Hinter dem eisernen Schleier: Eine Mythos-Romantasy

Talia

Ein Therapiehund jault leise.

Die Leine spannt sich in der Hand eines wohlhabenden Spenders, während das Tier seine Pfoten in den Marmorboden gräbt und sich in Richtung einer der dunkleren Ecken des Museums stemmt.

Seltsam.

Aber meine Füße pochen, mein Rücken ist verspannt und das Tablett, das ich über meinem Kopf balanciere, fühlt sich mit jeder Sekunde schwerer an. Deshalb verschwende ich keine Energie darauf, mich zu fragen, warum ein Hund plötzlich so aussieht, als würde er den Tod wittern.

Ich schlängele mich zwischen Abendkleidern hindurch, die wie Kronleuchter funkeln, und Männern, die nach teurem Parfüm und altem Geld riechen.

Eine Frau mit Diamanten hebt ihr leeres Glas. Neben ihr wirft mir ein Mann mit silbernem Bart den Blick zu, den man sonst nur für Kaugummi unter den Schuhsohlen übrig hat.

„Wasser“, sagt die Frau und lächelt so, wie es reiche Frauen tun, wenn sie es gewohnt sind, dass man ihnen gehorcht. „Und zwar zügig, Liebes.“

Ich zwinge mich zu einem höflichen Lächeln und ziehe meine laminierte Karte aus der Schürze.

Darauf steht: „Ja, ich bringe es sofort.“

Die Augen der Frau werden vor Mitleid weich, sobald sie es liest.

Der Mann neben ihr hingegen wird nicht weich. Sein Blick wandert an mir herab – über meine billige schwarze Service-Uniform, mein zurückgebundenes Haar, mein Gesicht –, als würde er nach der Ursache dafür suchen, was genau auf der Welt schiefgelaufen ist, dass ich in seinem Blickfeld gelandet bin.

„Hm“, murmelt er der Frau zu, laut genug, damit ich es hören kann. „Wenn dieser Ort genug Geld für Galas hat, sollte man meinen, sie könnten sich fähiges Personal leisten.“

Hitze kriecht an meinem Hals hoch.

Ich lächle trotzdem, denn genau das tun Mädchen wie ich, wenn Leute wie sie uns daran erinnern, wo wir hingehören.

Dann drehe ich mich um und gehe Richtung Service-Flur, bevor das Brennen hinter meinen Augen zu offensichtlich wird.

Er ist nicht das eigentliche Problem.

Ich bin es.

Meine dunkle Haut war hier nie das Problem. Heute Abend ist es der blaue Fleck unter meinem Concealer, der Geldmangel, die Geheimnisse, die Scham.

Ich dränge mich durch den letzten Rest der Menge. Dann ändert sich etwas.

Die feinen Härchen in meinem Nacken stellen sich auf.

Hitze schießt über meine Haut – plötzlich, aufdringlich, intim.

Ich bleibe stehen.

Es fühlt sich an, als würde mich jemand beobachten. Als hätten sich Augen gezielt auf mich gerichtet.

Ich werfe einen Blick über die Schulter.

Nichts als Gelächter, Kerzenschein, Kristallgläser und polierter Wohlstand. Trotzdem lässt das Gefühl nicht nach.

Es wird stärker.

Ich werde schneller und schlüpfe in den Service-Flur. Die Tür fällt hinter mir mit einem Klicken ins Schloss und schluckt die Musik, bis sie nur noch als entferntes, dumpfes Summen wahrnehmbar ist.

Endlich Ruhe.

Ich atme einmal tief aus und senke mein Tablett.

Dann höre ich ... Schritte.

Ich drehe mich um.

Am anderen Ende des Flurs steht ein Mann, halb im Schatten, gekleidet in ein Schwarz, das so streng und elegant ist, dass er weniger wie ein Gast wirkt, sondern wie eine Bedrohung, die man vergessen hat, draußen zu lassen.

Er hat die Hände in den Taschen. Seine Haltung ist lässig. Selbstsicher.

Und seine Augen ruhen auf mir.

Mein ganzer Körper erstarrt.

Er sollte nicht hier hinten sein. Gäste haben im Service-Bereich nichts zu suchen.

Ich stelle das Tablett vorsichtig ab und taste nach meinem Ring mit den Karten, auf der Suche nach der blauen. Die für „Verlaufen“? „Brauche Hilfe“? „Falscher Bereich“? Irgendetwas, das ihn von mir wegbringt, bevor mein Puls gegen meine Rippen hämmert.

Er beginnt zu gehen.

Langsam.

Ohne Eile.

Jeder Schritt auf mich zu fühlt sich falsch und richtig zugleich an, auf eine Weise, die ich nicht erklären kann.

Er tritt ins Licht.

Dunkles Haar, an den Seiten kurz, oben länger, wobei die Stirnpartie gerade so weit in sein Gesicht fällt, dass er absichtlich gefährlich aussieht. Tinte schlängelt sich unter seinen ausrasierten Seitenansätzen hervor, verschwindet hinter einem Ohr, zieht sich unter seinem Kiefer entlang und verliert sich unter dem Kragen seines makellosen schwarzen Anzugs. Seine Gesichtszüge sind zu scharf, um sanft zu sein – starke Wangenknochen, ein harter Mund, ein Gesicht, das eher zum Befehlen als zum Freundlichsein gemacht ist.

Aber seine Augen treffen mich am härtesten.

Gold. Gold und Bernstein, von innen heraus beleuchtet, als würde hinter ihnen etwas brennen.

Sie bannen mich an den Boden.

Er ist wunderschön, so wie ein Blitz aus der Ferne wunderschön ist.

Er hält ein paar Schritte vor mir inne, sein Blick huscht kurz zur blauen Karte in meiner Hand.

Er ignoriert sie. Stattdessen mustert er mich.

Mit Argwohn.

Als traue er dem nicht, was er da sieht.

Seine Stimme, als er spricht, ist tief, sanft und von etwas Uraltem durchzogen.

„Dreh dich um.“

Meine Finger umklammern die blaue Karte fester.

Er macht noch einen Schritt. „Ich sagte: Dreh dich um.“

Angst kribbelt an meinem Rücken hoch, nicht weil er seine Stimme erhoben hat, sondern weil er es nicht getan hat.

Ich bewege mich nicht.

Seine Augen verengen sich, und da – endlich – sehe ich es: eine räuberische Geduld.

„Bist du Beute“, murmelt er, „oder spielst du nur so?“

Mir stockt der Atem.

Er kommt näher, so nah, dass ich Regen, Rauch und ein dunkleres Gewürz rieche, das in diesen Museumskorridor nicht gehört. So nah, dass jeder Nerv in meinem Körper auf einmal verrücktspielt.

Ich weiche zurück.

Meine Schultern prallen gegen die Wand.

Er senkt den Kopf ein wenig und betrachtet mein Gesicht, als würde er mich mit einer Erinnerung vergleichen. Oder einer Prophezeiung. Oder einer Lüge, die er sich selbst schon zu lange erzählt hat.

Dann wandert sein Blick zu meiner Kehle.

Langsam.

Mein Puls beginnt dort zu pochen.

„Interessant“, sagt er.

Ich hebe die blaue Karte zwischen uns.

Er greift nach meinem Handgelenk, bevor ich sie ganz heben kann.

Der Kontakt ist elektrisierend. Ein derart scharfer Schlag fährt durch meinen Arm, dass ich nach Luft schnappe.

Sein Ausdruck verändert sich.

Hungrig, aber kontrolliert.

„Was bist du?“, fragt er.

Die Frage ist leise und gefährlich.

Ich zerre an meinem Arm, um mich zu befreien, aber er lässt nicht los. Er schaut kurz auf meine Karte, dann auf meinen Mund und wieder in meine Augen.

„Stumm“, stellt er fest.

Ich zucke leicht zusammen.

Sein Daumen reibt über die Innenseite meines Handgelenks, und ich hasse es, dass diese Berührung Hitze bis in meinen Bauch schickt.

Er beugt sich näher und atmet in der Nähe meines Halses ein.

Die Reaktion in ihm erfolgt sofort.

Sein Kiefer mahlt.

Seine Augen verdunkeln sich.

Sein Griff wird fast fester.

„Götter“, murmelt er. „Könnte es sein?“

Mein Körper verrät mich augenblicklich. Hitze wallt tief und schnell auf, flüssig und demütigend. Ich verstehe es nicht. Ich trage kein Parfüm. Ich habe nichts getan. Doch hier bei ihm zu stehen fühlt sich an, als würde ich zu nah an ein Feuer treten und auf irgendeine Weise verbrannt werden wollen.

Sein Blick senkt sich weiter. Er mustert mich mit brutaler Langsamkeit, nicht wie ein Mann, der eine Frau bewundert, sondern wie ein Krieger, der abwägt, ob etwas es wert ist, getötet ... oder behalten zu werden.

Dann summt mein Handy.

Laut.

Scharf.

Grauenhaft.

Maximus.

Das Geräusch durchschneidet den langen Flur.

Bevor ich danach greifen kann, schiebt der Fremde seine Hand in die Tasche meiner Schürze und zieht es heraus.

Einfach so.

Als würde alles, was ich bei mir trage, ihm gehören, wenn er beschließt, dass es so ist.

Kalte Panik überflutet mich.

Der Bildschirm beleuchtet sein Gesicht und lässt seine Konturen schärfer wirken.

Facetime.

Mein Magen zieht sich zusammen.

Wenn Maximus das sieht –

Der Fremde nimmt ab.

Ich schnelle nach dem Handy, aber er hebt es gerade weit genug außer Reichweite. Sein Ausdruck verändert sich, wird kälter. Schärfer.

Ein Moment vergeht.

„Was zum Teufel?“, knurrt Maximus.

Dieses Debakel wird mir sicher einen weiteren blauen Fleck einbringen. Ich weiß nicht, wie viel Maximus sehen kann.

Nur Dunkelheit.

Meine Schulter.

Ein Blitz von einem schwarzen Anzug.

Ein goldenes Auge, das zu nah herankommt.

Ein Mann.

Dann springe ich vor und reiße ihm das Handy aus der Hand. Ich beende den Anruf so schnell, dass ich es fast fallen lasse.

Mein Atem wird stoßweise.

Der Fremde sieht mich an.

Nein – er riecht an mir.

Seine Nüstern beben einmal. Er legt den Kopf schief.

Und dann umspielt ein langsames, gefährliches Lächeln seine Lippen.

„Lycan“, sagt er.

Ich erstarre.

Jeder Muskel spannt sich an.

Sein Blick ist von einer grausamen Zufriedenheit erfüllt, als hätte sich gerade ein Verdacht bestätigt, den er kaum zu denken wagte.

„Nun ja“, murmelt er. „Es gibt wohl Schlimmeres.“

Ich schüttle den Kopf und versuche, an ihm vorbeizukommen, aber er stützt eine Hand an die Wand neben mir.

„War das dein gebundener Partner?“, fragt er. „Hoffentlich hat er genug gesehen, um zu wissen, dass ein anderer Mann dich bald beanspruchen wird.“

Ich schlucke schwer und starre ihn entsetzt an.

Er beugt sich vor und sagt, fast zu sich selbst: „Gut. Ich will heute Nacht Blut sehen.“

Mein Körper bebt.

Sein Blick wandert zu meinem Mund und dann zurück in meine Augen. „Hast du Angst vor mir?“

Die Art, wie er es fragt, macht die Antwort gefährlich.

Denn ja.

Aber nicht genug.

Das ist es, was mich erschreckt. Ich sollte Abstand wollen. Ich sollte Hilfe wollen. Ich sollte wollen, dass er verschwindet. Stattdessen schmerzt meine Haut vor Aufmerksamkeit. Mein Blut summt, als würde es ihn eher erkennen als mein Verstand. Die Luft zwischen uns ist aufgeladen, zu intim, zu lebendig.

Er hebt die Hand.

Diesmal ist es nicht sanft, als sich seine Hand um meinen Hals schließt. Nur genug Druck, um mich ruhig zu stellen. Damit ich spüre, wie viel stärker er ist. Um mich daran zu erinnern, dass er sich die Kontrolle nehmen kann, wenn er will.

Jeder Nerv in mir entflammt.

Er beobachtet meine Reaktion mit räuberischer Aufmerksamkeit.

„Sprich“, sagt er.

Ich blinzle ihn an, aufgeschreckt und verängstigt und plötzlich wütend.

Sein Daumen drückt leicht unter meinen Kiefer.

„Nur zu“, murmelt er mit brennenden Augen. „Wenn du die Eine bist, dann sprich. Es sei denn, du kannst auch nicht hören.“

Ich weiß nicht, was er meint, aber irgendetwas reißt in mir auf.

Und Worte kommen.

„Ich bin nicht taub, du Verrückter. Ich bin stumm.“

Meine eigene Stimme trifft mich wie ein Schlag.

Ich schnappe nach Luft und schlage beide Hände vor den Mund.

Er lässt sofort los.

Der Flur dreht sich.

„Oh mein Gott“, flüstere ich und höre mich selbst wie nie zuvor. „Das bin ich. Das ist meine Stimme.“

Der Mann starrt mich an, und zum ersten Mal bekommt seine Beherrschung Risse.

Seine Hand hebt sich, als wolle er mein Gesicht berühren, aber er hält inne.

„Was hast du getan?“, frage ich mit zitternder Stimme.

Seine Augen fixieren meine.

„Ich habe dir Worte gegeben.“ Er kommt einen Schritt näher und drängt mich zurück.

Ich presse mich flacher gegen die Wand. „Hör auf. Ich habe einen gebundenen Partner.“

Sein Ausdruck verhärtet sich sofort. Es ist nicht genau Eifersucht. Etwas Älteres und Besitz ergreifendes.

„Dann hat er gestohlen, was nie ihm gehörte.“

Mein Puls beschleunigt sich.

Er kommt einen Schritt näher, Hitze strömt von ihm aus. „Sag mir“, sagt er mit tiefer, scharfer Stimme, „wenn er dich berührt, erwacht dein Körper dann auch so für ihn?“

Mein Gesicht glüht.

Er sieht die Antwort darin.

Sein Mund krümmt sich in dunkler Zustimmung. „Nein. Hm. In der Tat, meiner tut es auch.“ Dann flüstert er zu sich selbst: „Es ist unmöglich. Und doch, sie muss dir gehören. Sie muss. Ich spüre es in meinen Knochen.“

„Wovon redest du? Ich habe dir gesagt, ich bin vergeben.“

Seine Augen verdunkeln sich. „Ich verspreche es dir. Er kennt deinen Körper nicht. Er weiß nicht, wer du bist.“

Er ist jetzt so nah, dass sich jeder Atemzug geteilt anfühlt.

„Wer bist du?“, flüstere ich.

Er mustert mich einen Moment lang schweigend. Das Gold in seinen Augen brennt heller. Dann sagt er: „Ein Mann, der entscheidet, ob das Schicksal uns endlich zusammengeführt hat, oder ob ich in eine Falle getappt bin.“

Bevor ich antworten kann, schneidet Isas Stimme durch den Flur.

„Lass sie in Ruhe!“

Sie stürmt um die Ecke, klein und wütend, den Zauberstab bereits in der Hand.

„Eine Zauberin“, murmelt er.

Isa hebt den Zauberstab. „Geh zurück.“

Er bewegt sich nicht.

Sie feuert.

Licht schießt in einer gewaltigen Explosion den Flur entlang.

Er schließt die Augen und ein Schild entlädt sich um uns – durchscheinend, riesig, durchzogen von blauem Feuer, wo ihre Magie darauf trifft. Die Luft wird heiß. Mein Haar peitscht um mein Gesicht.

Als er die Augen wieder öffnet, lodern sie.

Er sieht Isa an.

Dann zurück zu mir.

Er hebt eine Hand und berührt mein Kinn, jetzt sanfter. Fast ehrfürchtig.

„Wie heißt du?“

Meine Stimme ist schwach vor Schock, aber sie kommt.

„Talia.“

Die Kugel knistert, besteht aber weiter. Sein Gesichtsausdruck verändert sich, plötzlich ungeduldig.

„Wunderschön“, sagt er. „Talia. Du bist wunderschön, Talia. Wirklich wunderschön. Ich wünschte, wir hätten mehr Zeit.“

Dann beginnt schwarzer Rauch von seinen Schultern aufzusteigen.

Ich weiche zurück.

Er nicht.

Er bleibt vollkommen ruhig, während sich sein Körper in Schatten auflöst, als wäre dies einfach eine andere Gestalt, die er annimmt, wenn ihm danach ist.

„Willst du deine Stimme behalten, kleines Sternenlicht?“, fragt er.

Ich nicke, bevor ich mich aufhalten kann.

Dann zögert er, bevor sich seine Lippen auf meine senken.

Und das ist irgendwie das Gefährlichste, was er bisher getan hat. Denn es ist neugierig und fordernd zugleich.

Seine Lippen verweilen gerade lang genug, um diesen Moment in mich einzuprägen. Hitze durchflutet meinen Körper. Sein Duft erfüllt meine Lungen. Für einen schwindelerregenden Herzschlag verstehe ich genau, wie eine Frau einen Krieg verliert, bevor er begonnen hat.

Als er zurückweicht, hält sein goldener Blick meinen fest.

„Falls dies eine Falle ist...“, murmelt er. Er zuckt zusammen, als wäre der Gedanke kaum zu ertragen.

Isa schreit erneut. Licht flammt auf.

Der Flur bebt.

Und er ist weg.

Einen Moment lang ist er da.

Im nächsten Moment ist nichts als Rauch und Schatten, die sich in der Dunkelheit auflösen.

Ich stehe wie erstarrt da, atme schwer und starre auf den leeren Flur.

Dann versuche ich zu sprechen.

Nichts.

Er ist in der Dunkelheit verschwunden.

Und er hat meine Stimme mitgenommen.