov. Ich kümmere mich darum“, sagte sie in einem überraschend gelassenen Ton. Aus der Tasche ihres schlichten, billigen Leinenkleides zog sie ein Bündel Servietten. Roman hasste das Kleid dafür, wie sehr ihm diese schlichte Eleganz gefiel. Die Servietten stammten wahrscheinlich aus einem Café am Flughafen. Sie kniete sich hin. Ohne zu zögern. Ohne ein Fünkchen Befangenheit kniete sie sich auf den Boden seines riesigen, prunkvollen Büros und begann, die Bescherung aufzuwischen. Von ihrer Position auf dem Boden sah sie zu ihm auf, ein kleines, beruhigendes Lächeln im Gesicht. „Alles erledigt, Mr. Volkov.“
Sein Schwanz zuckte heftig gegen den Widerstand seiner Hose. Drei… zwei… eins… atmen. Er ratterte das Mantra aus dem Pit in seinem Kopf herunter, ein verzweifelter Versuch nach Kontrolle. Sie sah exquisit aus. Umwerfend. Er konnte seinen Blick nicht von ihren Augen abwenden, die groß und leuchtend waren. Auch nicht von ihren Lippen, die so weich waren und dieses unschuldige Lächeln zeigten. Sie trug diesen braunen Scheiß – Kohl, dachte er –, der ihre Wasserlinie betonte. Das ließ ihre Augen noch größer und verletzlicher wirken. Es weckte in ihm den Wunsch, sie den ganzen Tag unter seinem Schreibtisch in den Mund zu ficken. Er wollte diese Unschuld ruinieren und sie für sich beanspruchen.
Er antwortete nicht. Er sah sie nicht an. Er riss eine Schublade auf und holte den schmalen Ordner mit ihrer Akte heraus. Er würde alles über Maya Serin herausfinden, sobald sie das verdammte Zimmer verließ. Er musste seinen Körper beherrschen, damit er nicht einfach aufsprang. Er wollte sie nicht auf die Füße zerren, über seinen Schreibtisch beugen und es ihr ordentlich besorgen.
„Raus. In zwei Stunden wiederkommen.“ Die Worte waren kurz angebunden und barsch. Er versuchte, ein Retter zu sein, für sie beide. Nicht die verdammte 23-Jährige, Roman. Du bist nicht so verdammt gewöhnlich und berechenbar wie die Männer in deinem Alter.
Als die Tür hinter ihr und Alexandra ins Schloss fiel, ließ er sich endlich in seinen Stuhl zurücksinken. Seine Hand wanderte zu der harten Latte, die empört gegen seinen Reißverschluss drückte. Die Fantasie war kein flüchtiger Gedanke mehr. Es war ein ausgewachsener Film in HD, der vor seinem inneren Auge ablief. Maya mit gespreizten Beinen auf seinem Schreibtisch, während er sich an ihr gütlich tat. Er würde an ihrem Kitzler kauen, während sie weinte und bettelte. Ihre Tränen wären ein süßes Gleitmittel. Es war ein Szenario völliger Unterwerfung, in dem er sie komplett verschlang. Aber das würde einfach nicht passieren. Er würde es nicht zulassen.
Er schlug auf die Gegensprechanlage. „Alexandra. Verschieben Sie meinen Drei-Uhr-Termin. Sagen Sie Cassandra, sie soll in zehn Minuten bereit sein.“
Cassandra war seine Schlampe fürs Grobe. Ihr Vater hatte sie wie einen Chip beim Pokern angeboten, um eine millionenschwere Fusion zu retten. Er hätte sie sich sonst nicht leisten können. Roman hatte zugesagt. Er hatte sie trainiert, gnadenlos und – wie er mit einem Anflug von Langeweile feststellte – ziemlich effektiv. Sie war jetzt zu abgestumpft. Zu willig. Er fickte sie regelmäßig im Gästezimmer, das er genau dafür hatte umbauen lassen. Sie wimmerte nie, sie weinte nie. Es war effizient. Es war funktional. Es war gut genug.
Doch heute, als er vor ihr stand, spürte er nichts als ein hohles Verlangen. Er sah zu, wie sie auf den kühlen Satinlaken auf alle Viere ging. Sie war willig, gestählt, blond – so gewöhnlich, perfekt blond. Er sehnte sich nach einer Praktikantin mit weichem Nacken, schwarzem Haar und Augen, die keine Angst kannten. Er sah Cassandra an und erblickte den Geist von Maya. Er ging weg. Er konnte es nicht einmal vortäuschen.
Er nahm die Schlüssel für sein unauffälligstes Auto, einen schwarzen Audi, und fuhr los. Er fuhr fünfundvierzig Minuten lang. Er ließ die gläsernen Türme der Stadt hinter sich und steuerte auf ein verfallendes Industriegebiet zu. Es war ein Viertel, in dem man ihn nicht sehen sollte. Ein Ort aus Rost und Vernachlässigung, an dem die verrotteten, tiefsitzenden Wurzeln seiner Seele lagen. Er hielt vor dem Maschendrahtzaun einer stillgelegten Olivenölfabrik. Das Schild war wie ein verblasstes, bösartiges Geschwür. Das Gebäude war eine Leiche, aber wie in jeder Leiche kroch darin etwas herum.
Ein Mann trat aus dem Schatten des Tores, stumm wie ein Geist. Er sprach nicht, schloss nur das Schloss auf und hielt das Tor offen. Roman ging hindurch. Drinnen war die Luft dick vom Geruch nach Schweiß, Blut und schalem Bier. Ein Mann mit einer Narbe, die sein Gesicht von der Schläfe bis zum Kiefer spaltete – Diablo, der Kampfmanager –, begrüßte ihn mit einem schiefen Lächeln. Er sprach selten. Er wettete einfach nur auf Roman, wann immer dieser in den Pit stieg. Es war eine sichere Sache, die er nie kommentierte.
„Werden Sie mir heute Geld einbringen, Mr. Volkov?“ Diablos Stimme war ein kiesiges Krächzen. „Die Fotze konnte wohl nicht mithalten, wie es scheint.“ Er grinste spöttisch, eine Provokation. Als Roman nur mit flachen, toten Augen zurückstarrte, erstarb Diablos Grinsen. Er reichte ihm die Liste.
Roman überflog die Namen. Rekorde oder Kampfstile waren ihm egal. Er suchte nach einem Gesicht. Das Foto eines jungen Mannes mit kurz geschorenem Haar und wütenden, dunklen Augen starrte ihn an. Frischfleisch aus der Athener Untergrundszene. Er hatte keine Ahnung, wer Volkov war. Perfekt. Roman kämpfte nicht um Geld. Er hatte mehr Geld als Gott. Er kämpfte um eine verdammte Entladung.
In der provisorischen Umkleide legte er sein Tausend-Dollar-Hemd und die Hose ab und zog abgenutzte Kampfshorts an. Er dachte nicht nur an Maya, während er sich die Hände bandagierte. Er stellte sich seinen Vater vor, einen Geist, den er nie loswerden konnte. Er sah vor sich, wie sein Vater ihm als Dreizehnjährigem vor einem Kampf ins Gesicht schlug. Wie er ihn anschrie, er solle ein Mann sein, ein Killer. Er hatte ihn mit seinen eigenen Fäusten getötet, als er siebzehn war. Damals war er vollgepumpt mit Testosteron für Pferde, das sein Vater ihm aufgedrängt hatte. Als der Rausch nachließ, fühlte er nichts. Nur eine kalte, leere Leere, die er seither zu füllen versuchte.
Er betrat den Ring, ein vergittertes Quadrat aus Dreck und getrocknetem Blut. Die Menge, eine Mischung aus Abschaum und reichen Nervenkitzel-Suchern, brüllte. Sein Gegner, ein Bulle von einem Mann mit hübschen schwarzen Augen, knurrte ihn an. Kleine Schlampe. Du siehst nur mich an. Sein Verstand wurde selig und schrecklich still. Er bog den Kopf nach links. Ein scharfes Knacken hallte von seinem Nacken wider, als er seine Wirbelsäule lockerte. Drei. Zwei. Eins. Die Glocke läutete.
Er ließ den Mann den ersten Treffer landen. Er wollte es spüren. Die massive Faust traf seinen Kiefer, und ein Schwall salzigen Eisens füllte seinen Mund. Der Schmerz war ein Schlüssel, der ein Schloss umdrehte und die Bestie befreite. Er grinste, Blut befleckte seine Zähne. Und dann war alles nur noch ein verschwommener Rausch. Eine rotglühende, brüllende Wut hüllte ihn ein. Leberhaken, die klangen wie Fleisch, das weichgeklopft wird. Das Knacken von Kiefern. Das befriedigende Knirschen von Knöcheln auf Knochen. Er verlor sich im Rhythmus der Zerstörung. Jeder Schlag war eine Reinigung. Und er hatte einen verdammten Ständer.
Er stand über dem besiegten Kämpfer, einem Riesen, der jetzt im Dreck wimmerte und stöhnte. Er spuckte aus. Ein Klumpen aus Blut und Speichel landete im Staub neben dem Gesicht des Mannes. Er verließ den Ring mit bebender Brust. Das Feuer war gezähmt, aber nicht erloschen. Er fing Diablos Blick auf, der ihm ein einziges, respektvolles Nicken schenkte. Der Sieger. Und dann war er weg, zurück in die Nacht.
Als er eine Stunde später seine Villa betrat, geduscht und in frische, dunkle Kleidung gehüllt, war das Adrenalin nur noch ein dumpfer Schmerz in seinen Knochen. Er sah sie. Maya saß auf einem Stuhl vor seinem Büro, die Beine überschlagen, und las ein Buch. Ihr langes, schwarzes Haar war nun offen. Ein schwerer Vorhang aus Seide fiel über ihre Schulter und floss ihren Rücken hinunter. Er blieb wie angewurzelt stehen. Das Bild aus dem Pit – das knurrende, blutige Gesicht – wurde sofort durch dieses hier ersetzt. Er stellte sich vor, wie seine Handflächen sich um diese seidigen Strähnen wickelten. Wie er daran zog und sie besaß.
Sie blickte auf, da sie seine Anwesenheit spürte. Sofort stand sie auf und presste das Buch wie einen Schutzschild gegen ihre Brust. Ihre Augen weiteten sich, als sie sein wildes Aussehen bemerkten. Es war eine Wildheit, die keine Dusche wegwaschen konnte. Aber sie blieb still. Gut. Dieser Mund könnte besser genutzt werden. Hypothetisch gesehen.
Er betrat sein Büro und ließ die Tür einen Spalt offen. Sie folgte ihm ein paar Schritte dahinter, ein Musterbeispiel an professioneller Diskretion. Sie sprach nicht. Sie stellte einfach eine frische Flasche kaltes Wasser auf den Tisch neben seinem Computer. Der Verschluss war bereits angebrochen, ein kleines, aufmerksames Detail. Sein Blick huschte zu ihr, eine stumme Frage. Sie schenkte ihm ein kleines Lächeln, wobei sich nur ihr Mundwinkel köstlich nach oben bog.
Wirf sie nicht über dein Knie und versohl ihr nicht den Hintern, weil sie dich so anlächelt, als hättest du es verdient.
Erhöhe ihr eine Lektion.
Erinnere sie daran, was du bist.
Der innere Befehl war ein Brüllen. Er ballte die Kiefer so fest zusammen, dass die Muskeln an seinen Schläfen sprangen, und er starrte sie ungewollt finster an.
Ihr Lächeln erstarb. Ein Anflug von Verwirrung und Verletzung huschte über ihre Züge, bevor sie den Kopf senkte. Sie versuchte es noch einmal mit einem Lächeln – ein tapferer, professioneller Versuch – und ging hinaus, wobei sie die Tür leise hinter sich schloss.
Er sackte in seinen ergonomischen, teuren Ledersessel, lehnte den Kopf zurück und schloss die Augen. Alles, was er sehen konnte, waren ihre Lippen. Wunderschön. Verdammt wunderschön. Nicht mein Typ. Ich besitze, um zu brechen. Ich will sie gegen eine verdammte Wand brechen. Sein Schwanz zuckte in schmerzhafter Zustimmung.
Er presste die Handballen auf seine Augen, bis er Sterne sah. Dann, mit einem gutturalen Seufzer der Niederlage, öffnete er seine Hose und holte ihn heraus. Er wichste langsam, die Fantasie baute sich mit grausamer Präzision auf. Sie auf den Knien unter seinem Schreibtisch, seine riesige Hand auf ihrem Kopf wie eine verdammte Krone. Ihre großen, unschuldigen Augen, die zu ihm aufblickten. Ihre Lippen.
Meins.
Nein. Nicht meins.
Fuck.
Er blieb in seinem Sessel sitzen, das einzige Geräusch war sein schwerer Atem, während er seinen Schwanz rieb. Er stellte sich ihren Mund vor, die Hitze, die Hingabe, und kam abrupt und heftig. Seine Hüften zuckten in einem letzten, besitzergreifenden Stoß nach vorne. Er griff nach einem Taschentuch aus der Box auf dem Tisch, machte sich sauber und nahm dann die Flasche Wasser, die sie gebracht hatte. In einem seltsam intimen Moment trank er die Hälfte davon in einem langen Schluck.
Das wird verdammt hart werden.
Er klappte seinen Laptop auf. Seine Finger, die immer noch leicht nach Moschus rochen, ruhten auf der Tastatur. Er rief den Feed der Kamera aus der Lobby auf. Sie saß wieder auf ihrem Stuhl und las. Was für ein Buch liest sie? fragte er sich. Die Frage war ihm fremd. Seit wann interessierte es ihn, was Frauen lasen? Er zoomte auf das Cover. Die Tränen des Eros von Georges Bataille. Interessant. Er hatte fast einen seichten Liebesroman erwartet. Er rief ihre Akte wieder auf. Ein Bachelor in Kunstgeschichte und Kuratorischen Studien. Sie hatte diesen Job gewählt, weil er zu ihrer Fachkenntnis passte. Sie arbeitete für einen Mann, dessen riesiger, illegaler Reichtum teilweise durch seriöse Unternehmen gewaschen wurde, darunter eine angesehene Kunstberatung. Ein schlaues kleines Mädchen.
Seine Fingerspitzen begannen zu kribbeln. Das Jucken war zurück. Jucken. Still es. Nein. Er knallte den Laptop fester zu als nötig.
Er drückte die Gegensprechanlage. „Alexandra, sagen Sie Serin, sie soll früher nach Hause gehen. Sie soll morgen pünktlich kommen.“
Die Stimme krächzte sofort zurück. „Ja, Mr. Volkov. Wäre das alles?“
„Ja. Das ist alles für den Moment.“
Er legte auf und lehnte sich zurück, wobei er auf die geschlossene Tür starrte. Er stellte sich vor, wie sie ihre Sachen packte und in die Nacht hinausging, ohne eine Ahnung von dem Sturm zu haben, den sie in ihm entfacht hatte. Das kleine Mädchen wird ein Problem sein. Ein schönes, intelligentes, kompetentes, lächelndes Problem. Und Roman Volkov, der jedes Problem mit roher Gewalt und rücksichtsloser Effizienz löste, hatte keine verdammte Ahnung, was er mit diesem hier anfangen sollte.
