Gefährliches Flüstern

Alexsandra (Alex)

Die Sache beim Töten in einem Büro ist, dass man warten muss, bis das Reinigungspersonal weg ist. Seufz. Ich hänge jetzt schon seit dreiundvierzig Minuten in diesem verdammten Lüftungsschacht und beobachte durch das Gitter, wie eine Frau um die Fünfzig den Teppich unter mir saugt.

Sie trägt Kopfhörer, summt irgendetwas mit, das ich nicht hören kann, und ahnt absolut nichts davon, dass ich vier Meter über ihrem Kopf mit einer schallgedämpften 9mm und einem Auftrag hocke! Das Ziel sitzt immer noch an seinem Schreibtisch. Eckbüro, zweiundvierzigster Stock, bodentiefe Fenster mit Blick über die Stadt. Er arbeitet spät. Er hat irgendeinen Finanzbericht über drei Monitore verteilt; seine Krawatte ist gelockert und sein Sakko hängt über der Stuhllehne.

Ich kenne seinen Namen nicht und will ihn auch gar nicht wissen. Ich muss nur wissen, dass jemand meiner Familie 500.000 Dollar gezahlt hat, damit er den nächsten Tag nicht mehr erlebt!

Der Staubsauger geht aus. Die Reinigungskraft zieht den Stecker, wickelt das Kabel auf und schiebt ihren Wagen zur Tür. An der Schwelle hält sie kurz inne und wirft einen Blick zurück auf mein Ziel. Sie sagt etwas, das ich durch das Gitter nicht verstehen kann, woraufhin er ohne aufzublicken abwinkt. Ich beobachte, wie sie geht, und höre, wie die Tür hinter ihr ins Schloss fällt. Ich zähle bis sechzig, um sicherzugehen, dass sie nicht zurückkommt, und dann bewege ich mich.

Das Lüftungsgitter lässt sich lautlos abnehmen, weil ich die Schrauben drei Stunden zuvor bei meiner ersten Erkundung gelockert hatte. Ich lasse mich durch die Öffnung gleiten und lande in der Hocke auf dem Boden, ohne ein Geräusch zu machen.

Das Ziel bemerkt meine Ankunft nicht, weil es immer noch auf die Monitore starrt. Eine Hand liegt auf der Maus, die andere hält einen Stift, mit dem er in unregelmäßigem Rhythmus gegen den Schreibtisch klopft. Tipp. Tipp-tipp. Tipp. Es ist verdammt nochmal nervtötend.

Ich überquere das Büro mit vier Schritten; meine Schritte werden von dem weichen Teppich geschluckt. Ich habe den Schalldämpfer bereits an meine Waffe geschraubt, die Sicherung ist raus und eine Kugel befindet sich im Lauf. Ich bin einen Meter hinter ihm, als er endlich spürt, dass etwas nicht stimmt.

Als er sich umdrehen will, jage ich ihm zwei Kugeln in den Hinterkopf. Der Schalldämpfer dämpft den Schuss zu einem dumpfen Fiep-Fiep, kaum lauter als das Summen der Klimaanlage. Sein Körper ruckt nach vorne, seine Stirn knallt mit einem nassen Geräusch auf den Schreibtisch, dann bleibt er regungslos liegen.

Blut breitet sich langsam und dunkel über den ausgedruckten Finanzberichten aus. Ich stehe ein paar Sekunden da und beobachte, wie es über das dunkle Holz des Schreibtischs rinnt, um sicherzugehen, dass er tot ist. Sein Brustkorb bewegt sich nicht. Seine Hand hält noch immer den Stift, aber das Klopfen hat aufgehört. Verdammt noch mal, Gott sei Dank.

Ich fühle nichts. Keine Schuld, keine Befriedigung. Nicht den Adrenalinkick, von dem manche Leute reden. Nein, es ist nur das leise Summen eines erledigten Jobs. Nach einer Sekunde halstere ich meine Waffe und gehe zum Schreibtisch, weil ich den Tatort richtig inszenieren muss.

Es muss wie ein Selbstmord aussehen. Der Klient war da sehr genau. Keine Spuren eines gewaltsamen Eindringens. Keine Anzeichen eines Kampfes. Nur ein Mann, der lange gearbeitet hat, den Druck nicht mehr ausgehalten hat und beschloss, Schluss zu machen.

Ich ziehe eine Wegwerfpistole aus meiner Jackentasche (nicht nachverfolgbar, gründlich gereinigt, drei Bundesstaaten weiter bar bezahlt), drücke sie dem Ziel in die Hand, lege seine Finger um den Griff und feuere einen Schuss in die Wand hinter seinem Schreibtisch.

Der Winkel stimmt zwar nicht ganz für eine selbst zugefügte Wunde, aber die Einsatzkräfte werden das nicht bemerken. Sie werden die Waffe in seiner Hand sehen, die Schmauchspuren an seinen Fingern und die Flugbahn, die theoretisch zu einem Selbstmord passen könnte, wenn man nicht zu genau hinsieht. Und sie werden nicht zu genau hinsehen. Das tun die Leute nie.

Nachdem dieser Teil erledigt ist, wische ich alle Oberflächen ab, die ich berührt haben könnte: das Lüftungsgitter, den Türrahmen, die Kante des Schreibtischs. Dann hebe ich die zwei Patronenhülsen meiner Waffe auf und stecke sie ein. Sobald ich fertig bin, scanne ich den Raum ein letztes Mal, um sicherzugehen, dass ich nichts zurückgelassen habe. Dann klettere ich zurück in den Lüftungsschacht, setze das Gitter wieder ein und verschwinde.

Als ich wieder auf der Straße bin, ist es 23:47 Uhr. Die Stadt ist noch wach: Taxis hupen, Leute stolpern aus Bars, in der Ferne das Heulen von Sirenen, das nichts mit mir zu tun hat.

Ich gehe drei Blocks zu meinem Auto, einem unauffälligen Nissan, der jedem gehören könnte, und setze mich auf den Fahrersitz. Ich ziehe meine Handschuhe aus und sehe auf mein Handy. Eine Nachricht von meinem Vater: Bestätigung?

Ich tippe schnell eine Antwort: Erledigt. Wie gewünscht inszeniert.

Seine Antwort kommt dreißig Sekunden später: Gute Arbeit. Die Zahlung wird morgen freigegeben. Mit einem Nicken stecke ich mein Handy wieder in die Tasche und starte den Motor.

Die Fahrt zurück nach Tribeca dauert zwanzig Minuten. Ich denke nicht an das Ziel. Ich denke nicht an seine Familie, oder ob er Kinder hatte, oder was er getan hat, damit jemand 500.000 Dollar für seinen Tod bezahlt. Nicht, dass das eine Rolle spielen würde. Das hier ist das Familiengeschäft. Dafür wurde ich ausgebildet. Darin bin ich gut.

Als ich nach Hause komme, ziehe ich meine taktische Ausrüstung aus, nehme eine kochend heiße Dusche und falle ins Bett. Fünf Minuten später schlafe ich. Keine Albträume. Keine Zweifel. Keine Geister. Nur der ruhige, traumlose Schlaf von jemandem, der das schon hundertmal gemacht hat und es noch hundertmal tun wird.

Morgen wird es einen weiteren Vertrag und ein weiteres Ziel geben. Ein weiterer Job wie unzählige davor. Und ich werde ihn genauso erledigen wie diesen hier: effizient, professionell, ohne zu zögern. Denn so bin ich nun mal. So war ich schon immer...

Die Sache mit den Familienessen bei den Morozovs ist, dass am Ende immer jemand tot ist, wenn es zum Nachtisch geht. Nicht am Tisch, natürlich. Wir sind keine Barbaren. Aber wenn meine Mutter ihren berühmten Medowik serviert (Honigkuchen, der so gut ist, dass ein Mann darüber weinen könnte), ist meistens irgendwo in der Stadt jemand zum Tode markiert. Heute Abend ist da keine Ausnahme.

Ich sitze meinem Vater im Esszimmer unseres Safehouse in Tribeca gegenüber und beobachte, wie er eine Manila-Mappe über den Mahagonitisch schiebt. Die Mappe ist tadellos, cremefarben und teuer. Wir sind Profis. Wir arbeiten nicht mit zerknittertem Papier oder kaffeefleckigen Dossiers wie irgendwelche Hinterhof-Organisationen.

„Dmitry Volkov“, sagt mein Vater, dessen Akzent trotz zwanzig Jahren in New York immer noch stark nach Moskau klingt. „Dreißig Jahre alt. Sohn von Dominique Volkov.“

Ich ziehe eine Augenbraue hoch und frage mit einem Hauch von Überraschung: „Der Dominique Volkov?“

„Gibt es einen anderen?“

Gutes Argument. Es gibt nur einen Dominique Volkov, der in dieser Stadt zählt. Er ist die Art von Mann, der die Hälfte von Brighton Beach und die andere Hälfte des NYPD besitzt. Die Art von Mann, bei dessen Namen erwachsene Kriminelle nachts unter ihrem Bett nachsehen.

Ich nehme die Mappe und schlage sie auf. Mein Blick landet automatisch auf dem Foto, das an der Innenseite befestigt ist. Ich muss einen Impuls unterdrücken, zu pfeifen.

Dmitry Volkov ist... nun ja, nicht das, was ich erwartet hatte. Ich hatte mir einen aufgeblasenen Mafia-Prinzen vorgestellt, mit Goldketten und Trainingsanzügen, vielleicht mit Geheimratsecken und einem Kokainproblem... Stattdessen sehe ich einen Mann vor mir, der direkt vom Cover eines GQ-Magazins stammen könnte. Er hat ein markantes Kinn und dunkles Haar, das professionell gestylt, aber lässig zerzaust aussieht.

Seine Augen rauben mir fast den Atem. Sie haben ein beunruhigendes Blau, selbst auf dem Foto. Er trägt einen maßgeschneiderten Anzug, der wahrscheinlich mehr kostet als die meisten Autos, und er hat dieses halbe Lächeln, das andeutet, dass er in einen Witz eingeweiht ist, den wir anderen noch nicht kennen.

„Hübsch“, sage ich und halte meine Stimme neutral.

Mein Vater verdreht die Augen und brummt: „Hübsch ist für die Aufgabe irrelevant.“

Ein spöttisches Schnauben entfährt mir. „Hübsch ist immer relevant“, sage ich und füge mit einem Grinsen hinzu: „macht es einfacher, näher an das Ziel heranzukommen.“ Ich blättere durch den Rest der Datei. „Oder schwerer, je nach Sicherheitsvorkehrungen.“

Das Dossier ist gründlich. Unsere Familie macht keine halbherzige, schlampige Arbeit. Dmitry Volkov, rechtmäßiger Erbe des Volkov-Imperiums. Absolvent der Columbia, MBA von Wharton. Er leitet die „legitime“ Seite des Geschäfts seines Vaters: Immobilienentwicklung, Import/Export und ein paar Restaurants. Die Art von Fassadenbetrieben, die auf dem Papier gut aussehen und Geld hervorragend waschen.

Zurzeit verlobt mit einer Nicollet Lebedev, Tochter einer anderen angesehenen russischen Familie. Ihre Hochzeit ist in sechs Monaten geplant... Eine klassische Vernunftehe, die Macht und Territorien festigen soll... Wäre da nicht jemand, der ihn vor dem Altar tot sehen will. „Wer ist der Auftraggeber?“, frage ich, während ich die Details überfliege.

„Anonym. Abgewickelt über unsere üblichen Kanäle. Die Zahlung ist bereits hinterlegt; die Hälfte vorab, die andere Hälfte nach Abschluss.“

Ich blicke auf und schenke meinem Vater einen fragenden Blick. „Anonym? Normalerweise nehmen wir keine anonymen Aufträge bei so hochkarätigen Zielen an.“

Der Gesichtsausdruck meines Vaters ändert sich nicht. „Das Geld ist sehr gut, Aleksandra. Sehr gut.“ Ah. So gut, dass wir bereit sind, unsere üblichen Regeln zu beugen. Ich blicke wieder auf die Akte, auf Dmitry Volkovs dämlich fotogenes Gesicht. Jemand will diesen Mann unbedingt tot sehen, genug, um einen Aufpreis zu zahlen und im Verborgenen zu bleiben. Das ist... interessant.

Mein Interesse ist geweckt: „Zeitrahmen?“

„Flexibel. Aber natürlich: je früher, desto besser. Der Klient will es vor der Hochzeit erledigt haben.“

Sechs Monate. Jede Menge Zeit. Ich hatte schon Jobs mit viel engeren Zeitfenstern. Letzten Monat hatte ich sechsunddreißig Stunden Zeit, um einen Hedgefonds-Manager auszuschalten, bevor er aussagen konnte. Ich ließ es wie einen autoerotischen Unfall aussehen. Seine Frau war entsetzt. Ich war professionell. „Bevorzugte Methode?“

„Sauber. Keine Botschaft. Wenn möglich, lass es wie einen Unfall oder natürliche Ursachen aussehen“, sagt Mama, während sie Papa ein Stück von dem süßen Kuchen reicht.

Ich nicke und studiere weiterhin das Foto. Dmitry Volkov hat ein Gesicht, das im Überraschungsmoment bestimmt gut aussieht. Ich frage mich, welchen Ausdruck er machen wird, wenn er merkt, dass er stirbt. Werden diese blauen Augen groß werden? Wird dieses Grinsen endlich verschwinden? Ich schüttle den Gedanken ab. Ich greife zu weit voraus.

„Er hat Sicherheitsleute“, fährt mein Vater fort. „Nicht so umfangreich wie sein Vater, aber sie sind da. Zwei Bodyguards, im Schichtdienst. Ein Fahrer. Sein Wohnhaus hat Portiers, Kameras. Er ist nicht paranoid, aber er ist auch nicht dumm.“

„Hat er Routinen?“, frage ich und lasse meinen Blick zwischen meinen Eltern hin- und herwandern.

„Er ist ein Gewohnheitstier“, beginnt Mama zu sagen, aber Papa fällt ihr ins Wort: „Ein Fitnessstudio-Junkie. Jeden Morgen um sechs dort. Um acht im Büro. Mittagstermine meistens in seinen Restaurants. Die meisten Abende ist er um sieben zu Hause, es sei denn, er hat Abendverpflichtungen. Die Wochenenden verbringt er mit der Verlobten; Abendessen, Wohltätigkeitsgalas, das übliche gesellschaftliche Programm.“

Ich blättere zu einer Seite mit Nicollet Lebedev. Sie ist schön, auf diese kalte, berechnende Art. Platinblondes Haar, messerscharfe Wangenknochen, die Art von Frau, die aussieht, als wäre sie von einem Expertenteam zusammengestellt worden. Was bei dem Geld ihrer Familie wahrscheinlich auch stimmt. „Ein glückliches Paar?“, frage ich.

Mein Vater zuckt mit den Schultern. „Auf Fotos sehen sie glücklich aus. Wer weiß schon, was hinter verschlossenen Türen passiert?“ Wer weiß das schon. Und wen kümmert das? In sechs Monaten oder weniger wird Dmitry Volkov tot sein und Nicollet Lebedev wird eine sehr wohlhabende Witwe-die-nie-eine-war sein. Vielleicht wird sie auf der Beerdigung weinen. Vielleicht wird sie Chanel in Schwarz tragen und verdammt schön aussehen. Vielleicht erbt sie seinen Anteil am Familiengeschäft. Vielleicht... Sie ist diejenige, die ihn tot sehen will. Ich speichere den Gedanken für später ab. Niemals Vermutungen anstellen. Vermutungen bringen dich in diesem Geschäft um.

„Ich brauche ein paar Tage für die Überwachung“, sage ich und schließe die Mappe. „Ein Gefühl für seine Muster bekommen, die Schwachstellen finden.“

„Natürlich. Nimm dir die Zeit, die du brauchst. Aber Aleksandra“, mein Vater beugt sich vor, sein Ausdruck ernst. „Dies ist ein bedeutender Auftrag. Hochkarätiges Ziel, mächtige Familie. Wenn etwas schiefgeht...“

„Es wird nichts schiefgehen“, sage ich mit einem Seufzer und nehme einen Bissen von meinem Stück Medowik.

„Falls doch etwas schiefgeht“, fährt er fort und ignoriert meine Unterbrechung, „können wir uns die Aufmerksamkeit nicht leisten. Die Volkovs sind keine vergebenden Leute. Besonders Dominique Volkov nicht.“

Ich sehe ihm in die Augen. „Papa, wann habe ich jemals einen Auftrag vermasselt?“

Er überlegt kurz. „Niemals.“

„Eben. Also vertrau mir. Dmitry Volkov wird in sechs Monaten tot sein und niemand wird je wissen, dass es etwas anderes war als tragisches Pech.“

Mein Vater nickt langsam und schiebt dann ein weiteres Foto über den Tisch. Dieses hier ist ungezwungener; Dmitry Volkov verlässt etwas, das wie ein Restaurant aussieht, und lacht über etwas, das jemand außerhalb des Bildes gesagt hat. Er trägt einen lässigeren Anzug, die Krawatte ist gelockert und dieses Lächeln hat volle Leuchtkraft. Er sieht... lebendig aus. Dynamisch. Wie jemand, der nie über seine eigene Sterblichkeit nachgedacht hat. Das tun sie nie, die Leute, die alles haben.

„Studiere ihn“, sagt mein Vater. „Lerne seine Verhaltensweisen. Werde zu seinem Schatten.“

Ich nehme das Foto, betrachte dieses Lächeln, diese Augen, dieses Gesicht, das auf Plakatwände und Kinoleinwände gehört, nicht in die Leichenhalle, und sage: „Betrachte es als erledigt.“

Später, allein in meinem Zimmer, breite ich den Inhalt der Mappe auf meinem Schreibtisch aus. Fotos, Dokumente, Überwachungsberichte und Finanzunterlagen. Das ganze Leben von Dmitry Volkov, ausgebreitet wie bei einer Sektion.

Ich sollte planen. Strategien entwerfen. Über Annäherungswege und Fluchtstrategien nachdenken und die hundert kleinen Details, die einen erfolgreichen Hit von einer Katastrophe unterscheiden. Stattdessen ertappe ich mich immer wieder dabei, wie ich mich von dem ungezwungenen Foto angezogen fühle. Das, auf dem er lacht. Ich frage mich, was der Witz war. Ich frage mich, ob er immer noch lachen wird, wenn ich ihn töte.

Ich stecke das Foto zurück in die Mappe und schließe sie mit einem Klappen. Genug. Morgen fange ich mit der Überwachung an. Morgen beginne ich die sorgfältige Arbeit, zu lernen, wie man Dmitry Volkovs Leben beendet. Heute Abend aber werde ich den Honigkuchen meiner Mutter aufessen und versuchen, nicht an blaue Augen und gefährliche Lächeln zu denken. Es ist nur ein weiterer Vertrag. Nur ein weiterer Körper. Ich habe das schon hundertmal gemacht. Dieses Mal wird nicht anders sein.