Prolog
Der Regen trommelt gegen das Fenster des Klassenzimmers, und die vierzehnjährige Kiara Morrigan beobachtet, wie die Tropfen die Scheibe hinunterlaufen. Geistesabwesend fragt sie sich, welcher von ihnen wohl als Erster unten ankommt.
Mrs. Henderson redet monoton über den Unabhängigkeitskrieg, doch Kiaras Gedanken sind ganz woanders. Sie denkt an das Geschichtsreferat, das nächste Woche fällig ist, an die Nachricht von Erin, ob sie sich nach der Schule treffen wollen, und daran, ob ihre Mutter daran gedacht hat, ihr Lieblingsmüsli einzukaufen. Ganz normale Dinge. Alltägliche Dinge. Es sind die letzten normalen Gedanken, die sie für eine sehr lange Zeit haben wird.
Die Klassenzimmertür öffnet sich und Schulleiter Davidson tritt ein. Sein Gesichtsausdruck ist ernst. Er flüstert Mrs. Henderson etwas zu, woraufhin diese sich erschrocken die Hand vor den Mund schlägt. Dann blicken beide zu Kiara. Ihr rutscht das Herz in die Hose. „Kiara“, sagt Schulleiter Davidson sanft. „Kommst du bitte mit mir mit?“
Der Weg zu seinem Büro fühlt sich an, als würde sie durch Wasser gehen. Alles ist zu langsam, zu still, einfach falsch. Und als sie Richard Dahak im Wartebereich sitzen sieht – der beste Freund ihres Vaters, der Mann, der bei jedem Geburtstag und jedem Festessen dabei war, solange sie zurückdenken kann –, da weiß sie es. Sie weiß es, noch bevor jemand ein Wort sagt. „Nein“, flüstert sie und weicht zurück. „Nein, nein, nein!“
„Kiara.“ Richard steht auf, und sie sieht, dass seine Augen gerötet und sein Gesicht gezeichnet sind. Er sieht aus, als wäre er in der Woche seit dem letzten gemeinsamen Sonntagsbrunch um zehn Jahre gealtert. „Schatz, es tut mir so leid.“
„Lass es.“ Sie schüttelt heftig den Kopf, wobei ihr platinblondes Haar um ihr Gesicht peitscht. „Sag es nicht. Bitte sag es nicht.“ Doch er sagt es.
„Es gab einen Unfall. Ein Autounfall. Deine Eltern ...“ Seine Stimme bricht, und er muss innehalten, schwer schlucken und es erneut versuchen. „Lisa und James ... sie haben es nicht geschafft. Sie sind tot, Kiara. Es tut mir so leid. Sie sind fort.“ Die Welt dreht sich schief.
Kiara weiß nicht mehr, wie sie zu Boden gefallen ist, doch plötzlich liegt sie auf dem Boden und Richard hält sie fest, während sie schreit. Sie schreit, bis ihr Hals brennt, bis keine Luft mehr in ihren Lungen ist, bis der Schrei in ein Schluchzen übergeht, das ihren ganzen Körper erschüttert. Fort. Ihre Eltern sind fort.
„Es geschah sofort“, sagt Richard mit belegter Stimme vor Kummer. „Sie haben nicht gelitten. Der andere Fahrer ist über eine rote Ampel gefahren und ... Es war sofort vorbei. Sie haben keinen Schmerz gespürt.“
Doch Kiara spürt Schmerz. Sie fühlt sich, als wäre ihre Brust aufgerissen worden, als hätte jemand hineingegriffen und ihr das Herz herausgerissen. Sie fühlt sich, als würde sie ertrinken, als reiche die Luft im Raum nicht aus, als würde sie nie wieder richtig atmen können.
„Ich will meine Mama“, schluchzt sie in Richards Hemd. „Ich will meinen Papa. Bitte. Bitte, ich will, dass sie wiederkommen.“
„Ich weiß, mein Schatz. Ich weiß.“ Aber er kann sie ihr nicht zurückgeben. Niemand kann das. Ihre Eltern – Lisa mit ihrem warmen Lachen und ihren sanften Händen, James mit seinen schlechten Vaterwitzen und seinen festen Umarmungen – sind tot. In einem Wimpernschlag, durch die Unachtsamkeit eines Fremden, sind sie einfach ... weg. Und Kiara ist allein.
Die Beerdigung ist nur ein verschwommener Eindruck von schwarzen Kleidern, mitleidigen Blicken und Menschen, die Dinge sagen, die nicht helfen. Sie sind an einem besseren Ort. Die Zeit heilt alle Wunden. Wenigstens sind sie zusammen.
Kiara will sie alle anschreien. Sie will ihnen sagen, dass ihre Eltern nicht an einem besseren Ort sind – sie liegen in der Erde, kalt und regungslos, und sie kommen nie wieder zurück. Dass die Zeit diese Wunde nicht heilen wird, weil es keine Wunde ist; es ist eine Amputation. Dass es ihr egal ist, ob sie zusammen sind, weil sie selbst nicht bei ihnen ist und diejenige ist, die zurückgelassen wurde.
Doch sie schreit nicht. Sie steht nur da in ihrem schwarzen Kleid, hält die Hand ihrer besten Freundin Erin und lässt die Worte wie Regen über sich ergehen.
Richard und seine Frau Rosemary bleiben während des Gottesdienstes ganz nah bei ihr. Rosemary, mit ihren gütigen Augen und ihrer sanften Stimme, legt Kiara behutsam die Hand auf die Schulter. Sie sagt nicht viel; sie bietet keine leeren Floskeln oder falschen Trost an, doch ihre Anwesenheit ist beständig und gibt Halt.
„Du bist nicht allein“, flüstert Rosemary in einem Moment, als Kiaras Knie nachgeben wollen. „Ich verspreche es dir, mein Schatz, du bist nicht allein.“
Nach der Beisetzung, als alle anderen weg sind, kniet Richard sich vor Kiara und nimmt ihre kleinen Hände in seine großen. „Dein Vater war mein bester Freund“, sagt er leise. „Mein Bruder, in allem außer dem Blut. Und du ... du bist Familie, Kiara. Das warst du schon immer.“ Er macht eine Pause, sein Kiefer arbeitet.
„Rosemary und ich ... Wir wollen, dass du bei uns lebst. Wir wollen für dich sorgen, so wie James und Lisa es gewollt hätten.“ Kiara starrt ihn an und versucht, die Worte zu begreifen. Bei ihnen leben. Ihr Haus verlassen, ihr Zimmer, alles, was noch nach ihren Eltern riecht.
„Ich habe nicht ...“, ihre Stimme klingt klein und brüchig. „Ich habe sonst niemanden, zu dem ich gehen könnte, oder?“
„Du hast uns“, sagt Rosemary und hockt sich neben ihren Mann.
Also nickt Kiara, denn was soll sie auch tun? Sie ist vierzehn Jahre alt und eine Waise, und die Dahaks bieten ihr ein Zuhause. Sie wünscht sich nur, es würde sich nicht wie eine Niederlage anfühlen.
Am Abend versammelt sich die Familie Dahak in Richards Arbeitszimmer; ein Raum mit dunklem Holz und Leder, der nach Zigarren und alten Büchern riecht. Richard steht am Fenster und starrt ins Nichts, seine Schultern schwer vor Kummer. Rosemary sitzt auf dem Ledersofa, die Hände in den Schoß gefaltet, die Augen gerötet, aber trocken. Und in der Nähe des Kamins stehen ihre Söhne.
Ares und Nyx Dahak, sechzehn Jahre alt und bereits so imposant, dass sie bei erwachsenen Männern für Unbehagen sorgen. Identische Zwillinge mit pechschwarzem Haar, das ihnen knapp über die Ohren reicht, eisblauen Augen, die wie durch Schatten zu schneiden scheinen, und einem Körperbau voller Muskeln und Größe; locker einsachtzig und immer noch im Wachstum. Sie sind die Art von Teenagern, die wie Männer aussehen und sich mit einer Selbstsicherheit bewegen, die daher rührt, dass sie genau wissen, wer sie sind und wozu sie fähig sind. Im Moment sehen sie jedoch einfach nur verunsichert aus.
„Sie darf nicht ins System abrutschen“, sagt Richard schließlich, seine Stimme rau. „James war mein Bruder im Geiste. Ich werde nicht zulassen, dass seine Tochter zu einer Statistik wird, die von einer Pflegefamilie zur nächsten geschoben wird.“
„Natürlich nicht“, stimmt Rosemary sanft zu. „Die Frage ist nicht, ob wir sie aufnehmen. Die Frage ist, wie wir das alles hinkriegen.“
Ares verlagert sein Gewicht, die Arme vor seiner breiten Brust verschränkt. „Sie ist vierzehn. Sie hat gerade ihre Eltern verloren. Das wird nicht einfach.“
„Nichts an dieser Situation ist einfach“, sagt Richard und dreht sich zu seinen Söhnen um. „Aber James und Lisa waren Familie. Damit ist Kiara Familie. Und wir kümmern uns um unsere Leute.“
Nyx fährt sich mit der Hand durchs Haar – eine Geste, die der seines Vaters gleicht, wenn er nachdenkt. „Wo soll sie überhaupt schlafen? Wir haben kein Gästezimmer eingerichtet.“
„Wir bauen das Zimmer neben eurem um“, sagt Rosemary. „Es ist groß genug und hat viel Licht. Wir können es dort gemütlich für sie machen.“
„Neben unseren Zimmern?“ Ares zieht eine Augenbraue hoch. „Mom, sie wird Raum brauchen. Privatsphäre. Nicht zwei Teenager, die direkt nebenan wohnen.“
„Sie wird Familie brauchen“, korrigiert Richard mit festem Ton. „Sie muss wissen, dass sie in diesem Haus nicht allein ist. Dass sie hierhergehört.“
Die Zwillinge tauschen einen Blick aus; eines dieser wortlosen Gespräche, die nur sie führen können. Schließlich nickt Nyx langsam.
„Okay“, sagt er. „Aber wir werden ... keine Ahnung, ihr Freiraum lassen müssen. Sie kennt uns kaum.“
„Sie kennt euch schon ihr ganzes Leben lang“, gibt Rosemary sanft zu bedenken.
„Auf Geburtstagsfeiern und an Feiertagen“, kontert Ares. „Das ist was anderes, als zusammenzuwohnen. Als ... was? Geschwister?“ Das Wort schwebt im Raum, seltsam und neu.
Richard stellt sich vor seine Söhne und legt jedem eine Hand auf die Schulter. „Ich weiß, das ist viel verlangt. Ihr seid sechzehn. Ihr habt euer eigenes Leben, eure eigenen Sorgen. Aber Kiara braucht uns. Uns alle. Und ich muss wissen, dass ihr auf sie aufpasst. Dass ihr ihr das Gefühl gebt, hier willkommen zu sein.“
„Natürlich werden wir das“, sagt Ares sofort und richtet sich auf. „Wenn sie Familie ist, dann ist sie Familie. Wir kriegen das hin.“
Nyx nickt zustimmend. „Ja. Wir halten ihr den Rücken frei.“
Rosemary steht auf und tritt zu ihrem Mann und ihren Söhnen. „Das wird für keinen von uns einfach. Kiara trauert. Sie hat alles verloren. Das Beste, was wir tun können, ist ihr Stabilität, Sicherheit und Zeit zum Heilen zu geben.“
„Wann zieht sie ein?“, fragt Nyx.
„An diesem Wochenende“, sagt Richard. „Ich kümmere mich um den Papierkram, damit alles offiziell ist. Aber sie muss wissen, dass sie ein Zuhause hat. Dass sie nicht allein ist.“
Ares nimmt die Arme von der Brust, sein Gesichtsausdruck weicht etwas auf. „Wir helfen beim Einrichten ihres Zimmers. Damit es weniger ... ich weiß nicht, weniger wie ein Gästezimmer aussieht und mehr wie ihres.“
„Das wäre wundervoll“, sagt Rosemary mit vor Rührung belegter Stimme. „Danke, Jungs.“ Die vier stehen gemeinsam im Arbeitszimmer, vereint in ihrer Entscheidung. Es ist nicht perfekt. Es ist nicht das, was irgendeiner von ihnen gewählt hätte. Aber James und Lisa sind tot, und Kiara braucht sie. Also werden sie da sein. Sie werden jetzt ihre Familie sein.
Das Dahak-Anwesen ist auf eine Art schön, die fast aggressiv wirkt – mit hohen Decken, Marmorböden und Kunstwerken, die wahrscheinlich mehr kosten als Kiaras Elternhaus. Es ist der Ort, den sie schon Dutzende Male für Partys und Feiertage besucht hat, aber einzuziehen ist etwas anderes. Das hier soll jetzt ihr Zuhause sein.
Es fühlt sich nicht wie ein Zuhause an. Es fühlt sich an wie ein Museum, in dem sie Angst hat, irgendetwas anzufassen.
„Dein Zimmer ist oben“, sagt Rosemary sanft und führt Kiara die große Treppe hinauf. „Zweite Tür links. Wir haben versucht, es gemütlich zu machen, aber wenn du etwas brauchst, egal was, sagst du mir einfach Bescheid.“
Das Zimmer ist größer als Kiaras gesamtes Schlaf- und Badezimmer zu Hause zusammengenommen. Es gibt ein Queensize-Bett mit einer weichen Bettdecke, einen Schreibtisch am Fenster und ein Bücherregal, das darauf wartet, gefüllt zu werden. Es ist wunderschön und unpersönlich und hat nichts mit dem Raum zu tun, den sie zurückgelassen hat.
„Danke“, flüstert Kiara, weil sie weiß, dass sie dankbar sein sollte. Die Dahaks mussten sie nicht aufnehmen. Sie haben es sich ausgesucht. Sie wünscht sich nur, sie würde sich nicht so leer fühlen.
Nachdem Rosemary gegangen ist, sitzt Kiara auf der Bettkante und starrt auf ihre Koffer; alles, was sie aus ihrem alten Leben mitnehmen konnte, gepresst in drei Gepäckstücke. Es scheint unmöglich, dass eine ganze Kindheit in so wenig Raum passen kann. Ein Klopfen an der Tür lässt sie aufschauen.
Zwei Teenager stehen im Flur, identisch in jeder Hinsicht, die zählt. Ares und Nyx Dahak, Richards Zwillingssöhne. Kiara kannte sie ihr ganzes Leben lang, aber plötzlich kommen sie ihr wie Fremde vor. Alles fühlt sich jetzt wie Fremde an.
„Hey“, sagt einer von ihnen – Ares, glaubt sie, wegen seiner etwas kontrollierteren Körperhaltung. „Wir wollten nur ... wir wollten sagen, dass es uns leid tut. Wegen deiner Eltern.“
Der andere Zwilling, Nyx, rutscht unwohl hin und her. „Ja. Es ist beschissen. Wenn du irgendwas brauchst ...“ Er bricht ab, und die drei stehen in peinlicher Stille da. Was sagt man jemandem, der alles verloren hat? Was sagt man dem Mädchen, das plötzlich im eigenen Haus lebt, weil ihre Eltern tot sind?
„Danke“, bringt Kiara schließlich hervor. „Ich muss ... ich muss jetzt einfach allein sein.“ Sie nicken und verschwinden, und Kiara ist dankbar. Sie kann ihr Mitleid, ihre Unbehaglichkeit oder ihre Anwesenheit nicht ertragen. Sie kann nichts ertragen, außer der erdrückenden Last ihrer Trauer.
Sie holt ihr Handy raus und schreibt Erin eine Nachricht. Kannst du vorbeikommen?
Die Antwort kommt sofort. Bin auf dem Weg.
Als Erin eine Stunde später ankommt und durch Kiaras neues Schlafzimmerfenster klettert, so wie sie es früher beim alten getan hat, bricht Kiara endlich zusammen.
Sie weint in den Armen ihrer besten Freundin; heftiges Schluchzen, das ihren gesamten Körper erschüttert. Sie weint um ihre Eltern, um ihr altes Leben, um die Zukunft, die ihr gestohlen wurde. Sie weint, bis keine Tränen mehr übrig sind, bis sie leer, erschöpft und gefühllos ist.
„Ich weiß nicht, wie ich das schaffen soll“, flüstert sie an Erins Schulter. „Ich weiß nicht, wie ich ohne sie leben soll.“
„Ein Tag nach dem anderen“, sagt Erin, deren irischer Akzent vor Emotionen schwer ist. „Eine Stunde nach der anderen, wenn es sein muss. Und ich bin hier. Jeden Schritt des Weges.“
Sie sitzen zusammen in der Dunkelheit von Kiaras neuem Zimmer, zwei vierzehnjährige Mädchen, die versuchen, einen Sinn in einer sinnlosen Tragödie zu finden. Draußen regnet es weiter und wäscht die letzten Überreste von dem Leben fort, das Kiara einst kannte. Ihre Eltern sind tot. Ihre Kindheit ist vorbei. Und alles, was sie tun kann, ist zu überleben.
Sieben Jahre später...
Das Foto gleitet Kiara aus den Fingern, während sie in ihrem Wohnheimzimmer steht und auf den Zulassungsbescheid der University of Saint Augustine starrt. Derselben Universität, an der Ares, Nyx und ihr Cousin Cain bereits im dritten Jahr studieren.
Sieben Jahre hat sie gewartet. Sieben Jahre hat sie geplant. Sieben Jahre hat sie die Rolle der dankbaren Waise gespielt, die süße kleine Schwester, das Mädchen, das nichts von der Dunkelheit ahnt, die sie umgibt.
Aber sie ist jetzt einundzwanzig. Sie ist mit ihrer besten Freundin Erin um die Welt gereist. Sie hat Dinge gelernt. Sie ist jemand Neues geworden. Jemand Gefährliches.
Und jetzt ist es endlich an der Zeit, das Versprechen einzulösen, das sie sich mit vierzehn Jahren selbst gegeben hat. Es ist Zeit, die Wahrheit darüber herauszufinden, wer ihre Eltern getötet hat. Es ist Zeit, jeden zu vernichten, der dafür verantwortlich ist. Selbst wenn es die Familie ist, die sie großgezogen hat. Erst recht, wenn es die Familie ist, die sie großgezogen hat.
