Chapter 1
Ich saß gefangen in einer abgelegenen Villa, in einem Zimmer im japanischen Stil mit Tatami-Matten, das eine unheimliche und beunruhigende Atmosphäre ausstrahlte. Mit verbundenen Augen und angehaltenem Atem saß ich starr auf dem Rand des Futons und wartete auf jemanden. Das grobe Gewebe der Tatami drückte sich in meine nackten Zehen und erinnerte mich kalt und gnadenlos daran, dass dies nicht das gewöhnliche Resort war, das Michael und ich gebucht hatten.
Ich war fast nackt. Ein einziger, hauchdünner Seidenmorgenmantel schmiegte sich unsicher an meine Haut – mehr nicht. Ein Schauer jagte über meinen Rücken. Nicht vor Kälte. Sondern wegen der primitiven, unter die Haut gehenden Gewissheit, dass unsichtbare Augen mich bereits aus den Schatten verschlangen. Ich war völlig schutzlos, vollkommen entblößt.
Dann öffnete sich die Tür.
Ein Schritt. Zwei. Er kam näher.
Ich sollte weglaufen. Ich sollte schreien. Doch mein Körper weigerte sich zu gehorchen. Oder vielleicht – ganz tief in mir – wollte ich es gar nicht. Vielleicht hatte ein geheimer Teil von mir die ganze Zeit genau auf diese Unterwerfung unter einen namenlosen Mann gewartet.
Er blieb direkt vor mir stehen. Da mein Sehvermögen geraubt war, schärfte sich mein Geruchssinn wie eine Klinge. Der Duft, der in meine Nase drang, war nicht Michaels saubere Seife. Es war teures Parfüm – scharf, aristokratisch – und darunter das raue, metallische Beißen reiner männlicher Pheromone. Schon dieser Geruch ließ meinen Unterleib wie unter Strom zusammenziehen.
„Wer...?“
Meine Stimme brach, dünn und zitternd. Keine Antwort. Nur die Luft, die schwerer und dicker wurde.
Ich spürte, wie er die Hand ausstreckte.
Ein Hauch von Berührung.
„Ah…!“
Kalte Fingerspitzen zeichneten mein Schlüsselbein nach. Federleicht, doch der Stoß war wie ein Blitzschlag. Die langen Finger glitten abwärts, folgten dem Knochen und verharrten dann – gefährlich nah – an der zerbrechlichen Rundung, wo der Morgenmantel kaum noch an meiner Brust hielt. Ich hörte auf zu atmen. Ich wich nicht zurück. Stattdessen wölbte sich mein Rücken wie eine gespannte Sehne verräterisch seinem Griff entgegen.
„Damian...?“
Keine Antwort. Seine warme, schwere Hand legte sich auf meine linke Brust. Er drückte nicht zu. Er nahm sie sich einfach. Dann, mit unerträglicher Geduld, begannen seine eleganten Finger, meine Haut zu erkunden, als würden sie unbezahlbares Porzellan begutachten.
Und die Qual begann.
Seine Fingerspitzen kreisten in langsamen, wahnsinnig machenden Bahnen um den äußeren Rand meines Warzenhofs – nah genug, um die Hitze zu spüren, aber nie nah genug, um mich zu berühren. Mit chirurgischer Grausamkeit mied er die hart werdende, schmerzende Spitze und neckte den empfindlichen Bereich, bis jeder Nerv nach dem Kontakt schrie, den er mir verwehrte.
Gleichzeitig ergriff seine andere Hand meine rechte Brust – fest, besitzergreifend, fast schmerzhaft – und sein heißer Atem strich über meine Rippen.
„Mmm…!“
Er wusste genau, wie er den Verstand einer Frau ausschaltet. Seine feuchte Zunge grub sich in die zarte Kuhle zwischen Achselhöhle und Rippenbogen und zog in einem langen, bewussten Strich nach oben. Raue, gierige Finger auf der rechten Seite. Glatte, unerbittliche Hitze auf der linken.
Dennoch – immer noch – mieden seine Handfläche und seine Zunge meine Brustwarzen mit der Präzision eines Skalpells. Es war gezielte Verweigerung, eine Sabotage meiner eigenen Lust. Ich wand mich, meine Hüften drehten sich, hilflose Wimmerlaute entkamen mir.
Endlich hob er den Kopf. Dieselbe schwere Hand glitt meinen Rippenbogen hinab, zeichnete die Kurve meiner Taille nach und folgte dann der weichen Rundung meiner Hüfte. Ich hielt den Atem an. Bitte. Berühr mich dort. Beende das.
Doch seine Finger ließen meine Mitte absichtlich aus. Stattdessen hielten sie unter meinen Knien fest und zerrten meine Schenkel mit eiserner Kraft auseinander und nach oben.
„Ah!“
Mein Rücken knallte auf die Laken. Meine Beine wurden in ein demütigendes M gezwungen, die Knie hochgezogen, mein Innerstes völlig und obszön entblößt.
Und dann hielt er inne.
Seine Hände umrahmten meine Falten und spreizten mich weit – doch er berührte mich nicht, noch drang er ein. Er ragte einfach über mir auf und starrte auf mich herab. Eine Sekunde. Zwei. Das psychologische Gewicht seines Blicks dehnte sich in die Ewigkeit. Selbst mit verbundenen Augen konnte ich es spüren: die gierige, räuberische Art, mit der er das gerötete, glänzende Geheimnis zwischen meinen Beinen verschlang. Jedes kleine Zucken meines Fleisches, jeden Tropfen Erregung, der hervorquoll und hinabglitt, beobachtete er. Er genoss es.
Scham überrollte mich wie eine Flutwelle. Warum bewegt er sich nicht? Warum sieht er mich nur an?
„Bitte…“
Das Flehen rutschte heraus, bevor ich es aufhalten konnte – roh, gebrochen, eine tierische Kapitulation, die ihn anbettelte, das Beobachten aufzugeben und mich einfach zu nehmen. Tränen sammelten sich in meinen Augenwinkeln. Sein Blick fühlte sich an, als würde er meine Haut weg brennen.
Wie lange dauerte die Stille? Eine Ewigkeit.
Dann rollte seine Stimme – tief, schwer, wie Samt auf Kies – über meinen Rücken.
„Deine Pussy ist so schön rosa. Sie sieht köstlich aus.“
Die Worte vibrierten durch mich hindurch. Irgendwie vertraut. Gefährlich vertraut. Bevor ich es begreifen konnte, wurden meine Beine weiter nach oben gerissen. Heißer Atem ergoss sich über meine Fußsohlen.
Seine Zunge fuhr langsam und feucht die Wölbung meiner Sohle entlang.
„Ah…!“
Er erforschte jeden Zentimeter – zwischen den Zehen, in der empfindlichen Kuhle – und saugte an jedem Zeh wie an einer Süßigkeit, während er die feinen blauen Adern auf meinem Fußrücken mit sengender Hitze nachzeichnete. Es war obszön, profan, die niedrigste und demütigendste Anbetung, die ich je erlebt hatte. Und jeder Strich, jedes Ziehen ließ einen Stromschlag meinen Rücken hinaufjagen.
Ja – genau das. Scham spielt keine Rolle. Tu einfach irgendetwas – irgendetwas –!
Nachdem er meine Zehen verschlungen hatte, setzte seine Zunge ihren gnadenlosen Aufstieg fort. Über glatte Waden, die zarte Kuhle hinter meinem Knie, kletterte er mit quälender Langsamkeit nach oben. Jeder Nerv in meinem Körper fixierte sich auf die herannahende nasse Hitze, auf das Versprechen seines Atems an meinen Innenseiten der Oberschenkel.
Bald war sein Kopf zwischen meinen gespreizten Beinen vergraben. Und wieder – auf grausame Weise – mied er die Stelle, an der ich ihn am meisten brauchte.
Stattdessen saugte sich seine Zunge an der zarten Falte fest, wo Oberschenkel auf Oberkörper traf – die Leistenbeuge – und saugte an der zarten Haut mit nassen, obszönen Geräuschen. Seine andere Hand knetete den gegenüberliegenden inneren Oberschenkel, weich und doch besitzergreifend.
„Mmm… haa… da… es fühlt sich so seltsam an…!“
Er ignorierte meine Klitoris, ignorierte meinen Eingang. Er belagerte nur das umliegende Gebiet. Doch selbst diese periphere Qual reichte aus, um mein Gehirn zum Schmelzen zu bringen. Jede Stelle, die seine Zunge berührte, ließ schreiende Nerven entflammen.
Eine Ewigkeit später wechselte er schließlich zur anderen Seite.
„Haa!“
Als sich seine Zunge bewegte, striff sie kaum merklich über mein geschwollenes, triefendes Geschlecht. Das leichteste, wahnsinnigste Streifen. Es trieb mich an den Rand. Ich krallte mich in die Laken, meine Hüften hoben sich, ich schrie lautlos: Bitte – hör da auf – saug daran – geh nicht weiter – bitte!
Doch er ignorierte mein Flehen und wandte sich kalt der Tortur des anderen Oberschenkels zu.
Eine weitere Ewigkeit. Ich war klatschnass geschwitzt, mein Geduldsfaden war zerrissen. Endlich hob er den Mund und richtete sich auf.
Die Matratze senkte sich unter seinem Gewicht. Dann folgte das Näherkommen – sengende, enorme Hitze, die direkt gegen meinen Eingang presste.
Es passiert gleich…
Ich brauchte meine Augen nicht, um es zu wissen. Etwas viel Größeres, viel Schwereres als Michael, etwas Massives und Gnadenloses, war darauf ausgerichtet, mich zu spalten.
„Ah… aaah…”
Mein Kiefer zitterte. Die erstickende Spannung direkt vor dem Eindringen. Ich glitt fast in die Ohnmacht. Jetzt. Bitte. Reiß mich auseinander, wenn du musst – füll mich einfach aus. Instinktiv hob ich meine Hüften, um ihn zu empfangen.
Er war grausam. Bösartiger als alles, was vorher geschah. Er ignorierte meinen verzweifelten Wunsch nach einem brutalen Stoß und begann den langsamstmöglichen Übergriff – als würde er die Grenzen menschlicher Ausdauer austesten.
Nein… das ist zu viel…
Ein Millimeter pro Sekunde. Langsamer. Wie ein Gletscher, der Fels spaltet, drängte der stumpfe, schwere Kopf meinen engen, durchnässten Eingang auf, Zoll um Zoll, qualvoll langsam.
„Mmm…! Hhk…!”
Ich presste die Augen hinter der Binde fest zu. Wenn er mit Wucht eingedrungen wäre, hätte mich der Schock vielleicht betäubt. Stattdessen gab er jedem schreienden Nervenende alle Zeit der Welt.
„Ich werde wahnsinnig… bitte, fick mich einfach…!“
Er beeilte sich nicht. Er schien es zu genießen, wie meine Wände nachgaben, sich dehnten und ihm Raum gewährten.
Mein Herzschlag dröhnte in meinen Ohren und übertönte alles andere. Ich konnte das Pochen seiner Adern in mir fühlen – lebendig, greifbar. Das war kein Sex mehr. Es war ein Experiment. Eine Verletzung der Seele. Und immer noch – war er nicht einmal zur Hälfte drin?
„Du kranker Wichser… bist du überhaupt in mir drin?“
Das war Folter. Hätte er mich einfach wie ein Tier vergewaltigt, hätte ich mich im Rausch verlieren und ins Nichts entfliehen können. Doch er verwehrte mir diese Gnade. Er zwang mich, mir jedes Details bewusst zu bleiben: was ich zuließ, wessen Schwanz meinen Körper in Besitz nahm, wie schamlos ich mich ausgebreitet hatte, um diesen Übergriff zu empfangen.
Und dann – endlich.
Ein tiefes, unnachgiebiges Gewicht traf den tiefsten Punkt in meinem Inneren. Die stumpfe Eichel küsste meinen Muttermund. Sackgasse. Kein Zurück. Er war vollständig eingedrungen – bis zum Anschlag.
„Haaaa…”
Ein langer, bebender Ausatmen entfuhr mir. Mein Unterleib war bis zum Bersten gefüllt, meine Organe verschoben, der Druck war obszön. Selbst als er ganz in mir war, bewegte er sich nicht. Ob er meinem engen Körper Zeit gab, sich anzupassen – die Gnade eines Raubtiers – oder ob er einfach nur den exquisiten Griff unseres ineinander verschlungenen Fleisches genoss, er verharrte völlig still.
Beweg dich! Bitte – mach mich fertig!
Die Vernunft war dahin. Nur der Instinkt blieb. Ich griff blind in die Luft, verzweifelt nach irgendetwas zum Festhalten. In diesem Moment bewegte sich seine Hand zum Augenverband. Der Knoten lockerte sich. Stoff glitt ab.
Der Augenblick, bevor meine Augen seinen begegnen würden –
Sein sengender Atem streifte mein Ohr und eine einzige, das Blut gefrieren lassende Frage flüsterte wie Eis durch mich hindurch.
„Fickt Michael dich auch so, Elena?“
Und dann – fiel die Augenbinde ab.
Sein Gesicht füllte mein Sichtfeld.
