Claires Befreiung

Claires Sicht

„Claire-Bärchen? Claire, Schätzchen, ich bin zu Hause.“

Brantleys Stimme lallte schon durch die Eingangstür, bevor er selbst auftauchte. Ich hörte, wie er den Flur entlangstolperte, gegen den Türrahmen unseres Schlafzimmers stieß und sich gerade noch festhalten konnte. Wenn er so drauf war, war ich für ihn kein Mensch mehr. Ich wurde zu einem Ding, das er benutzte und danach wieder wegwarf.

Mein Magen zog sich zusammen. Ich stand hastig auf und das Manuskript glitt von meinem Schoß. Die Seiten verteilten sich auf dem Boden, genau wie meine Gedanken. „Verdammt“, flüsterte ich und starrte sie an.

Ich musste hier weg – sofort. Ich drückte mich vom Bett hoch. „Ich hole mir was zu trinken. Bin gleich wieder da“, sagte ich und versuchte, meine Stimme leicht klingen zu lassen. Ich wollte schnell an ihm vorbeihuschen. Brantley, der sonst immer so akkurat und gepflegt wirkte, war ein einziges Wrack. Seine Haare klebten an seinem Kopf und sein Anzug sah aus, als hätte er sich damit auf der Straße gewälzt.

Als ich an ihm vorbeiging, schoss seine Hand vor und klammerte sich um meinen Arm. Seine Finger gruben sich ein kleines Stück zu fest in meine Haut. Bei jedem Fingernagel, der sich in mein Fleisch bohrte, spürte ich einen stechenden Schmerz. In meinem Bauch breitete sich eine eisige Leere aus. Der bloße Gedanke an seine Berührung ließ mich innerlich verkrampfen.

„Wo willst du denn hin, mein Bärchen?“ Ich hasste diesen Spitznamen. „Ich muss dich jetzt sofort haben.“ Er grinste und deutete auf das Bett. „Haben.“ Als wäre das alles, was das hier war. Er lehnte sich für einen Kuss vor. Ich drehte mein Gesicht gerade so weit weg, dass ich seinem Mund auswich, ohne ihn zu provozieren. Ich wollte seine Lippen nicht auf meinen spüren. Er streifte mit seinem Mund meine Wange, dann mein Kinn, dann meinen Hals. Ich zwang mich dazu, glücklich und zufrieden zu wirken. Je schneller ich das Spiel mitspielte, desto eher war es vorbei. Er drehte mich herum und drückte seinen Mund auf meinen Nacken. Seine Hand schob sich unter mein Shirt und zog es mir über den Kopf, wobei er grob meine Brust drückte. Die kalte Luft auf meiner entblößten Haut ließ mich unwillkürlich schaudern.

So fing es immer an. Nicht mit Zärtlichkeit. Nicht mit Verbundenheit. Nur Routine. Als wäre ich etwas, das er sich nahm, um Dampf abzulassen.

„Ich muss erst ins Bad“, sagte ich und versuchte erneut, einen Schritt vorwärts zu machen. Seine Finger verhedderten sich in meinem Haar und zerrten mich grob zurück. „Du gehst nirgendwohin.“ Schmerz schoss mir über die Kopfhaut, als er meine Haare verdrehte und mich vorwärts auf die Matratze stieß. Ich unterdrückte den Schrei, der mir in der Kehle steckte. Tränen brannten in meinen Augen, aber ich weigerte mich, sie herauszulassen. Ich zwang mich, stillzuhalten. Es war immer leichter, einfach zu erstarren und es hinter sich zu bringen. Mit jedem Ticken der Uhr wanderten meine Gedanken in die Ferne.

Meine Freunde und Kollegen fragen mich immer, warum ich bleibe, warum ich mir das antue. Warum ich nicht einfach gehe? Wenn es nur so einfach wäre, hätte ich es schon längst getan. Ich muss verheiratet sein, bevor ich dreißig werde, sonst geht das Erbe meines Vaters an jemand anderen.

Mein Vater starb vor drei Jahren. Er hinterließ mir alles – sein Verlagsimperium, Walburg Inc., sein Anwesen und ein Bankschließfach – aber unter einer Bedingung: Ich musste verheiratet sein, um es zu erben. Er glaubte nicht, dass ich das Familienunternehmen alleine führen könnte. Er wollte mich selbst einarbeiten, sobald er in Rente ging, aber dazu kam es nie mehr.

Als er starb, arbeitete ich mich gerade erst in der Verlagswelt nach oben. Meine Mutter übernahm das Unternehmen nach seinem Tod vorübergehend. Das Problem war, dass sie keine Ahnung hatte, was sie da tat. Sie war nie in das Geschäft involviert gewesen und hatte sich auch nie dafür interessiert. Die Trauer verschlang sie vollkommen, und anstatt zu lernen, wie man führt, versuchte sie, der Verantwortung zu entfliehen, indem sie den schlimmsten Mann heiratete, den man sich vorstellen kann.

Er trat in unser Leben, als hätte er schon immer dazugehört – charmant, hilfsbereit, viel zu eifrig, beim „Helfen“.

Doch meine Mutter war am Boden zerstört nach dem Tod meines Vaters. Sie hätte fast allem zugestimmt, nur um den Schmerz zu betäuben. Und das wusste er. Stück für Stück arbeitete er sich tiefer in das Geschäft ein. Er unterschrieb Papiere, traf Entscheidungen und „vereinfachte“ Dinge, während er sie blind für seine wahren Absichten machte. Er war so vorsichtig. So berechnend.

Bis eines Tages das Unternehmen im Grunde unter seiner Kontrolle stand und sie nicht einmal bemerkte, was passiert war, bis er es bereits vollzogen hatte. Sie ist so naiv und von ihrer Lust verblendet, dass sie nichts dagegen unternehmen wird. Ihr war ich egal. Ich war nur hier, weil mein Vater wollte, dass ich sein Imperium führe, nicht sie.

Ich habe noch zwei Jahre.

Mein Plan ist es, lange genug verheiratet zu sein, um die Kontrolle zu sichern. Ich muss nur durchhalten. Ich zögere die Hochzeit immer weiter hinaus, Monat für Monat. Irgendwann wird er aufhören zu warten.

Als es vorbei war, stand er auf, klatschte mir auf den Hintern, als wäre ich nur ein unwichtiges Anhängsel, und ging duschen. Die Badezimmertür fiel ins Schloss. Eine Träne lief über meine Wange. Ich wischte sie weg, bevor eine weitere folgen konnte. Ich stand da und starrte auf die Laken, wo meine Tränen mein Make-up auf dem Stoff verschmiert hatten. Einen Moment lang konnte ich mich nicht bewegen. Ich stand wie versteinert da, bis ich das Wasser in der Dusche den Flur entlang rauschen hörte.

Das Geräusch riss mich in die Realität zurück. Ich ging hastig zur Kommode und versuchte, das leise Schluchzen zu unterdrücken. Ich betrachtete mich lange im Spiegel. Mein braunes Haar war von Brantley zerzaust. Meine haselnussbraunen Augen waren rot vor Tränen. Ich versuchte, die Make-up-Reste unter meinen Augen so gut es ging wegzuwischen.

Ich zog frische Unterwäsche an, schlüpfte in Shorts und ein Tanktop. Ich drehte meine Haare mit einer Klammer hoch, griff mir mein Handy und die Schlüssel vom Nachttisch und eilte zur Wohnungstür. Mein Herz klopfte, während ich sie so leise wie möglich öffnete. Hoffentlich übertönte das laufende Wasser den Klang der Tür. Ich musste aus der Wohnung. Ich brauchte Luft. Ich hatte das Gefühl, zu ersticken.

Sobald ich draußen war, brachen die Tränen wie ein Wasserfall aus mir heraus. Mein Herz fühlte sich eng an. Ich litt. Die Luft draußen war kühl auf meiner Haut. Der Wind strich sanft die Straße entlang, hob einzelne Haarsträhnen an und strich sie mir über das Gesicht wie eine stille Erinnerung daran, dass sich die Welt weiterdrehte… selbst wenn meine Welt kein Stück vorankam.

Ich trat auf den Bürgersteig und atmete langsam ein. Ich nahm jede Sekunde in mich auf. Die Luft roch nach Regen und einem Hauch von frisch gemähtem Gras, das irgendwoher herüberwehte. Es füllte meine Lungen auf eine Weise, die fast wehtat. Ich hatte vergessen, wie man in meiner Wohnung atmete. Drinnen fühlte sich die Luft immer dick und angespannt an. Schwer. Die Wände schienen sich immer enger um mich zu schließen. Hier draußen, zumindest für eine Weile, konnte ich so tun, als würde ich nicht ersticken.

Die Gegend um das Apartment war sicher – zumindest auf dem Papier. Saubere Straßen, ordentliche Wohnhäuser säumten den Gehweg, Straßenlaternen leuchteten sanft in der Dunkelheit. Aber Sicherheit fühlt sich anders an, wenn die Sonne untergeht und man alleine unterwegs ist.

Ich gehe normalerweise abends spazieren, wenn ich nicht unter Arbeit begraben werde. Es ist die einzige Zeit, in der mein Kopf ruhig genug wird, um meine eigenen Gedanken zu hören. Heute Abend brauchte ich das mehr als sonst.

Mein üblicher Weg ist seit ein paar Monaten wegen einer Baustelle gesperrt. Auf dem Gelände eines alten Lagerhauses entstand ein riesiger Luxuswohnkomplex. Helle Scheinwerfer beleuchteten halb fertige Wände und hoch aufragende Kräne, die über der Straße thronten.

Jedes Mal, wenn ich daran vorbeiging, kam mir der gleiche Gedanke: Wie würde es sich anfühlen, irgendwo dort zu leben? Meinen eigenen Raum zu haben. Mein eigenes Leben. Kommen und gehen, wann immer ich wollte. Mit Freunden essen gehen, ohne mich rechtfertigen zu müssen. Zu laut lachen, zu lange wegbleiben, friedlich schlafen, ohne auf Schritte auf dem Flur zu lauschen, ohne die Angst, etwas Falsches zu sagen.

Freiheit. Echte Freiheit. Der Gedanke schnürte mir schmerzhaft die Brust zu.

Mist. Ich schaute plötzlich auf und merkte, dass ich gar nicht darauf geachtet hatte, wohin ich lief. Ich war in eine Straße eingebogen, die ich nicht kannte. Ich verlangsamte meine Schritte und sah mich um, in der Hoffnung, ein Geschäft oder ein Gebäude zu entdecken, das mir bekannt vorkam. Die Häuser hier sahen fremd aus – älter, dunkler, stiller.

Dieses ungute Gefühl kroch mir den Nacken hoch. Dann bemerkte ich sie. Eine Gruppe von Männern tauchte am anderen Ende des Blocks hinter mir auf. Mein Magen zog sich zusammen. Vielleicht liefen sie nur. Vielleicht wohnten sie hier. Ich sagte mir, ich solle nicht in Panik geraten. Ich ging weiter. Aber die Unruhe wurde immer größer. Ich spürte es bis in mein Rückgrat, als ob mein Instinkt mir zuschrie, ich solle mich umdrehen und rennen. Ich schaute zurück. Sie waren immer noch da. Und jetzt näher.

Ich sah noch einmal zurück und bog hastig in eine andere Straße ein, in der Hoffnung, sie abzuhängen. Dann blieb ich abrupt stehen. Vor mir erstreckte sich ein leeres Feld, frisch aufgeworfene Erde, wo einst ein Gebäude gestanden haben musste. Ein hoher Maschendrahtzaun umgab es und klapperte leise im Wind. Ich wusste jetzt definitiv nicht mehr, wo ich war. Mein Magen verkrampfte sich.

Ein Mann lehnte lässig am Zaun nahe der Öffnung, seine Haltung entspannt, als hätte er schon eine Weile gewartet. Sein Lächeln traf mich wie ein Schlag. Panik überkam mich. Ich fing an, schneller zu gehen.

Meine Hand suchte hastig nach meinem Handy. Es rutschte mir aus den Fingern und schlug auf dem Boden auf. Das Display knallte auf den Asphalt. „Verdammt“, flüsterte ich. Ich bückte mich schnell, um es aufzuheben. Doch als ich mich aufrichtete – näherten sich die beiden Männer mit schnellen Schritten. Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen.

Einer von ihnen war riesig und kahlköpfig, seine Arme waren dick mit Tätowierungen bedeckt, die sich über seine Schultern bis in ein schmutziges Tanktop zogen. Ich konnte eine tiefe Narbe sehen, die sich von seiner Lippe bis zum Ohr zog. Der andere war genauso groß, wenn nicht sogar größer, mit einem dichten Bart und einem schweren Nasenring. Sein Brustkorb war massiv, als würde er seine Tage eher damit verbringen, LKW zu heben als Gewichte. Er kicherte leise, als stünde er kurz davor, eine ahnungslose Beute zu erlegen.

Einer von ihnen stieß einen leisen Pfiff aus. Der Ton traf mich wie ein elektrischer Schlag. Mein ganzer Körper bebte. Jeder Instinkt in mir schrie: Gefahr.

Und dann – „Claire! Da bist du ja!“ Erleichterung überflutete mich so schnell, dass mir schwindelig wurde. Ich erkannte die Stimme sofort. Es war Nick. Er joggte neben mich, als hätte er jedes Recht, hier zu sein, und legte einen Arm um meine Taille. Warm. Fest. Sicher. Er zog mich eng an sich. Ich wollte nicht, dass er mich loslässt. „Ich dachte schon, du hättest dich verlaufen“, sagte er beiläufig und nickte in die entgegengesetzte Richtung. „Die Bar ist da vorne.“ Sein Tonfall war entspannt, aber der Blick, den er den Männern zuwarf, war alles andere als das.

Er war ruhig. Scharf. Tödlich.

Eine stumme Warnung. Die beiden Männer verlangsamten ihr Tempo, als wir die Straße überquerten, und ihre Blicke blieben gerade lang genug auf uns haften, um mir den Magen umzudrehen. Nick löste seinen Arm erst, als wir fast einen halben Block entfernt waren. Erst dann ließ mein Körper endlich den Atem los, den ich angehalten hatte.

„Danke“, flüsterte ich, meine Stimme zitterte, trotz all meiner Bemühungen, sie unter Kontrolle zu haben. „Ich… ich wusste nicht, was ich tun sollte.“ Nick blieb stehen und drehte sich zu mir um. Er starrte auf den Beton. Seine Finger rieben fest an seiner Schläfe, während er nachdachte, was er als Nächstes sagen sollte. „Claire, was machst du hier draußen alleine?“, fragte er scharf. „Du bist meilenweit von deiner Wohnung entfernt.“ Seine Stimme war unbeabsichtigt hart.

Seine Stimme wurde sofort weicher, als er sah, wie ich zusammenzuckte und die Schultern hängen ließ. „Verdammt, tut mir leid“, fügte er schnell hinzu. „So habe ich das nicht gemeint. Ich bin nur… froh, dass du in Sicherheit bist.“ Ich rieb mir langsam über die Arme, immer noch damit beschäftigt, das Adrenalin in mir zu beruhigen.

„Ich weiß“, sagte ich leise. „Ich habe nur meinen üblichen Spaziergang gemacht… und dann habe ich mich wohl verlaufen.“ Ich schaute die Straße hinunter und realisierte, dass ich immer noch keine Ahnung hatte, wo wir waren. Plötzlich fühlte sich die Nacht viel dunkler an als noch vor ein paar Minuten. Er kam langsam auf mich zu. Als ob er versuchen würde, ein verletztes Reh nicht zu verscheuchen. Seine Hände ruhten sanft auf meinen Armen. Ich zuckte zurück, bevor ich es verhindern konnte. Seine Augen verdunkelten sich. „Ich bringe ihn um“, murmelte er. „Bitte nicht“, sagte ich hastig. „Das macht alles nur noch schlimmer.“

„Woher wusstest du überhaupt, dass ich hier bin?“, fragte ich. „Ich habe die Bar verlassen und dachte, ich hätte dich gehen sehen. Dann habe ich gesehen, wie sie dir folgten.“ Ich glaubte nicht, dass er mich zufällig gesehen hatte. Er zögerte. „Wo ist Brantley?“ „Nicht hier“, antwortete ich knapp und rollte mit den Augen. Er sah wieder auf meinen Arm. „War das von heute Abend?“ Ich antwortete nicht. Ich legte nur meine Hand darauf, als würde der Schmerz dadurch verschwinden.

„Verdammt“, murmelte er. Eine Träne entwich, bevor ich sie aufhalten konnte. Er wischte sie sanft mit dem Daumen weg. „Bring mich einfach nach Hause“, sagte ich.

Die Autofahrt verlief schweigend. Sonny fuhr. Nick starrte aus dem Fenster, sein Kiefer war fest zusammengepresst. Ich sah, wie er seine Fäuste ballte. Seine Fingerknöchel waren weiß. Als wir mein Gebäude erreichten, wollte ich aussteigen, meine Hand griff schon nach dem Türgriff – denn das Zurückgehen fühlte sich wie ein Automatismus an.

Doch Nick hielt mich am Handgelenk fest. Nicht fest, gerade so stark, dass er mich stoppte.

„Claire“, sagte er leise. Irgendetwas in seiner Stimme zwang mich, mich umzudrehen. Seine Augen waren… erschüttert. Für eine Sekunde sprachen wir beide nicht. Sonny blickte aus dem Fenster. Er blieb ruhig auf dem Vordersitz, als verstünde er, dass man das hier nicht unterbrechen durfte. Nicks Griff lockerte sich leicht, aber er ließ mich nicht los.

„Versprich mir etwas.“

Ich schluckte. „Was?“

„Versprich mir, dass du nie wieder so alleine irgendwo hingehst.“

Ich zögerte. „Ich kann nicht immer –“

„Claire.“ Seine Stimme war nicht scharf.

Aber es stoppte mich trotzdem. Sein Daumen strich leicht über mein Handgelenk, genau dort, wo er mich festgehalten hatte.

„Bitte.“

Dieses Wort traf mich härter als alles andere.

„Für mich.“ Seine Augen wichen nicht von meinen.

„Ja.“ Ich nickte.

Als ich meine Tür erreichte, zitterten meine Hände wieder. Nicht wegen der Männer. Nicht mehr. Sondern wegen dem, worauf ich mich gleich wieder einlassen würde. Ich hielt inne, den Schlüssel direkt vor dem Schloss.

Für einen Sekundenbruchteil dachte ich daran, mich umzudrehen. Wieder nach unten zu gehen. Mich wieder in das Auto zu setzen. Zu gehen. Einfach nur… zu gehen. Der Gedanke kam so schnell, dass er mir die Luft zum Atmen nahm.

Ich stand für einen Moment da. Gehen, rennen, der Gedanke raste durch meinen Kopf. Da draußen… in der stillen Dunkelheit, mit der kühlen Luft in meinen Lungen und Nicks Arm, der mich fest hielt – alles, was ich tun musste… war mich dafür zu entscheiden. Mein Griff um den Schlüssel wurde fester. Bewegung im Flur.

Brantley. Die Realität kehrte wie eine Kette zurück, die sich um meine Rippen schloss. Ich schloss kurz die Augen.

Nur noch zwei Jahre. Ich muss nur noch zwei Jahre bei ihm bleiben.

„Ich schaffe das“, flüsterte ich. Aber die Worte fühlten sich nicht mehr so überzeugend an wie früher. Nicht nach heute Abend. Nicht nach ihm. Nicht nach dem Gefühl, wie es ist, sicher zu sein. Ich drückte mich vorwärts, tiefer in die Wohnung hinein.

Zurück in das Leben, das ich überleben sollte. Zurück in die Version meiner selbst, die wusste, wie man durchhält.

Und als ich den Flur entlangging – konnte ich den Gedanken nicht loswerden, der mich verfolgte: Ich hätte in dieser Nacht gehen sollen.