BOUND BY FIRE - Deutsche Version

Jahrelang war die Stille des Archivs Lyras einziger treuer Verbündeter gewesen, eine schwere, schützende Decke, die den Lärm der Welt und das Urteil der Menschen fernhielt. Unter diesem Schleier war sie unsichtbar, sicher in der Anonymität aus Staub und vergilbtem Pergament.

Doch heute hatte sich das Wesen dieser Stille gewandelt. Sie fühlte sich nicht mehr sanft oder tröstlich an. Sie wirkte klamm, unnachgiebig und schwer, wie ein Leichentuch, das über ihr Gesicht gelegt wurde, während sie noch atmete. Jeder Atemzug schmeckte nach dem modrigen Verfall von Jahrhunderten. Die vertraute Einsamkeit, die sie sonst wie einen Schutzschild vor sich hertrug, war plötzlich zu einer paranoiden Beklemmung geworden.

Es war, als würden sich die Kellerwände zusammenziehen. Als wollten die massiven Eichenregale sie zerquetschen, um das Geheimnis zu bewahren, das in ihr zu gären begann. Ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken, doch er wurde sofort von der unnatürlichen Hitze in ihrem Blut verschlungen. Ein ständiger Kampf zwischen der Grabeskälte des Archivs und dem Inferno, das in ihr tobte.

Lyra wischte sich eine verschwitzte Strähne dunklen Haars aus der Stirn und drückte ihre Handflächen flach auf den kalten Steintisch. Der Keller der Stadtbibliothek war normalerweise der kühlste Ort der Stadt, ein Labyrinth aus Regalen, die bis zur Decke mit vergessenem Wissen gefüllt waren. Doch für Lyra war es hier unten heute ein tropisches Inferno.

Nicht schon wieder, dachte sie verzweifelt.

Es hatte vor drei Tagen angefangen. Ein leichtes Kribbeln in den Fingerspitzen, als hätte sie zu viel Koffein getrunken. Doch mittlerweile war daraus ein ständiges Pochen tief in ihrem Mark geworden. Es fühlte sich an wie flüssiges Gold, das durch ihre Adern floss – heiß, zähflüssig und viel zu mächtig für ihren Körper.

„Konzentrier dich, Lyra“, flüsterte sie heiser. Ihre eigene Stimme klang fremd in der Leere des Raumes.

Sie griff nach einem schweren, in Leder gebundenen Register aus dem 18. Jahrhundert. Sie musste Geburtsurkunden für einen Genealogen digitalisieren. Ein einfacher Job. Ein einsamer Job. Genau das, woran sie sich seit ihrer Zeit im Waisenhaus gewöhnt hatte. Allein war sie sicher. Allein konnte sie niemanden verletzen, falls dieses ... Ding in ihr wieder ausbrechen sollte.

Als ihre Fingerspitzen das alte Leder berührten, passierte es.

Ein kleiner, bläulicher Funke sprang von ihrer Haut auf das Buch über. Sofort stieg ihr der Geruch von verbranntem Papier und Ozon in die Nase. Lyra zuckte zusammen und riss die Hand weg, doch es war zu spät. Die Leuchtstoffröhre über ihr begann in einem unnatürlichen Rhythmus zu flackern. Ein aggressives Summen erfüllte den Raum.

Das Brennen in ihrer Brust breitete sich aus. Es fühlte sich an, als würde eine kleine Sonne in ihrem Brustkorb explodieren wollen. Hitze stieg ihr in die Wangen; Schweißperlen liefen ihr den Nacken hinunter.

„Nein, nein, nein...“, murmelte sie. Sie kniff die Augen fest zusammen und versuchte, die Energie zurückzudrängen, sie tief in sich einzuschließen, so wie sie es immer mit ihren Gefühlen getan hatte.

Das Glas der Leuchtstoffröhre zerbrach mit einem lauten Knall. Scherben regneten wie glitzernder Schnee auf den Boden. Lyra stieß einen leisen Schrei aus und kauerte sich unter den Tisch. Es war dunkel im Archiv; nur das schwache Notlicht am Ende des Flurs warf lange, verzerrte Schatten zwischen die Regale.

In der plötzlichen Stille hörte sie nur ihr eigenes rasendes Herz. Und noch etwas anderes.

Ein tiefes, vibrierendes Summen, das nicht von den Lampen kam. Es war, als würde das Archiv selbst auf ihre Anwesenheit reagieren. Lyra betrachtete ihre Hände. In der Dunkelheit gaben sie ein schwaches, goldenes Leuchten ab, das genau im Takt ihres Herzschlags pulsierte.

Sie war kein normaler Mensch. Tief in ihrem Inneren wusste sie das schon lange. Aber was sie war ... das wusste sie nicht, und es machte ihr verdammt große Angst.

Sie musste hier raus. Der Gedanke hämmerte wie ein unkontrollierter Puls in ihrem Schädel. Sie musste nach Hause, in die rettende Einsamkeit ihrer Wohnung, unter eine eiskalte Dusche, bevor dieses widerspenstige Ding in ihr den Funken schlagen würde, der das gesamte Gebäude dem Erdboden gleichmachen könnte.

Hektisch, mit Fingern, die sich wie glühende Drähte anfühlten, packte sie ihre Tasche. Jede Bewegung war eine Qual der Vorsicht; sie vermied jeden Kontakt mit den Metallgriffen der Aktenschränke und den Eisenstreben der Regale, als wären es stromführende Kabel.

Ihr Weg führte sie durch das düstere Labyrinth des Kellers, ihr Revier, ihr Zufluchtsort. Jahrelang war sie dankbar für die Entscheidung der Bibliotheksleitung gewesen, sie hier unten unterzubringen. Sie war die Frau für die vergessenen Dinge, diejenige, die nur gerufen wurde, wenn sonst niemand die Geduld für die staubigen Archive aufbrachte. Hier unten gab es keine neugierigen Blicke, keinen erzwungenen Smalltalk im Pausenraum.

Doch als sie die Treppe zum Erdgeschoss erreichte, erstarrte sie. Durch die schmale Scheibe der Brandschutztür sah sie die Silhouetten der wenigen verbliebenen Besucher und hörte das ferne Gemurmel ihrer Kollegen an der Rezeption. Ein panisches Schaudern lief ihr über den Rücken. Jeder Mensch da draußen war ein potenzielles Opfer, ein Benzinkanister für das Lauffeuer unter ihrer Haut.

Sie sah Mrs. Miller, die ältere Bibliothekarin, die damit beschäftigt war, Bücher in einen Wagen zu sortieren. Ein Schritt zu nah, eine versehentliche Berührung der Hände beim Vorbeigehen, und Lyra wusste, dass sie die Frau wie einen Blitzableiter grillen würde.

Die Angst, jemanden zu verletzen, schnürte ihr die Kehle zu. Mit gesenktem Kopf und in ihre Jacke vergrabenen Händen schlich sie an der Wand entlang. Jede Faser ihres Körpers war darauf fokussiert, unsichtbar zu bleiben. Sie hielt den Atem an, als sie an einer Gruppe von Studenten vorbeihuschte, die über einen Atlas flüsterten. Ihr Duft – billiges Parfüm, Zigarettenrauch und Alltag – fühlte sich wie ein Angriff auf ihre geschärften Sinne an.

Sie war eine wandelnde Bombe, und die pure Normalität der Menschen um sie herum erschreckte sie mehr als die Dunkelheit des Kellers. Stolpernd, den Blick fest auf den Boden gerichtet, um niemanden ansehen zu müssen, erreichte sie den Seitenausgang. Ihr Herz war ein rasendes Metronom für das Gold in ihren Adern.

Sie ahnte nicht, dass der unkontrollierte Ausbruch weit mehr war als nur eine Halluzination ihres fiebrigen Geistes.