Schattenkönigin: Erbe der Finsternis

**Sag mir Bescheid, ob der Lesefluss stimmt. Ich schreibe viel. Es ist schwer, sich an alles zu erinnern, was ich schreibe, und manchmal ergibt es keinen Sinn...**

Lux

Das Leuchtstoffröhrenlicht im Schulflur summt wie sterbende Insekten. Ich richte meinen Blick auf den zerkratzten Linoleumboden, während ich mich durch den Strom der Schüler bewege, die zwischen den Unterrichtsstunden in die Gänge strömen. So ist es einfacher: den Kopf gesenkt, die Ohrstöpsel drin (auch wenn gerade nichts läuft), das rotgoldene Haar wie ein Vorhang nach vorne fallend. Das universelle Signal für: Sprich mich nicht an. Nicht, dass das irgendwer tun würde.

Ich bin ein Geist hier an der Leeward High. Das ist ironisch, wenn man bedenkt, dass ich wahrscheinlich das handfesteste, körperlichste Wesen in diesem Gebäude bin. Aber so läuft das, wenn du das komische Mädchen bist. Diejenige, die in der Mittagspause liest, zu viel Schwarz trägt und die nie richtig gelernt hat, über die richtigen Witze zu lachen oder sich für die richtigen Dinge zu interessieren. Ich bin schon so lange unsichtbar, dass ich es fast perfektioniert habe. Fast.

Denn es gibt immer noch Momente, in denen sich die Blicke anderer an mir festbeißen; meist mit diesem flüchtigen Ausdruck von Verwirrung, als ob sie versuchen würden, sich zu erinnern, ob sie mich kennen oder ob ich nur eine Fremde bin, die schon seit vier Jahren an ihrem Rande herumgeistert. Das bin ich natürlich. Beides eigentlich.

„Lux! Warte mal!“ Ich drehe mich um und sehe, wie sich Maria durch die Menge schlängelt. Ihre dunklen Locken wippen, und ihr Lächeln ist so hell, dass die Leuchtstoffröhren dagegen fast blass wirken. Hinter ihr folgt Riley in einem gemütlicheren Tempo, groß und schlank, die Nase bereits tief in ihrem Handy vergraben. Das sind meine Leute. Meine einzigen Leute, eigentlich. Und ich bin ihnen auf eine Weise dankbar, die ich nie wirklich in Worte fassen könnte.

„Kommst du heute Abend zu Riley?“, fragt Maria und geht neben mir her. „Filmmarathon. Ihre Eltern sind verreist, und ich bringe genug Junkfood mit, um eine kleine Armee zu versorgen.“

„Ich kann nicht“, sage ich seufzend und rücke meinen Rucksack zurecht. „Ich muss bis elf arbeiten.“

„Schon wieder im Kino?“, Riley blickt von ihrem Handy auf; eine perfekt geformte Augenbraue ist nach oben gezogen. „Lebst du da eigentlich drin?“

„Es bringt Geld“, sage ich schulterzuckend. „Und ich kann kostenlos Filme schauen“, füge ich hinzu.

„In einem leeren Kino. Alleine. Im Dunkeln.“ Maria schüttelt den Kopf, aber sie lächelt dabei. „Du weißt, dass das buchstäblich die Ausgangslage für jeden Horrorfilm aller Zeiten ist, oder?“ Wenn sie nur wüsste.

„Ich mag das Dunkle“, sage ich, was wohl die Untertreibung des Jahrhunderts ist.

Riley schnaubt. „Ist uns aufgefallen.“ Das ist es ihnen. Sie haben eine Menge Dinge an mir bemerkt: meine Vorliebe für Schatten statt Sonnenlicht, meine Tendenz, mich an den Rand von Räumen zu verziehen, oder die Art, wie ich manchmal ganz still und ruhig werde, als würde ich etwas hören, das sie nicht wahrnehmen können. Aber sie haben mich nie gebeten, es zu erklären, und mich nie gedrängt, jemand zu sein, der ich nicht bin. Deshalb sind sie meine Freunde. Deshalb habe ich ihnen nie von Draven erzählt.

Wie könnte ich auch? Wie erklärt man einen Jungen, der aus dem Nichts auftauchte, als man fünf war, der einen über neun Jahre hinweg viermal besuchte, der einen einmal unter einem Baldachin aus Sternen und Schatten küsste und dann verschwand, als hätte er nie existiert? Das tut man nicht! Man hält diese Information in den stillen Winkeln seines Herzens verschlossen und lernt, mit dem Schmerz zu leben.

„Erde an Lux.“ Maria wedelt mit der Hand vor meinem Gesicht. „Du machst es schon wieder...“

„Was mache ich?“, frage ich verwirrt.

„So aussehen, als wärst du mit deinen Gedanken woanders.“ Sie betrachtet mich besorgt. „Geht es dir gut?“

„Ja, nur müde“, sage ich, meine Standardantwort auf diese Frage. Die Glocke läutet und bewahrt mich vor weiterem Ausfragen. Wir trennen uns in Richtung unserer Klassen, und ich schlüpfe mit dreißig Sekunden Vorsprung in den AP-Literaturkurs. Mrs. Jensen schreibt bereits an die Tafel: Magischer Realismus: Die Schnittmenge zwischen dem Alltäglichen und dem Unmöglichen, und ich spüre, wie sich in meiner Brust etwas zusammenzieht. Das Alltägliche und das Unmögliche. Das ist mein ganzes Leben, oder?

Ich lasse mich auf meinen üblichen Platz am Fenster sinken und richte meinen Blick auf die Bäume hinter dem Parkplatz. Sie sind jetzt kahl, der November hat sie bis auf skelettartige Äste entblößt, aber ich kann immer noch sehen, wie sich die Schatten unter ihnen sammeln. Selbst bei Tageslicht, selbst in der Kälte findet die Dunkelheit einen Weg, sich auszubreiten. Und manchmal schwöre ich, dass ich das Gefühl habe, sie würde zurückblicken.

Die Erinnerung überkommt mich ungebeten, während Mrs. Jensen über Gabriel García Márquez monologisiert. Ich war acht Jahre alt, als Draven das zweite Mal auftauchte. Drei Jahre waren seit dem ersten Treffen vergangen, und ich hatte angefangen mich zu fragen, ob ich ihn mir nur eingebildet hatte. Ob er nichts weiter als ein imaginärer Freund war, heraufbeschworen von einem einsamen kleinen Mädchen, das zu viel Zeit im Wald verbrachte. Aber dann, an einem Herbstabend, als die Sonne unterging und die Schatten länger wurden, spürte ich es: diesen gleichen Sog, dieses Flüstern in der Dunkelheit, das sagte: Komm, komm zu mir... Ich war zum Waldrand gerannt, dorthin, wo der Wald auf das Gras traf, und da war er.

Größer und älter, aber immer noch er. „Du bist zurückgekommen“, hauchte ich, und er lächelte; dieses kleine, schüchterne Lächeln, das mein Herz in meiner Brust seltsame Dinge tun ließ.

„Ich habe es versprochen“, sagte er einfach. Wir saßen zusammen, bis meine Mutter mich zum Abendessen rief, und redeten über alles und nichts. Er erzählte mir von seiner Welt – einem Ort aus Schatten und Flüstern, wo die Dunkelheit nichts war, was man fürchten musste, sondern etwas, das man annehmen sollte. Und ich erzählte ihm von meiner; von der Schule und den Büchern und der Art, wie die anderen Kinder mich ansahen, als wäre ich etwas Seltsames. „Du bist nicht seltsam“, sagte er. „Du bist nur anders. So wie ich...“ Und für diese wenigen kostbaren Stunden fühlte ich mich weniger allein.

Das nächste Mal kam er, als ich zwölf war. Diesmal blieb er länger, fast einen ganzen Tag, versteckt in den Schatten des Waldes, während ich ihm Sandwiches und Limonade brachte und von meinem Start an der weiterführenden Schule erzählte. Er hörte mit diesen dunklen, unergründlichen Augen zu, und als ich mich darüber beschwerte, dass ich nirgendwo dazuzugehören schien, nahm er meine Hand. „Du gehörst hierher“, sagte er. „Zu mir. In die Zwischenräume.“ Ich hatte damals nicht verstanden, was er meinte. Ich bin mir nicht sicher, ob ich es heute verstehe. Aber ich hatte ihm geglaubt.

Das letzte Mal, als ich Draven sah, war ich vierzehn Jahre alt. Es war Sommer, Ende Juli. Es war die Art von Nacht, in der die Hitze selbst nach Sonnenuntergang bleibt und die Luft sich so dick anfühlt, dass man hindurchschwimmen könnte. Ich saß auf der Veranda und las im Licht der Insektenlampe, als ich es spürte. Diesen vertrauten Sog, stärker als je zuvor.

Ich war ohne Zögern zum Waldrand gegangen. Er hatte auf mich gewartet und lehnte an der alten Eiche. Mir stockte der Atem, denn er war kein kleiner Junge mehr. Er war wunderschön; alles kantige Züge und dunkle Augen und Schatten, die an ihm klebten wie eine zweite Haut. Er sah aus wie fünfzehn oder sechzehn, vielleicht. Alt genug, dass ich beim Anblick ein Beben in der Luft zwischen uns spüren konnte.

„Lux“, sagte er, und mein Name aus seinem Mund klang wie ein Gebet. Wir sprachen stundenlang, so wie wir es immer taten. Aber diese Nacht war anders. Da war eine Spannung, ein Bewusstsein, das vorher nicht existiert hatte. Als er nach meiner Hand griff, zitterten seine Finger leicht. Als ich näher rückte, wurde er ganz still.

„Ich sollte nicht hier sein“, flüsterte er. „Es wird immer schwieriger, die Grenze zu überqueren. Schwerer, zu bleiben.“

„Dann geh nicht“, sagte ich, obwohl ich wusste, dass es unmöglich war. Er legte meine Wangen in seine Hände – Hände, die kühl, fest und real waren – und küsste mich. Es war weich und süß und schmerzlich kurz, und es schmeckte nach Schatten, Rauch und Abschied.

„Ich komme zurück“, versprach er an meine Lippen. „Ich komme immer zurück.“ Aber er tat es nicht. Drei Jahre. Es sind drei Jahre des Wartens und des Beobachtens der Schatten, drei Jahre, in denen dieser Sog in meiner Brust nie ganz verschwand. Drei Jahre, in denen ich mich fragte, ob ich etwas falsch gemacht hatte, ob ich ihn vertrieben hatte, ob er mich völlig vergessen hatte. Drei Jahre, in denen ich wieder allein war.

Meine Schicht im Starlight Cinema beginnt um sechs. Es ist ein kleines, altmodisches Kino; eines mit Samtsitzen, Art-déco-Elementen und einer Popcornmaschine, die wahrscheinlich älter ist als ich. Die meisten Leute gehen ins Multiplex am anderen Ende der Stadt, was bedeutet, dass unter der Woche meistens tote Hose ist. Und genau so mag ich es.

„Hey, Lux.“ Danny, der Manager, schaut von seinem Handy auf, während ich einstemple. „Ziemlich ruhig heute. Packst du den Laden alleine?“

„Klar, immer“, sage ich mit einem kleinen Lächeln und binde meine Schürze um.

Er grinst. „Deshalb bist du meine Favoritin.“ Ich bin seine einzige Angestellte, die tatsächlich pünktlich erscheint, aber das Kompliment nehme ich gerne an.

Der Abend vergeht in seinem gewohnten Rhythmus; eine Handvoll Kunden für die Sieben-Uhr-Vorstellung, ein paar Nachzügler für die Neun-Uhr-Vorstellung. Ich verkaufe Popcorn und Süßigkeiten, reiße Tickets ab und fege die kleinen Unordnungen weg. Alltägliche Aufgaben, die gerade genug Aufmerksamkeit erfordern, um meine Hände zu beschäftigen, aber meinen Geist frei lassen, um abzuschweifen. Und der schweift unweigerlich zu Draven ab.

Wo ist er gerade? Ist er in diesem Schattenreich, von dem er mir erzählte, der Ort, an dem die Dunkelheit ein Zuhause ist? Denkt er an mich, so wie ich an ihn denke? Erinnert er sich an diesen Kuss, oder ist er im Nichts verblasst, nur ein weiterer Moment, der der Zeit zum Opfer gefallen ist? Weiß er, dass ich immer noch darauf warte, dass er zurückkehrt?

Gegen halb elf ist das Kino leer, bis auf mich und Danny, der im Büro den Papierkram erledigt. Ich sollte eigentlich die Lobby putzen, aber stattdessen finde ich mich vor den Vordertüren wieder und starre auf den Parkplatz. Die Straßenlaternen werfen Pfützen aus bernsteinfarbenem Licht über den Asphalt, aber dazwischen sammeln sich die Schatten dicht und tief. Und während ich zusehe, spüre ich es: dieses vertraute Gefühl, gesehen zu werden. Von Augen in der Dunkelheit, die beobachten, warten... Mein Herz schlägt einen Takt schneller.

„Draven?“, flüstere ich, auch wenn ich weiß, dass es albern ist. Auch wenn er seit drei Jahren weg ist und wahrscheinlich nie zurückkommt. Aber die Schatten scheinen sich zu bewegen, nur ganz leicht. Gerade genug, um mich zweifeln zu lassen.

Ich ertappe mich dabei, wie ich durch die Türen nach draußen trete. Die Luft ist kalt auf meiner Haut, aber ich spüre es kaum, da ich mich zu sehr auf die Dunkelheit am Rand des Parkplatzes konzentriere, wo die Bäume beginnen und die Straßenlaternen nicht mehr hinreichen.

Da ist etwas. Ich bin mir sicher! Ich mache einen Schritt vorwärts und dann noch einen, gezogen von diesem unsichtbaren Faden, der seit meinem fünften Lebensjahr an mir zerrt. Die Schatten scheinen dunkler zu werden, während ich mich nähere, dichter, greifbarer. Und für einen Moment, nur einen Herzschlag lang, glaube ich, eine Gestalt zwischen den Bäumen stehen zu sehen. Groß. Dunkel und vertraut. „Draven“, hauche ich.

Doch dann huschen Scheinwerfer über den Parkplatz, als ein Auto einbiegt, und die Schatten stieben auseinander wie aufgescheuchte Vögel. Als ich wieder hinsehe, ist da nichts. Nur Bäume, Dunkelheit und der kalte Novemberwind. Ich stehe einen langen Moment da, mein Herz hämmert, mein Atem bildet kleine Wolken in der Luft.

Vielleicht werde ich verrückt. Vielleicht bin ich schon so lange allein, dass ich anfange, Dinge zu sehen, die nicht da sind. Vielleicht war Draven nie real, nur ein Hirngespinst eines einsamen Mädchens. Aber tief in mir, in dem Teil von mir, der schon immer den Schatten gehörte, weiß ich es besser. Er ist irgendwo da draußen. Er beobachtet. Er wartet.

Und irgendwann, irgendwie wird er zu mir zurückkehren. Ich muss nur geduldig sein. Ich muss einfach weiter glauben. Hinter mir ruft Danny meinen Namen, und ich wende mich von der Dunkelheit ab und gehe zurück in Richtung Licht. Aber selbst als ich hineintrete, selbst als ich in die alltägliche Welt von Popcorn, Eintrittskarten und Leuchtstoffröhren zurückkehre, kann ich es spüren. Die Schatten folgen mir. Sie folgen mir immer. Sie warten auf den Moment, in dem der Junge, der aus Dunkelheit gemacht ist, endlich nach Hause kommt.