Londons Mafia-Königin

London sieht bei Nacht immer aus, als hätte die Stadt ein schmutziges kleines Geheimnis unter ihrem Mantel verborgen. Die Straßen glänzen glatt unter dem Natriumlicht, Geheimnisse sind in das Kopfsteinpflaster eingenäht, und der Atem der Stadt kräuselt sich wie Zigarettenrauch in der Kälte. Ich beobachte alles vom Balkon meines Penthouses aus, während der Whiskey meine Kehle hinunterbrennt, scharf, sauber, unerbittlich. Mein Imperium starrt mich aus dem Glas an, gebrochen und vervielfacht über einer Skyline, die ich mit Blut mein Eigen nenne. London verändert sich, wenn ich es beobachte. Das war schon immer so.

Ein schwarzes Auto hält unten am Straßenrand, die Scheinwerfer schneiden durch den pisswarmen Regen. Der Fahrer steigt aus, seine Haltung steif und voller unterdrückter Nervosität – wieder so ein Idiot, der herbeigerufen wurde, um mir den Ring zu küssen. Sie landen schließlich alle hier. Henry lehnt an den Balkontüren und summt eine tragische Melodie, nur um mich zu provozieren. „Er ist früh dran“, murmelt er und schwenkt sein Glas, als würde es ihm Geld schulden. Ich antworte nicht. Ich bin damit beschäftigt, die Silhouette zu beobachten: den Regenschirm, die Schultern – alles wirkt falsch. Aber irgendetwas an der Art, wie er sich bewegt, reißt eine Erinnerung auf, die scharf genug ist, um zu schneiden. Der Bastard bewegt sich wie Julian. Nicht ganz, aber nah genug, um alte Wunden aufzukratzen.

Die Erinnerung schnellt vor, Eis läuft mir über den Rücken, und plötzlich bin ich wieder dort.

Vor fünf Jahren, eine andere Wohnung, beschissene Postleitzahl, geliehenes Kleid, geliebtes Leben. Julian sah direkt an mir vorbei, durch mich hindurch, als wäre ich nichts weiter als ein falsch platzierter Stuhl. Ich sah zu, wie seine Unterschrift über die Scheidungspapiere glitt, sein Gesicht totenstill, nichts für mich übrig, nicht einmal Verachtung. Ich wollte etwas sagen. Ich tat es nicht. Ich hielt meine Stimme unter Verschluss, weil ich ihm diesen Gefallen nicht tun wollte. Ich ging hinaus, mit geradem Rücken, hämmerndem Herzen, während in meinen Knochen Stahl wuchs. In diesem Moment beschloss ich, dass er es bereuen würde, mich nicht gesehen zu haben. Stille folgte, kalt und wunderschön, als mir klar wurde, dass er mich gerade befreit hatte.

Die Balkontür schwingt weiter auf. Henry tritt ein, seine Stimme trieft vor gespielter Besorgnis. „Schätzchen, du grübelst schon wieder. Ziemlich dramatisch, aber wir haben einen Zeitplan.“ Er macht sich über mich lustig, aber ich habe die Warnung darunter verstanden. Beweg deinen Arsch. Kümmere dich darum. Er hat recht. Männer, die die Vergangenheit aus mir hervorholen, irritieren mich mehr als Typen, die versuchen, mir die Stirn zu bieten. Ich trank den Rest meines Whiskeys aus; das Glas klirrte auf den Tisch. Der Wind der Stadt ist scharf, drückt sich gegen mein Kleid, schiebt mich in die Nacht, die ich mir aufgebaut habe.

Der Fahrstuhl wartet. Der Flur ist schwach beleuchtet, kaltweiße Streifen verlaufen über den Marmor, meine Absätze hallen wie eine Warnung. Henry telefoniert, wahrscheinlich gibt er Maddox Bescheid. Maddox ist unten postiert und hütet den Gast für heute Abend. Die Fahrstuhltüren gleiten zu, schneiden mich vom Gold des Penthouses ab und schieben mich in den Schatten. Mein Spiegelbild wirft mich zurück, die Haare offen, das Kleid wie angegossen, die Augen wie geschliffenes Glas. Ich hebe das Kinn. Macht ist eine Sprache, und ich spreche sie besser als jeder andere. Der Fahrstuhl bebt, als wir nach unten sausen, die Luft wird dichter, Kartelle pulsieren unter uns wie ein zweites Herz.

Die Türen öffnen sich. Maddox steht da, Regen auf seinem Mantel, der Kragen hochgestellt, der Kiefer fest zusammengebissen, als würde er London mit den Zähnen festhalten. „Er ist in der Lounge“, grunzt er und tritt beiseite. Ein kurzer Blick zu Henry, etwas wird schnell zwischen ihnen ausgetauscht. Ich mache mir nicht die Mühe, es zu entschlüsseln. Ich gehe hindurch, meine Absätze hallen auf dem Marmor, scharf und bestimmt.

Der Mann steht auf, als ich eintrete. Er hält es für respektvoll, dabei gibt es mir nur einen Logenplatz, um seine Nerven zu beobachten. Ich warte im Türrahmen, ziehe es in die Länge, lasse ihn schwitzen. Zu neu, zu poliert, die Hände vor Anspannung weiß umklammert. Er starrt zu lange, sucht nach etwas Vertrautem, als würde er mich aus einem Traum kennen. Für eine Sekunde sehe ich Julians Geist, der sich in seiner Panik versteckt. Ich blinzle, unterdrücke es und trete vor.

Er schluckt, als ich näher komme. Seine Augen wandern unwillkürlich über mein Gesicht, dann mein Kleid hinunter und wieder zurück, als würde er abwägen, wie er lieber sterben möchte. Maddox baut sich vor ihm auf, die Arme verschränkt, seine ganze Haltung verspricht Schmerz. Henry tritt heran und grinst wie eine Katze mit blutverschmierten Schnurrhaaren. Ich bleibe vor meinem Ziel stehen, nah genug, dass er den Kopf in den Nacken legen muss, um meinen Blick zu halten. Seine Pupillen verengen sich. Gut. Die Wahrheit schmeckt schärfer mit einer Prise Angst.

„Weißt du, warum du hier bist?“ Meine Stimme klingt tief und abgehackt. Er sieht zu Henry, in der Hoffnung auf Rettung. Henry zeigt nur seine Zähne. „Ich... mir wurde gesagt, Sie wollten mich sprechen.“ Erbärmlich. Maddox tritt vor, die Dielen knarren unter ihm. Der Mann zuckt zusammen. Schweiß tritt auf seine Stirn. „Versuch es noch einmal“, sage ich und stütze eine Hand auf den Tisch. „Warum. Bist. Du. Hier.“ Jedes Wort ritzt seine eigene Spur. Er schluckt. „Weil... weil ich dem Kartell Geld schulde.“ Besser. Aber noch nicht gut genug.

Ich umkreise ihn langsam. Lasse ihn spüren, wie die Luft sich bewegt, wenn mein Kleid an ihm vorbeistreift. Er spannt sich an, seine Brust hebt und senkt sich schnell. Meine Absätze halten den Takt, ein Echo so leise wie eine tickende Uhr.

„Du schuldest mir Geld“, korrigiere ich ihn direkt hinter seinem Rücken. „Und du hältst es für schlau, meine Mahnungen zu ignorieren?“ Meine Finger streifen leicht über die Rücklehne seines Stuhls, eine Warnung. „N-nein“, bringt er heraus und klammert sich fest. „Ich... ich hatte Komplikationen.“ Die hat man immer. Eine Lösung hat man nie. „Du hattest Zeit“, sage ich. „Jetzt hast du mich.“ Er atmet zittrig aus. Eines davon ist leichter zu handhaben als das andere. Ich werfe Maddox einen Blick zu. Er knackt mit den Fingern, so lässig wie eine Drohung. Der Mann wird bleich. Gut.

Ich bin wieder in seinem Blickfeld und setze mich auf die Tischkante. Die Lampe hinter mir wirft Schatten über meine Beine und lässt das Holster an meinem Oberschenkel aufblitzen. Genau so viel, dass er es bemerkt. Sein Blick wandert nach unten, dann weicht er aus. „Wie viel schuldest du?“, frage ich. „Fünfundsiebzigtausend“, flüstert er. Henry kichert vergnügt. „Oh, Liebling, du hättest uns sagen sollen, dass du nicht nur pleite bist, sondern auch strunzdoof.“ Er zuckt zusammen. Ich bringe Henry mit einem Blick zum Schweigen, obwohl ich selbst amüsiert bin. „Fünfundsiebzig“, wiederhole ich. „Was hast du dabei?“ „Zwanzig.“ Maddox schnaubt verächtlich. „Zwanzig“, wiederhole ich leise. „Du kommst in mein Gebäude mit einem Almosen.“ Er antwortet nicht. Muss er auch nicht.

Ich lehne mich vor, die Ellbogen auf den Knien. Starre ihn nieder. „Weißt du, was mit Männern passiert, die meine Zeit verschwenden?“ Sein Atem stockt. „B-bitte, ich kann den Rest besorgen, ich brauche nur...“ „Zeit?“, unterbreche ich ihn. „Du hast deine Zeit bereits verschwendet.“ Er senkt den Blick. Ein Fehler. „Sieh mich an.“ Er tut es, sofort. Ich lasse ihn schwitzen, dann sage ich: „Maddox. Raum Ost.“ Er zuckt zusammen, Panik steigt in ihm auf. „Warte, nein... Bitte.“

„Halt die Klappe“, sage ich und stehe auf. „Du redest nur, wenn ich es dir sage.“ Maddox packt ihn am Arm und zerrt ihn hoch, seine Füße scharren über den Boden. Ich sehe ihm nicht nach. Er ist erledigt. Zahlung ist wichtig. Ordnung ist wichtig. Konsequenzen sind wichtig. Henry grinst und beobachtet alles wie in einem Theaterstück. „Du liebst es wirklich, den Kerlen eine Heidenangst einzujagen“, flüstert er. „Nein“, sage ich und streiche mein Kleid glatt. „Ich liebe Gehorsam.“ Henry hebt sein Martiniglas. „Wie du meinst, Queenie.“

Während Maddox ihn hinausschleift, bleiben meine Augen an der Spiegelung im Glas der Lounge hängen: breite Schultern, vom Regen nasses Haar – nicht Julian, aber genug, um das alte Jucken zu verursachen. Ich unterdrücke es. Die Vergangenheit darf mich nicht verfolgen. Henry mustert mich mit geneigtem Kopf. „Siehst du wieder Geister?“ „Nur Ausgänge“, sage ich und gehe bereits los.

Henry folgt mir, während ich den Korridor entlanggehe, unsere Schatten werden lang auf den Fliesen. Simon Chestwick kommt uns entgegen, die Brille in der Hand, der Anzug zerknittert, müde, aber aufmerksam. Seine Augen scannen uns, von Henry zu mir und wieder zurück, die Klinge scharf, aber eingesteckt. „Nightingale“, grüßt er und schiebt seine Brille hoch. „Macht der Gast Ärger?“ Henry lacht. „Nur für seine eigene Hose.“ Simons Mundwinkel zucken.

„Gibt es etwas, das ich wissen sollte?“, frage ich und werde langsamer. Er tippt auf einen Ordner an seinem Oberschenkel. „Zahlen von den Docks“, sagt er. „Plus ein mögliches Leck außerhalb von Camden.“ Mein Kiefer spannt sich an. „Intern?“ „Zu früh, um das zu sagen.“ Er hält meinem Blick stand, besser als Maddox, aber er reicht immer noch nicht an mich heran. „Zeig es mir.“ Er bietet mir die Akte an. Ich nehme sie nicht. „Geh es mit mir durch.“ Er schluckt. Nickt. Sie denken immer, ich will Papier. Ich will Menschen.

Wir gehen zur Strategie-Suite, Henry scrollt auf seinem Handy, die Pailletten fangen das Licht ein. Simon hält Schritt, effizient, scharf, immer drei Züge voraus. „Es könnte nichts sein“, murmelt er, „aber das Timing ist mies.“ „Warum das?“ „Zwei Tage, nachdem die Sterling Foundation ihre Rückkehr in die Stadt angekündigt hat.“ Mein Schritt zögert. Nur kurz. Henry bemerkt es. Simon tut so, als ob nicht. „Zufall“, sage ich. „Wie du meinst“, murmelt Simon. Sein Tonfall verrät, dass er es mir nicht abkauft. Guter Junge.

Die Türen zur Suite zischen auf. Der Geruch von Papier, Tinte, Ozon. Simons Höhle. Er schaltet die Monitore ein, blaues Licht flammt auf. „Wenn es ein Leck gibt, ist es klein“, sagt er, „nur jemand, der austestet, wie weit er gehen kann.“ „Sollen sie es bei mir versuchen“, sage ich und trete an die Karten. „Sie werden die Nacht nicht überstehen.“ Henry räkelt sich auf dem Sofa und schnurrt wie eine selbstgefällige Katze. „Ich liebe es, wenn du mörderisch drauf bist, Ana. Das schläfert mich direkt ein.“ Ich verdrehe die Augen. „Du schläfst doch gar nicht.“ „Genau.“

Simon räuspert sich, seine Nervosität ist sichtbar. „Da ist noch etwas“, sagt er. „Ein Name ist aufgetaucht.“ „Schieß los.“ „Kathy Monroe.“ Die Luft wird scharf. Henry setzt sich auf. Ich drehe mich langsam zu Simon um, gefährlich. „Kontext.“ „Sie wurde mit jemandem auf der Camden-Route gesehen. Ein Typ namens Troy Green.“ Henry spottet. „Abschaum.“ „Sie schuldet Geld“, fügt Simon hinzu. „Wem?“ „Uns. Indirekt, aber es kommt alles wieder zurück.“ Mein Lächeln wird schärfer. Also die Ehefrau vor dem Ehemann. Praktisch.