Skrupellose Ehe

Fay Blake

„Das akzeptiere ich nicht.“

Die Worte blieben zwischen uns hängen, scharf und endgültig, doch im Raum herrschte eine erstickende Stille. Das sanfte Licht des Kronleuchters spiegelte sich auf den Marmorböden – viel zu makellos für die Art von Gespräch, die wir gerade führten. Alles an diesem Haus schrie nach Perfektion. Alles an dieser Ehe war das genaue Gegenteil.

Dominic ließ mich nicht sofort los. Seine Finger blieben fest um meine Kehle geschlossen. Der Druck war bewusst und kontrolliert. Er liebte die Kontrolle. Er blühte geradezu darin auf.

Sein Blick glitt über mein Gesicht. Er studierte mich, als wollte er begreifen, wie ich immer noch so angstfrei vor ihm stehen konnte. Genau dafür hasste er mich.

„Du wirst mutig“, sagte er. Sein Ton war nun leiser, aber weitaus gefährlicher. „Dieses Selbstvertrauen von dir … es fängt an, mich zu nerven.“

Mein Brustkorb hob sich langsam und vorsichtig, während ich gegen seinen festen Griff ankämpfte. Ich hob leicht das Kinn und zwang ihn dazu, mir zu meinen Bedingungen in die Augen zu sehen, selbst in dieser Lage.

„Das nennt man Selbstachtung“, erwiderte ich mit belegter, aber fester Stimme. „Das würdest du nicht verstehen.“

Ein Schatten huschte über sein Gesicht. Seine Finger spannten sich gerade so weit an, um mich daran zu erinnern, wo ich stand und wozu er fähig war.

Dann ließ er los.

Luft strömte in meine Lungen zurück, scharf und brennend. Ich machte einen Schritt zurück und stützte mich an der Konsole hinter mir ab. Das polierte Holz drückte sich in meine Handfläche, während ich mich verankerte. Ich weigerte mich, auch nur einen Hauch von Schwäche vor ihm zu zeigen.

Dominic rückte seine Manschettenknöpfe zurecht, als wäre nichts geschehen. Als hätte er nicht gerade seine Hand um meine Kehle gelegt.

„Du überreagierst“, fuhr er beiläufig fort, während er an mir vorbeiging. „Männer wie ich … wir haben Absprachen. Du hast deinen Platz. Sie hat ihren.“

Ich drehte mich langsam um und beobachtete, wie er durch den Raum schritt, als gehörte ihm alles darin. Weil er in der Wahnvorstellung lebte, dass es so wäre.

„Deine Absprache hat ein Kind hervorgebracht“, sagte ich. „Das ist keine Absprache mehr, sondern ein Leben, das du deiner Ehe vorgezogen hast.“

Er blieb an der Bar stehen und goss sich einen Drink ein, vollkommen entspannt. Die bernsteinfarbene Flüssigkeit fing das Licht ein, während er das Glas lässig schwenkte.

„Ich habe nichts über dich gestellt“, sagte er und nahm einen Schluck. „Du bist immer noch hier, oder?“

Die Dreistigkeit dieser Aussage hätte mich fast zum Lachen gebracht.

Ich stieß mich von der Konsole ab und ging auf ihn zu. Meine Absätze klackten auf dem Marmor. Jeder Schritt war gemessen und bewusst. Es gab mir diesen zuversichtlichen Rückhalt, den er so sehr verabscheute.

„Ich bin hier, weil ich es nicht wusste“, sagte ich. „Das ist ein Unterschied.“

Seine Augen trafen sich mit meinen über dem Glasrand, völlig unbeeindruckt. „Und jetzt weißt du es“, antwortete er. „Also finde dich damit ab.“

Abfinden? Das Wort legte sich wie Gift auf meine Brust. „Ich finde mich nicht damit ab, gedemütigt zu werden“, sagte ich und blieb ein paar Meter vor ihm stehen. „Ich teile meinen Ehemann nicht mit einer anderen Frau und ihrem Kind.“

Er atmete langsam aus und stellte das Glas mit einem leisen Klicken ab. „Du sagst das, als hättest du ein Druckmittel“, sagte er. „Das hast du nicht.“

Meine Hände ballten sich an meinen Seiten zu Fäusten, die Nägel drückten sich in meine Handflächen. „Dann gib mir die Scheidung“, forderte ich. „Sauber. Einfach. Du bekommst dein Leben. Ich bekomme meins.“

Er sah mich einen langen Moment lang an, etwas Undurchdringliches blitzte in seinen Augen auf. Dann kam er einen Schritt näher. „Du glaubst wirklich, das ist so einfach?“, fragte er leise.

Ich blieb standhaft. „Ist es, wenn du aufhörst, alles so kompliziert zu machen.“

Seine Hand hob sich wieder, diesmal langsamer, weniger abrupt. Seine Finger strichen über meinen Kiefer, fast täuschend sanft, bevor sie sich fest genug schlossen, um mich an Ort und Stelle zu halten.

„Du bist diese Ehe eingegangen, obwohl du wusstest, wer ich bin“, sagte er. „Du kannst sie jetzt nicht einfach umschreiben, nur weil deine Gefühle verletzt sind.“

„Meine Gefühle?“, ich stieß einen kurzen, ungläubigen Atemzug aus. „Du baust seit Jahren hinter meinem Rücken ein zweites Leben auf und denkst, hier geht es um Gefühle?“

Sein Griff straffte sich leicht. „Hier geht es um die Realität“, korrigierte er. „Und die Realität ist, dass du meine Frau bist.“

Das Wort landete schwerer, als es sollte.

Ehefrau.

Ein Titel, der einst etwas bedeutete. Ein Titel, den ich versucht hatte zu ehren. Ich hob meine Hand und stieß sein Handgelenk von meinem Gesicht weg. Diesmal ließ er es zu.

„Ich war deine Frau“, sagte ich. „Vor den Lügen. Vor dem Kind. Bevor du deutlich gemacht hast, dass ich nur eine Position bin, die besetzt werden musste.“

Etwas veränderte sich in seinem Gesichtsausdruck. Subtil, aber es war da. Ich konnte nicht sagen, ob es Ärger oder Wut war. „Du bist immer noch in dieser Position“, sagte er. „Und du wirst sie nicht verlassen.“

„Doch, das werde ich“, antwortete ich. „Du magst es nur nicht, dass du das nicht kontrollieren kannst.“

Das war zu viel. Seine Hand schoss vor und packte mein Handgelenk erneut, diesmal härter. Die plötzliche Kraft zog mich nach vorne. Mir stockte der Atem, als die Bewegung einen stechenden Schmerz durch meinen Arm sandte.

„Genug“, sagte er. Seine Stimme sank, und er verlor die Geduld, die er eben noch vorgetäuscht hatte. „Du hast gesagt, was du zu sagen hattest.“

Dort, wo seine Finger in meine Haut gruben, brannte es vor Schmerz, aber ich zog mich diesmal nicht zurück. Ich stand da und starrte zu ihm hoch, ließ ihn genau sehen, was ich von ihm hielt.

„Dann hör dir an, was du zu sagen hast“, erwiderte ich leise. „Denn ich bin fertig.“

Die Worte hingen zwischen uns, schwer und unumkehrbar. Für eine Sekunde stand alles still. Dann drückte er so fest zu, dass es wehtat. Sein Daumen drückte sich in mein Handgelenk, genau dorthin, wo mein Puls am stärksten war – bewusst und berechnend.

„Du gehst nicht einfach von mir weg, Fay“, sagte er.

Das war kein Streit mehr. Das war die Wiederherstellung seiner Kontrolle. Mein Hals fühlte sich wund an und mein Handgelenk pochte unter seinem Griff, aber ich zwang mich trotzdem zu sprechen.

„Ich würde lieber mit nichts gehen, als hierzubleiben und so zu tun, als wäre das eine Ehe.“

Seine Augen verdunkelten sich, die Ruhe bröckelte endlich. „Vorsicht“, sagte er, seine Stimme war nun leiser, aber sie trug etwas weitaus Schwereres in sich. „Du fängst an, undankbar zu klingen.“

Ein bitteres Lächeln umspielte meine Lippen. „Wofür?“, fragte ich. „Dafür, dass ich belogen wurde? Dass ich respektlos behandelt wurde? Dass ich ersetzt wurde, ohne es überhaupt zu wissen?“

Sein Kiefer mahlte. „Du wurdest nicht ersetzt“, sagte er. „Du bist immer noch hier.“

Diese Worte trafen mich, und etwas in meiner Brust zog sich schmerzhaft zusammen. „Genau das ist das Problem“, antwortete ich.

Sein Griff veränderte sich leicht, seine Finger glitten höher an meinem Handgelenk und hielten mich fest im Griff. „Du gehst nirgendwohin“, sagte er.

Ich schluckte; der Schmerz in meinem Hals machte die Bewegung zur Qual. „Das entscheidest nicht du.“

Sein Blick fixierte meinen, unerschütterlich. „Das habe ich bereits.“

Mein Herz schlug schneller angesichts der Schwere dessen, was er da sagte. Angesichts der Sicherheit in seiner Stimme. „Du kannst niemanden dazu zwingen, mit dir verheiratet zu bleiben“, sagte ich.

Ein langsames, sicheres Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. „Ich kann dafür sorgen, dass du keine Wahl hast.“

Die Worte sanken langsam in mich ein, Stück für Stück. „Du drohst mir“, stellte ich fest.

„Ich erinnere dich nur“, korrigierte er.

Meine Brust schnürte sich zu, etwas Scharfes und Schmerzhaftes legte sich tief unter meine Rippen. Vier Jahre, und so weit war es gekommen. „Ich werde so nicht leben“, sagte ich mit leiserer Stimme, der Kampfeswille war noch da, aber er war mit etwas Schwererem vermischt.

Sein Ausdruck änderte sich nicht. „Doch, wirst du“, sagte er einfach.

Ich schüttelte den Kopf, auch wenn mein Handgelenk in seinem Griff gefangen blieb. „Nein.“

Seine Finger strafften sich noch einmal, so fest, dass ich diesmal zusammenzuckte und den Schmerz nicht mehr verbergen konnte, bevor er durchbrach. Seine Augen registrierten es und er lächelte. „Du verstehst es noch nicht“, sagte er. „Das ist in Ordnung.“

Er beugte sich leicht vor, seine Stimme sank gerade weit genug, um jedes Wort schwerer wiegen zu lassen.

„Du bist meine Frau. Das endet nicht, nur weil du beschlossen hast, dass du unglücklich bist.“

Mein Brustkorb hob sich ungleichmäßig; die Last drückte schwerer, als sein Griff es je könnte.

„Ich bitte nicht darum“, sagte ich, auch wenn meine Stimme weicher wurde.

„Ich sage es dir“, antwortete er.

Endlich ließ seine Hand mein Handgelenk los. Das Nachlassen des Drucks hinterließ einen dumpfen Schmerz; meine Haut pochte dort, wo seine Finger gewesen waren. Instinktiv rieb ich darüber; der Wundschmerz erdete mich in diesem Moment.

Er trat zurück und rückte sein Jackett zurecht, wieder gefasst, als hätte er nicht gerade etwas zertrümmert. „Du wirst das fallen lassen“, sagte er. „Und du wirst wieder deinen Platz einnehmen.“

Ich starrte ihn an, ein enges, schmerzhaftes Gefühl in meiner Brust wollte nicht weichen. „Und wenn nicht?“, fragte ich.

Er hielt inne und sah mich an, als er mit Endgültigkeit sagte: „Ich werde mich niemals von dir scheiden lassen.“