MEIN EX UND MEINE BESTE FREUNDIN

Staffel 3 verfügbar. Sie glaubte an die Liebe, so wie sie an den Aufgang der Sonne glaubte – nicht, weil sie darüber studiert hatte, nicht, weil man es ihr beigebracht hatte, sondern weil sie jeden Morgen ihres Lebens da gewesen war. Unhinterfragt. Unbeirrt. Absolut.

Ihr Name war Mira, und mit dreiundzwanzig hatte sie sich ein Leben aufgebaut, das aus jeder Entfernung wie ein kleines Wunder wirkte. Eine sonnendurchflutete Wohnung in einer ruhigen Ecke der Stadt. Ein Job in einem Verlag, bei dem ihr Schreibtisch auf eine einzige, starrköpfige Eiche blickte, die sich weigerte zu sterben. Ein Freund namens Liam, der sie manchmal ansah, als wäre sie die Antwort auf eine Frage, von der er nicht gewusst hatte, dass er sie stellte. Und eine beste Freundin namens Sloane, die seit ihrem vierzehnten Lebensjahr an ihrer Seite war, als sie in einem Schulbus Kopfhörer geteilt und mit der lässigen Selbstverständlichkeit von Teenagern beschlossen hatten, dass sie gemeinsam alt werden würden.

Mira glaubte nicht an das Schicksal. Sie glaubte nicht an Bestimmung, Seelenverwandte oder irgendeine der großen, filmreifen Ideen, die andere Leute benutzten, um das Unerklärliche zu erklären. Aber sie glaubte an die kleinen Dinge. Die Beschaffenheit eines Morgens. Das Gewicht einer Hand auf ihrer Taille. Die Art, wie Liam sich daran erinnerte, dass sie keine Oliven auf ihrer Pasta mochte. Die Art, wie Sloane in den Nächten, in denen die Welt sich zu schwer anfühlte, mit Essen zum Mitnehmen und ohne Fragen vor ihrer Tür auftauchte.

Sie glaubte an die Architektur der täglichen Freundlichkeit. An das unsichtbare Gerüst, das ein Leben zusammenhielt.

Und weil sie daran glaubte, kam sie nie auf die Idee zu prüfen, ob es Risse bekam.

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Sie lernten sich im Herbst ihres vorletzten Studienjahres kennen, während eines Gewitters, das in der halben Stadt den Strom ausfallen ließ.

Das Copper Mug war ein kleines Café in einer Straße, in der sie noch nie gewesen war. Ein Ort, in den sie nur geflüchtet war, weil der Regen plötzlich eingesetzt hatte und sie ohne Regenschirm unterwegs war. Die Fenster waren komplett beschlagen. Die Luft roch nach nasser Wolle, verbranntem Espresso und der speziellen Süße der Verzweiflung, die in überfüllten Räumen während eines Sturms in der Luft liegt.

Überall waren Menschen – Schulter an Schulter, Fremde, die durch den Umstand eng beieinanderstanden. Mira hatte den letzten freien Platz ergattert, einen kleinen Zweiertisch am Fenster, und nippte gerade an einem kalt gewordenen Latte, als sie aufsah und ihn sah.

Er stand in der Nähe der Tür, tropfte auf den Boden und wirkte leicht genervt und zutiefst unwohl. Er war auf eine Art groß, die zufällig wirkte, mit dunklem Haar, das sich an den Enden kräuselte, und Händen, die aussahen, als gehörten sie jemandem, der Dinge baute. Er versuchte nicht, aufzufallen. Das war das Erste, was Mira an ihm bemerkte.

Sie wusste nicht, warum sie die Hand hob. Sie war nicht die Art von Mensch, die Fremde einlud, sich zu ihr zu setzen. Sie war vorsichtig. Zurückhaltend. Sie hatte vor langer Zeit gelernt, dass die Welt einem nichts schenkt, was man sich nicht verdient hat.

Aber etwas an seiner Ruhe, seinem stillen Weigern, sich wie alle anderen zur Theke durchzudrängeln, ließ sie handeln.

„Du siehst aus, als würdest du ertrinken“, sagte sie, als er sich umdrehte. „Und ich habe einen freien Stuhl.“

Er sah sie einen langen Moment an. Lange genug, dass sie fast weggesehen hätte. Dann lächelte er – kein breites, aufgesetztes Lächeln, sondern ein kleines, überraschtes, als hätte sie ihm gerade einen Witz erzählt, den er nicht erwartet hatte zu verstehen.

„Ich bin Liam“, sagte er und zog den Stuhl hervor.

„Mira.“

Er setzte sich. Wasser tropfte von seiner Jacke auf den Boden. Keinem von beiden war es wichtig.

Sie redeten drei Stunden lang. Der Strom flackerte zweimal. Der Regen hörte nicht auf. Er erzählte ihr, dass er Architektur studierte, dass er Gebäude so zeichnete, wie andere Leute Tagebuch schrieben, dass er vor zwei Jahren in die Stadt gezogen war und immer noch nicht wusste, wie man es Zuhause nennt. Sie erzählte ihm, dass sie mit Büchern arbeiten wollte, Geschichten in ihren Händen halten und sie in die Welt hinausschicken wollte, und dass sie Angst davor hatte, sich Dinge zu sehr zu wünschen, weil Wünschen bedeutete, dass man sie verlieren konnte.

Er lachte nicht darüber. Er sah nicht weg. Er nickte nur und sagte: „Ja. Das kenne ich.“

Als das Licht wieder flackerte und der Regen schließlich zu einem Nieseln nachließ, hatte sich etwas zwischen ihnen verändert. Es war noch keine Liebe. Es war der Boden unter der Liebe – das stille, essenzielle Fundament, das die meisten Menschen erst bemerken, wenn es Risse bekommt.

Er brachte sie an jenem Abend nach Hause. Sie hielten kein Händchen. Sie küssten sich nicht. Er blieb vor ihrer Tür stehen, steckte die Hände in die Taschen und sagte: „Ich würde dich gerne wiedersehen. Wenn du willst.“

Sie sagte ja. Sie sagte es so schnell, dass es ihr fast peinlich war.

Das war vor drei Jahren.

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Drei Jahre mit Nachrichten am Morgen und nächtlichen Telefonaten. Drei Jahre, in denen sie sich über Nichtigkeiten stritten und sich mit allem wieder vertrugen. Drei Jahre, in denen sie die Geografie ihrer Körper kennenlernten – die Stelle hinter seinem Ohr, die ihn zum Schaudern brachte, die Art, wie sie sich im Schlaf wie eine Frage, die eine Antwort sucht, an ihn schmiegte.

Ihre Liebe war kein Feuerwerk. Sie war eine kleine, beständige Flamme. Und drei Jahre lang war diese Flamme genug gewesen.

Liam war nicht die Art Mann, der große Gesten machte. Er war der Typ, der sich erinnerte. Er wusste noch, dass sie keine Oliven auf ihrer Pasta mochte. Er kannte den Namen ihres Hundes aus Kindertagen, ein zotteliger Terrier namens Pip, der gestorben war, als sie zwölf war. Er wusste, dass sie bei Werbespots weinte, dass sie ohne ein Buch in der Hand nicht einschlafen konnte, dass sie insgeheim glaubte, allein zu sterben – nicht, weil sie nicht liebenswert war, sondern weil sie zu gut darin war, zu gehen, bevor jemand anderes gehen konnte.

Er merkte sich all das, und er blieb trotzdem.

Deshalb liebte sie ihn. Nicht, weil er perfekt war – das war er nicht. Er vergaß Jahrestage. Er ließ seine Socken auf dem Boden liegen. Er hatte ein Temperament, das sich in scharfen Worten zeigte, die er jedes Mal bereute. Aber er blieb. Tag für Tag, Monat für Monat, Jahr für Jahr blieb er.

Sie dachte, das würde etwas bedeuten. Sie dachte, es würde alles bedeuten.

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Dann gab es Sloane.

Sloane war seit ihrem vierzehnten Lebensjahr in Miras Leben, zwei Mädchen am Rande des Erwachsenwerdens, gleichermaßen verängstigt und voller Begeisterung. Sie waren ineinander hineingewachsen, wie Weinreben – verschlungen, an manchen Stellen ununterscheidbar, die Geschichte der einen in die der anderen eingeflochten. Sloane wusste von den Panikattacken, die Mira im Studium hatte, die, die sie fast ein Jahr lang vor jedem versteckte, sogar vor Liam. Sie wusste von der Nacht, in der bei Miras Vater die Diagnose gestellt wurde, wie ihr das Telefon aus der Hand gefallen war, das Geräusch, das sie gemacht hatte – kein richtiger Schrei, kein richtiges Schluchzen.

Sloane war die erste Person, die Mira nach diesem Anruf anrief. Die erste, die auftauchte. Diejenige, die elf Stunden lang schweigend mit ihr im Wartezimmer des Krankenhauses saß und einfach nur ihre Hand hielt.

Das war es, wer Sloane war. Oder wer Mira dachte, dass sie war.

Sloane war schön, auf eine Art, wie ein Sturm schön ist – unvorhersehbar, elektrisierend, man konnte den Blick nicht abwenden. Sie hatte rotes Haar, das sie nie färbte, grüne Augen, die je nach Laune schneiden oder trösten konnten, und ein Lachen, das jeden Raum ausfüllte, in dem sie war, bis kein Platz mehr für etwas anderes blieb. Sie lachte zu laut, blieb zu lange wach und küsste die falschen Männer mit den falschen Absichten. Sie war bei drei Jobs gefeuert worden, hatte vier Freunde verlassen und sich nie für irgendetwas entschuldigt.

Mira liebte sie für all das. Sie liebte sie, weil Sloane ihr nie das Gefühl gegeben hatte, klein zu sein. Weil Sloane Miras ruhiges, vorsichtiges, behutsames Leben betrachtete und nie sagte: „Du solltest mehr erleben.“ Sie saß einfach neben ihr, lebte ihr eigenes lautes Leben und ließ Mira genau so sein, wie sie war.

Zehn Jahre lang war das genug gewesen.

Zehn Jahre lang hatte Mira geglaubt, Sloane sei die einzige Person auf der Welt, die ihr niemals wehtun würde.

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Als Liam und Sloane Freunde wurden – echt, unkompliziert, fast geschwisterlich –, empfand Mira nichts als Erleichterung.

Natürlich hatte sie sie einander vorgestellt. Es war unvermeidlich gewesen. Die zwei wichtigsten Menschen in ihrem Leben mussten sich treffen, eine Verbindung aufbauen, eine eigene Beziehung, unabhängig von ihr. Sie hatte es gefördert. Sie hatte sie zusammengebracht, Pläne für die drei gemacht, ihnen beiden geschrieben: „Ihr zwei solltet euch mal ohne mich treffen, ich glaube, ihr würdet euch gut verstehen.“

Das taten sie. Sie verstanden sich. Sie verstanden sich so gut, dass Mira sich manchmal wie das fünfte Rad am Wagen in ihrem eigenen Leben fühlte.

Aber es machte ihr nichts aus. Sie sagte sich, es sei etwas Schönes. Die Menschen, die sie am meisten auf der Welt liebte, liebten sich auch. Das war keine Bedrohung. Das war ein Geschenk.

Sie sah nicht den ersten Blick, der eine Sekunde zu lang dauerte.

Sie bemerkte nicht, wie Liam über Sloanes Witze herzlicher lachte als über die von irgendjemand anderem.

Sie registrierte nicht die Stille, die manchmal zwischen ihnen herrschte, wenn sie den Raum verließ – eine Stille, die nicht leer war, sondern voller Bedeutung. Voll von unausgesprochenen Worten, von Sätzen, die begonnen und abgebrochen wurden, von einer Spannung, die nirgendwohin konnte.

Sie sah nichts davon. Denn es zu sehen hätte bedeutet zuzugeben, dass die Welt, die sie gebaut hatte, nicht so solide war, wie sie glaubte. Und dazu war sie noch nicht bereit.

Noch nicht.

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Die Wohnung, die sie mit Liam teilte, war klein, aber hell.

Der Küchenboden fing das Morgenlicht genau um 8:15 Uhr ein, ein goldenes Rechteck, das langsam über die Fliesen wanderte, bis es im Schatten des Kühlschranks verschwand. Sie hatte dieses Phänomen über drei Jahre hinweg kartiert, den Weg des Lichts mit den Jahreszeiten verfolgt, und sie liebte es mit einer stillen, privaten Hingabe.

Sie liebte auch andere Dinge. Die Jasmin-Kerze, die sie jeden Abend anzündete. Das Bücherregal im Wohnzimmer, voll mit Romanen, die sie gelesen hatte, und solchen, die sie aufsparte. Die blaue Keramiktasse, die Liam ihr einfach so an einem Dienstag geschenkt hatte, weil er sie im Schaufenster gesehen und an sie gedacht hatte.

Sie liebte die Routinen, die sie aufgebaut hatten. Die Art, wie er Tee machte, ohne darum gebeten zu werden. Die Art, wie sie seine Socken zusammenlegte, wie er es mochte, auch wenn sie es albern fand. Die Art, wie sie stundenlang im selben Raum sitzen konnten, ohne zu sprechen, jeder in seiner eigenen Welt verloren, und sich trotzdem verbunden fühlten.

Vor Liam war sie nie gut in Routinen gewesen. Sie war zerstreut, vergesslich, neigte dazu, zu driften. Aber er hatte ihr Halt gegeben. Er war ihr Mittelpunkt geworden. Und sie hatte ihm im Gegenzug alles gegeben.

Das war der Deal, so wie sie ihn verstand. Du gibst. Du nimmst. Ihr baut etwas gemeinsam auf, das keiner von euch allein bauen könnte.

Sie hatte damals nicht gewusst, dass manche Menschen auf Sand bauen.

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An dem letzten gewöhnlichen Dienstag ihres alten Lebens saß Mira mit untergeschlagenen Beinen auf dem Sofa, einen abgegriffenen Roman auf dem Schoß, ihr Handy lag verdeckt neben ihr.

Die Wohnung roch nach Jasmin und altem Papier. Regen trommelte gegen das Fenster – sanft, beharrlich, fast musikalisch. Die Art von Regen, bei der man genau da bleiben wollte, wo man war.

Liam war bei der Arbeit. Er hatte ihr vor drei Stunden geschrieben: „Wird später. Warte nicht auf mich.“ Sie hatte keinen zweiten Gedanken daran verschwendet. Er war Architekt. Späte Abende kamen vor. Blaupausen zeichneten sich nicht von allein.

Sloane sollte eigentlich auf einem Date in der Stadt sein, mit einem Mann namens Derek, jemandem, den sie als „ganz nett, schätze ich, aber er besitzt zwei Hunde und ich bin mir nicht sicher, ob ich einem Mann trauen kann, der beide Hunde nach Star-Wars-Charakteren benennt“ beschrieben hatte. Mira hatte darüber gelacht. Sie hatte Sloane gesagt, sie solle nett sein. Sloane hatte nur ein zwinkerndes Emoji zurückgeschickt.

Die Wohnung war still. Eine Stille, die sich wie angehaltener Atem anfühlte.

Mira blätterte eine Seite um. Sie las nicht wirklich – ihre Gedanken schweiften ab, kreisten um nichts Besonderes. Sie dachte daran, was sie zum Abendessen machen sollte. Sie dachte an eine Frist bei der Arbeit. Sie dachte an Liams Hände, das Gefühl auf ihrer Taille, und sie lächelte vor sich hin.

Sie hatte keine Ahnung.

Sie hatte keine Ahnung, dass Liam das Büro schon vor zwei Stunden verlassen hatte.

Sie hatte keine Ahnung, dass Sloanes Date abgesagt worden war.

Sie hatte keine Ahnung, dass die beiden Menschen, die sie auf der Welt am meisten liebte, nicht da waren, wo sie sein sollten.

Sie hatte keine Ahnung, dass in weniger als achtundvierzig Stunden alles, worauf sie vertraute, aus Glas bestehen würde.

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Sie würde später an diesen Dienstag zurückdenken. Sie würde ihn tausendmal in ihrem Kopf abspielen und nach Hinweisen suchen, für die sie zu blind gewesen war. Sie würde sich an das Gewicht der Decke erinnern. Das Geräusch des Regens. Die Art, wie sie eine Seite umgeblättert hatte, an die sie sich nie erinnern würde, sie gelesen zu haben. Die Art, wie sie ins Leere gelächelt hatte.

Sie würde sich erinnern, dass sie glücklich gewesen war – wirklich, still, vollkommen glücklich – und sie würde sich dafür hassen, dass sie nicht wusste, dass es das letzte Mal war.

Aber das kam erst später. Das Hassen. Das Wiederholen. Das langsame, qualvolle Demontieren von allem, was sie zu wissen glaubte.

Für den Moment blätterte Mira weiter. Der Regen fiel weiter. Die Jasmin-Kerze brannte fast ab. Und irgendwo in der Stadt, in einer Wohnung, die nach dem Parfüm einer anderen roch, begannen die beiden Menschen, die sie am meisten liebte, ein Gespräch, das ihre Welt beenden würde.

Sie hatten es nicht geplant. Das war das Schlimmste daran. Es war kein Komplott. Keine Verschwörung. Es waren einfach nur zwei Menschen, die zu viel Zeit allein miteinander verbracht hatten, die zu viele kleine Geheimnisse geteilt hatten, die einander einmal zu oft angesehen und schließlich aufgehört hatten, wegzusehen.

Als Mira ihr Buch zuklappte und die Arme über den Kopf streckte, als sie auf ihr Handy schaute und keine neuen Nachrichten sah, als sie auf dem Sofa einschlief, während der Regen noch immer fiel und die Kerze endlich erlosch – war der Schaden bereits angerichtet.

Sie wusste es nur noch nicht.

Und das, mehr als alles andere, war das Grausamste von allem.

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Sie träumte in jener Nacht von nichts Bestimmtem. Nur Fragmente. Eine Tür, die nicht schließen wollte. Ein Fenster, das nicht aufgehen wollte. Eine Stimme, die aus der Ferne ihren Namen rief, aber als sie sich umdrehte, war niemand da.

Sie wachte um drei Uhr morgens vom Geräusch eines Schlüssels im Schloss auf.

Liam kam leise herein und bewegte sich durch das Dunkel mit der geübten Stille von jemandem, der das schon oft getan hatte. Er machte kein Licht an. Er sah nicht nach, ob sie wach war. Er ging einfach ins Schlafzimmer, seine Schritte weich auf dem Hartholzboden, und schloss die Tür hinter sich.

Mira lag regungslos auf dem Sofa, ihr Herz schlug schneller, als es sollte.

Sie wusste nicht, warum sie wach war. Sie wusste nicht, warum sie ihn nicht gerufen hatte. Sie wusste nicht, warum das Geräusch seines Schlüssels im Schloss ihren Magen mit etwas zusammengezogen hatte, das weder Angst noch Misstrauen war.

Sie sagte sich, dass sie albern sei. Sie sagte sich, sie solle wieder einschlafen.

Aber sie lag da und starrte an die Decke, bis das erste Licht des Morgens durch das Fenster kroch.

Und irgendwo in dieser grauen, schwebenden Stunde zwischen Nacht und Tag spürte sie, wie sich etwas veränderte.

Nicht das Fundament. Noch nicht.

Nur ein einziges Sandkorn, das ihr durch die Finger glitt.

Der Anfang vom Ende.

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Sie würde das Haargummi erst eine Woche später finden.

Sie würde die Wahrheit erst zwei Wochen später hören.

Aber an diesem Dienstag, in dieser Wohnung, während der Regen fiel und der Jasmin verbrannte, hatte die Geschichte bereits begonnen, sich selbst zu schreiben. Die Charaktere hatten ihre Entscheidungen bereits getroffen. Der Verrat hatte bereits Wurzeln geschlagen, wuchs im Dunkeln wie etwas, das schon immer da gewesen war und nur auf die richtigen Bedingungen gewartet hatte, um aufzublühen.

Mira wusste nichts davon.

Sie drehte sich auf dem Sofa um. Sie zog die Decke bis zum Kinn. Sie schloss die Augen.

Und irgendwo in der Stadt, in der Wohnung, die nach dem Parfüm einer anderen roch, schliefen die beiden Menschen, die sie am meisten liebte, in den Armen des jeweils anderen ein und planten bereits, wie sie es vor ihr geheim halten konnten.

So fing es an.

Nicht mit einem Knall. Nicht mit einem Geständnis.

Mit einem Dienstag. Mit Regen. Mit einem Mädchen, das an die Liebe glaubte, wie sie an die Schwerkraft glaubte, und zwei Menschen, die ihr das Gegenteil bewiesen.

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