1: Alvarus
Ich wusste nicht, was mich heute bei der Arbeit erwarten würde, aber er? Definitiv nicht auf meiner Liste der Möglichkeiten.
Er strahlte eine Bedrohung aus wie direkt aus einem Blockbuster-Film – grüblerisch, düster, am düstersten. Onyxschwarzes Haar mit einem Hauch von Azur. Bronzefarbene Haut. Lange, dichte, schwarze Wimpern, die eigentlich illegal sein müssten.
Ethnie: unklar.
Problematisch: definitiv.
Trotzdem hatte er die Ausstrahlung eines Mannes, der Angst wie ein Vorspiel behandeln würde. Die Art von Typ, der dich in einer Gasse in die Enge treibt, nur um dich flehen zu hören, und dann ganz ruhig entscheidet, ob er Gnade walten lässt.
Gnade würde er nicht gewähren.
Seine Silberringe fingen das Licht ein, während er sich bewegte – alles glänzte und klimperte an den geschichteten Ketten und einem herzförmigen Vorhängeschloss. Und er saß nicht einfach nur da. Er machte es sich breit. All diese dunkle Energie kauerte in der hinteren Sitznische, als wäre das Moulin Mug sein persönlicher Thronsaal.
Ich war gerade dabei, die Espressomaschine zu putzen, als er sich endlich bewegte.
Kling. Kling. Kling.
Seine Ringe klopften gegen den Tresen.
„Einen schwarzen Kaffee, bitte“, sagte er mit tiefer Stimme, wie Sirup auf zerbrochenem Glas.
Ich sah auf.
Er war größer als gedacht – drahtig und breit an den Schultern, eingehüllt in einen schwarzen Ledermantel. Seine Aura verriet, dass er nicht einfach nur von der Straße hier reingestolpert war. Er kam von einem finsteren Ort.
Seine Augen waren von einem warmen Espressobraun, aber es war nichts Warmes daran, wie sie auf mir landeten.
„Warum trägst du als Einzige Rot, Kleines?“, fragte er.
Ich blinzelte. „Wie bitte?“
Er legte den Kopf schief.
„Alle anderen – schwarz wie das Grab. Du? Ganz in Rot.“ Seine perfekt geformten Lippen krümmten sich zu einem Grinsen. „Du magst es, aufzufallen, nicht wahr?“ Er lehnte sich vor. „Sag mir, muñeca – ziehst du dich für die Aufmerksamkeit an oder für die Reaktion?“
Dann streckte er eine Hand aus – die Finger kalt, die Silberringe schwer.
„Ich bin Alvarus Carmine.“
Ich nahm seine Hand, was mich selbst schockierte.
„Felicity“, sagte ich und lehnte mich ein Stück vor, damit er einen Blick auf mein Dekolleté werfen konnte. „Ms. Felicity Randone.“
Er hielt inne und ließ meinen Namen auf seiner wahrscheinlich gepiercten Zunge zergehen. Seine Ringe trommelten leise auf den Tresen, während er nickte. „Randone“, wiederholte er. „Du bist Italienerin?“
„Meine Vorfahren waren Sizilianer.“ Ich zwinkerte ihm zu.
„Sizilianisch, eh?“
Ich nickte, schon jetzt völlig hin und weg.
„Nun, was moi angeht, ich stamme aus dem Königreich Kastilien“, sagte er schleppend, eine Hand auf der Brust. Sein Lächeln auf den herzförmigen Lippen war viel zu amüsiert für eine höfliche Gesellschaft. „Spanien – falls wir uns auf Geomorphologie herablassen müssen.“
„Davon habe ich gehört. Das Land der Schlösser, oder?“
„Bravo.“ Er klatschte leise. „Zehn Punkte für Geographie, Liebes. Und du, amor, starrst auf das letzte – und mit Abstand das hinreißendste Stück seines prekären Erbes.“
Er zwinkerte mir zu und schob ein paar glatte Geldscheine über den Tresen. Ein schwarz lackierter Fingernagel fuhr den Rand seines Kaffees entlang.
„Jetzt sag mir, muñeca – mit diesem mörderischen Aussehen... bist du gefährlich? Denn es gibt nichts Sexieres als eine Frau, die mir mitten im Akt ein Messer in den Rücken rammen könnte.“
Ich ließ mein Grinsen langsam auf ihn wirken, die Augen fest in seine verhakt. „Nun, das kommt darauf an, Al.“ Ein nervöses Kichern entwich mir. „Würdest du das nicht gerne herausfinden?“ Ich lehnte mich vor und ließ die Spannung zwischen uns wirken. „Jetzt sag du mir, Alvarus – bist du gefährlich?“
Er warf mir einen Blick zu, der Milch hätte sauer werden lassen können. „Nur“, sagte er schleppend, „für diejenigen, die es verdienen.“ Sein Tonfall wurde zu einem Schnurren – düster, selbstgefällig –
Er berührte mich.
Nur ein Knöchel, glänzend von Silber, streifte meine Wange. Kalt. Verehrend. Dann glitt er unter mein Kinn und hob mein Gesicht an, als wäre ich sein Abendessen und er hätte Appetit darauf. Unsere Blicke trafen sich. Braun auf Braun, aber seine waren so viel tiefer – wie ein Brunnen oder ein Sarg.
Endlos.
„Qué guapa“, stellte er fest.
(wie schön)
Ich vergaß, wie man atmet.
„Du trägst Rot, als würde es etwas bedeuten“, sagte er leise. „Das solltest du auch.“
— Und ging, mit dem Kaffee in der Hand.
Kein Winken. Kein Abschied.
Er drehte sich einfach auf schweren Plateausohlen um und verschwand, so cool wie nur möglich – als hätte er mich nicht gerade mit einem Blick und der leichtesten Berührung völlig zerstört. Jetzt kriege ich ihn nicht mehr aus dem Kopf und frage mich, was seine Hände sonst noch so könnten. Ich wette, er würde mich am Hals packen, mit einem perfekten Griff, während ich nach Luft schnappe und seine Lippen meinen Hals versengen – während er mir Obszönitäten ins Ohr flüstert und süße Komplimente in diesem sexy kastilischen Singsang.
Ich fächerte mir mit einer Quittung Luft zu.
„Krieg dich wieder ein, Schlampe!“
Bevor ich mich zu weit in meine lebhaften Kopfkino-Bilder verlieren konnte, dingte die Tür – was die Stimmung zerstörte. Eine Gruppe von Alt-TikTok-Mädchen flutete das Mug, allesamt in Stiefeln, Shein-Korsetts, Glitzer-Spinnennetz-Eyeliner und Halsbändern, auf denen wahrscheinlich „Daddy’s Girl“ oder so ein Mist stand.
„Oh mein Gott, das ist das Mädchen in Rot!“, kreischt eine von ihnen. „Ich hab’s dir gesagt, sie ist echt.“
Ich sprang wie von einer Barista-Besessenheit gepackt auf, setzte mein Service-Lächeln auf und schlüpfte hinter den Tresen, als hätte ich mich nicht gerade hinter den Mülltonnen im Kopf von einem zeitreisenden Vampir namens Alvarus durchnehmen lassen.
„Willkommen im Moulin Mug“, sagte ich mit honigsüßer Stimme. „Seid ihr hier für Kaffee oder nur, um mich anzustarren?“
Eine von ihnen kicherte. „Beides.“
Großartig. Mein Leben war offiziell ein Fan-Cam-Moment, der nur darauf wartete, zu passieren. Ich nahm ihre Bestellungen auf, posierte für ein paar Fotos und schickte sie auf ihren glitzernden Weg. Jede Menge Dankeschöns, viel zu viele Komplimente und viel zu viele Trinkgelder, die sie in den gläsernen Totenkopf an der Kasse stopften.
Als das Licht gedimmt wurde und das letzte Lied auf der Spotify-Playlist ausklang, war Feierabend – und genau so rutschten meine Gedanken direkt wieder in den Dreck.
Zurück zu ihm.
Ich stapelte gerade die Tabletts und reichte sie Cordelia zum Abwaschen, als sie innehielt und mir diesen einen Blick zuwarf.
„Wo bist du mit deinen Gedanken, Lissie? Du wirkst den ganzen Abend schon nicht richtig bei der Sache.“
Sie drehte das Wasser ab.
Ich zuckte mit den Schultern, wahrscheinlich viel zu schnell. „Ich bin hier.“
Sie hob eine Augenbraue. „Nicht, seit dieser dekadente Goth-Junge es für nötig hielt, ein paar Sätze fallen zu lassen und ohne ordentlichen Abschied zu verschwinden.“
Dekadent. Ja, das war ein Wort für ihn.
Ich erstarrte, das Tablett in der Hand, mein Herz machte diesen ungläubigen Stolperer.
Cordelia grinste, als sie es sofort bemerkte.
„Ohhh, also das ist es, was dich so hündisch und weich macht. Er hat dich echt erwischt, oder?“
„Mir geht’s gut“, log ich, was sie nur noch mehr zum Lachen brachte.
„Und ich bin alt wie Staub...“
Ich verdrehte die Augen und machte mich wieder daran, den Tresen abzuwischen.
„Er hat dein Gesicht berührt, Liss. Ernsthaft, wer macht denn sowas? Was ist das hier, eine Daily Soap?“
„Er war einfach nur... intensiv.“
„Jaja“, antwortete Cordelia.
Ich musste lächeln. „Er hat einen schwarzen Kaffee bestellt.“
„Natürlich hat er das. Düster, klischeehaft und wahrscheinlich verflucht. Praktisch ein wandelndes Warnsignal.“
Ich biss mir auf die Lippe – weil sie nicht unrecht hatte –, aber verdammt noch mal, ich wollte dieses Warnsignal am liebsten hochklettern wie eine Stange.
„Sein Name ist Alvarus“, sagte ich, vielleicht ein bisschen zu verträumt.
Cordelia blinzelte. „Alvarus? Scheiße. Was für ein Name. Glaubst du, den hat er sich selbst ausgedacht, als er seinen ultimativen Broodlord-Status erreicht hat, oder steht der tatsächlich irgendwo in einer Geburtsurkunde?“
Ich lachte leise. „Ehrlich gesagt, Cordelia – wer weiß das schon? Er ist wahrscheinlich fix und fertig aus einem mit Samt ausgekleideten Sarg gestiegen, mit einem Treuhandfonds und einem Tagebuch voller Gedichte.“
Sie schnaubte. „Das kommt hin.“
Danach wuschen wir schweigend das Geschirr ab.
Aber mein Kopf? Mein Kopf war alles andere als ruhig.
Es war schon spät, als ich bei mir ankam. Nichts Besonderes – nur eine kleine Wohnung mit Nachbarn unter mir. Aber sie gehörte mir – sie war mein Rückzugsort. Am liebsten mochte ich mein Bett.
Ein antiker Eisenrahmen mit einem roten Samthimmel und seidigen Laken, die sich anfühlten wie ein Kuss in den Kniekehlen. Die Art von Bett, in dem man es ordentlich krachen lässt – allein oder mit einem lüsternen Kastilianer mit dunkelbraunen Augen.
Oh, ich konnte einfach nicht aufhören, an ihn zu denken.
Alvarus.
Gott, allein wenn ich seinen Namen aussprach, bekam ich eine Gänsehaut.
Und jetzt fühlte ich mich ein kleines bisschen wild. Es war ewig her, dass ich ein echtes Date hatte – und noch länger her, seit mich jemand richtig angefasst hat. Mein armer kleiner Rosen-Vibrator hatte wahrscheinlich schon Grund, sich wegen emotionaler Vernachlässigung zu beschweren.
Aber heute Abend? Heute Abend hatte er frei.
Ein heißes Bad. Und meine eigenen verdammten Hände.
Vielleicht könnte ich mir, wenn ich die Augen schließe, einbilden, dass er Al wäre.
Gott.
Ich hätte ihm meine Nummer geben sollen.
Es hätte ein spätabendlicher Fehler sein können.
Es hätte mein liebster Fehler sein können.
Verdammt.
Ich zündete ein paar Kerzen an – rote, schwarze und weiße.
Natürlich ohne Duft.
Wenn ich schon den Verstand verlieren wollte, dann wollte ich Zuschauer haben – stille Zeugen meines Untergangs.
Ich ließ die Badewanne mit den Löwenfüßen randvoll laufen, der Dampf kringelte sich wie Zigarettenrauch von den Lippen einer Femme fatale. Ich warf eine Badebombe in der Farbe von arteriellem Blut hinein und sah zu, wie sie zischte und das Wasser blutrot färbte. Dann schaltete ich die Kamera ein. Das Stativ stand fest. Das Ringlicht leuchtete. Der Winkel war perfekt – intim, schonungslos.
Ich erstellte einen neuen Ordner auf meiner Festplatte. Drückte auf Aufnahme. Ich würde es wahrscheinlich „Rotschopf masturbiert in der Wanne und träumt von Vampiren“ nennen.
Ich glitt langsam ins Wasser und ließ die Hitze an meinen Beinen und Oberschenkeln hochkriechen, während der Dampf wie der Atem eines Liebhabers um meine Schultern wirbelte. Mein Haar schwebte wie ein Opferfeuer um mich herum. Und meine Finger? Sie zuckten bereits.
„Hoffentlich magst du ein bisschen Dark Fantasy“, schnurrte ich in die Linse. „Denn heute Abend... geistert mir da etwas im Kopf herum.“
Das Wasser plätscherte an meiner Haut, als ich mich zurücklehnte. Die roten Vorhänge um die Wanne waren zugezogen, und der Kerzenschein tanzte auf den Fliesen wie bei einer erotischen Séance. Beide Hände spielten mit meinen Brustwarzen – ich drückte sie, rollte sie, lockte sie, bis sie hart wurden, bevor ich nach Süden abrutschte, langsam und zäh, als hätte ich alle Zeit der Welt, um unzüchtig zu sein.
Ich führte eine Show auf für Voyeure, die gutes Geld dafür zahlten, eine rothaarige Frau dabei zu beobachten, wie sie den Verstand verlor. Aber diese hier? Diese war nur für ihn.
„Sein Name“, flüsterte ich mit vor Verlangen klebrigem Atem, „ist Alvarus Carmine.“
Und ich ließ ihn auf meiner Zunge schmelzen wie Honig aus der Hölle.
Lass es brennen.
„Ohhhhh.“
Meine Finger tauchten tiefer ein, in die Hitze, in das Ziehen, und ich stellte mir seine Augen vor – pechschwarz und voller Geheimnisse. Ich konnte fast hören, wie seine Ringe am Porzellan kratzten. Ich spürte seine Lippen an meinem Hals, seine Stimme wie ein verschwommenes Flüstern an meinem Ohr, das Dinge sagte, an die ein anständiges Mädchen niemals denken sollte.
„Ich wette, er würde mich zum Betteln bringen“, stöhnte ich in den Dampf. „Mich genau richtig würgen... kleine Liebesmale hinterlassen, die ich überschminken würde – und beten, dass sie nie verblassen.“
Meine Hüften wiegten sich.
Das Wasser schwappte über den Rand der Wanne, während ich mich berührte, als wären es seine Hände.
Ich wiederholte seinen Namen. Genau an der Grenze.
Genau kurz vor dem Fall.
Und dann –
Die Kerzen flackerten.
Alle zusammen. Als würden sie zuhören.
Als würde er zuhören.
Die Luft wurde dichter. Schwer. Heiß.
Wie Atem auf meiner nackten Schulter.
Ich erstarrte. Die Finger feucht.
Das Herz klopfte mir bis zum Hals.
Und dann – dieses Geräusch.
Kling.
Ein silberner Blitz auf den kalten Fliesen.
Ich fuhr schnell hoch.
Wasser schwappte über die Ränder.
Der Duft der Badebombe hatte sich verändert.
Nicht mehr süß.
Jetzt roch es nach Rauch.
Wie verbrannte Opfergaben.
Wie er.
Ich schaute in die Ecke.
Ich spürte etwas.
Und dann – von hinter mir – eine Stimme. Weich wie Sünde, samtig wie die Mitternacht, tief wie ein frisch geschaufeltes Grab und reich wie geschmolzene dunkle Schokolade, die über pralle Erdbeeren gegossen wird.
„Feliiiiiciiiiityyyy...“ Singsang-artig. Wie ein Wiegenlied, das mich in den Wahnsinn treiben sollte. Oder als würde er mich tadeln – weil ich sehr, sehr unartig gewesen war.
Ich erstarrte.
„Fuck“, keuchte ich – aber es klang wie ein Stöhnen.
Das Wasser kräuselte sich. Dann – Hände.
Man sah sie nicht. Aber sie waren da. Berührten mich. Beanspruchten mich. Liebkosten mich. Sie krochen meine Oberschenkel hoch – kalt wie der Tod. Ringe streiften meine Haut, verweilten an meinen Rippen, meinem Hals, meiner Kehle.
Ich schrie nicht.
Meine Beine trieben auseinander.
Der Kopf fiel zurück – der Mund stand offen.
Mein Körper? Gierig. Ausgehungert. Erregt.
Mein Verstand? Meilenweit entfernt.
„Alvarus?“
Stille.
Nur die Anbetung der Berührung.
Ich krallte mich am Wannenrand fest, als wäre das das Letzte, was mich noch festhielt.
Das Kameralicht blinkte einmal.
Dann ging es aus.
Die Temperatur im Raum fiel um zehn Grad.
Aber ich brannte. Gott, ich brannte.
Mein Körper gehörte mir nicht mehr – nicht auf eine Art, die ich mir ausgesucht hätte.
Ich war vollgesogen mit Hitze, getauft im Dampf, zitternd unter kalten Händen, die ich nicht sehen, aber überall spüren konnte. Eine legte sich um meine Kehle. Eine andere glitt zwischen meine Schenkel. Größer als meine. Stärker. Richtig versaut.
„Bitte“, keuchte ich –
„Aye, hermosa“, grollte die Stimme – in mir. In meinem Schädel. In meiner Brust. In der Tiefe meiner Muschi, dort wo meine Finger gewesen waren.
„All das Feuer... und du weißt noch nicht einmal, für wen es bestimmt ist.“
Ich machte mich weiter auf.
Bog meinen Rücken und bot alles dar.
„Nimm mich“, flüsterte ich. „Benutz mich.“
Das Badewasser schwappte auf.
Mein Rücken schlug gegen das Porzellan, während meine Hüften gegen das Nichts und das Alles stießen. Meine Brustwarzen streiften unsichtbare Zähne. Ein Mund. Eine Zunge. Reißzähne?
Ich schrie auf.
Meine Hände krallten sich in den Vorhang. Meine Beine bebten.
Mein Körper bewegte sich in einem unheiligen Rhythmus.
„Sag meinen Namen.“
„Al – Alvarus?“ schluchzte ich.
Und dann war ich unter Wasser.
Die Wanne verschlang mich.
Meine Haare verteilten sich wie Flammen. Blasen platzten auf meinen Lippen, während ich unter der Oberfläche strampelte. Ich bekam keine Luft. Ich war durchnässt. Schwerelos. Hilflos. Während etwas in mir pulsierte und meine kleine Muschi so sehr dehnte, dass mein Bewusstsein leise verblasste.
Meine Beine waren nutzlos. Weg.
Und gerade als ich dachte, ich würde darin ertrinken, durchbrach ich die Wasseroberfläche und japste nach Luft. Stöhnte.
Mein Orgasmus traf mich wie eine vollständige Besessenheit.
Mein Rücken bog sich. Meine Oberschenkel zitterten. Die Wanne bebte unter mir, während das Wasser überschwappte und mein Mund in einem stummen Schrei offen stand.
Schatten floss durch mich hindurch wie Rauch.
Und dann – Stille.
Regungslosigkeit.
Ich lag da, völlig fertig. Spuckte Wasser aus. Komplett durch den Wind. Zitternd nach dem Abklingen. Und da, in den Beschlag auf dem Spiegel geschrieben, starrte mir ein Wort entgegen.
Mein.
