Kapitel Eins – Liam
Es gibt drei Dinge, bei denen ich nicht verliere.
Spiele.
Geld.
Kontrolle.
Alles andere ist verhandelbar.
Die Musik im Verbindungshaus ist so laut, dass die Fenster klirren. Der Bass vibriert unter meinen Turnschuhen durch den Boden. Das Wohnzimmer ist voller Menschen, billiges Bier schwappt aus Plastikbechern, das Lachen klingt zu schrill, zu gespielt.
Ich trinke nicht viel. Das habe ich nicht nötig.
Gewinnen ist berauschend genug.
„Carter!“, ruft Mason über die Musik hinweg und wirft mir trotzdem eine Flasche zu. „Kommst du morgen mit zur Kneipentour oder bist du uns mittlerweile zu fein dafür?“
Ich verdrehe die Augen. „Ich habe um sechs Training.“
„Natürlich hast du das“, grinst er. „Der Zeitplan vom goldenen Jungen.“
Ich korrigiere ihn nicht.
Eishockey-Kapitän. Finance-Student. Der künftige Erbe von Carter Holdings. Legacy-Student. Das Gesprächsthema auf dem Campus. Ich kenne das alles schon.
Was sie nicht wissen?
Ich langweile mich.
Gewinnen ist vorhersehbar geworden.
Frauen? Leichter als ein Face-off.
Lächeln. Augenkontakt. Kontrollierter Charme.
Sie kommen jedes Mal auf mich zu.
Es ist keine Arroganz, wenn man es immer so hinbekommt.
Auf der anderen Seite des Raums räumt jemand den Couchtisch frei und fängt an, wegen Schnäpsen herumzuschreien. Mason lehnt sich zu mir rüber und senkt die Stimme.
„Weißt du, was dein Problem ist?“
„Ich habe keins.“
„Du hast noch nie jemanden gejagt, der dich nicht will.“
Ich sehe ihn kurz an.
„Das ist kein Problem“, sage ich gelassen. „Das ist Effizienz.“
Er lacht. „Nein, im Ernst. Du musstest dich noch nie anstrengen. Du wurdest noch nie abgewiesen.“
Ich zucke mit den Schultern. „Weil ich mir keine Ziele suche, die nicht funktionieren.“
„Bullshit.“
Ich ziehe eine Augenbraue hoch. „Du bist betrunken.“
„Ich bin inspiriert“, korrigiert er mich. „Lass es uns interessant machen.“
Mir gefällt schon jetzt nicht, worauf das hinausläuft.
„Nehmen wir an, ich suche jemanden aus“, fährt Mason fort und grinst jetzt. „Jemanden, dem dein Nachname, dein Geld oder dein Kapitänsamt scheißegal sind. Du hast einen Monat Zeit, damit sie sich in dich verliebt.“
Ich schnaube. „Das ist doch dämlich.“
„Hast du etwa Schiss?“
Dieses Wort.
Ich spüre es wie einen Nadelstich in meinem Ego.
„Ich habe keine Angst“, sage ich ruhig.
„Dann mach es.“
Der Raum wirkt plötzlich kleiner und lauter. Ich weiß nicht einmal, warum ich darüber nachdenke.
Weil er Unrecht hat.
Weil niemand immun ist.
„Wer?“, frage ich.
Mason lässt seinen Blick theatralisch durch den Raum schweifen und schüttelt dann den Kopf. „Nicht hier. Sie würde sich bei dieser Party niemals blicken lassen.“
Das weckt mein Interesse.
„Wer?“
„Du hast sie sicher schon mal gesehen. Bibliothek. Immer am Fenster im zweiten Stock. Kopfhörer. Textmarker. Dieses Mädchen.“
Ich weiß genau, wen er meint.
Dunkle Haare, immer zu einem tiefen Pferdeschwanz gebunden. Zu große Pullover. Ein fokussierter Blick, als ob die Welt ihre Aufmerksamkeit nicht wert wäre.
Sie geht, als hätte sie Wichtigeres zu tun.
Ich habe sie schon einmal bemerkt.
Nicht, weil sie mich angesehen hätte.
Sondern weil sie es nicht getan hat.
„Elena Reyes“, sagt Mason. „Psychologie-Hauptfach. Stipendiatin. Arbeitet im Campus-Café.“
Ich antworte nicht sofort.
Sie ist nicht wie die anderen.
Nicht auffällig. Nicht laut.
Trotzdem.
Jeder will irgendetwas.
„Was ist der Wetteinsatz?“, frage ich.
Mason grinst langsam.
„Da haben wir es.“
Ich hasse es, dass ich den Reiz des Wettbewerbs spüre.
„Dreißig Tage“, sagt er. „Du bringst sie dazu, sich in dich zu verlieben. Sie muss die Erste sein, die es ausspricht.“
„Und wenn nicht?“
„Dann gibst du den Frühlingsball. Auf deine Kosten.“
Das ist gar nichts.
„Und wenn ich gewinne?“
Mason zögert und grinst dann. „Dann gebe ich zu, dass du unantastbar bist.“
Da ist es.
Anerkennung.
Bestätigung.
Kontrolle bestätigt.
Ich schaue in Richtung der Treppe und stelle mir vor, wie sie irgendwo in der Stille sitzt, unberührt von diesem Chaos.
Dreißig Tage.
Ich strecke meine Hand aus.
„Abgemacht.“
Elena
Das Café riecht nach Espresso und verbranntem Zucker.
Das beruhigt mich.
Es ist vorhersehbar.
Im Gegensatz zu den meisten Dingen.
„Ein großer Karamell-Macchiato für...“, ich schaue auf den Becher. „Liam.“
Der Name kommt erst bei mir an, als er einen Schritt nach vorne macht.
Natürlich ist er es.
Liam Carter.
Der Campus-Adel.
Perfekte Kieferpartie. Kontrolliertes Lächeln. Dieses mühelose Selbstvertrauen, das Mädchen dazu bringt, sich vorzubeugen, ohne es zu merken.
Ich reiche ihm den Becher.
Er betrachtet mich, als wäre ich ein Problem, das er lösen muss.
„Du bist Elena, oder?“, sagt er.
Direkter Augenkontakt.
Abgemessener Tonfall.
Er kennt die Antwort schon.
„Ja.“
Er geht nicht weg.
Die meisten Typen flirten entweder unbeholfen oder lassen es ganz bleiben.
Er beobachtet mich nur.
„Du bist in meiner Vorlesung über Verhaltenstheorien“, sagt er.
„Stimmt.“
„Du sitzt immer am Fenster.“
Beobachtung notiert.
„Da ist das Licht am besten“, antworte ich ruhig.
Ein Mundwinkel zuckt nach oben.
Interessant.
Er ist keine neutralen Antworten gewohnt.
„Analysierst du Leute immer, während sie mit dir reden?“, fragt er.
„Ich studiere Psychologie“, sage ich. „Es wäre eine Verschwendung, es nicht zu tun.“
Seine Augen blitzen kurz auf – Belustigung? Herausforderung?
„Analysier mich dann mal.“
In seiner Stimme liegt kein Spott.
Das ist es, was ihn gefährlich macht.
„Du bist es gewohnt, gemocht zu werden“, sage ich. „Du setzt Aufmerksamkeit mit Kontrolle gleich.“
Er wird ganz still.
Die meisten Leute lachen das einfach weg.
Er nicht.
„Und?“, fragt er leise.
„Du magst es nicht, wenn du nicht weißt, wie dieses Gespräch enden wird.“
Stille.
Etwas verändert sich in seinem Blick.
Dann lächelt er.
„Du hast in einem Punkt Unrecht.“
„Welchem?“
„Ich weiß schon, wie dieses Gespräch endet.“
„Ach ja?“
„Ich werde dich wiedersehen.“
Er sagt es wie eine Tatsache.
Keine Hoffnung.
Keine Frage.
Eine Schlussfolgerung.
Ich halte seinem Blick stand.
„Selbstvertrauen bedeutet nicht immer, dass man recht hat.“
Er lässt ein kurzes, tiefes Lachen hören, tritt zurück und nimmt endlich sein Getränk.
„Das werden wir ja sehen.“
Und dann geht er.
Ich sage mir, dass ich ihm nicht hinterhersehe.
Aber ich tue es doch.
Und ich mag es nicht, dass mein Puls sich etwas... unruhig anfühlt.
